Crônicas de três irmãos

[Gabriellk~]

Capítulo 13 - O significado de um cavaleiro

Spoiler: Capítulo 13

Capítulo 13 - O significado de um cavaleiro

Wiler Benson - Terras élficas

– Segure direito esta espada, rapaz – ralhou Maxwel Prester, o cavaleiro de elite. – Você parece uma banana com braços.

– Sim, senhor – respondeu Wil, com um suspiro, e se aprumou. Segurava sua espada bastarda - com a lâmina embotada por um protetor, a fim de não causar acidentes - com as duas mãos. Só assim poderia ter alguma chance de aparar os golpes de Maxwel, pois o cavaleiro de elite não economizava forças. Felizmente para Wil, Maxwel estava usando a espada de Trent, que era mais curta e delgada do que o monstro de dois gumes que ele possuía. Wil imaginava que teria desmontado com um golpe daquela imensa lâmina.

O próprio Trent observava o duelo dos dois companheiros, e ria ou vaiava, a depender do acontecimento. Parecia estar torcendo por Wil. Era uma boa plateia. O comandante Artos também estava nos arredores, mas demonstrava pouco interesse. Norton e Mart estavam envolvidos em seus próprios afazeres, e Hal e Lucius, os paladinos e exploradores, haviam saído para escoltar.

Wil olhou para o céu, momentaneamente, e verificou os sóis a leste, já uma boa distância acima da linha do horizonte. Devia ser por volta das sete horas. Estavam praticando desde o nascer dos sóis, quando Maxwel o revirara energicamente em seu saco de dormir, chamando-o para combater. Wil estava no limite de suas forças, e seus braços tremiam e doíam. Ele rangia os dentes, buscando conter em si mesmo seus desconfortos. Não queria que os companheiros percebessem sua fraqueza - principalmente Maxwel.

O próximo golpe do cavaleiro de elite veio com força total, e Wil sentiu os braços vibrarem com o impacto entre as lâminas embotadas.

– Vamos, Wil, acerte pelo menos um – exclamou Trent, rindo. O segundo cavaleiro descansava, após ele próprio já ter participado da sessão de combates. Wil praticara contra ele durante mais ou menos uma hora antes de enfrentar Maxwel.

– Talvez daqui a uns vinte anos – disse Wil, suando e arfando.

– Há! Bobagem – respondeu Maxwel. – Você só precisa perder esse nervosismo.

– Que tal pararmos por alguns momentos para comer? – sugeriu Trent, e Wil sentiu-se capaz de dar um abraço no companheiro.

Maxwel, finalmente, deixou a espada pender solta do lado do corpo.

– Tem razão – disse ele. – Um cavaleiro precisa de energia.

Wil realmente precisou de toda a sua energia para não desabar no chão naquele momento. Passou a mão pela testa e limpou o que lhe pareceram litros de suor quente. Apesar das roupas frescas que usava, sentiu que estava cozinhando. Maxwel usava a armadura de placa completa, mesmo diretamente sob os sóis, mas não se via uma gota de suor em seu rosto duro e esculpido por inúmeras batalhas.

– Senhor – disse Wil –, é verdade o que dizem a seu respeito na academia?

Maxwel fitou o cavaleiro mais jovem, com o semblante anuviando-se.

– É o que é que dizem as más línguas? – ele perguntou.

– Que o senhor matou um dragão vermelho, sozinho. E foi por isso que foi feito Cavaleiro de Elite, sem precisar pagar.

Maxwel relaxou.

– Ah, isso. Bem, se você precisa mesmo saber, não, não foi sozinho. Tive a ajuda de alguém.

– Quem?

– Um guerreiro formidável – respondeu o cavaleiro de elite, em um tom como de quem quer encerrar aquela conversa.

Wil não insistiu no assunto, e de bom grado se juntou a Trent para comer o que sobrara do café da manhã - os outros companheiros já haviam feito seus próprios desjejuns, mas Maxwel insistira que a primeira sessão de prática acontecesse antes de se alimentarem.

Maxwel havia tomado um interesse renovado por Wil após o jovem cavaleiro ter enfrentado o orc e, principalmente, vencido. Wil admirara Maxwel desde o início da missão, quando puseram os pés além da ponte norte da capital. Até então, no entanto, o cavaleiro de elite havia amplamente ignorado a existência de Wil. Wil não o culpava. Era só um novato, que ainda por cima só estava ali porque insistira.

Depois do episódio com os orcs, Wil percebeu que Maxwel o via com novos olhos. Não olhos de respeito, ainda, mas o cavaleiro de elite parecera decidir que Wil tinha algum potencial. O jovem, é claro, se alegrara muito com essa mudança na disposição do companheiro que mais respeitava. Mas ela vinha com certas ressalvas.

Aparentemente, atrair a atenção de Maxwel Prester significava que ele não mais o deixaria descansar ou ficar em paz. Todo momento era um momento de treinar ou se exercitar. Toda situação era uma situação na qual Wil estava confortável demais, e precisava deixar de ser mole. Por vezes, o jovem só queria ter alguns instantes de tranquilidade pensativa após acordar, mas lá estava Maxwel, propondo uma nova sessão de exercícios.

– Você cresceu dormindo em camas de penas, rapaz – dizia o cavaleiro de elite. – É por isso que é todo macio.

Após o café da manhã, Wil e Trent foram novamente intimados para uma sessão de flexões.

– Precisamos trabalhar esses braços franzinos – disse Maxwel. – Um cíclope o ataca, e o que acontece? Você desmonta como uma boneca de trapos.

Inicialmente, Wil considerara a atitude de Maxwel desconcertante. Agora, no entanto, já se adaptara melhor ao companheiro, e entendia que ele não tinha intenção de ser malicioso. Pelo contrário; aquela era a maneira do cavaleiro de elite demonstrar que se importava. Enquanto ele estivesse importunando, tudo estava bem. E não era como se Trent escapasse do peso da atenção de Maxwel. Os comentários do cavaleiro de elite em relação a Trent pareciam se direcionar singularmente para a prodigiosa capa de gordura que o companheiro adquirira durante aquela viagem.

– Olhe para você. Está tão roliço quanto um anão. Deveríamos tê-lo deixado em Kazordoon – era um dos comentários que Maxwel gostava de dirigir a Trent.

Trent, no entanto, não se importava nem um pouco, e ria mais do que todos quando era alvo de alguma troça. Afinal, sentia-se seguro com suas habilidades, e todos os outros também sabiam das capacidades do cavaleiro, apesar de quaisquer piadas a respeito de sua forma física.

– Quero te mostrar uma coisa hoje – disse Maxwel, depois de uma série de flexões que parecia interminável, e que deixou o peito de Wil em chamas.

– O que, senhor?

– Quão familiarizado com a mana você está? – perguntou Maxwel.

Wil refletiu por alguns instantes.

– Todos temos mana – disse por fim –; a maioria não nasce sabendo encontrá-la, quanto mais, usá-la. Usamos as sílabas corretas do Idioma Antigo, na ordem correta, para produzir o efeito desejado…

– Isso – interrompeu Maxwel. – Norton, venha cá.

O feiticeiro, que até então estava de cochichos com Mart, o druida, de repente se aproximou.

– Sim? – perguntou ele.

– Por que não reacende a nossa fogueira? – pediu Maxwel. – Já faz trinta minutos que Trent tomou o café da manhã; ele com certeza já está com fome.

O feiticeiro riu.

– Demonstração mágica, hein? – ele disse, e então, direcionou a mão espalmada para os restos da fogueira que havia sobrado do café da manhã, agora reduzida a brasas, e pronunciou as palavras exori flam min.

Os homens viram a pequena bola de fogo partir da palma do feiticeiro, sem causar-lhe nenhum mal aparente, e viajar na direção da fogueira, que recobrou a vida.

– Exori é um chamamento – disse Maxwel, depois que Norton se afastou. – Quando você pronuncia essas palavras, caso já tenha aprendido a encontrar sua mana, deve ter cuidado. Ela evoca quaisquer poderes existentes em você, e os coloca para fora. Druidas e feiticeiros costumam materializar o elemento que mais anima suas almas. Nosso Norton é feito de fogo.

Wil assentiu. Apesar de já saber tudo o que o cavaleiro de elite dizia, prestava atenção plena em suas palavras.

– Agora – continuou Maxwel, levantando-se –, qual é a nossa força? – ele perguntou, com um gesto que abarcava a si próprio, Wil e Trent.

Wil pensou muito antes de responder.

– É isso aqui, rapaz – disse Trent, rindo e fazendo um muque com o braço.

Maxwel assentiu.

– Então, o que acontece quando você utiliza exori, mas sem algum complemento, como flam, vis, ou con? – perguntou Maxwel. – O que é que é chamado?

– Acredito que seja a sua própria força física, ou vitalidade – disse Wil, franzindo o cenho.

– Isso! – bradou Maxwel. – Agora, venham os dois.

Wil seguiu Maxwel e Trent, curioso, na direção de um conjunto de árvores, talvez a uma centena de metros do acampamento. Maxwel dirigiu-se para o meio de um círculo de olmos.

– Afastem-se, pelo menos uns dez metros – disse o cavaleiro de elite.

Wil fez como comandado, seguido por Trent.

– Exori – Wil ouviu Maxwel gritar.

Então, foi como se uma grande descarga de energia saísse do cavaleiro e se espalhasse por todos os lados, num raio de uns três metros ao redor dele. Por um instante, Maxwel havia se transformado em uma bomba, e detonado. Inúmeros galhos foram partidos e voaram para longe, e até mesmo alguns troncos foram rachados. Wil sentiu a pressão da força do cavaleiro em seu rosto, mesmo de onde estava, como uma forte lufada de vento. O tremor do cavaleiro. Wil nunca havia visto um tão poderoso quanto aquele.

– Exibido – disse Trent, rindo.

– Sua vez, Trent – disse Maxwel.

Trent, então, trocou de lugar com Maxwel, e bradou a mesma palavra: exori.

O efeito do tremor de Trent não foi tão poderoso quanto o de Maxwel, mas ainda assim, Wil sentiu o poder do cavaleiro quando ele o manifestou através da palavra mágica.

– Acho que só tenho mais um desses em mim – disse Trent, se aproximando, e limpando suor do rosto.

Maxwel assentiu.

– Eu mesmo consigo produzir uns quatro até precisar dormir por um dia inteiro. O exori é o trunfo de um cavaleiro, mas só deve ser usado quando não houver alternativa. Você sabe por quê, Wiler?

– O tremor do cavaleiro consome muita mana – respondeu Wil, prontamente.

– Esse é um dos motivos – disse Maxwel. – Agora, vá lá e tente.

– Eu? Senhor, nunca utilizei o tremor. Não acho que esteja pronto para…

– Blá blá blá. Ande logo – incitou Maxwel, já empurrando-o.

Wil suspirou, e com passos resignados dirigiu-se até o pequeno grupo de árvores, agora já bastante devastadas pelos dois tremores. Não havia como argumentar, portanto, ele apenas tentaria e falharia.

O jovem cavaleiro concentrou-se, de olhos fechados, acessando sua mana. Este era sempre o primeiro passo necessário para a canalização de energia mágica. Os poucos feitiços que ele conhecia já utilizavam quase todas as suas parcas reservas. Duvidava que fosse conseguir utilizar o exori. De qualquer forma, respirou fundo e bradou a palavra.

Wil arfou e se ajoelhou, não conseguindo manter a força das pernas, enquanto sentia toda a sua mana ser consumida de uma vez. O cavaleiro viu o mundo girar, e precisou fechar os olhos para deixar de perceber as árvores rodando à sua volta. Arfava, e sentia-se esgotado, apesar do desjejum recente. Não houve sequer um farfalhar de folhas e galhos.

Trent riu, e Maxwel se aproximou, sorrindo.

– Isso só significa que você ainda não tem a mana suficiente para evocar o tremor – disse o cavaleiro de elite, estendendo uma manzorra para servir de apoio para Wil. – Não se sinta mal. É natural que um cavaleiro demore a aprimorar este lado do combate.

Wil assentiu. Ainda sentia-se fraco e nauseado.

– O segundo motivo pelo qual o tremor é nosso último recurso – continuou Maxwel. – É que ele é contrário à ideia de ser um cavaleiro. Você sabe o que eu quero dizer com isso?

O Cavaleiro de Elite agora olhava nos olhos de Wil.

– Acho que sei, senhor. Um cavaleiro quer atrair o perigo para si, não afastá-lo. O tremor manda tudo para longe.

– É isso – disse Maxwel, com um sorriso feroz. – Eu, você, Trent e nosso comandante, somos a linha de frente. Nós desejamos que o inimigo nos procure. Nos cerque. Não há fuga para um cavaleiro.

– Sim, senhor – disse Wil, cabisbaixo, refletindo sobre todas as vezes em que agira de maneira pouco cavaleiresca durante sua primeira missão.

– Não se sinta mal, rapaz – disse Trent, com um sorriso. – Maxwel e eu também não nascemos cavaleiros perfeitos.

– E continuamos sem o ser – completou Maxwel.

A conversa foi interrompida, então, pela constatação de que Hal e Lucius estavam correndo de volta ao acampamento. Ainda estava cedo demais para eles voltarem da escolta, refletiu Wil.

– O que aconteceu? – interrogou-os o comandante Artos, quando os dois paladinos se aproximaram, ofegantes.

– Você quer a boa ou a má notícia primeiro? – perguntou Lucius.

– A boa – exclamou Trent, antes que o comandante pudesse responder.

– A boa notícia – disse Hal, sorrindo – é que poderemos ter camas de verdade para dormir esta noite. Encontramos um pequeno povoado élfico a norte. Eles parecem receptivos.

– E a má notícia? – indagou Artos.

– A má notícia é que avistamos um grupo de orcs surgir no horizonte a leste. Parecem estar se dirigindo para o povoado, e duvido que tenham boas intenções – Lucius respondeu.

– Precisamos correr – disse Hal. – O grupo que lá chegar primeiro pode decidir o destino do vilarejo.

Próximo capítulo

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@Iridium
Interessantíssimas reflexões!
Vamos lá:
Quanto ao realismo histórico, acredito que ele possa ser seguramente descartado, até porque Tibia se passa em um universo alternativo, e acredito que um escritor de fics tibianas possa inventar quaisquer dinâmicas culturais e sociais que quiser em suas histórias!

Mas eu sempre considerei Thais, no meu headcanon, como sendo uma sociedade particularmente rígida e, bem, masculina. Não a toa que muitos homens inseridos em tal sociedade (principalmente nas altas classes) ajam de maneira tão protetora em relação às mulheres. No caso de Sara, creio que isso seja agravado pelo fato de ela ainda ser adolescente e ser basicamente uma 'filha única' nesse momento, já que os irmãos estão em outros cantos do mundo. Além disso, a morte da mãe provavelmente piorou o instinto protetor nos outros homens que a cercam.

Faz sentido? De um ponto de vista lógico, não. Ela é perfeitamente capaz de se defender, agora que é uma druidesa não oficial. A frustração dela é porque os homens ao seu redor ainda não entenderam isso. Tomara que ela consiga fazê-los entender.

Sobre o paralelo Jan-Sara: muito bacana! Confesso que esta justaposição não foi planejada por mim, conscientemente. No entanto, uma questão consciente que tenho desde o início dessa história, é inserir personagens de todos os tipos, tamanhos, gêneros, idades, formas e classes na minha história. E mais importante, demonstrar que índoles boas - e ruins - aparecem em todos estes tipos de pessoas.

E eu não sei se eu ficaria tão ansioso para rever o Jawad. Pode ser que, quando ele apareça novamente, as coisas não estejam tão boas.

Obrigado, e até a próxima!

[Iridium]

Saudações!

Peço desculpas pela ausência! Eu passei mal uns dias atrás e ontem teve atualização no Crusader Kings 3, então eu tava no vício enfim, o que eu achei interessante desse capítulo é o quanto ele foi uma representação de como eu sempre imaginei o tutorial para Knights e Elite Knights KKKKKKKKKKKK

Eu adorei do início ao fim, rachei o bico horrores com o "banana com braços", entre outras expressões tão fofas de carinho entre eles KKKKKKK -sqn

Assim como Wiler está se preparando, senti que esse capítulo é de preparo e transição para o que virá. É sempre bom ter um descanso, e eu aguardo ansiosamente o próximo!!!!


Forte abraço,
Iridium.

[Gabriellk~]

Capítulo 14 - O Pedregulho

Spoiler: Capítulo 14

Capítulo 14 - O Pedregulho

Janor Benson - Venore

Jan nem se dava conta de quantas cervejas havia entornado, mas imaginava que o taverneiro já estivesse cansado de preencher o seu caneco. A primeira vez parecia ter acontecido horas atrás. Lá se ia o ouro ganho na última captura, pensou Jan, enquanto percebia a taverna girando levemente ao seu redor. Mas se ia enfrentar Rotter Benson, um certo embotamento dos sentidos viria a calhar.

