Contos reais; personagens imaginários

Aderindo à modinha da seção, abro este tópico que, na teoria, funciona como um "Livro de Contos".

O primeiro conto é bastante curto; talvez não tenha atingido o meu objetivo. E aconselho vocês a lerem-no vagarosamente, respeitando a pontuação.

Boa leitura.

Citação:

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Eis que surge à minha frente uma cena anormalmente hilária: um cachorro; aviso-lhes, não um cachorro comum, destes vadios e magros. Começaremos, então, do começo.

Minha cidade é um tanto quanto porca; cidade portuária é assim mesmo; sim, moro no litoral, para quem ainda não entendeu. As latinhas de refrigerantes à mercê de um catador. Fato é que ninguém nunca teve ciência que, no meio de um lixão, minha mãe me fazia ir, todo santo dia, vender balas que ela mesma achava no lixo; que a ela mesma, após a morte de papai, me fez cumprir funções dele — sim, soa macabro e indecente: garanto-lhes que não foi. Que cada um cuide da sua bunda; e, com toda a franqueza, alguns desgarrados nem isso fazem.

Todo o caso, fui bem educado; consegui estudar, me formar e dar para a minha mãe um casebre longe de tudo e um homem para substituir o cargo deixado vago.

Odeio meus pais; explico-lhes o porquê com um exemplo: sabem como é que meu pai morreu? Fodendo a mamãe. E eu ri. Não por isso; o coitado já era todo fodido e deve ter morrido feliz; mas porque mamãe me repreendeu por rir.

Falso moralismo; é isso que eu odeio.

Sem mais delongas, apresento-lhes o ocorrido; como diria Machado de Assis, julgue-o por si mesmo; e acrescento: sem falso moralismo!

Eis que surge à minha frente um cachorro. E dou uma pausa aqui para abrir um parêntese: ironia!, porque este cachorro, em especial, não poderia ter surgido aos meus pés.

Mancando — e quase sendo atropelado —, o cachorro acabou parando à minha frente. E, se me permitem, insiro aqui uma pequena frase paradoxal: o triste olhar de um cego: sim, caro leitor, ele era cego.

Surgiu então, à minha mente, uma ideia.

Antes de contá-la, situo o leitor à situação: estávamos em uma avenida, com duas mãos com sentidos distintos, separadas por um canteiro de palmeiras; o sinal estava fechado e transeuntes passeavam, despreocupados: finalzinho de tarde, pôr-do-sol dito glorioso, as fêmeas buscando as crias na escola.

O cão resolveu atravessar a rua: pergunto-me se saberia ele que o sinal estava fechado; quanta presunção, é claro que não. Ou assim espero.

Com um sorriso, segui no encalço do cão. Assim que o sinal abriu, chutei-o nas pernas. Evidentemente, o cão desabou e ganiu; me dobrei de rir ao ver o seu esforço para se levantar e tentar ver de onde o tinham atingido. Soa maldoso? Se vocês vissem a si próprios como eu os vejo...

Fato é que o cachorro não se recuperou a tempo. Um detalhe, nada mais.

O que me chamou atenção foi uma criança. Do outro lado da avenida, ela parou para me observar e riu gostosamente ao ver o estranho cachorro caindo; sorte é que ela não assistiu à continuação da cena.

E a mãe me repreendeu com um olhar. Acredito que se fosse um homem, teria me agredido; vi o ódio em seus olhos. Filha-da-puta.

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Personagens reais, conto imaginado, talvez, fosse melhor. Real, frio, duro e raivoso. Esse ódio, essa malevolencia...

Muito boa a construção do personagem. Muito boa mesmo. Me fez sentir ódio dele, mas ao mesmo tempo, um ódio compreensivo, que entende o porque, embora o repugne. Talvez, o desenrolar tenha sido meio confuso, umas ageitadas aqui e ali, um polimento num parágrafo, trocar uma frase de lugar...

Bom conto.

Citação:

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minha mãe me fazia ir, todo santo dia, ir vender balas que ela mesma achava no lixo;

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Tem um "ir" a mais ae djow.



Cara, gostei do conto. Narrativa em primeira pessoa, com um narrador ágil e complexo, cheio de peculiaridades. Em poucas linhas já dá pra perceber qualé a dele.

Citação:

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sorte é que ela não assistiu à continuação da cena.

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Essa frase me dá a impressão de que eu não entendi o final. Mas isso é bom; adoro essa incerteza.