Jan fitou um relógio de bolso dourado - um dos poucos itens que trouxera consigo da Baía da Liberdade. O pai dissera em sua carta que estaria ali, às sete da noite. Faltavam dez minutos para a hora marcada. Jan chegara muito antes.

Encontrava-se no bar da Via Dourada, uma hospedaria rebuscada nas partes altas da cidade. Jan conhecia o lugar de nome, embora nunca o tivesse frequentado. Preferia o ar rude e aconchegante da Garganta da Serpente, a taverna onde os Corredores Verdes se reuniam para beber e contar suas aventuras. O pai, no entanto, jamais aceitaria se encontrar em um lugar como aquele. Dissera na carta que estaria na Via Dourada, e Jan sabia que não havia como discutir.

O filho não aceitara o convite do pai sem antes debater muito consigo mesmo, e ainda não estava muito certo do porque havia decidido encontrá-lo. Rotter Benson nunca lhe escrevera em todo o tempo em que Jan havia estado em Venore, e o contrário era igualmente verdadeiro. O rapaz não imaginava que alguma coisa em seu pai havia mudado.

Eram sete horas. Jan lançou um olhar instintivo para a bela porta de mogno do estabelecimento, pintada com cenas das grandes guerras de Banor. A porta se abriu sem ruído, e por ela, entrou Rotter. Por um segundo, a figura do pai de Jan, ainda mal iluminado pelos candelabros dourados que pendiam suspensos do teto abobadado da hospedaria, pareceu-lhe atemorizante.

Jan ainda não sabia muito bem como deveria agir. Não tinha certeza de nada quando estava diante de Rotter Benson. Engoliu em seco, e observou o pai vencer a distância que os separava com passos silenciosos.

O andar de Rotter era altivo e seguro. Ele vestia-se em cores sóbrias; cinzas e marrons, com grossas luvas negras cobrindo suas mãos bronzeadas dos sóis do sul. Usava sobre a cabeça um chapéu circular, que retirou ao entrar no estabelecimento e manteve junto de si. A remoção do acessório revelou cabelos grisalhos, mas perfeitamente alinhados e aparados rente a um rosto que lembrava o de Jan - ou de Wil - mas vinte anos mais velho. Sua mão esquerda apoiava-se em uma bengala negra e lustrosa.

Jan levantou-se de forma automática quando o pai se aproximou, e sentiu a taverna rodopiar ainda mais em seu campo de visão. A percepção de que crescera mais alguns centímetros, equivalendo-se agora em altura a Rotter, não o impediu de se sentir pequeno frente a ele.

– Boa noite, pai – disse Jan, com uma voz fraca. Odiou-se por se apresentar deferente, como por reflexo. Por perceber, mesmo naquelas circunstâncias, que alguma parte de si ainda se monitorava, buscando a melhor forma de agir. A maneira que não iria ofender ao pai, ou que poderia agradá-lo.

Rotter não respondeu. Lançou um longo olhar avaliativo para o filho. Seus olhos negros eram pequenos, duros, e tinham muito pouco calor a oferecer. O olhar sob o qual Jan crescera.

– Quanto você bebeu? – perguntou Rotter.

Jan riu, assumindo um ar de deboche.

– Eu estou bem também, obrigado – e então sentou-se, sem esperar o pai.

O velho tom desaprovador de Rotter continuava ali, e como consequência, a velha atitude rebelde de Jan também dava as caras. A dinâmica entre eles não havia mudado. Existia qualquer coisa de confortável naquilo.

– O que é que você está fazendo aqui? – inquiriu Rotter, sentando-se, e encarando Jan com um olhar que não demonstrava alegria por rever o filho perdido.

– Demorou um tempinho para vir perguntar – disse Jan, entornando o resto da sua cerveja, e em seguida, fazendo um movimento no sentido de levantar-se para encher o caneco novamente.

– Você já bebeu o bastante – disse Rotter. Não era um comentário ou uma sugestão. Era um comando. Jan sentou-se.

– O que é que você está fazendo aqui, afinal? – perguntou Jan. – Não posso imaginar que tenha sentido saudades.

– Está na hora de acabar com esta farsa, e voltar para sua casa.

Jan levantou uma sobrancelha.

– Depois de dois anos, o senhor me aparece com essa? Você teve todo o tempo do mundo para me procurar. Tenho certeza de que poderia ter mandado me raptar e me enviado de volta à Baía, se quisesse. Não duvidaria que o fizesse. Afinal, todos têm de fazer precisamente o que Rotter Benson ordena. Pois estou muito bem aqui, vivendo minha vida – disse o rapaz, alternando entre diferentes pronomes de tratamento. Senhor era reflexo de tempos sombrios de infância e adolescência, nos quais o pai exigia obediência absoluta, com severas consequências em caso contrário. Você era o Jan atual buscando se impor, sem grande sucesso.

– E que vida é essa? – indagou Rotter, deixando um leve vestígio de emoção transparecer em seu rosto. – Desfazendo-se em bebidas e prostitutas, como uma ralé? Dormindo em sarjetas, com ratos do pântano a roer seus trapos? Capturando bandidos ainda mais maltrapilhos, para manter uma ilusão de estar fazendo algo de útil?

– Eu estou fazendo algo de útil! – exclamou Jan, alto demais, girando seu novo anel dos libertadores sem perceber.

– Ah, sim, isso – disse Rotter, com o olhar atraído para o anel de Jan. – Sem dúvidas, mais uma decisão à qual você se lançou sem pensar nas consequências, imagino.

– O que eu faço não é mais da sua conta – disse Jan, com um sorriso. – Por que é que não diz o que quer, afinal? O senhor com certeza tem um motivo prático para estar aqui. Você nunca desperdiçou tempo conosco se não tivesse uma razão pragmática – completou Jan, referindo-se a si mesmo e a seus irmãos.

– Eu preciso que volte para casa – disse Rotter Benson, sem demonstrar qualquer alteração perante as palavras do filho. – Estes são tempos conturbados, e uma família precisa permanecer unida.

Jan não pode evitar uma risada.

– Preciso que você assuma suas responsabilidades em casa – continuou Rotter. – Eu não viverei para sempre, e você me sucederá em nossos negócios.

– Por que eu? – perguntou Jan. – Você tem Wil. Sempre o preferiu, de qualquer forma.

– Wiler tem suas responsabilidades como cavaleiro. Ele fez sua escolha.

– Por que as escolhas dele são levadas em conta, e as minhas não?

– Porque – respondeu Rotter, o rosto crispando-se – As dele não envolvem colecionar pulgas de meretrizes baratas.

– Sabe, quando mamãe era viva, você não era assim. Qualquer calor que um dia tenha existido em você, morreu com ela.

Rotter não respondeu. Jan observou o rosto do pai fechar-se, e seus olhos tornarem-se ainda mais frios e duros. Era a expressão que, no passado, precedia uma bela surra. A face que significava que o filho rebelde finalmente havia passado dos limites. O Jan adulto precisou de toda a sua força de vontade para não se encolher.

– Você precisa organizar suas ideias – disse Rotter, quase num sussurro. – Terá exatas 24 horas. Amanhã, no mesmo horário, nos encontraremos aqui, e ouvirei de sua boca a resposta correta. A resposta inteligente.

Jan não respondeu; apenas bufou e desviou o olhar para o lado, com um esgar. Rotter Benson se levantou e, sem dizer mais nada, saiu do estabelecimento.

Jan não tinha quaisquer intenções de clarear as ideias. Não naquele momento, pelo menos. Saiu da Via Dourada com passos vacilantes e incertos. Seus vagares pela Venore noturna o levaram para fora dos limites da cidade, até a Garganta da Serpente, sem que ele nem mesmo percebesse, pois em sua mente embotada revirava antigas memórias e antigas emoções.

– Bert está por aqui? – indagou Jan para Lynt, o taverneiro da Garganta da Serpente, ao entrar.

Lynt era careca e possuía uma prodigiosa pança - sem dúvida cultivada durante anos de apreciação de cervejas. Jan não o culpava. A cerveja que era servida na Garganta era sem dúvidas a melhor de Venore e regiões.

Lynt deu de ombros.

– Eu não o vi hoje. Pensei que vocês estivesse em alguma caçada. Estão sempre juntos – o taverneiro limpava um copo, enquanto atendia outros pedidos da taverna, que estava apinhada.

Os tipos que frequentavam a Garganta com certeza não eram parecidos com os apreciadores da Via Dourada. A taverna-quartel dos Corredores Verdes, para começar, ficava fora dos limites da cidade, para o noroeste, no limiar entre onde terminava Venore e começava o pântano da Garra Verde. Seu chão de tábuas de madeira rústica era pisado por aventureiros, caçadores de recompensas, e outras personalidades intrépidas.

Jan lançou um olhar distraído pela taverna, reconhecendo vários rostos - e várias armas. Sorriu.

– Me vê uma cerveja, Lynt.

– Tem certeza de que já não bebeu demais? Você parece ter começado cedo – disse o taverneiro, com um olhar estreito e avaliativo.

– Você sabe como eu funciono – respondeu Jan.

Lynt fez uma cara de quem se resigna a não argumentar, e serviu a cerveja. Era a mais gelada que se podia encontrar nas terras pantanosas, graças a Lynt. O taverneiro fora um druida em tempos passados, e usava sua capacidade de manipulação de gelo para manter as bebidas sempre resfriadas. Um uso muito mais nobre de sua magia, na opinião de Jan.

Jan sentou-se junto de outros colegas dos Corredores, e divertiu-se por algum tempo ouvindo suas histórias, gargalhando e jogando cartas. Tinha uma vida boa, e confortável. Seu quartinho o estaria esperando no andar de cima da Serpente, caso quisesse se recolher. Rotter sem dúvidas diria que aquela teria sido a escolha responsável. Ajudaria Jan a "organizar as ideias".

Trancar-se sozinho no quarto, no entanto, significaria ter de lidar com emoções. Por isso, em algum momento, Jan cansou-se da conversa com os companheiros - qualquer coisa o entediava, dado tempo o suficiente - e saiu porta afora novamente.

Ainda não havia bebido o bastante para esquecer o episódio com o pai, pensou ele com amargura, enquanto dava passos ainda muito firmes pelas ruas de Venore. Provavelmente adquirira algum tipo de tolerância ao álcool ao longo dos dois anos que havia passado na cidade. Seu pai não permitia que bebesse na Baía da Liberdade, e Jan se certificara de tirar todo o atraso assim que pusera os pés no continente.

Agora, no entanto, a cerveja não era capaz de enterrar completamente suas incertezas. Um sentimento estranho instalara-se em seu estômago, após a conversa com Rotter. Jan supunha que fosse vergonha. Bert também não estava em lugar algum, e o companheiro era uma das poucas coisas sólidas em sua vida venoriana. Além disso, não havia ouvido uma palavra dos libertadores desde que se juntara a eles naquele quartinho sombrio, perante aquele sujeito igualmente sombrio, que lhe dissera que os libertadores o encontrariam, desde que utilizasse o anel. Lenore também havia desaparecido.

As andanças de Jan novamente o levaram para um lugar sórdido. Quando deu por si, ele estava defronte a um dos principais estabelecimentos de Venore, e uma das razões pelas quais a cidade atraía tantas pessoas. Diante de si, estava o Pedregulho*.

Localizada no centro de Venore, o Pedregulho era um lugar multi-funções. Algumas dessas funções eram nobres, utilitárias e serviam ao cidadão comum, como o grande armazém contido em seu interior, bem como os estandes de treinos para cavaleiros e paladinos, geridos por oficiais thaianos, e diversos tipos de mercados. A maioria das coisas que aconteciam no interior do Pedregulho, no entanto, eram menos respeitáveis. Todos os tipos de jogos de azar, três tavernas localizadas em andares diferentes, lutas e corridas de cães, além de ringues de luta livre, competições de arquearia e duelos atraíam elementos como Jan. As lutas aconteciam em ringues cavados na terra, chamados de Poços, no andar mais inferior.

O Pedregulho era assim chamado pois havia sido construído no interior de um promontório de rocha sólida que elevava-se do pântano, com centenas de metros de circunferência e dezenas de altura. A rocha havia sido um dos marcos utilizados pelos primeiros exploradores da região para construir a cidade, e até hoje era o principal ponto de referência de Venore. É só ir na direção daquela grande pedra, diziam todos os venorianos, que sempre usavam o Pedregulho para se localizar na cidade.

Túneis haviam sido escavados - por vezes, utilizando-se mão de obra e técnicas dos anões nos trechos mais duros de pedra - e anexos de madeira ou tijolos foram sendo fixados a diferentes partes da rocha ao longo do tempo, até criar o monstruoso complexo. Em algum outro lugar, o Pedregulho não faria qualquer sentido. Em Venore, comprar verduras pela manhã, fazer negócios no grande armazém à tarde e trocar socos com um amigo em um dos Poços à noite era um dia mediano.

Janor Benson, é claro, tinha o estabelecimento em alta conta. Já o visitara diversas vezes, principalmente com Bert, e ele e o companheiro já haviam até mesmo duelado algumas vezes nos Poços.

O andar principal do Pedregulho, na base da grande rocha, possuia o amplo depósito, onde pessoas gritavam e barganhavam, trocando toda sorte de produtos, mesmo àquela hora tardia. Também abrigava a taverna gerenciada por Maria, que, dos três bares presentes no lugar, era o intermediário. Era onde se ia para relaxar, sem se preocupar em esbarrar com alguém das altas classes, mas também sem correr o risco de ter a bolsa de ouro afanada à ponta de faca.

Para se ter a última experiência, era necessário descer alguns níveis no Pedregulho - literalmente. Urkalio era o taverneiro que comandava a taverna subterrânea, onde os negócios eram mais escusos, e a bebida, de pior qualidade. A cerveja que Urkalio servia era tão ruim, na verdade, que frequentemente comentava-se que na verdade o taverneiro vendia a própria urina fermentada. Foi para lá que Jan se dirigiu, descendo alguns lances de escadas que haviam sido talhados na pedra.

– Vai querer alguma coisa, meu chapa? – perguntou Urkalio, o taverneiro franzino e moreno, com um esgar, quando Jan se aproximou.

As poucas tochas pregadas em intervalos e alturas irregulares pelas paredes de pedra cinzenta e lisa da taverna iluminavam o sem-número de beberrões, fanfarrões, foras-da-lei, caçadores, piratas, lutadores, e quais mais fossem os indivíduos que frequentavam o bar de Urkalio e os Poços abaixo.

Lançando um olhar analítico ao redor do estabelecimento escuro e barulhento, Jan notou dois sujeitos que pareciam deslocados. Suas vestes - e seus modos - eram finos demais. Jan reconheceu aquele olhar condescendente que eles lançavam a tudo e a todos, conforme faziam seu caminho por entre as pessoas. Nobres.

Jan sorriu.

– Acho que esta noite eu quero lutar.

O rapaz seguiu a dupla de longe. Um deles possuía um rosto thaiano quadrado e cabelos negros, curtos e grossos, como Jan. No entanto, era mais velho. Jan se perguntou se ele por acaso toparia uma luta. Se o olhasse de olhos semicerrados, quase poderia imaginar que estaria dando socos no próprio pai. Este pensamento o animou enquanto espreitava a dupla, que ia na direção dos Poços subterrâneos.


* Pedregulho é o nome que dei em minha fic ao grande estabelecimento central da cidade de Venore no jogo, onde ficam localizados o Depot, a guilda dos knights/paladins, além da Hard Rock Tavern. É um dos meus locais preferidos no jogo todo, então é claro que ele teria de dar as caras nessa história. Maria e Urkalio também são NPCs reais do jogo.

Próximo capítulo

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@Iridium
Obrigado, como sempre, pelo comentário, e imagina, não precisa pedir desculpas!
Fico feliz que tenha gostado desse capítulo, que de fato foi transitório. Não gosto de desperdiçar cenas, no entanto, então também aproveitei para elaborar um pouco mais a relação entre alguns dos personagens do grupo de Wil. Como são oito, é difícil encontrar espaços para tratar de cada um.
E de fato, estamos nos preparando para a reta final da parte um desta história, que já adianto, acabará no capítulo 21.
Até a próxima!

Gabriel

[Iridium]

Saudações!