Parabéns e continue postando contos. É nozes na modinha.

Citação:

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vender balas que ela mesma achava no lixo

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Bizarro.

Citação:

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após a morte de papai, me fez cumprir funções dele — sim, soa macabro e indecente

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Realmente, bizarro.

Citação:

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fui bem educado; consegui estudar, me formar e dar para a minha mãe um casebre longe de tudo e um homem para substituir o cargo deixado vago.

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Educou-se vendendo balas encontradas no lixo e comprou um homem para sua mãe.

Correndo o risco de me repetir... bizarro.

Citação:

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como diria Machado de Assis

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Conversando direto assim com o leitor, me lembrou Memórias Póstumas de Brás Cubas.

Conto interessante, acho que faltou uma conclusão impactante que desse fechamento a todo o contexto apresentado.

Gostaria que ele terminasse apanhando de alguém, sangrando e sendo chutado no chão junto do cachorro manco, cego e atropelado.

Iria deixar uma imagem forte para valorizar seus últimos pensamentos insanos.

Mas a história é sua, foi só uma viagem minha. Gostei muito do espírito delirante do protagonista.

Eu me senti numa mistura de um pouco de riso, adrenalina e medo ao ler esse conto. Talvez seja porque eu tô ouvindo Mars Volta também, a adrenalina faz parte da música, mas de fato combina com o texto.

Esse conto, me lembra um texto particular com uma tomada científica pela forma específica com que o narrador trata as coisas.

Citação:

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[...] finalzinho de tarde, pôr-do-sol dito glorioso, as fêmeas buscando as crias na escola.

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A dura realidade me fez rir, será que isso me faz insano como o protagonista? Não consegui deixar de esboçar um sorriso torto quando li isso:

Citação:

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[..] que a ela mesma, após a morte de papai, me fez cumprir funções dele

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Como disse o Wu Cheng, bizarro.

E diferente do supracitado gostei desse final distante, como se a coisa fosse pouco impressionante para ele, afinal de contas, é pouco impressionante. O cara realmente estava cagando para situação. Também não deixei de ficar intrigado com a risada da criança, me soou bem natural, pontos positivos para você.

Estou pensando em dar notas para o que eu leio aqui (faço isso para tudo agora), mas vou pensar um pouco antes de começar. De qualquer forma, para você ter uma idéia, eu daria um oito fácil aqui. Apesar desse conto ter me dado uma indisgestão danada, acho que vou ali vomitar.

Esse tipo de narrativa é perigoso, ao meu ver. Para mim, se o texto não ficar perfeito como os de Machado, eu já não gosto. xD

Mas tenho que dizer que está muito bem escrito. Só não entendi muito bem a idéia, eu acho, principalmente o final.

Ah... quase esqueci: bizarro!

Que dó do cachorro,Simplesmente triste.

Infancia sofrida,e ficou revoltado com a vida pelo que parece.

Incentivando garotinhos,a este lado da vida.

Simplesmente uma palavra que define tudo !

BIZARRO!

Boa Historia ! Parábens !

Como texto você escreveu bem, soube escolher as palavras certas, houve grande uso das palavras e não detectei nenhum erro ortográfico.

Agora como enredo, não gostei. E lhe digo porquê.

Achei o conto demasiadamente carregado do ódio do protagonista, achei que houve muita maldade no texto para nada, só pra dizer que ele tinha ódio e pronto.

Mas isso é um ponto de vista pessoal, textos desse tipo não me agradam muito, embora outros possam pensar de outra forma, afinal a leitura é democrática.

Repito que não reclamei do seu jeito de escrever, ele é agradável, o que não gostei foi do enredo mesmo.

Thomazml: Mas esta não era a proposta. O conto é baseado na minha vida, de fato, mas o personagem é fictício; logo, este título, embora mais chamativo, contradiria a proposta. Que isto fique bem claro para todos.

Steve do Borel: Já corrigi. Quanto ao desfecho, sem querer ser deselegante, tente reler os últimos parágrafos. Acho que fica bem claro.

Wu Cheng: Curioso que até o seu post ninguém havia comentado sobre o quão bizarro era o texto. E parece que depois do comentário, só se via uma coisa: uma sequência de acontecimentos bizarros. Sua opinião, mas acho que inconscientemente todos concordaram. Quanto ao desfecho, refleti um pouco bastante. Mas acredito ter ficado exatamente da maneira que planejei.