MEU DEUS O MALUCO VAI PRA RINHAAAAAAAAAAAAA

Rotter Benson é bem o estereótipo do pai estoico babacão hein? kkkkkk mas, eu tenho a impressão que, no particular, ele devia morrer de amores pela Kendra xD

Curioso o Rotter querer/precisar do Jan como sucessor. Sabe qual dinâmica que a relação deles me lembrou? Tywin e Tyrion Lannister, a qual eu acho sensacional em termos de temática (e as atuações do Charles Dance e Peter Dinklage, respectivamente, eram de tirar o fôlego. Que dupla pai e filho foda, na moral). Não sei se foi intencional da sua parte, mas, eu só espero que isso não acabe mal pro Rotter kkkkkkkkk e, se o Jan for o Tyrion dessa história, vejo no Wil, portanto, o Jamie. Fico no aguardo dos próximos!

Ah, e pretendo postar o capítulo novo em Behogár Bradana o quanto antes - só estou enrolada com os desenhos aqui e eu já comecei a trabalhar em La Miseràble, por sinal kkkkk


Forte abraço,
Iridium.

[Gabriellk~]

Nâo é o cap ainda, pessoal! Desculpem pelo alarme falso

Só vim para dizer que, após um período de produtividade alta (eu tava fazendo as contas, e acabei com uma média de quase 1k de palavras por dia, desde que comecei essa história, que foi apenas no fim de agosto. Loucura, nunca escrevi tanto assim) as coisas esfriarão um pouquinho por hora. O fim de ano do professor chegou, heheheh.

Não que eu vá parar de postar (já tenho dois caps prontos, só falta editá-los); apenas talvez demore mais uns diazinhos!

Até,

Gabriel

[Gabriellk~]

Capítulo 15 - Os estranhos na Baía

Spoiler: Capítulo 15

Capítulo 15 - Os estranhos na Baía

Sara Benson - Baía da Liberdade

Sara segurava as grades trabalhadas e brancas do portão de sua residência com as duas mãos. Seu nós dos dedos já estavam brancos de tanto apertar o ferro. Ela olhava para a rua além do portão, aguardando a chegada de Tia Hemme.

– Senhorita Sara, desse jeito, vai pegar uma insolação – disse Jacques, aproximando-se. O mordomo, sempre trajado em vestes pretas, apesar dos sóis já estarem torrando as terras vanduranas às oito da manhã, trazia uma jarra de água.

– Você corre mais risco de cozinhar com essas roupas do que eu – respondeu Sara, com um olhar de censura. Ela usava roupas leves - naquela manhã, iria montar. Aceitou de bom grado um copo da água fresca que Jacques trazia.

– Hmm – fez Sara, após sorver um gole. – Está boa, mas poderia ficar melhor. Exori frigo min. – Uma fina camada de gelo formou-se de repente entre as mãos da druidesa e o copo, sem no entanto causar desconforto à Sara. A água rapidamente resfriou-se, até quase chegar ao ponto de congelamento. – Agora sim! – exclamou ela, apreciando a água gelada descendo por sua garganta e refrescando todo o seu corpo. Sara andava utilizando todas as oportunidades - grandes e pequenas - para praticar a sua magia. Nunca se sabe quando seria necessário que ela se defendesse, e o gelo estava se tornando seu aliado número um. Aqueles eram tempos estranhos. Tia Hemme aprovava sua dedicação.

– Ah! Aí está ela! – exclamou Sara, com um pulinho, quando observou a druidesa anciã aparecer na frente de seu imenso portão.

Tia Hemme trajava suas vestes terrosas de sempre, e sua aparência era a de quem regressava para casa após um longo dia no campo. Ela cavalgava uma égua pequena e cinzenta chamada Beterraba, que utilizava sempre que precisava vir à cidade.

– Bom dia, plantinha – disse a anciã com um sorriso enrugado, descendo de Beterraba e cumprimentando Sara. – Bom dia, cavalheiro – disse ela, olhando para Jacques e saudando-o de maneira menos calorosa, mas ainda polida.

– Bom dia! – exclamou Sara, com um sorriso.

– Bom dia – respondeu Jacques, com os lábios comprimidos. – Eu não sei se posso permitir que a senhorita Sara parta, até que eu saiba…

– Eu já te disse onde vamos, Jacques – disse Sara, revirando os olhos. – Tia Hemme e eu iremos até os mercados do porto.

– A região do porto é um local perigoso – falou Jacques. – Não tenho certeza de que…

– Blá blá blá – disse Tia Hemme. – Você parece um papagaio pintado de preto, repetindo essa palavra toda hora. Não. Não. Não.

Sara precisou levar a mão à boca para esconder uma risada. Jacques olhou para a anciã com um olhar ofendidíssimo.

– Minha cara senhora… – ele começou, mas foi novamente interrompido.

– Meu caro senhor – disse Tia Hemme, toda formal, com uma reverência profunda e jocosa, que fez suas costas arquearem ainda mais do que o normal –, venho por meio deste, rogar-lhe, de que seja capaz, pelo menos por alguns minutos, de remover o cabo de vassoura que sem dúvidas tem instalado em suas regiões baixas.

– Vamos, Tia Hemme – disse Sara, sem mais conseguir conter as risadas. – Jacques, você sabe que com Tia Hemme estou segura. Não há ninguém mais poderosa que ela em Vandura.

Após mais alguns minutos - os quais não foram vencidos sem mais alguns protestos impotentes de Jacques - Sara tinha a sua égua, chamada Castanha, selada, e estava pronta para uma aventura pela cidade com Tia Hemme.

A jovem druidesa estava animada. Não era sempre que ela tinha a oportunidade de viajar pelas partes ‘menos seguras’ da cidade. Também apreciava o fato de que Tia Hemme não a julgava fraca e incapaz. Na verdade, a anciã deixara claro desde o início que estavam indo ao porto na condição de companheiras, e não de mestra protetora e aprendiz impotente. Sara sorria radiante enquanto transpunham as ruas da área norte da cidade, com os cascos das éguas fazendo clique claque sobre as pedras da Baía da Liberdade.

Havia, no entanto, mais uma pessoa que precisavam buscar antes de rumar de vez para o sul.

Jenna se encontrava já montada, na frente da entrada da cidadela vandurana. A amiga de Sara montava um cavalo negro - Sara já havia visto ela chamá-lo de Roion - e usava couros de montar tingidos de tons claros que contrastavam magnificamente com sua pele morena.

– Bom dia – cumprimentaram-se Sara e Jenna.

– Então, esta é a famosa Jenna Elsher – disse Tia Hemme, olhando para a amiga de Sara de cima a baixo.

– Bom dia, senhora Hemme – disse Jenna, com um sorriso tímido e uma mesura.

– Corte essa de senhora – disse a anciã, com um gesto de dispensa. – Ainda tenho uns bons cem anos pela frente até que esse título comece a ser apropriado.

Jenna riu.

– Começo agora a entender a personalidade sobre a qual Sara comentou – ela falou.

– Aposto que Sara só fofocou coisas ruins a meu respeito – disse Tia Hemme, com um falso olhar de censura na direção de Sara.

– Pelo contrário – falou Jenna. – Sara só tem coisas boas a dizer a seu respeito. Eu acredito que a senhora a salvou.

Tia Hemme fez um aceno com a cabeça.

– Aparentemente, virei a salvadora de jovens donzelas entediadas. Mas agora, vamos depressa, ou não irá sobrar ingredientes o bastante nos mercados.

As três estavam se dirigindo para os mercados no sul a fim de encontrar certas ervas e temperos que eram difíceis de encontrar em outros lugares. Mesmo o extenso e variado jardim de Tia Hemme não continha todas as plantas do mundo, portanto, a anciã fazia viagens esporádicas para a cidade a fim de preencher seus estoques de algumas coisas mais raras. Sara pedira para ir com ela da próxima vez que fosse, e ainda convenceu Tia Hemme a deixar que Jenna se juntasse a elas. Julgou que seria a oportunidade perfeita para fazer as apresentações.

As duas jovens olhavam maravilhadas, com olhos arregalados, para todos os lados, conforme iam avançando pelas ruas da Baía. As estradas amplas, com ladrilhos de pedra que conectavam as áreas norte da cidade foram aos poucos cedendo espaço para ruas de cascalho ou terra batida, que levantavam poeira quando pisadas pelos cascos das montarias. As construções que margeavam as estradas, da mesma forma, tornavam-se bastante diferentes à medida que se aproximavam do oceano. As grandes residências thaianas, com suas linhas retas e sóbrias, davam lugar a estabelecimentos comerciais e casas mais humildes, cuja escolha mais simples de materiais era compensada pela arquitetura mais agradável aos olhos de Sara.

As pessoas que circundavam pelas regiões baixas da Baía também eram bastante diversas, e via-se todo tipo de cidadão por ali. O porto da Baía da Liberdade era um dos mais movimentados do mundo. Por isso, era muito fácil encontrar desde thaianos do reino, com seu rostos esculpidos e seus modos rígidos, até carlinianos de feições suaves e espíritos fogosos do norte, passando por portenhos e ankramanos do misterioso continente de Darama, e até mesmo norsirs das ilhas de gelo no limite do mundo.

Cada novo mercado vendendo mistérios dos quatro cantos do mundo, cada novo mercador de sorriso sedutor, era uma novidade na qual Sara poderia se perder durante uma tarde inteira. Ela sempre gostara da área portenha da cidade, mas naquele dia de sol, na companhia de Jenna e Tia Hemme, ela descobrira que a adorava.

– O quão disposta você está a se dedicar à arte da magia? – perguntou Tia Hemme de repente, voltando-se para Jenna, que cavalgava do seu lado esquerdo.

– Eu não tenho muitas obrigações – respondeu a moça, surpresa. – Fora as aulas com tutores particulares, meu pai permite que passe o tempo livre em quaisquer afazeres que eu queira. Posso dedicar várias horas por dia para aprender, se necessário.

A druidesa anciã assentiu.

– Assim como Sara – ela disse. – Ela se atirou à prática druídica como um náufrago se joga sobre um pedaço de madeira flutuante em alto mar.

– Foi isso mesmo – disse Sara, rindo. – Mas agora, sinto que ser uma druidesa se tornou a minha vida. Ainda mais, com a situação no mundo se complicando.

– Agora, eu quero que vocês prestem bastante atenção nas pessoas que transitam por estas partes – falou Tia Hemme –, e me digam caso percebam qualquer coisa de diferente.

– Tudo aqui é diferente para mim – disse Jenna, franzindo o cenho. – Há pessoas de todo tipo.

– O que é que devemos perceber? – perguntou Sara.

– Vocês saberão quando verem – respondeu a anciã, com um olhar pensativo à frente. – Há pessoas que estão simplesmente agindo… diferente.

Sara não respondeu. Apenas seguiu em frente, em silêncio, com uma expressão de concentração, enquanto lançava olhares carregados de um rigor renovado para todos os lados. Suspeitava de que aquilo era mais um dos testes de Tia Hemme.

Assim como Jenna, quase tudo que acontecia naquela área da cidade era, para ela, algo novo e alheio à placidez que imperava na cidadela e seus arredores. Havia vários sujeitos que ela classificaria como suspeitos, perambulando sozinhos com capuzes a ocultar-lhe os rostos, por exemplo. Confusões espocavam aqui e ali em diversos estandes de mercadorias, quando um mercador e um comprador se desentendiam. O barulho e o movimento eram quase demais para os ouvidos e os olhos de Sara.

– O senhor não está me entendendo – sobressaiu de repente uma voz alta, vinda de uma rua paralela. – Eu não vou pagar mais do que quinze peças por este colar. Provavelmente é uma farsa, de qualquer forma.

Uma comoção começou no ponto de onde viera aquela voz, e outras vozes alteradas se misturaram à primeira.

– Deveríamos ir lá ver o que está acontecendo? – perguntou Sara.

– Esse tipo de coisa é comum aqui – respondeu a anciã. – Não é motivo para alarme. Apenas se…

A voz da anciã foi interrompida por um novo ruído: lâminas sendo retiradas de bainhas. Tia Hemme fechou os olhos, e suspirou.

– … as coisas escalarem até a possibilidade de violência. Venha, vamos até lá. Não estou encontrando erva do congelamento em nenhum desses estandes, de qualquer forma.

As três entraram por uma ruela de terra perpendicular, que era ladeada por singelos mercadinhos de pescados. O cheiro do porto, composto de uma mistura das fragrâncias de peixe, maresia, rum e cana, entrava pelas narinas de Sara.

– Meu bom senhor… – dizia um homem idoso, de aparência frágil, quando Sara, Jenna e Hemme viraram na rua da comoção –, sejamos razoáveis. O preço do colar é cem peças. Por que não lhe dá uma chance? Garanto que sentirá sua mana muito mais robusta, assim que…

– Corte essa, velhote – disse um outro homem, cuja voz era a mesma que havia falado alto há pouco. Era um sujeito que usava uma capa cinzenta, com um capuz que pendia solto e portanto revelava sua careca e feições rudes. Ele empunhava uma espada curta - recém desembainhada - e estava cercado por três companheiros que apresentavam vestes e armas similares, ainda em suas bainhas. – Eu sei que este colar não tem nenhuma magia e é apenas uma quinquilharia, e não vale mais que quinze. Na verdade, quinze ainda é generosidade da minha parte.

– Se o bom mercador diz que o colar vale cem peças de ouro, então é isso que ele vale – interveio Tia Hemme, se aproximando da confusão, após mandar suas duas pupilas ficarem para trás e desmontar de Beterraba.

– E o que é que tem com isso, velhota? – disse o sujeito da espada desembainhada, voltando-se para Tia Hemme. – Nunca ouviu falar em negociar?

– Com a espada em mãos? Parece mais ameaçar – respondeu a anciã. – Que tal deixar as coisas por isso mesmo e voltar para casa?

O sujeito riu e assumiu um ar de desprezo.

– Siga seu caminho, dona. Eu não quero ter que machucar velhinhas.

– O que você quer dizer, é que não conseguiria machucar esta velhinha.

– Está me desafiando? – disse o sujeito, estreitando os olhos, e dando um passo na direção de Tia Hemme.

– Vin… – disse um dos companheiros do brigão, colocando uma mão sobre o ombro dele. – Deixe para lá. Nós não queremos criar confusão.

O sujeito careca, Vin, retirou a mão do companheiro do próprio ombro com um gesto brusco.

– Por que não? De que adianta só fazermos missões para eles, se não podemos tirar algum proveito de vez em quando?

– Eu sabia que você ia deixar isso subir à sua cabeça – respondeu o companheiro, com um suspiro.

– Cale a boca – disse Vin, agora virando na direção do companheiro. Todos os outros agora puxavam também suas espadas, similares às de Vin.

– Exevo tera hur – exclamou Tia Hemme, e uma série de vinhas retorcidas partiram das mãos da anciã e enrolaram-se ao redor dos membros dos quatro homens, como cordas naturais. Todos eles perderam o equilíbrio e caíram no chão.

– Que merda é essa? – exclamou Vin, grunhindo e realizando gestos convulsivos para tentar se livrar das vinhas, que enrolavam-se cada vez mais apertadas ao seu redor. – A megera é uma feiticeira!

– Não feiticeira – disse Tia Hemme, desmontando de sua égua e se aproximando dos presos. – Druidesa.

– Incrível! – disse Sara, batendo palmas. – Eu não disse que ela era a melhor, Jenna?

– Onde é que está a guarda dessa cidade quando se precisa dela? – perguntou Tia Hemme, lançando um olhar crítico pelos arredores. Uma série de cidadãos curiosos haviam parado para observar a cena, de olhos arregalados. – Você aí – disse ela, apontando para um moleque maltrapilho e descalço –, pegue esta moeda e corra a chamar o primeiro guarda real que encontrar – ela lançou uma moeda de ouro padrão do reino de Thais para o menino, que a pegou avidamente e partiu a correr. – A incompetência anda reinando por estas terras, logo se vê. Talvez realmente ficássemos melhores sem Thais.

– Tire a gente daqui, sua bruxa – o homem chamado Vin disse, cuspindo, e começou a expelir uma série de profanidades que logo foram interrompidas por uma vinha que cresceu por cima de sua boca, tapando-a.

– Você nota alguma coisa de peculiar nesses sujeitos, Sara? – disse a anciã, fazendo um gesto para Sara se aproximar. – Quero dizer, fora as maneiras e o cheiro horrível.

Sara estudou os homens por alguns momentos.

– Todos eles usam o mesmo anel – ela disse, franzindo o cenho, e reparando nas mãos dos homens presos. – Uma coisinha feia e cinza. Eu não teria reparado, se a senhora não tivesse me perguntado.

A druidesa anciã assentiu.

– Tenho visto pessoas usando anéis similares rondando pela cidade. No início, eram poucos. Agora, parece que todo lugar para o qual me viro, o brilho cinzento desses anéis invadem o meu campo de visão. Estes são os estranhos.