Drasty: Que bom que consegui te passar todos estes sentimentos — embora ainda não tenha compreendido este medo. O riso, de fato, foi mais como aquele riso que não se deve rir; aquele riso que só se aplica pelo contexto inusitado. E fiquei contente com o oito, embora discorde; notas altas me lembram de textos acadêmicos e renomados — o que é bem diferente do que temos aqui nesta seção. Ficaria bastante contente com um saudável quatro. Bem torto, por sinal.

PokeFan: Concordo. Mas não vi outra maneira de escrever este texto.

Nisterasious: Parece que muitos, assim como você, viram revolta no personagem. E, por mais absurdo que pareça, nem passou pela minha mente a ideia de revolta com a vida e com o mundo ao escrever este conto; até porque não faria lógica ficar revoltado vivendo na realidade em que ele vive.

Meltoh: Compreendo perfeitamente. Até tinha ficado surpreso com o nível de aceitação daqui, achei que seriam muito mais comentários negativos do que positivos.

Obrigado pelos comentários.

***

Bom, vamos ao segundo conto. Confesso que odiei ele. Se tivesse sido postado por qualquer outra pessoa eu teria sido extremamente maldoso e crítico... Mas fazer o quê, a ideia não queria sair da minha cabeça... Escrevi ele mais como uma remoção de uma parte podre. Por se tratar de uma leitura pesada e pouco interessante, espero menos comentários. Espero que ideias melhores apareçam.

Eu inseri nele uma pequena dose de fluxo de consciência. Acredito que não tenha ficado verossímil e nem agradável, foi mais como um experimentalismo do que outra coisa. O desfecho me agradou, mas se vocês não prestarem atenção, talvez passe despercebido.

Citação:

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Sob uma banqueta de plástico, destas de churrasco, um jovem contemplava, atônito, o movimento de uma cidade grande à noite. As luzes dançando, enlouquecendo-o; o barulho ensurdecedor dos carros buzinando, impacientes: fome, saudades, qualquer coisa. “E, se por um acaso, amor... Então a buzinada terá válido; agüento as pressões e as buzinas na esperança de que, quiça, alguma criatura consiga, de fato, amar.”

A cidade estava aos seus pés — literalmente. Ele estava de pé na banqueta, na sacada de um prédio qualquer do décimo quinto andar.
O vento assobiava em seus ouvidos, dizendo o que ele já sabia: tu és um fraco, covarde, fugindo da própria vida; só pelo teu pensamento, não mereces viver; joga-te agora!

E ele inspirou; naquele breve instante, seus sentidos tornaram-se, especialmente, aguçados; ele percebeu, pela primeira vez em dezessete anos, o batuque do seu coração; a inspiração do ar, outrora necessária, agora soava mais como um prazer. Os cabelos despenteados, sob uma forte rajada de vento — eis aí o tato! —; o cheio era peculiar, quase único: fedor, por assim dizer. Medo. E na sua boca, um leve gosto adocicado... Seria o da morte? Esperava ele que sim... Se não fosse, era o chocolate que degustara há algum tempo — tempo cronológico, porque já lhe pareciam longos dias desde o ovo de páscoa que sua mãe lhe dera.

Quanta coincidência, mencionar sua mãe. Seria a única que sentiria saudades; e a única a quem ele direcionava toda aquela pena que estava sentido de si mesmo. Sentir pena de si mesmo, querendo sentir pena da mãe... Quanto egocentrismo, quanto egocentrismo...

Contudo, era a verdade. Sua mãe seria a única que jamais o esqueceria. Por um instante, pensou em desistir; pensou em descer daquela banqueta e ir tomar uma água; pensou em dar uma chance a vida, já que ela não parecia dar chances a ele. Pensou, nada mais; como um fogo que tenta, debilmente, acender-se em meio à uma tempestade, transformando-se em um fiapo de fumaça.

E ele inspirou novamente, como se o ar fosse coragem; não demorou ele a descobrir que não era.

E como seria morrer? Tão bom quanto dormir? Ou até mesmo melhor? Algo como apagar, esquecer, não sentir mais nada, apenas morrer... Dormir como se não houvesse um ontem e um hoje. Era isso que ele esperava; porque, se isto não acontecesse... Não, teria de acontecer.

E quanto aos motivos? Tentou acalmar a si mesmo, tentou relembrar dos motivos claramente, tentou mostrar a si mesmo que era o que devia ser feito; agora, com o vento em seu rosto, não pareciam tão convincentes; infância ruim, humilhações, decepções, ódio? Soavam tão infantis...