– O que isso significa?

Tia Hemme se aproximou de um dos sujeitos, enquanto uma vinha retorcia-se ao redor de seu braço e pulso, imobilizando-os seguramente. A anciã removeu o anel cinzento do dedo do sujeito, sob grunhidos de protesto incoerentes de seu dono.

– Eu não sei – respondeu a anciã, com um brilho no olhar, fitando o anel. – Mas isto é muito interessante.

Spoiler: Respostas

@Iridium
Obrigado pela ilustríssima presença, como sempre.
Sim, o maluco vai pra rinha, huehaueh.
Sabe, quando eu idealizei essa história, eu estava exatamente no meio da minha leitura de ASOIAF. Eu tenho certeza que vários aspectos dela foram influenciados pelo mundo de George Martin. Algumas coisas de maneira explícita, como um dos temas centrais dessa história (sobre o qual não posso comentar ainda de maneira muito detalhada). É bem possível que outras influências do universo de ASOIAF tenham se infiltrado no meu subconsciente! Eu sempre gostei muito da dinâmica do Tywin com o Tyrion. Realmente, há certas similaridades entre eles e Jan / Rotter.

Até a próxima!

[Gabriellk~]

Capítulo 16 - Elenshael

Bom dia, pessoal! Capítulo 16 fresquinho para vocês. Estamos chegando ao fim da primeira parte dessa história! Espero terminá-la até o fim do ano.

Spoiler: Capítulo 16

Capítulo 16 - Elenshael

Wiler Benson - Vila élfica

– Ashari – sussurrou Wil para o elfo ao seu lado. O cavaleiro segurava uma lança élfica na mão direita, e tinha o escudo pronto na esquerda. Sua espada bastarda pendia inerte na bainha.

– Você fala nosso idioma? – encantou-se o rapaz de orelhas pontudas e traços delicados, fitando Wil com olhos de puro deleite, nos quais cintilavam duas íris douradas como Suon. O elfo parecia muito sorridente e à vontade, dadas as circunstâncias, pensou Wil.

– Sei apenas alguns cumprimentos – respondeu o cavaleiro, voltando o olhar para frente.

Os oito thaianos, bem como elfos que eram capazes de lutar, estavam agachados por trás de uma barricada improvisada, que separava o vilarejo do exterior. Os elfos arcanistas, como eram chamados os magos daquela espécie, haviam manipulado trechos da densa vegetação que crescia nos arredores, fazendo com que galhos e ramos crescessem até formar uma barreira natural e robusta, de uns dois metros de altura e em formato de semicírculo, do lado leste da vila. Os trechos que não haviam conseguido fechar com a vegetação - seja por falta dela, ou porque a mana dos magos havia acabado - haviam sido fortificados por mãos thaianas com tábuas, barris, mesas e outros objetos diversos. Wil admirara a velocidade com a qual haviam idealizado e construído a proteção. Maxwel carregara metade dos materiais que usaram na barreira sozinho.

Haviam terminado o muro minutos atrás, e os orcs estavam muito próximos.

– Quanto tempo acha que demora até estarem aqui? – perguntou Mart, alguns metros à direita de Wil. Os oito thaianos formavam uma fileira uniforme, com os magos no centro, ladeados pelos paladinos, e os cavaleiros nas extremidades. Wil ficara ao lado do comandante Artos; Maxwel e Trent fechavam o grupo na outra ponta.

– Alguns minutos – respondeu Lucius, entre Artos e Mart, com os olhos semicerrados.

O grupo de orcs bandoleiros era grande; devia conter no mínimo uns vinte integrantes. Wil deu graças aos deuses pelo fato de que, ao menos, eles estavam a pé, e não montados em seus terríveis wargs. Se aquele tivesse sido o caso, eles teriam alcançado a vila élfica muito antes dos thaianos, e o destino daquele belo povo poderia ter sido muito diferente.

Nos dois lados do grupo thaiano, fechando a fileira de combatentes agachados por trás da barricada, estavam os elfos. Havia dez combatentes, ao todo; alguns retesando as cordas de elegantes arcos longos. Outros, os arcanistas, não dispunham de nada a não ser suas próprias mãos mágicas. Apenas um deles era um guerreiro de corpo a corpo; um belo espécime alto e esguio, de cabelos dourados como o trigo sob o brilho dos sóis, que segurava uma espada longa e esbelta como ele próprio.

Eram todos elfos Deraisim, segundo contaram ao grupo de Wil nas rápidas apresentações que sucederam a chegada dos guerreiros. Os Deraisim eram a casta intermediária daquele povo mágico; os elfos que viviam nas florestas e no campo, e os que mais se afastavam de sua capital, Ab’Dendriel. Também eram os que mais sofriam com os ataques esporádicos dos orcs de Ulderek, por viverem mais distantes.

– Agora, prestem atenção – disse o comandante Artos, para os seus homens. – Eu não quero saber de heroísmos – falou isso olhando especialmente para Maxwel e Trent. – Nós os enfrentaremos por trás de nossa barreira, tanto quanto possível. Nada de pular a cerca e ir bater de frente com eles, se pudermos evitar.

– Mas que pilhéria – disse Maxwel, com um sorriso.

Os orcs finalmente chegaram. Eram muito parecidos com aqueles que haviam encontrado dias atrás, pensou Wil. Faziam um estardalhaço, enquanto se espalhavam em duas direções, circundando a barreira. Wil segurou sua lança com firmeza, e começou a procurar peles expostas de orcs para espetar, como um porco-espinho. Encontrou um braço esverdeado, que jorrou sangue quando penetrado. O orc urrou, e encarou Wil com suas medonhas presas à mostra.

Seus companheiros cavaleiros haviam sangrado outros orcs de maneira similar, mas agora todos corriam para as duas pontas da barreira semicircular, a fim de deter os inimigos que haviam escapado do ataque inicial. Wil deixou a lança de lado e se apossou de sua espada. Artos, Mart e Lucius vieram com ele, assim como cinco elfos. Os guerreiros mágicos e arqueiros ficaram para trás, preparando seus ataques, e Wil e Artos tomaram a frente.

– Utani hur – disseram Artos e Wil, em uníssono. Os dois cavaleiros ficaram lado a lado, com os escudos a postos, aparando os pesados golpes dos machados, maças, lanças ou espadas dos orcs. Impedindo-os de chegar aos companheiros.

– Não deixe que nenhum deles passe por nós, Benson – disse Artos, trançando com elegância e perícia por entre as pernas e braços esverdeados e musculosos dos inimigos. Um golpe do comandante nos joelhos baixos de um orc fê-lo desabar. Menos um, pensou Wil, quando enfiou sua espada no inimigo caído, silenciando-o.

Vários dos orcs caíram antes mesmo que pudessem chegar a combater os dois cavaleiros, vítimas de flechas ou feitiços thaianos e élficos. Wil agradeceu particularmente quando uma flecha, atirada do arco preciso de Lucius, atingiu um orc na testa e impediu-o de cravar sua lâmina no ombro de Wil.

– Não há de quê – exclamou Lucius, com um sorriso e uma piscadela. Wil interceptou um outro orc guerreiro, de espada e broquel circular em mãos, que havia começado a correr furiosamente na direção do paladino.

Todos os orcs pareciam bastante indisciplinados e inexperientes, avaliou Wil. Até mesmo o filho do orc líder, que enfrentara dias atrás, parecera melhor. Logo, as forças thaianas e élficas sagraram-se vitoriosas.

– Alguém ferido? – questionou o comandante Artos, depois que todos se reuniram para avaliar os danos.

– Do nosso lado, Norton levou uma flechada – respondeu Hal. O feiticeiro thaiano de fato tinha um projétil cravado na coxa. – Além disso, Celenna foi alvo dos ataques de um xamã – completou o paladino real, apontando para uma elfa arcanista que se encontrava estirada no chão, aparentemente inconsciente. – Espero que Mart ou alguém dos elfos sejam capazes de cuidar disso.

– Fora isso, Maxwel e Rothilion deram cabo de tudo antes que nós pudéssemos ajudar muito – disse Norton, entre dentes, segurando a perna ferida.

Maxwel e o guerreiro elfo alto que segurava uma espada delgada, apertaram-se as mãos e trocaram um olhar de respeito.

– Você daria um ótimo cavaleiro de Thais – bradou Maxwel. O elfo respondeu com um sorriso suave e uma mesura.

– Honra-me, cavaleiro– ele disse.

Artos assentiu.

– De nossa parte, acho que estamos todos bem, certo? – perguntou ele.

Wil e os guerreiros que lutaram com o comandante confirmaram. Mart e alguns dos elfos correram para acolher os feridos, e todos foram reunir-se em uma ampla clareira central do bosque onde ficava a vila dos elfos, e que aparentemente também servia como praça de reuniões sociais.

Agora que o perigo passara, Wil pôde pousar um olhar mais calmo sobre o vilarejo. Não era nada que já houvesse visto em terras humanas - ao menos, não no reino de Thais. As construções humanas, suas estradas e suas atividades, deixavam uma marca muito profunda e transformadora sobre o ambiente onde surgiam. Os cinzas, marrons, brancos e negros da sociedade thaiana sobressaiam-se contra as cores da natureza, sobrepujando-as.

Com os elfos, era diferente. Aquelas criaturas haviam aprendido a integrar-se à natureza de uma forma que, Wil julgava, jamais poderia ser rivalizada pela humanidade. Suas casas eram todas feitas de madeira; por vezes, eram até mesmo construídas de maneira mágica, fazendo-se árvores, galhos e folhas crescerem de forma tal que criavam cômodos ocos, casebres, ou até verdadeiras mansões naturais. As habitações eram inconspícuas à primeira vista, mas um olhar mais cuidadoso salientava os locais onde alguma casa ou estabelecimento havia sido construído - ou, por falta de palavra melhor, crescido. Várias das casas eram elevadas, florescendo no alto das árvores - bordos, castanheiras, pinheiros. Aquela era a maneira dos elfos Deraisim.

Além disso, a flora abundava em todos os arredores da pequena vila élfica. WIl suspeitava que a magia élfica também tinha alguma coisa a ver com aquilo. Aquela parte do mundo não deveria abrigar tanta diversidade e matas tão cerradas. Wil duvidava que o reino humano de Carlin, que ficava para o oeste em latitude similar, tivesse a mesma riqueza natural.

– Ficarão para a noite? – perguntou o elfo-guerreiro chamado Rothilion, depois que a bagunça da luta já havia sido limpa, os feridos levados para o interior de um grande carvalho oco que deveria servir de hospital, e todos já estavam reunidos na praça central, ao redor de uma grande fogueira a crepitar. Os elfos sentavam-se sobre a relva, e os thaianos os imitavam.

– Acredito que sim, se sua bondade o permitir – respondeu o comandante Artos.

– Depois de sua ajuda, é o mínimo que podemos oferecer em troca – respondeu uma elfa, de sorriso radiante e cachos azulados que chegavam ao busto e escondiam suas orelhas delicadas e pontudas.

– Isso anda acontecendo com frequência? – perguntou Maxwel, sério.

– Com alguma frequência, sim – respondeu Rothilion. – Este foi o maior grupo que tivemos até então. Os orcs de Ulderek sempre foram inquietos, mas nos últimos tempos, estão se excedendo.

– Acha mesmo que essa corja veio de Ulderek? – questionou Maxwel, com um olhar cético.

Rothilion deu de ombros.

– De Ulderek, ou de algum dos vilarejos adjacentes à Grande Rocha – disse, referindo-se à formação rochosa sobre a qual, dizia-se, assentava-se a grande fortaleza dos orcs. – Embora este grupo de fato parecesse singularmente indisciplinado. Talvez não viessem da fortaleza, e fossem apenas aldeões. Para nossa sorte.

– De qualquer forma – interveio um outro elfo, de cabelos brancos lisos, olhos azul-turquesa e pele escura como a de um daramano, que anteriormente se apresentara como Denarin –, se olharem com afinco para o leste, serão capazes de divisar os contornos de Elenshael, com seu cume agudo voltado para o céu. A partir dali, ficam os limites das terras orcs. Não é à toa que sejamos sempre os primeiros a enfrentar problemas com eles.

– Desculpe-me – perguntou Hal –, Elenshael?

Denarin abriu um leve sorriso.

– Perdoem-me. Não estamos habituados a receber visitantes humanos. Elenshael é como chamamos aquele pico solitário que eleva-se nas planícies desoladas à leste – disse o elfo, apontando.

Ali, de fato, era possível perceber uma elevação no horizonte longínquo, da cor cinzenta ou azulada que adquirem os relevos quando estão distantes, destacando-se dos arredores planos.

– O pico dos wyverns – disse Artos, lúgubre.

– Assim o é – confirmou Denarin, com um aceno gracioso de cabeça. – Onde vivem os alyvanor, ou wyverns, em seu idioma.

– De qualquer forma, aconselho-vos a se manterem bem distantes daquele lugar – disse Rothilion. – Se os orcs já não forem problema o suficiente, os alyvanor com certeza o serão.

– Isso é uma pena – disse Maxwel – , pois é exatamente para lá que nós vamos.

Vários elfos olharam para os thaianos com olhos arregalados, ao ouvirem as palavras de Maxwel.

– Perdoem-me, companheiros – disse Rothilion. – Mesmo com este pequeno combate, pude perceber suas capacidades, que são de fato notáveis. É certo que o reino de Thais produz guerreiros formidáveis, como se diz. No entanto, rogo-vos que reconsiderem esta ideia, que, ouso dizer, parece-me loucura. Ninguém se aproxima de Elenshael. Se os orcs não os abaterem, os alyvanor certamente o farão.

– Acontece – falou Lucius – que estamos à caça de um sujeitinho que está indo naquela direção.

Trent assentiu.

– Eu já estou ficando com raiva desse Tannous, e nunca nem sequer vi a cor do sujeito. Graças a ele, meu rabo está duro de tanto andar e dormir no chão.

– Tannous? – disse Rothilion, com uma ruga formando-se em sua testa alta. – Um humano, de pele escura e barba comprida como a de um anão?

– O próprio – confirmou Artos. – Ele há de ter passado por aqui, ou próximo daqui.

– Caelos, vá chamar Elashae – disse Rothilion, e um dos elfos presentes na roda, um jovem arqueiro que lutara mais cedo, levantou-se e se afastou.

– Elashae é a dona de nossa… hospedaria, por assim dizer – continuou Rothilion, voltando-se para os thaianos. – O lugar onde ficam viajantes, quando os temos. Um pequeno grupo de humanos de fato passou por aqui, há algumas semanas.

– Só pode ser o maldito! – exclamou Trent.

– Nós não recebemos muitos forasteiros por aqui, então, há boas chances de que seja o homem que procuram – disse Rothilion.

– Ele disse o que queria? Para onde foi assim que partiu? – indagou o comandante Artos.

– Por isso mandei buscar Elashae – respondeu o elfo. – Eu não tenho certeza. Apenas soube que estávamos abrigando forasteiros, mas não sei de detalhes. Eles ficaram na casa de Elashae.

Após mais alguns minutos, o elfo chamado Caelos retornou, com uma elfa nos seus calcanhares. Elashae possuía cabelos grisalhos que lhe chegavam quase aos joelhos, e algumas poucas rugas começavam a aparecer, tímidas, em seu rosto élfico angelical, evidenciando sua idade mais avançada.

– Sim, o humano espalhafatoso – exclamou Elashae, sem precisar de nenhuma deixa. – Moreno. Barbudo. Reluzindo por conta dos inúmeros anéis e colares de metal que usava. Também tinha alguns asseclas, muito parecidos, mas menos enfeitados.

– É Jawad Tannous – confirmou o comandante Artos, com um aceno de cabeça. – O que aconteceu com ele?

Elashae deu de ombros.

– Partiu no meio da noite, sem pagar a hospedagem. Não faço ideia de para onde tenha ido. Ele chegou com uma caravana de elfos do oeste, que ficaram por uma noite. O seu humano parecia ter convencido os elfos mercadores de que nós estávamos interessados em adquirir grandes quantidades de madeira de abeto-aveludado, que eles estavam transportando. Imagine. Nós temos isso aos montes. Quando os pobres coitados descobriram, na manhã seguinte, que haviam sido ludibriados, o homem barbudo já não estava em parte alguma. Se ele foi rumo a Elenshael, não irá durar muito.

– É isso que me preocupa – disse Artos, com as sobrancelhas arqueadas. – Por que Tannous partiria naquela direção? Por que seguiria rumo a Ulderek, de qualquer maneira? Está tentando se matar?

– Ele poderia ter partido para algum outro lugar? – perguntou Lucius. – Há outros povoados élficos próximos?

– Nenhum a leste, sul ou norte – respondeu Rothilion.

– Não se enganem – disse, de repente, outro elfo, entrando na conversa. – Seu alvo partiu para o leste. Batedores perceberam pegadas humanas na direção de Elenshael. Perseguiram o rastro por um bom tempo, até onde se atreviam a ir. As pegadas continuavam constantes naquela direção, sem vacilar.

– Temos um rumo, então – disse Maxwel, com um brilho no olhar.

O resto da noite no povoado élfico passou de maneira relativamente tranquila, pelo menos no que tangia às aparências.

Cada membro da comitiva dos oito thaianos riu, comeu, contou e ouviu histórias ao redor da fogueira, acompanhado dos companheiros élficos, que eram calorosos como as labaredas do fogo que tinham diante de si. Os risos e as conversas foram estimuladas pelo hidromel dos élficos, que era mais doce do que qualquer um produzido por mãos humanas, porém, delicioso e suave.

Em certo momento, quando a noite já havia caído, Hal aparecera com um instrumento de cordas que Wil nunca havia visto, mas que imaginou ser um alaúde. O paladino real sentou-se sobre um toco de árvore e começou a tocar habilmente uma melodia alegre, acompanhada por uma letra que falava sobre as aventuras dos oito thaianos. Aparentemente, viera compondo aquela canção em segredo, ao longo da viagem. Wil reparara como algumas elfas, e até mesmo elfos, olhavam para o paladino real com olhos admirados e sorrisos no rosto, enquanto o ouviam tocar.

– Então, nosso galã paladino sabe manejar outras cordas! – exclamou Trent, em certo momento.

O próprio Wil contou diversas histórias de seu vasto arsenal, reunindo ao redor de si ouvidos atentos e olhos maravilhados. Sentiu-se acanhado pela atenção no início, mas foi se soltando à medida que a noite avançava, o efeito do hidromel se espalhava por seu corpo, como um abraço quente, e ele encontrava sua voz.

A maior surpresa, no entanto, foi quando Trent, aparentemente em um quase-transe causado pela bebida ou pela atmosfera mágica, levantou-se e começou a cantar, em uma alta e bonita voz de barítono, que escapava pela boca do cavaleiro como mel. Estimulado pela cantoria, Mart, o druida, levantou-se em algum momento e começou a dançar, com movimentos ridículos. Todos aplaudiram a cantoria de Trent, que fora realmente boa, e deram risadas da dança de Mart, que fora realmente engraçada.

Wil se perguntou, no entanto, o quanto seus companheiros escondiam dentro de si seus próprios temores, como ele próprio. Ele lançava olhares rápidos para o leste, onde Elenshael ainda se destacava, agudo e sombrio, no horizonte, com um céu de perpétuas nuvens cinzentas pairando acima. Cada vez que o observava, o seu destino parecia se tornar mais próximo, mais sombrio, e mais real.

O jovem cavaleiro thaiano tratou de aproveitar a cálida recepção élfica o melhor que pôde. Imaginou que não teria outras casas amigas sob as quais dormir por um longo tempo.

Próximo capítulo

[WalmmoreMallkin]

Muito boooom!

[Gabriellk~]

Capítulos 17 & 18 - Descida ao inferno I & II

Bom dia, pessoal! Voltei!

Finalmente lembrei a senha dessa conta, e portanto voltarei a postar.
Brincadeiras à parte, meu semestre terminou (uma das vantagens da profissão professor). Com as férias, voltou a vontade de continuar esta história. Sei que, apesar da decrepitude do fórum, As crônicas de três irmãos cultivaram muitos leitores ao longo dos meses! (Eu vejo vocês lurkando, ainda que só os de sempre tenham comentado, hehehe).

Enfim, a história se aproxima do fim da Parte I. A partir de agora, os três protagonistas encerram sua primeira participação na história com um capítulo duplo cada um. Começando por Janor Benson, que terá dedicado para si os capítulos 17 e 18, postados agora em conjunto.

Espero que gostem!

Spoiler: Capítulo 17

Capítulo 17 - Descida ao inferno I

Janor Benson - Venore

Jan descia a escadaria de pedra pequena e estreita que levava aos andares inferiores do Pedregulho. Alguns metros à frente, separados dele por outros transeuntes, iam os dois nobres. Os sujeitos conversavam entre si em cochichos, sem se darem conta de que estavam sendo observados. De certa forma, era quase como o dia em que perseguiram a patota de coletores de impostos pelas ruas de Venore, pensou Jan.

Após alguns minutos, a escada terminou em um grande arco de pedra que sinalizava o início da área onde ficavam os Poços.

Na frente do arco e impedindo a passagem, havia um monstro.

– O que é que vai ser? – perguntou a criatura, com uma voz profunda.

A besta encarava Jan com olhinhos verde-escuros, tão injetados em sua face peluda que mais pareciam fogueiras espectrais a brilharem no fundo de uma caverna. Entre os dois olhos, uma ponte nasal hirsuta e longa terminava em um focinho maior do que o punho de Jan, na ponta do qual brilhava uma grande argola de ouro fixada no septo. A cabeça bovina era sustentada por um pescoço curto, quase da largura do torso de um ser humano, que logo dava lugar a um corpo coberto de pelos. A criatura bípede vestia-se em uma pesada armadura de placas, de metal tinto com o profundo azul do céu que aguarda o reaparecimento dos sóis, e levava um imenso machado às costas. Bufava enquanto encarava Jan, parecendo ainda mais ameaçador quando se levava em conta os dois imensos chifres que saíam das laterais da cabeça e se curvavam na direção do teto. Um minotauro.

– Oi, Asrak – disse Jan, sorrindo sem se intimidar. Já havia falado com o minotauro, que comandava os Poços e também treinava novos cavaleiros e paladinos para Thais, muitas vezes. – Estou pensando em uma sessão de corpo-a-corpo esta noite.

O minotauro assentiu de leve com a imensa cabeça.

– Quem será o adversário?

– Aposto que consigo encontrar algum infeliz disposto a trocar socos no meio dessa corja – disse Jan, olhando para a ampla sala por trás de Asrak.

Asrak deu de ombros.

– Vinte peças de ouro.

Jan pagou o preço de um combate nos Poços e passou pelo minotauro, que continuou encarando-o com seus olhinhos ferozes.

O jovem havia chegado ao inferno.

Uma gigantesca caverna - em partes, natural, em partes, expandida por mãos humanas ou anãs - se estendia diante dele. Em todas as paredes de pedra lisa do amplo espaço circular, que devia ter centenas de metros de diâmetro, brilhavam archotes. A luz das chamas não era o bastante para clarear toda a área interna da caverna, portanto, tochas fixadas em postes mais altos do que Jan também eram colocados aqui e ali em pontos aleatórios do chão de terra.

Duas coisas se destacaram imediatamente para Jan ao entrar.

A primeira era o barulho, produzido por dezenas, ou quem sabe centenas, de pessoas. Se realmente havia um local tal como os salões bestiais de Zathroth, os Poços nas profundezas de Venore eram a melhor cópia a ser encontrada em terras mortais. Gritos, vaias, ruídos orgânicos de punhos encontrando rostos ou corpos, o clangor de metal chocando-se com metal, exclamações de dor ou de vitória, risadas desvairadas. Tudo isso se misturava em uma cacofonia desconcertante para os ouvidos desacostumados.

A segunda era, é claro, os Poços em si: arenas cavadas diretamente no chão de terra. Os Poços eram retangulares, com três metros no lado menor e cinco no maior, e três de profundidade. Uma das paredes menores era na verdade uma rampa, que descia de maneira íngreme para permitir o acesso ao ringue lá embaixo. Uma vez que os combatentes estivessem no fundo do Poço, era cada um por si. A plateia assistia, ávida, olhando-os de cima, como espectadores divinos de um zoológico sórdido.

Jan sorriu, e começou a transitar confortavelmente por entre as pessoas, sempre mantendo um olho nos nobres, que pareciam estar se dirigindo a um dos Poços adiante.

– O que é que está acontecendo aqui? – perguntou Jan, arregalando os olhos, quando espiou por entre uma pequena multidão que se concentrava ao redor de um dos buracos.

Uma cena horripilante se desenrolava.

Um sujeito - cujo rosto não era identificável - estava sendo vítima de uma barragem de socos desferidos por seu oponente, que se encontrava sobre ele. Ambos estavam cobertos de terra e sangue. As costas nuas do agressor brilhavam de suor, enquanto no peito igualmente exposto da vítima misturavam-se mais suor e também sangue, que jorrava de sua boca e nariz. A vítima se debatia e urrava, tentando afastar o agressor, sem sucesso. Era visível que suas forças se esvaíam a cada segundo que passava.

– Eu não sei, mas esse aí parece que vai bater as botas – respondeu um sujeito com um largo sorriso banguela, por entre o qual escapava um forte bafo da cerveja barata de Urkalio.

Jan tirou os olhos daquela cena, com relutância, sentindo pena da vítima. Provavelmente, não iria morrer. Provavelmente. No entanto, uma vez que um homem aceitasse descer para o Poço, não havia ajuda para ele. Nem mesmo Banor ressurreto, trajado em sua armadura dourada e reluzente, seria capaz de salvá-lo. O império de Thais certamente não o faria. Os Poços eram uma terra sem regras. Ali, imperava apenas a lei do dinheiro, a honra entre combatentes - se houvesse alguma - e o machado de Asrak, caso alguém tentasse alguma gracinha fora dos ringues.

O que tornava aqueles dois nobres, sem dúvida íntimos da coroa thaiana, ainda mais deslocados, pensou Jan, enquanto continuava sua perseguição. Os sujeitos, um dos quais lembrava tanto Rotter Benson, pararam diante de um dos Poços.

– Precisamos que liberem o espaço para nós – disse o que parecia o pai de Jan, olhando para o fundo do Poço.

– Aguarde a sua vez, princesa – gritou de volta uma voz vinda da arena.

O outro nobre, que era loiro e tinha cabelos compridos e lisos, disse então:

– Meu nome é Montner. Sabe? Da família Montner. Saiam daí agora, ou mandarei açoitá-los em praça pública até que todo o seu couro saia das costas.

– Ei, colega – disse Jan, chegando perto e tocando o nobre loiro no ombro. O sujeito, chamado Montner, afastou a mão de Jan com um movimento brusco.

– Não encoste em mim, seu pulguento – exclamou ele, olhando para Jan como se ele fosse um rato.

– Eu não sei se você percebeu, mas não estão em casa – Jan respondeu. – Querem um conselho? Vão embora; aqui não é o seu lugar. E ninguém virá salvar suas peles macias caso entrem em confusão.

O sujeito nobre que parecia o pai de Jan empertigou-se e estufou o peito, mas foi interrompido por Montner antes que pudesse dizer algo.

– Temos um falastrão – disse Montner, com um largo sorriso que revelava seus dentes brancos e fazia os olhos claros cintilarem. – O mesmo conselho dou a ti, amigo. Vá embora. Nós temos uma pendência a resolver.

– Que pendência? – perguntou Jan.

– Isso não é da sua cont… – começou o moreno, mas foi interrompido por Montner.

– Duelo de propriedade. O Foxmour aqui – e ele colocou a própria mão sobre o ombro do nobre moreno, que afastou-a com um movimento brusco similar ao que Montner usara para se livrar do toque de Jan – acha que a família dele tem direito a um pedaço de pântano que pertenceu à minha casa por gerações. Uma insanidade. Propôs um embate à moda antiga, pelo direito legítimo da terra.

– A justiça do rei tarda a chegar nestas terras incivilizadas – disse Foxmour, com o rosto duro. – O costume antigo é mais rápido.

Montner deu de ombros.

– Eu não tenho a menor dúvida de que a terra pertence aos Montner. Mas este aqui não quer nem saber.

– Mas o quanto você está disposto a arriscar esse belo rosto? – perguntou Jan, olhando para Montner. De repente, tivera uma ideia.

– O que está dizendo, ralé? – indagou o loiro.

– Ele é quem propôs o duelo, certo? – continuou Jan, apontando para Foxmour. – Então, ele é quem tem que arriscar a pele. Você não precisa se sujeitar a isso; pode escolher um representante. Por que não deixa que eu lute com ele, no seu lugar? Assim, você não corre riscos, e o resultado é o mesmo. Talvez, melhor – terminou Jan, com um sorriso.

– Isso é um ultraje – disse Foxmour, olhando para Jan com a maior quantidade de desprezo que conseguiu reunir no olhar. – O que eu ganharei lutando contra uma ralé?

– Espere lá – falou Montner, de repente sorrindo. – Você não pode recusar lutar contra meu representante, velho amigo. Você propôs o duelo; eu não. Está obrigado pelo velho costume a comparecer a ele em pessoa; eu não. Irá desonrar a tradição?

Foxmour fechou a cara, e por um momento pareceu que iria protestar. Então, respirou fundo, e pensou melhor. Uma pequena multidão de olhos arregalados e bocas abertas começava a se aglomerar ao redor da cena, e Foxmour viu-se constrangido. As leis dos duelos eram uma daquelas coisas altamente respeitadas na sociedade guerreira de Thais. Principalmente na nobreza.

Foxmour praguejou, dando olhadelas para a pequena multidão. Muitas testemunhas. Um nobre thaiano não seria pego recuando frente a um desafio que ele mesmo havia proposto. O sorriso de Jan se ampliou.

– Certo, que seja. O que vai ser? Espadas? Lanças? Escudo, ou não? Acabo com a sua raça de qualquer maneira que seja, pulguento.

Jan sorriu, e ergueu as duas mãos fechadas em punho.

– Isto aqui – falou ele.

Foxmour arregalou os olhos por um momento.

– Certo. O ringue, então.

Jan notou que seu oponente se dirigia para o Poço, descendo a pequena rampa, com um ar de confiança. Não parecia muito preocupado. Provavelmente, julgava que Jan fosse apenas mais um dos beberrões que trocavam socos descoordenados todas as noites no Poço, enquanto ele próprio devia ter recebido um amplo treinamento formal nas artes marciais, como era comum para nobres thaianos do sexo masculino. Jan estava louco para arrancar a socos aquele ar de superioridade do rosto dele.

A multidão agora crescia ainda mais, e o barulho começava a aumentar. Cochichos espalhavam-se por ela como um pequeno incêndio. Um plebeu duelando com um nobre não era uma coisa que se via todos os dias, mesmo no Poço. Mais e mais pessoas chegavam, atraídas pela aglomeração, e se ajuntavam ao redor do Poço. Apostadores em uma rinha de cães.

O cão número um, Foxmour, foi para um dos cantos do ringue. Vestia calça e tinha o torso nu, conforme mandavam as regras do Poço - garantidas por Asrak. O cão número dois, Jan, estava no outro canto, trajado da mesma forma.

Os dois combatentes passaram os próximos segundos se encarando. Foxmour mantinha no rosto aquela expressão levemente desprezível, típica da nobreza quando precisa se rebaixar e interagir com a plebe. Era bom, pensou Jan. Apenas aumentava a sua vontade de deixá-lo com alguns dentes a menos.

Foxmour foi o primeiro a avançar. Parecia ansioso para acabar com a farsa. Tirar do rosto da ralé aquele sorriso. Ele nem devia ter se dignado a aceitar aquela luta, provavelmente estaria pensando. Seu primeiro soco, um direto de mão direita, veio com o peso de sua raiva. Jan desviou para o lado facilmente.

Os golpes de Foxmour eram ágeis, habilidosos. Confirmava a suspeita de Jan, de que ele tinha algum tipo de treinamento marcial. A maioria dos nobres homens tinha, ainda que nunca chegassem a participar de algum combate real. Ainda assim, Jan acompanhava seus movimentos, desviava-se ou bloqueava os socos rápidos do oponente com as mãos ou os braços, conforme o caso. Sua forma não era a de alguém que havia sido treinado por um mestre, de maneira formal e metódica. Ainda assim, sabia se virar em uma luta. Seus dois anos passados em Venore com certeza não haviam sido gastos dentro de casa, lendo livros.

Jan avançou, com um soco exploratório e rápida da mão esquerda, seguido por um direto com sua mão boa. Fomour desviou-se habilmente. O jovem plebeu, o cão número 2, não deu trégua para o oponente, e começou a desferir uma barragem de socos contra o peito nu e a cabeça de Foxmour, contando com seu fôlego trabalhado por anos de corridas nas ruas venorianas. A cada golpe, Jan exalava o ar contido em seus pulmões, imprimindo o máximo de força que conseguia por trás de cada soco. Era como se estivesse batendo na nobreza em si. Ou no próprio pai. Executou o seu plano de semicerrar os olhos, e conseguiu imaginar Rotter Benson na sua frente, ao invés de Foxmour. Apesar de ter levado um direto no queixo, que fez seus dentes estalarem e o sangue quente espirrar pela boca, Jan sorriu. Um sorriso vermelho.