“Puta que pariu agora só falta mesmo se jogar o que será que acontece quando morre será que é como dormir então deve ser bom eu adoro dormir uma das únicas paixões que eu tenho ou será tinha bom na verdade ainda não morri mas sei lá os meus amigos será que sentirão falta de mim ou eu ficarei esquecido e ainda vão rir quando me virem todo fodido lá embaixo bom não importa eu sempre fui fodido de todo o jeito na verdade eu não viveria muito mais do que isso eu sou sem braço mas os jornais quando encontrarem o meu corpo o que será que vão pensar que um retardado de 17 anos se jogou e causou um puta fusuê no trânsito e talvez eu atrase o jantar de muitas pessoas e talvez uma filha se decepcione com o pai porque hoje era a apresentação dela e alguém se jogou da porra do prédio e atrapalhou o pai dela e o pai nunca vai conseguir explicar isso e a culpa vai ser minha como se eu tivesse culpa de querer morrer e porra que merda eu não consegui ver o Metallica ao vivo nem AC/DC aliás eu nunca fui num show eu poderia ter ido só pra sentir a emoção mas eu preferi ficar em casa e ainda falei que vinha parentes na minha casa eu podia ter ficado com alguém e agora que eu to pensando nisso eu nunca comi ninguém velho e eu jurei que não morreria sem fazer isso que porra eu nunca vou saber como é meter numa mulher e sentir a adrenalina de ver ela gemendo e se contorcendo e ver o suor em seu corpo e saber que foi causado por você e por mais ninguém e agora pensando em adrenalina eu me toquei que não consegui nem descobrir por que que o mar tem ondas sempre quis perguntar isso pro meu pai mas na verdade eu nunca vi o mar e na verdade eu nunca tive um pai nem sei o que é isso e são tantas coisas que eu não tive a oportunidade de ver ou de conhecer ou de fazer minha mãe sempre disse isso cala a boca não fale do que não sabe o que será que ela sentirá quando eu morrer será que chorará por mim e acabará desistindo de viver ou vai continuar com sua vida porque ela dizia que morreria junto se eu morresse tomara que de onde eu teja vai dar pra saber se ela falava sério ou era só da boca pra fora eu não devia tar falando isso eu não quero que minha mãe morra junto comigo e agora com essa história de ver as coisas de outro lugar me lembrei de Deus será que Deus existe porque se ele existir vai ser como ir direto pro inferno porque eu num tenho o direito de me matar mas e se for o Deus do islamismo bom daí vou tar mais fodido ainda porque adorei outro Deus mas afinal o inferno não pode ser pior do que aqui na verdade o inferno é aqui e ninguém quer entender ninguém quer saber todos preferem continuar achando que só por estar vivo já é uma dádiva de Deus e eu fico puto com isso minha mãe me faz agradecer na hora de comer e é um saco ter que ficar decorando aquelas rezas que eu não entendo nada o inferno são os outros e nada mais me importa aquela menina que eu fiquei no natal será que ela se lembra de mim porra nunca cheguei a saber se eu beijo bem ou não porque só dei esse beijo e eu ficava com vergonha de pedir mais e agora me toco como era retardado eu poderia agarrar qualquer uma eu ia morrer mesmo um pouco mais cedo é verdade mas iria morrer por que cargas d’água eu to pensando nisso não era minha intenção mas nunca é a intenção de ninguém os pensamentos são idéias livres que voam e tomam o rumo que quiserem e afinal eu não sei o que é uma cigana oblíqua e dissimulada nunca estudei literatura e pensando bem eu deveria ter estudado pelo menos teria algo decente pra pensar agora e eu não quis ir eu num circo nunca conheci um palhaço e como é belo o trabalho dos palhaços e o que será que acontece se um palhaço fica triste ou será que o palhaço não pode ter sentimentos por que na verdade ele tem que alegrar e não entristecer os outros e eu acho que nunca me apaixonei tanta gente escrevendo sobre o amor e eu não vou poder nem pensar nisso direito porque nem sei o que é o amor todos dizem que morreriam por seus amores eu não morreria nem por minha mãe ou será que não acho que sim acho que eu morreria pela minha mãe é como se minha mente estivesse cuspindo em mim tudo que não fiz como se ela quisesse que eu desistisse dessa porra toda e ir comer um frango mas eu não posso a morte não pode ser pior do que a vida.”