Foxmour cansava-se. Era visível que, apesar da maestria de seus ataques, não estava acostumado a uma luta tão intensa e ininterrupta. E, mais importante, provavelmente nunca tivera um oponente que de fato o queria machucar. Jan queria machucá-lo. Não por ter alguma coisa contra ele especificamente; Foxmour era apenas uma válvula. Os braços do nobre se cansavam, ficavam mais lentos, deixavam passar mais e mais socos, nas costelas, no estômago. No rosto. Cada golpe que conectava era um raiozinho de sol que surgia por trás das nuvens cinzentas da mente de Janor Benson. Cada cuspida de saliva vermelha de Foxmour parecia tornar a ausência de Lenore um pouco mais compreensível. Cada vez que ele recuava um passo, com os olhos arregalados, pingando suor, era como se o próprio Rotter Benson se afastasse para longe. Jan registrou que seus punhos doíam terrivelmente, e estavam manchados com o sangue misturado dos dois combatentes. Sua pele em si, no entanto, estava pálida. O anel dos libertadores brilhava, ecoando a vermelhidão do sangue.

– Utani hur – sussurrou Foxmour, de repente. Muito baixo. Ao ponto de não poder ser ouvido por ninguém da platéia acima, cuja algazarra agora alcançava níveis inacreditáveis.

Jan, no entanto, pôde ouvi-lo muito bem.

– Covarde! – ele exclamou. – Está usando magia!

Não havia nenhuma regra explícita que proibisse a magia nos Poços. No entanto, era de comum acordo que um homem que descia até aquele inferno deveria munir-se apenas do próprio esforço físico para dar cabo do oponente. Até porque, a maioria dos infelizes que ali acabavam com certeza não eram capazes de utilizar magia. O próprio Jan jamais cogitara usar algum dos poucos feitiços de combate dos quais dispunha.

– Eu não sei do que você está falando – disse Foxmour, os olhos negros brilhando e refletindo a luz dos inúmeros fogos de Zathroth. Abriu um sorriso, e seus dentes estavam igualmente vermelhos. Faltava-lhe um dos caninos.

Em poucos instantes, o subterfúgio de Foxmour tornou-se evidente para todos. Seus movimentos se tornaram substancialmente mais rápidos e leves, como se suas energias tivessem sido renovadas. Todo o cansaço que acumulara até então parecia ter sido dissolvido.

– É magia! – repetiu Jan, concentrando-se, focando toda a sua atenção nos movimentos estimulados de Foxmour. Seus punhos agora eram como feixes de músculo e pele que vinham em velocidade extrema. A platéia vaiava de maneira ensurdecedora, e seus uivos de desaprovação pareciam direcionados para Foxmour. Jan nada pôde fazer, por alguns momentos, a não ser fechar-se, os cotovelos flexionados e os punhos cerrados em frente ao rosto, formando um escudo de carne, enquanto Foxmour o assaltava. Em meio aos golpes velozes e fortes, Jan notou que sua pele parecia terrivelmente pálida.

– O que é que você está fazendo, engomadinho? – berrou de repente alguém da platéia.

– Eu não estou fazendo nada – gritou Foxmour de volta. – Apenas acabando com o meu adversário.

Jan precisou recuar, tonto. Arfava como um cachorro, e percebeu que seus braços e torso estavam quase brancos como papel. Os cortes, arranhões e hematomas faciais que acumulara durante a luta não sangravam mais. O anel dos libertadores agora emitia um brilho escarlate.

– O engomadinho usou alguma feitiçaria! – bradou um outro sujeito, que olhava para Jan com olhos arregalados, parecendo quase tão pálido quanto ele próprio. Muitos outros observadores exibiam expressões que traíam um espanto similar.

– Eu não… – disse Foxmour, abaixando os braços, e olhando com uma expressão raivosa para Jan. – Eu só usei utani hur!

Jan sabia que era verdade. Foxmour só usara o utani hur. Alguma outra coisa, no entanto, estava claramente errada.

Jan parou um instante para se recompor, aproveitando a incerteza do oponente. Não sentia nada de diferente. Na verdade, sentia-se estranhamente bem. Até mesmo seus ferimentos pareciam ter sido anestesiados. Tocou com a mão um dos machucados faciais causados por Foxmour, e constatou que ele só provocava uma dor pequena e surda, como se tivesse sido feito há uma semana. Jan também notou, com um sobressalto, que sua pele, além de branca, estava fria como a de um cadáver. Era como se todo o sangue tivesse se esvaído de seu corpo.

O anel dos libertadores agora emitia um brilho escarlate tão intenso que era desconfortável de fitar. Também estava ligeiramente quente e parecia pulsar, no ritmo do coração de Jan. Pela primeira, mas não última vez, o impulso de remover o anel e jogá-lo longe tomou conta do jovem.

Spoiler: Capítulo 18

Capítulo 18 - Descida ao inferno II

Janor Benson - Venore

– Você está bem, companheiro? – sobressaiu-se uma voz em meio à multidão, que olhava atônita para Jan, como se ele fosse um espetáculo circense. Jan ouviu a voz como se ela estivesse muito longe. Toda a sua atenção estava voltada para o anel, que brilhava e pulsava. Tal qual um coração.

– Parece um cadáver ambulante… – comentou uma outra voz.

Os espectadores dos Poços estavam acostumados a muita coisa. Aquilo, no entanto, parecia ser novo até para eles. Um silêncio atípico instalou-se pelo ambiente, e por alguns instantes, o que se ouviu foi apenas o crepitar das chamas. Mais e mais pessoas se aproximavam.

– Eu… – balbuciou Jan, olhando para o anel em seu dedo com cara de horror.

Então, alguma coisa dentro dele pareceu romper-se. Jan retirou o anel do dedo e atirou-o longe, como num reflexo. O anel acabou em um canto do Poço, meio soterrado. Ainda brilhava e pulsava. Jan ainda estava branco e frio.

– Eu acho que acabamos por aqui – disse Foxmour. Ele tentava manter um ar de soberba confiança, mas a sua própria palidez evidenciava seus sentimentos: ele tampouco fazia a menor ideia do que estava acontecendo ali, e só queria dar o fora. – Está claro que eu venci a luta, de qualquer maneira.

Foxmour passou por Jan sem olhá-lo. Tomava o cuidado de se manter bem longe dele, enquanto subia a rampa que levava para fora do Poço. Jan reparou que ele engoliu em seco ao passar, e suas mãos tremiam.

O próprio Jan tremia, e de repente percebeu que estava com muito frio. Era como se tivesse sido transportado para uma geleira em Hrodmir, apesar de estar muitos metros sob a terra, em Venore, com as chamas a crepitarem ao seu redor.

Com passos vacilantes, Jan foi até o anel e recuperou-o, colocando-o em um bolso. Uma onda de calor perpassou por ele quando tocou o anel. Pensou no homem de preto que havia encontrado naquele quartinho decrépito de estalagem. Na gota de sangue derramada sobre o anel.

Jan começou a andar para fora dos Poços. As pessoas saíam de sua frente como se ele fosse um leproso. Rostos brancos - não tão brancos quanto o do próprio Jan - o encaravam. Olhos esbugalhados o fitavam. Bocas abertas e retorcidas em surpresa cochichavam. Nem mesmo Asrak parou-o na saída. O minotauro deixou-o passar, e apenas encarou-o com seus olhinhos animalescos que nada revelavam. Ninguém se aproximou; ninguém falou com ele. Estava sozinho.

Sentiu um certo alívio quando respirou novamente o ar de Venore. Apesar de este frequentemente ser contaminado pelos odores do pântano, ainda era superior à atmosfera opressiva dos Poços, onde se misturavam os cheiros de terra, suor, álcool e sangue. Jan notou que uma faixa cinzenta já riscava o horizonte leste. Os sóis não demorariam a aparecer.

Quanto tempo ele ficara nas ruas? Quanto tempo havia permanecido em um estupor de bebida, desde que deixara a presença do pai na Via Dourada? Parecia que tinha sido há pouco tempo, mas a julgar pelo céu, ele passara uma noite inteira fora.

Dois anos, ele pensou. Faz dois anos que eu estou neste estupor.

Mesmo àquela hora, as ruas estavam cheias, e diversas pessoas se afastavam de seu caminho. Olhares de repulsa e espanto o acompanhavam. Ainda estava pálido e frio. Tocou o anel em seu bolso, e constatou que ele continuava cálido, como se tivesse sido exposto ao fogo por alguns instantes.

Enquanto pensava em jogar o anel no pântano lá embaixo e tentar esquecê-lo, um pensamento fixo instalou-se na mente de Jan.

Ele precisava ir para casa, e se recuperar. Se recuperar, e dormir, e às 19 horas daquela noite, reencontrar o pai na Via Dourada.

Talvez houvesse um motivo para o pai ter retornado, afinal. Talvez não fosse apenas o acaso, ou Rotter querendo retomar o controle da vida de Jan. Afinal, sua vida venoriana talvez não tivesse sido o sucesso que julgara ser nos últimos dois anos. Talvez Rotter Benson tivesse vindo salvá-lo, afinal. Sua mãe, Kendra, certamente teria achado que sim. Ela fora religiosa. Teria achado que era um sinal dos deuses para que o filho voltasse para casa. Mas se Kendra ainda estivesse viva, Jan não teria fugido da Baía, para começar.

O dia ia instalando-se, e o burburinho noturno, repleto de movimentos furtivos, cochichos e andares bêbados, ia sendo substituído pelo furor mais enérgico e honesto da manhã. Apesar de os sóis começarem a dar as caras, surgidos por trás do horizonte pantanoso, a visão de Jan enegrecia-se e turvava-se. Sua cabeça girava. O anel em seu bolso estava tão quente que agora era possível senti-lo através do bolso da calça, como se um pedaço de carvão em brasas tivesse de repente sido depositado ali.

Jan parou por alguns segundos, apoiando-se na amurada de uma rua elevada, a fim de não cair. Observou que sua mão parecia ter atingido a palidez máxima. Seus dedos agora estavam mais brancos que os do homem de preto. O homem de preto, o feiticeiro criador daquele anel, que brincava com os objetos em suas mãos feitas de pele e osso. Será que ele também havia enfeitiçado o anel para que retirasse a vida de Jan aos poucos? Talvez devesse voltar àquela taverninha escura, encontrar o homem de preto, matá-lo…

A mente delirante de Jan rodopiava com pensamentos insanos, quando seus joelhos fraquejaram. Ele pareceu observar, com o canto do olho, dois vultos encapuzados que se aproximavam, e que passaram a correr na sua direção quando começou a cair. Sua consciência, então, foi inteiramente tomada pelas mãos de Toth. O último pensamento de Jan, antes do mundo enegrecer, foi uma esperança de que o deus da morte não o levasse em definitivo para suas câmaras escuras. Ainda não. Ainda tinha muito para viver…

O despertar de Jan não aconteceu de maneira repentina. Por vários minutos, pareceu vagar no limiar da consciência. Talvez Toth realmente estivesse brigando por sua alma. Colocando suas mãos geladas sobre ela. Reclamando-a para si. No entanto, alguma outra coisa puxava-o de volta para o mundo dos vivos. O que poderia ser? Uma parte ínfima, muito distante da consciência de Jan, vasculhava suas memórias. Qual era o deus dos vivos?

Então, um vulto esbranquiçado surgiu em sua frente. Inicialmente, era como um fantasma de contornos difusos. Brilhava com um halo angelical. Talvez aquele fosse o deus que viera salvá-lo, afinal. A aparição estendeu um apêndice - um braço, pensou Jan - em sua direção, e puxou-o. Os contornos do fantasma divino se tornaram mais nítidos. Jan identificou que sua silhueta perfazia curvas suaves. Curvas femininas. Sua cabeça, de feições ainda irreconhecíveis e envolta por um véu de brancura, era coroada por cabelos negros. O contraste dos cachos com o restante do corpo alvo era espetacular. Uma deusa viera salvá-lo, afinal.

Uma nova puxada no braço de Jan. Seria seu braço físico que estava sendo puxado, ou apenas o seu espírito? Não saberia responder. De qualquer maneira, agora os seus arredores tornaram-se dotados de tons marrons. Ouviu cochichos. Sentiu cheiros - madeira e tecido velho.

– Querido – veio uma voz.

Jan reconheceu aquela voz. Não era uma deusa, afinal.

– Querido, volte!

A dona da voz, uma voz melíflua e tranquila, puxou-o novamente. Jan percebeu que agora enxergava com seus olhos físicos, e não com o olho da mente. A mulher que viu diante de si não tinha mais os contornos angelicais e o halo sobrenatural. Ainda era linda. Seus cachos que lhe caíam até o meio das costas ainda formavam um contraste impactante com sua tez e vestido brancos.

– Lenore – balbuciou Jan, com voz fraca.

– Como está se sentindo? – perguntou Lenore. Ela estava sobre ele. Sentava-se na beirada de uma cama sobre a qual Jan deitava-se. Parecia aflita.

Jan registrou suas sensações. Tinha um pesado cobertor sobre si. O quarto estava mal iluminado e parecia pequeno, com um teto baixo. Tudo de madeira. Constatou que ele e Lenore estavam sozinhos. Ela devia ter pedido que as pessoas se retirassem quando acordou, pensou Jan, pois o jovem tinha certeza de que havia ouvido outras vozes que não a dela.

Então, uma sensação de frio penetrou-o. Devia ser mais uma lembrança, ou uma impressão que permanecera do seu estado anterior, do que algo presente. Quando cambaleava por Venore, como um espectro cadavérico, sentira mais frio do que jamais havia sentido na vida. Agora, percebia que o calor vital de um corpo saudável novamente o envolvia. Seus dedos estavam quentes. Sua pele recobrara o tom natural.

– Que horas são? – perguntou Jan.

– Querido, não se preocupe com isso – respondeu Lenore com doçura, pousando uma mão suave sobre a bochecha de Jan. Seu toque era quente, mas o contato com o anel dos libertadores que adornava o dedo esbelto de Lenore era como um beijo gelado. – Você passou por muita coisa.

– Eu preciso saber que horas são – repetiu Jan, e fez menção de se levantar. Sua cabeça girou e seus membros cederam, fracos, quando tentou.

– Já é noite. Você ficou inconsciente o dia inteiro.

Jan suspirou, e deixou-se afundar na cama. Havia perdido o encontro com o pai. Como será que Rotter reagira, como se sentira, quando esperou sentado na Via Dourada, por um Jan que jamais chegara? Será que havia ficado aguardando por muito tempo? Jan achava improvável. Bem, apenas mais uma adição à lista de decepções que Jan representava para o pai.

– O que diabos aconteceu? – perguntou ele.

Lenore demorou alguns segundos para responder. Continuou fitando-o, seus olhos negros e arredondados cheios de ternura. A mão dela descera até o ombro de Jan. Era reconfortante.

– Você não se lembra das instruções que recebeu no dia em que ganhou o anel?

– Eu… posso ter perdido uma coisa ou outra.

Jan não contou a ela que, assim que recebera o anel, praticamente parara de prestar atenção ao que dizia o homem de preto. Só pensava em sair daquela salinha opressiva e encontrá-la. Mas ela, é claro, jamais aparecera. Um súbito ímpeto de retirar a mão de Lenore de seu ombro invadiu o corpo de Jan, mas quando tentou se mover, percebeu que não conseguia. Estava muito fraco.

Lenore riu. O mesmo riso delicioso de sempre. Jan odiou o efeito que o riso dela lhe causava.

– Típico. O que Acheron certamente lhe disse, e que você não ouviu, é que o anel também é seu escudo. Seu mecanismo de defesa.

Antes que Jan pudesse responder àquela afirmação, duas outras pessoas irromperam pelo quarto. Uma, com passos leves e ágeis. A outra, de pés pesados e firmes.

– Ah, são vocês – disse Jan, reconhecendo os intrusos. Eram Annika e Rikker, os dois libertadores que haviam se juntado a Lenore e a ele no roubo - ou melhor, recuperação - do dinheiro da Vista-se para o Sucesso. Ambos preservavam a mesma aparência. Os dois tinham capas cinzentas pousadas sobre os ombros, que ocultavam seus corpos. Aquele parecia ser algum tipo de uniforme oficial dos libertadores.

– Você foi batizado, cara – disse Rikker, se aproximando, com um meio sorriso.

– Foram vocês os dois que vi correndo na minha direção, quando estava prestes a desabar?

– Não – respondeu Annika, com um aceno de cabeça. Mechas de seu cabelo ruivo e liso sobressaiam-se por cima do tecido cinzento e sem graça de sua capa. – Mas aqueles eram amigos libertadores. Tem algum deus que gosta muito de você. Se eles não estivessem passando por ali e não tivessem reconhecido os sintomas da Transferência, você teria batido as botas logo logo. Eles o trouxeram aqui, e Lenore ainda estava na cidade. Outro golpe de sorte, suponho.

– Como assim ainda estava na cidade? Você irá partir? – perguntou Jan, voltando o olhar para Lenore.

– Sim – ela respondeu, com uma expressão de pesar. – Missão para os libertadores.

– Onde?

– Eu não posso contar.

– Eles sabem? – questionou Jan, referindo-se a Rikker e Annika.

Lenore fez que não com a cabeça.

Jan suspirou, olhando para o teto.

– Por que é que você não apareceu?

Rikker remexeu-se ao ouvir isso. Annika puxou-o pelo braço, e os dois saíram novamente da sala.

Lenore fitou-o. Parecia inconcebível que ela pudesse fazer-lhe algum mal, pensou Jan.

– Por que você acha?

– Você tem obrigações maiores – veio a resposta amarga.

A feiticeira assentiu.

– Teria de partir e deixá-lo, de qualquer maneira. Esta não é uma vida compatível com relacionamentos.

– Mas não foi isso que você deu a entender naquele bilhete – retorquiu Jan. – Você usou a nossa relação para me fazer participar dos libertadores.

Ao ouvir isso, Lenore levantou uma sobrancelha.

– Agora você está agindo como uma criancinha. Eu o obriguei a fazer qualquer coisa? Não é verdade que você se interessou por nossa proposta, independentemente de nossa relação?

– É – Jan admitiu a contragosto.

Lenore sorriu. Não havia qualquer repreensão em sua expressão.

– Mas eu errei, de qualquer forma. Deixei os meus sentimentos levarem a melhor por algum tempo. Eu não deveria ter escrito aquilo no bilhete. Perdoe-me, querido.

Jan não respondeu. Passou alguns segundos apenas olhando para o teto.

– Onde é que eu estou, afinal?

– Um lugar amigo.

– Que porcaria é a Transferência, que Annika mencionou? O que significa ser batizado?

– Escute, querido…

– Não me chame mais assim.

Lenore piscou repetidas vezes antes de continuar.

– Certo, Jan. É até estranho chamá-lo assim. Acho que chamei-o pelo nome só no dia em que nos conhecemos, não foi? Enfim. Jan. Eu preciso ir agora. Na verdade, já me demorei mais do que devia. Estava pronta para ir ao porto, quando soube do que havia acontecido. Só você para me fazer atrasar assim – ela deu uma piscadela neste momento de sua fala. – Você tem uma decisão a tomar. É livre para fazer o que quiser. Ninguém o forçará a continuar com os libertadores, ou a manter o anel. Você pode sair por aquela porta e deixar tudo isso para trás. Você pode, no entanto, decidir ficar.

Lenore então retirou de seu busto um anel, e fechou os dedos de Jan sobre ele. Jan reconheceu o seu próprio anel dos libertadores, que agora estava morno, mas não da maneira sobrenatural de antes, mas sim, pelo contato prolongado com a pele de Lenore. Jan corou.

– Se ficar, Rikker e Annika explicarão tudo. Na verdade, tudo que você já deveria saber, se prestasse mais atenção – ela falou isso com um sorriso e um brilho nos olhos.

Lenore aproximou seu rosto do de Jan. Estavam agora a talvez um palmo de distância. Jan sentia a respiração quente dela misturando-se com a sua no espaço que ainda os separava. Os caracóis negros que constituíam os cabelos de Lenore acariciavam a pele do rapaz, fazendo-o cócegas. Cheiravam a jasmim.

A sensação dos lábios de Lenore contra os seus foi eletrizante. Em um momento, estavam perdidos em um beijo intenso. Por um segundo, Jan se preocupou com a possibilidade de Annika e Rikker retornarem naquele instante. Logo, sua cabeça já não se ocupava mais de nada a não ser sentir o gosto e o toque da pele de Lenore. Ávido, quis que o momento nunca acabasse. Quis que ela nunca interrompesse o momento em que estava sobre si. Lenore, no entanto, jogou a cabeça para trás, separando-se dele com um suspiro.

– Eu tenho de ir – ela repetiu, e seu rosto estava vermelho. Será que eram lágrimas o que Jan viu marejar os olhos dela, naquele momento? Era difícil julgar na penumbra, mas ele quis acreditar que eram.

Ela se afastou, e saiu do pequeno quarto sem dizer mais nada. Jan sentiu que aquela seria a última vez que a veria, por um longo tempo. Talvez para sempre. Afundou novamente na cama.

Girava o anel em sua mão, distraído com seus pensamentos. A portinha estava logo ali, entreaberta. Ninguém mais entrou. Jan estava sozinho, e livre. Poderia sair dali naquele momento e nunca mais voltar. Das as costas para tudo aquilo.

E fazer o quê? Tentar achar o pai? Implorar para que ele o aceitasse de volta, apesar de seu atraso? Que tipo de vida teria de volta à Baía, de qualquer maneira? Teria de se submeter novamente à autoridade paterna. Ter todas as suas decisões controladas e questionadas. Aceitar ser moldado por Rotter Benson, e ainda assim ser tratado como a cópia de segunda linha, já que a original estava distante, no continente.

Ou talvez pudesse voltar à rotina que esteve vivendo nos últimos dois anos. Capturar um bandido mequetrefe durante o dia, em troca de algumas moedas. Gastar tudo durante a noite em prazeres menos que salubres, tentando esquecer a vida passada.

Jan olhou para a porta mais uma vez. Apertou o anel dos libertadores na mão.

Decidiu ficar.

Próximo capítulo

[Gabriellk~]

Capítulo 19 - A garota voadora e Capítulo 20 - Os olhos de Sara

Tarde, pessoal!
Seguem os dois capítulos que fecham o PoV de Sara na Parte I.

Espero que gostem!

Spoiler: Capítulo 19

Capítulo 19 - A garota voadora

Sara Benson - Baía da Liberdade

A garota voava.

Seus olhos absorviam uma imensidão de céu azul, límpido e sem nuvens ao seu redor. A um canto, os dois sóis executavam sua revolução ao redor do mundo. Eles estavam muito próximos, e a encaravam como dois olhos imensos e incandescentes. O olhar dos deuses solares. Um calmo, o outro irascível. Os dois a enchiam de um temor reverente.

No entanto, quando ela olhava para baixo, se acalmava. Sob si, estendia-se o mundo de Tibia. A que altitude ela voava? Não era possível saber. Mais alta do que qualquer pássaro. Ela via as aves sobrevoando a terra também, mas muito abaixo de si.

O mundo, com o continente de Tibia, a grande Darama, e as numerosas ilhas menores, era como pequenas manchas de tinta espalhadas sob o canvas azul do oceano infinito. Daquela altura, não era possível divisar nada além dos contornos mais grosseiros das costas oceânicas e dos relevos. Mas Sara sabia, com a certeza onírica, que deveria chegar mais perto.

Agora, estava voando em meio aos pássaros. Gaviões, águias, cisnes, patos; todos a olhavam com estranheza. Quem seria essa forasteira que invadia o seu reino celeste?

O mundo se enchia de detalhes. Muitos, ali deixados pelos deuses com a criação do mundo: rios, montanhas e vales, florestas de todos os tipos. Outros eram fruto das mãos industriosas das muitas espécies que haviam herdado aquela terra. Muralhas, castelos, casas, torres, palácios e casebres.

Quando se aproximou ainda mais, Sara pôde perceber as inúmeras formiguinhas que pululavam em meio àquele mundo. A maioria delas eram humanos. A humanidade havia conquistado Tibia, isso era claro. O principal império humano assomava no sudoeste; o grande coração de pedra que era a cidade de Thais. A garota voadora nunca estivera na capital do grande reino, mas pôde discernir suas imensas estradas e muralhas, cuja pedra era gasta pelo peso de uma história milenar.

Até mesmo as outras espécies, cujo espaço no grande continente havia ficado reduzido após as conquistas humanas lideradas por Banor, pareciam contentes com o que lhes cabia. Os elfos prosperavam no norte, com sua magia a transformar aquele pedaço lúgubre do continente em um verdejante centro de vida. Os anões, fixados no centro do continente como a rocha de que eram feitos, enriqueciam. A Grande Montanha, em cujas entranhas repousava sua preciosa Kazordoon, constituía sua fortaleza natural, suprema e inexpugnável. Ninguém transitava entre as metades de Tibia senão passando pelos territórios anões, e seus cofres subterrâneos enchiam-se com o ouro estrangeiro dos pedágios, além daquele encontrado em suas próprias minas profundas.

Mesmo as espécies mais problemáticas, como os orcs e os minotauros, haviam encontrado um meio de viver, e quem sabe até mesmo prosperar. Os primeiros, em seu apêndice rochoso no nordeste de Tibia, que culminava na grande fortaleza de Ulderek. Os segundos, sob a terra, como os anões.

Sara observava aquele mundo plácido com uma expressão branda e uma respiração suave. Mas será mesmo que tudo estava em paz? Ou apenas em inércia?

Logo, as coisas começavam a mudar. Conflitos surgiam aqui e ali. Pequenos, inicialmente, mas sempre aumentando em proporção. Tudo começava na antiga Darashia, mas logo, as batalhas e os ruídos da guerra se alastravam. O solo de Tibia era pintado de sangue, como um fogo que se espalha, tímido de início, mas então adquirindo um apetite voraz.

Haveria algum meio de impedir aquilo, ou ao menos de amenizar a resolução dos conflitos? Isso, o sonho não dizia para a garota que voava.

Sara observava aqueles acontecimentos com um ritmo de batimento cardíaco que se acelerava a cada segundo, e uma respiração que se tornava errática. Ela voava, através das batalhas. Queria ajudar; gritar para que parassem. Mas ela era um fantasma, condenada a observar sem poder intervir.

Ainda assim, podia lidar com aqueles acontecimentos. Conflitos eram ruins, mas eram parte da vida. Toda vez que chegava àquela parte do sonho, a garota voadora se enchia de uma determinação renovada. Se aquelas eram coisas que estavam destinadas a acontecer, ela faria o melhor que pudesse em meio ao mundo que estava por vir. E ajudaria aos que estivessem ao seu alcance.

O que ela não podia suportar, era o que acontecia em seguida. A maldição de Sara era que toda vez que tinha um de seus pesadelos, sua memória de nada lhe servia. Não conseguia se lembrar da sequência dos sonhos, e tudo era sempre novo, como uma peça de teatro inédita. Todas as emoções e surpresas dos pesadelos eram vividas como se fosse a primeira vez.

Involuntariamente, seus olhos se voltavam para um pequeno ponto localizado no sul do mundo. Uma ilhota, à esquerda de Vandura. Tão próxima de sua casa. No centro daquela pequena ilha, erguia-se uma torre, que parecia tão velha quanto o mundo. Era construída de alguma pedra ignota, raiada de cores diferentes e com símbolos estranhos - talvez rúnicos - em toda a sua extensão.

E ela notava um indivíduo que se dirigia para a ilha, remando em um barquinho; inconspícuo, em meio à tempestade de conflitos que irrompiam pelo mundo. O indivíduo - no sonho, era impossível saber se era homem ou mulher, pois usava uma capa espessa com capuz que ocultava sua silhueta - deixava seu barquinho na costa cinzenta e se dirigia para a construção, passando através de um arco de pedra. Durante algum tempo, tudo que a garota voadora observava era a torreta inerte assomando contra os céus e desafiando os deuses. Quem quer que havia dado a Sara os olhos capazes de observar aqueles acontecimentos, não a dotara da habilidade de perscrutar o que ocorria dentro da torre.

Então, a visão de Sara voltava-se para o mundo de Tibia, visto sob um panorama mais amplo, como o do início do sonho. Os conflitos continuavam; sangue era derramado por toda a terra. Urgith, o deus dos mortos, se agitava, e seu dedo contente arrastava-se pela terra, erguendo os caídos em batalha para lutarem mais uma vez.

Após isso, surgiam fendas em vários locais do mundo, sobre a terra ou sob as águas. Eram como olhos profundos, negros e vermelhos, que subitamente abriam-se. No fundo daqueles poços infinitos, espreitavam coisas indizíveis, que pululavam para fora. Os habitantes de Tibia, ocupados e distraídos como estavam com suas próprias guerras, nada viam, e aquelas coisas infernais castigavam a terra, trazendo o fogo e a morte. Os tibianos voltavam-se para a ameaça tarde demais. Enfraquecidos e desamparados, sucumbiam facilmente.

O sonho terminava quando a garota voadora, agora transtornada, voltava o seu olhar etéreo para a torrinha na ilha. Ali, ela observava o arquiteto daqueles feitos. Uma criatura anciã, indizivelmente poderosa, estava prostrada na entrada de sua torre. Sara sabia que aquela não era a pessoa que entrara na torre anteriormente. Aquele havia sido misterioso, porém humano. O ser que ela agora observava deixara sua humanidade para trás há muito tempo. Era alguém que o mundo havia esquecido.

E a criatura sorria. Sorria porque sabia que os tibianos haviam se tornado fracos, pois jamais esperavam que ele iria voltar. Mas ele voltara. Seu esgar infernal alargou-se, semiescondido por uma barba grisalha. Voltou seu olhar para a direção de Sara, e seus olhos sorriam com um brilho cruel. Aquele olhar a enchia de um medo terrível.

Sara acordou.

O medo que os instantes finais do sonho causava perdurou em seu íntimo, fazendo o coração da garota palpitar, e seu suor escorrer gelado. O quarto estava escuro, e por um momento, Sara nada ouviu exceto o suave farfalhar das árvores do jardim acariciadas por uma brisa gentil, e os grilos a fazerem coro à sinfonia do vento.

Poucos instantes de paz Sara teve para se recuperar de seu pesadelo na tranquilidade da noite vandurana, pois minutos depois de despertar, um grito penetrante invadiu seus ouvidos, levando-a a um novo sobressalto. Era um grito humano, e parecia vir de longe. Certamente não se originava na residência dos Benson.

Alarmada, Sara correu até a sua janela, afastou as cortinas e observou o bosque além. Imaginou que nada veria ali de diferente, afinal, sua casa ficava no limite leste da Baía da Liberdade, e pouco havia para além da mansão dos Benson, a não ser as vastidões intocadas dos bosques de Tia Hemme e os picos dos wyrms que anunciavam o fim de Vandura.

Qual não foi a surpresa da garota, então, quando observou um clarão vermelho originar-se em meio à mata selvagem e tranquila onde habitava a velha druidesa e suas lobas. Por um segundo, aquela estranha luz vermelha brilhou e iluminou uma boa extensão das árvores e plantas no centro do bosque, que até então estavam sob o manto da escuridão noturna. Então, desapareceu, deixando uma impressão duradoura nos olhos de Sara, que levou minutos para desaparecer. Ela teve certeza de que o clarão viera da casa de Tia Hemme.

Imediatamente, Sara abriu seu baú de roupas, vestiu calça e camisa, e jogou sobre os ombros uma capa para protegê-la da brisa da madrugada, que mesmo em Vandura podia ser inclemente. Então, pegou seu cetro da luz da lua e preparou-se para partir. Todo tempo, imaginava o que poderia ter acontecido no casebre de Tia Hemme. O grito anterior não parecia ter vindo de lá. Parecia ser masculino, e a menos que os ouvidos da jovem a tivessem enganado, viera de algum lugar a oeste. Ainda assim, o coração de Sara encheu-se de preocupação pela sua mestra.

Quando abriu a porta do quarto, que dava para um corredor no segundo andar, teve um novo pequeno susto ao se deparar com a figura de Jacques.

– Senhorita Sara! A senhorita está bem?

– Estou ótima. Com licença, Jacques, eu preciso sair.

– Nessas horas, senhorita? Certamente, não é a hora mais apropriada para…

– Eu não tenho tempo para isso agora, Jacques Solace. Você certamente ouviu aquele grito que cortou a cidade há pouco, mas não é nem por isso que estou saindo. Houve um clarão estranho vindo do bosque de Tia Hemme. Eu preciso ter certeza de que ela está bem.

A garota desafiava o olhar do mordomo com o seu próprio, segurando seu cetro com firmeza. Já formulava planos de escapulir por entre as garras de Jacques, talvez usando o utani hur, talvez ficando invisível por alguns instantes…

– Eu compreendo – disse Jacques. Mesmo na penumbra do corredor, iluminado apenas por uma pequena vela que Jacques levava à mão, Sara percebeu o contorno estranhamente sereno do rosto do mordomo, e o brilho no seu olhar. – Apenas insisto em ir com a senhorita.

Sara deu de ombros, julgando que aquilo já era uma pequena vitória. Ela sabia escolher suas batalhas, portanto disse:

– Certo, que seja. Mas você não vai conseguir entrar no bosque, de qualquer forma. As lobas não permitiriam.

O mordomo assentiu.

– Eu apenas farei companhia à senhorita até a entrada, e ficarei vigiando. Coisas estranhas podem estar acontecendo na cidade.

– O que você acha que foi aquele grito? – perguntou Sara, enquanto os dois saíam apressados pela porta principal dos Benson. A própria capa negra de Jacques esvoaçava atrás do mordomo, e Sara percebeu que ele levava na cintura uma espécie de cetro comprido, maior e mais robusto do que o que ela própria usava. Na ponta dele, brilhava uma joia azulada que lembrava um diamante multifacetado. Sara teve a distinta impressão de que as arestas da gema eram extremamente afiadas. Não sentia qualquer energia mágica em particular emanando do cetro. Franziu o cenho por um momento, e fez uma nota mental no sentido de questionar Jacques a respeito do estranho acessório mais tarde.

– Não sei – respondeu ele. – Eu ainda estava acordado quando aconteceu, cuidando de alguns assuntos de vosso pai. Parece ter vindo de algum lugar da cidade. Tive a impressão de que do sudeste. Agnes foi despertada pelo mesmo grito, e quando a interroguei, ela teve a mesma impressão. Seja lá o que tenha sido, foi extremamente alto, para que pudéssemos ouvir daqui. Me pergunto que tipo de sofrimento faria uma pessoa gritar daquela forma.

– Então acha que foi uma pessoa?

– Ou era uma pessoa, ou algum tipo de demônio capaz de imitar uma.

O resto do caminho até o bosque transcorreu sem mais eventos. Sara continuava aflita, e agora a preocupação a respeito daquele estranho ruído se misturava a seus pensamentos tenebrosos quanto ao que poderia ter acontecido com Tia Hemme.

– É aqui que você fica – disse a garota, ofegante, quando chegaram ao limite do bosque. Vieram a pé e correndo, pois decidiram que selar os cavalos levaria tempo demais.

– Tenho ciência – disse Jacques, e plantou-se na entrada da mata, duro como uma estátua. Levava à mão o seu estranho cetro.

– Você vai ficar bem? – perguntou Sara, com ar de dúvida.

– Não se preocupe comigo. Vá até sua mestra.

Sara então penetrou no bosque, ainda um tanto cética a respeito daquele aparente avanço de discernimento de Jacques.

– Utevo lux – sussurrou, e seu corpo se transformou em uma fonte de luz mágica.

Assim que os inúmeros galhos, folhas e troncos de árvores a ocultaram do mundo exterior - e da vista de Jacques -, as três lobas de Tia Hemme revelaram sua presença. Allura avançou mansamente, e lambeu a mão de Sara enquanto era acariciada em troca. Reika saltitou, abanando a cauda, esperando com impaciência que Sara a acompanhasse. Cyndra espreitou por entre a folhagem, sem se aproximar.

Poderia ser apenas o próprio senso de urgência de Sara que a pregava peças, mas ela podia jurar que as lobas também estavam inquietas.

– O que aconteceu com sua dona, garotas? – perguntou Sara, enquanto as quatro se apressaram a penetrar o bosque pela trilha conhecida. Allura apenas fitou-a, com um olhar enigmático, e continuou avançando um pouco à frente.

Sara entrou na familiar clareira. Nada parecia fora do lugar. As estrelas da madrugada sorriam tranquilas sobre a ilha de Vandura, conforme a garota vencia a extensão da clareira que a separava do casebre de Tia Hemme. Uma luz de fogo escapava por entre as frestas na madeira da velha habitação.

Sara hesitou por um instante, e então, empurrou a pequena porta. Estava destrancada, e rangeu ao ser aberta.

No interior, uma vela, posta sobre uma mesa e quase no fim, iluminava todas as paredes, que estavam tingidas de vermelho. O escarlate do sangue, que cobria praticamente cada centímetro do lugar, incluindo cadeiras, mesa, e todas as estantes cobertas de plantas da druidesa. No centro da cena, estava Tia Hemme, em pé, igualmente coberta de sangue.

O grito de Sara foi quase tão alto quanto o urro anterior, que viera da cidade.

Spoiler: Capítulo 20

Capítulo 20 - Os olhos de Sara

Sara Benson - Vandura

– Você quer acordar a ilha inteira, menina? – ralhou Tia Hemme, assim que o grito de Sara perdeu as forças.

Tia Hemme, então, fez menção de sair do casebre, passando por Sara. Os pés da druidesa agitavam a enorme poça de sangue que cobria todo o chão. Sara a observava com olhos esbugalhados. A anciã, apesar de coberta de sangue, parecia bem.

– Tia Hemme, você… O que aconteceu aqui? Está tudo coberto de sangue! – exclamou Sara, sem saber o que dizer, exceto o óbvio.

– Claramente, não é o meu sangue – respondeu a druidesa anciã, com uma calma que Sara julgava descabida, dadas as circunstâncias. – Se fosse, eu estaria esticada no chão nesse momento como um trapo murcho. Eu a abraçaria, pois você parece desvairada, mas receio que estragaria suas roupas para sempre.

Sara não respondeu por alguns instantes. Sua respiração, até então acelerada, se acalmou um pouco, quando ela entendeu que, afinal, Tia Hemme parecia bem. Seus olhos também recobraram o tamanho normal, e suas pupilas se contraíram.

– Mas então, se não é seu sangue… O que aconteceu?

Tia Hemme pousou sobre o casebre arruinado um olhar crítico.

– Quantos litros de sangue você acha que tem aí?

Sara a fitou por um instante, boquiaberta.

– Parece que um boi morreu na sua casa!

Tia Hemme assentiu.

– Uns 5 litros, pelo menos, eu diria. Ele era um homem grande, afinal.

– Quem era um homem grande?

– Aquele sujeito de quem peguei o anel, no dia em que enfrentamos ele e seus comparsas no mercado do porto.

– Tia Hemme, me explique o que está acontecendo, porque não estou entendendo nada. O que aquele sujeito estaria fazendo aqui? E onde está o corpo?

– Ele não estava aqui. Apenas o seu sangue.

Ao ver que Sara fechava os olhos, e levava as mãos às têmporas - um gesto habitual da garota, quando acometida por pesadas emoções - Tia Hemme fez um gesto apaziguador com a mão, e acrescentou:

– Tenha calma, plantinha. Explicarei o que posso. Mas primeiro, preciso ver se consigo arranjar uma muda de roupas que não tenha sido arruinada, e me lavar. Confesso que também estou um pouco atabalhoada.

A anciã, então, procurou em seu armário - cuja porta estava contaminada por inúmeras manchas de sangue fresco, como todo o resto - por uma muda de roupas.

– Por sorte, a porta impediu a maior parte do sangue de sujar o interior do armário. Eu odiaria ter de fazer roupas novas – disse a anciã. – Vamos até o riacho.

Havia um pequeno córrego que serpenteava pelo bosque, cujas margens já haviam sido palco de muitas lições druídicas. As duas se dirigiram para lá, e Sara fez um enorme esforço para represar a torrente de questionamentos que ameaçavam escapar por sua boca a qualquer momento.

Quando estavam à beira do riacho, no qual Tia Hemme penetrou a fim de se lavar, Sara não conseguiu mais ficar calada.

– Eu sinto como se o mundo tivesse enlouquecido – ela falou, desabando sobre uma rocha. Allura, como sempre, viera deitar-se ao seu lado, e seu corpo quente junto ao de Sara era reconfortante. – Primeiro, os meus pesadelos. Depois, pessoas estranhas perambulando pela cidade. Mas agora, isso. Isso é o pior de tudo.

– Você sonhou esta noite? – perguntou a anciã, só com a cabeça para fora do rio. Os enormes cabelos de Tia Hemme flutuavam à sua volta, fazendo-a parecer uma espécie de vitória-régia.

Sara assentiu.

– Garota voadora, de novo. Apesar de que, agora, não sei se ligo tanto assim para os pesadelos. O mundo real parece estar se tornando tão estranho quanto eles. Deve ser algum tipo de consolo, afinal.

A anciã demorou-se ainda alguns minutos no rio, em silêncio. Então, saiu da água, e vestiu-se com as roupas que havia trazido. Não parecia estar sentindo frio algum, apesar da hora tardia da madrugada e do frescor do bosque. A própria Sara tremia.

– Eu já imaginava – disse a anciã. – É provável que estes pesadelos venham a se tornar mais comuns daqui para a frente.

– Já esperava por isso – disse Sara, cabisbaixa, de maneira resignada. – Eles são visões, afinal. Não são?

– Um momento – disse Tia Hemme. Então, produziu de um dos bolsos de suas vestes marrom-acinzentadas seu enorme cachimbo. Encheu-o de fumo, e quando sua primeira baforada encheu de fumaça a tranquila atmosfera florestal, ela suspirou e exclamou:

– Agora sim. O que aconteceu é de perturbar até mesmo esses ossos velhos.

– O que aconteceu, afinal? – perguntou Sara, deixando de lado por um momento a linha de questionamento anterior.

– Manipulação de sangue – respondeu Tia Hemme sem inflexão alguma na voz.

Sara ergueu as sobrancelhas.

– O que é isso?

– Isso, plantinha, é um tipo de magia que foi banida pelos magos das torres de marfim em Edron, há muitos séculos. Se foi uma decisão acertada ou não, não me considero sábia o bastante para julgar. Mas parece que temos praticantes modernos desta arte à solta.

– Como é que eu nunca soube que isso existia?

– Porque os magos edronianos assim quiseram, e o rei da época corroborou a decisão. O criador da manipulação de sangue é persona non grata no reino de Thais, e na maior parte do mundo.

– Quem a criou?

Tia Hemme olhou fixamente para Sara.

– Me diga você.

– Ferumbras? – a menção ao nome do feiticeiro antigo causou um leve arrepio em Sara. Todo thaiano aprendia, desde criança, a temer aquele nome.

Tia Hemme confirmou com a cabeça.

– Ferumbras foi derrotado, banido e levou consigo uma série de artes mágicas. Por mais execrável que ele tenha sido, é inegável que suas capacidades eram extraordinárias. As torres de marfim julgaram que o mundo estaria mais seguro sem algumas delas. Dentre as quais, a manipulação de sangue.

– O que significa manipulação de sangue?

Tia Hemme deu de ombros.

– Eu não sei muito a respeito. Thais fez um excelente trabalho de apagar ou guardar a sete chaves qualquer informação mais substancial a respeito de Ferumbras ou suas práticas. Mas podemos afirmar com alguma segurança, com base no que sei e no que acabou de acontecer, que o nome da arte é bastante autoexplicativo.

– Então… – começou Sara, franzindo o cenho, mãos nas têmporas. – O sangue que arruinou sua casa pertencia àquele homem que vimos no mercado. Mas como? Ele não estava no casebre.

– Lembra-se do anel que… peguei emprestado?

– É claro.

– Eu o estava examinando há horas, dentro de casa, quando ele de repente começou a ficar quente e avermelhado. De início, apenas um pouco, mas ambos os efeitos aumentaram gradativamente conforme a noite passava. Um pouco antes daquele grito, o anel emitia calor, pulsava e brilhava em tom escarlate. Eu estava prestes a levá-lo para fora, pois temia que explodisse, quando aconteceu.

– O que aconteceu?

– Primeiro, aquele grito horrendo. Sim, eu ouvi, mesmo daqui do bosque. Me parece improvável que um ser humano pudesse gritar daquela forma, mas não se parecia com o grito de nenhum animal que eu conheça, e conheço muitos. Em seguida, houve um clarão vermelho que me deixou cega por alguns instantes, e me obrigou a cerrar os olhos. Enquanto estava de olhos fechados, ouvi um estampido em minha casa, e me percebi encharcada de um líquido quente. Quando abri os olhos, o casebre estava do jeito que você o encontrou, e o anel não estava em parte alguma.

– O anel explodiu e dele saiu sangue? – Sara questionou, com um ar de dúvida.

– É o que parece.

– E o grito?

– Imagino que tenha sido o dono do sangue, em seus últimos instantes de vida. Se não foi isso, é uma coincidência incrível.

– Como o sangue dele foi parar no anel, se ele estava a quilômetros de distância?

– Isto é o que resta descobrir, não? Infelizmente, como disse, informações sobre a manipulação de sangue são escassas. Entrarei em correspondência com as torres de marfim o mais rápido possível. Só espero que os pomposos não criem muitas dificuldades.

– Mas ainda assim, não parece fazer sentido. Por que aquele homem estaria utilizando um anel capaz de fazer isso consigo próprio?

– O sujeito provavelmente nem sabia ao certo o que estava usando. Era um simplório. Certamente não foi ele o autor do anel. Imagino que seja apenas um soldado de campo.

– Um soldado implica em um exército – argumentou Sara. – Mas isso não parece ser coisa de Thais. Ou de Carlin, ou mesmo de qualquer outra civilização que eu consiga pensar.

– Não parece, não é mesmo? – repetiu a anciã, seguindo com olhos contemplativos a fumaça que ela própria baforava. – Creio que estejamos lidando com algo novo.

– Com o quê?

A anciã voltou-se para Sara, com um brilho no olhar.

– Isso será algo com o qual você poderá me ajudar.

– Eu? O que eu posso fazer?

– Você não considera estranho tudo isto estar acontecendo ao mesmo tempo em que começou a ter estes pesadelos?

– Acha que o que aconteceu hoje está conectado com os meus sonhos?

A anciã deu de ombros.

– Quem sabe. É muito sugestivo. Hoje foi a garota voadora, certo?

– Foi – confirmou Sara, com um novo calafrio ao lembrar do pesadelo.

– Aquela figura que você descreve no fim do sonho – continuou a druidesa anciã, agora olhando no fundo dos olhos de Sara –, quem você chutaria que é?

Sara levou alguns segundos para responder.

– Ferumbras – falou, então, finalmente admitindo aquela ideia que já estava corroendo o seu subconsciente.

– Parece se encaixar – disse Tia Hemme, com um aceno de cabeça. – A ilha e a torre que figuram neste pesadelo, também se encaixa com a descrição de Kharos, o lugar onde fica a cidadela do feiticeiro negro.

Sara sentiu um novo arrepio perpassar seu corpo. Kharos era outro daqueles nomes que todo thaiano aprendia a temer desde criança. Um lugar quase mítico, no qual ninguém pusera os pés em centenas de anos. Selado pelos magos de Edron, quando seu criador, Ferumbras, fora derrotado e banido. Tão perto de sua própria casa. Sara quase sentia que podia ficar parada na costa oeste de Vandura e observar a ilhota maligna no horizonte.

– Mas então, quer dizer que todos os outros pesadelos também são verdadeiros? E quem será o velhote atrás do muro? E aquela moça angelical do anjo de Fardos? – perguntou Sara, referindo-se a outro de seus sonhos recorrentes.

– Ainda não podemos ter certeza. Mas de agora em diante, agiremos com base na suposição de que os seus sonhos recorrentes são algum tipo de visão. Você foi agraciada com olhos que enxergam além do que outros podem ver.

– Eu não quero ter visões! – exclamou Sara.

– Muitas pessoas não querem uma porção de coisas que as acometem em suas vidas, e ainda assim, elas acontecem. E é preciso aprender a lidar com elas.

Ao ver que Sara parecia aflita, ao ponto de começar a se balançar para lá e para cá em sua pedra, Tia Hemme acrescentou, de maneira mais branda:

– Eu sei que deve ser muito difícil, plantinha. Não entendo porque os deuses resolveram dar a uma menina de dezesseis anos tais capacidades, mas eles fazem coisas estranhas. E não espero que você aceite o fardo que caiu sobre você do dia para a noite. Na verdade, não espero nada. Iremos continuar as nossas lições, e você poderá continuar a viver a sua vida da forma que for de seu desejo. A única coisa que peço é que você continue a relatar seus sonhos.

Sara recompôs-se, e fitou a anciã. Seu rosto estava vermelho e molhado de lágrimas.

– Eu não quero fazer apenas isso. Quero ajudar. Tive um momento de fraqueza; foi só.

A anciã sorriu.

– Como eu já esperava de você. Se você quiser fazer mais, nós poderemos arranjar isso.

– E o que iremos fazer?

– Iremos nos preparar. O mundo pode estar prestes a ficar bastante diferente.

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