Chega, estava decidido. Ele iria pular. Não fosse por uma voz, doce e amável, perguntando-lhe:

— Querido, o que está fazendo na sacada? Venha comer, os ovos estão prontos. Rápido, antes que esfriem!

Hesitou por um momento; era agora. Respirou fundo, preparou-se e...

— Já vou, mãe.



No dia seguinte, em um ônibus, uma conversa iniciava-se. Conversa de ônibus... Desta vez, sobre o jornal.

— Nossa! Aonde esse país vai pará, meu Deus!

— Que tragédia que deu hoje?

— Um doido intero se jogo do andar dezoito.

— Jesus, virge Maria, que Deus o tenha. Mas como que foi acontecê um troço desses?

— Num sei, só sei que o coitado tá tudo despedaçado. Dissero aqui que num sobro nem o branco do olho intero. E o pior é que num era nem home ainda, tava nos vinte.

— É né, é assim mesmo, essa juventude tá perdida...

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Hmm

Texto interessante. Suicidas. Recorrente na seção. Será que somos todos nerds depressivos e anti-sociais? :O

Gostei dos pensamentos dele, essa revoada, essa dúvida. Fora suicidas que não hesitam! Fora suicidas que não pensam em nada, ou em só uma coisa! Queremos suicidas humanos! Queremos suicidas pensantes!

Como eu disse no conto anterior: a criação de personagem é fantástica. Há vida nessa morte (perdoe o trocadilho horrível)! E como há vida!

Não gostei, entretando, o grande parágrafo sem pontuação. Cansou enormemente a leitura. Entendi o que você quis passar, mas acredito que consiga de uma outra forma.

Minha opinião é bem diferente da do Thomazml. O fluxo de consciência, que você adiantou que teria, é acinzentado, me lembra bastante lamentos de Blues do Robert Johnson (e eu não deixei de imaginar um negão com um violão nos braços narrando a história). Talvez esse seja o motivo da leitura letárgica, grossa e irritante até certo ponto.

Pode parecer que eu não gostei desse aqui (nota: 7/10) pelo jeito que estou tratando, mas eu gostei. A começar pelo ritmo lento: a lamúria, a contestação, as enumerações, o impace, tudo me parece extremamente realista, afinal todo mundo já parou pra pensar nisso. E é bem possível que vários se identifiquem com algumas das idéias pré-suicidas da personagem.

Para mim faltou um diferencial que nos desse a impressão de que o rapaz iria se jogar. O final apesar de me fazer pensar durante alguns minutos não me chocou. A discussão no ônibus me parece genérica demais, afinal todo mundo tem um pouco de pena de suicidas, mesmo sem saber a procedência do sujeito, ou seja, tudo aquilo me pareceu uma cena comum sem o tom cinza do começo do conto.

O ponto alto desse tópico é a realidade com que os fatos transcorrem. No entanto, eu quero ver coisas bizarras, algo que me deixe com vontade de vomitar, como no primeiro conto. E foi em busca disso que eu abri esse tópico de novo e, espero que os próximos sejam assim.

Fiquei pensando sobre esse conto... No fim das conta isso é Blues ou é Jazz? :rolleyes:

Thomazml: Bom, optei um suicida apenas porque achei interessante fazer um fluxo de consciência na mente de um suicida. Apenas por isso. E obrigado pelo comentário sincero (ou assim espero!).

Drasty: Quanto ao diferencial que você citou... Bem, simplesmente não tinha jeito; ele não iria se jogar e fazer parecer o contrário contradiria a minha proposta. E o ônibus é uma cena comum. Bizarrice? Acho que dificilmente atingirei algo sequer parecido com o primeiro conto; embora, é claro, eu também espere por inspirações melhores.

Obrigado pelos comentários.

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Primeiro, uma breve brincadeira. Texto leve, vocabulário com palavras de baixo calão.

Citação:

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— Que merda, tô com a bunda toda doída.

— Sorte que não teve matemática hoje.

— Porra, matemática é foda. Mas também a culpa é do Nunes que fica de putaria na sala e depois não consegue resolver a porra do exercício.

— Pois é, acho que somos uns filhos-da-puta azarados.

— Nem tanto, porque daqui uma semana você vai ficar tranquilão, esquecido em um canto...

— Essa que é a vantagem de ser pequeno.

— E o filho-da-puta me derrubou no chão na hora do intervalo; minha cabeça ta doendo até agora.

— É foda...

— Aí vem ele, dois tempos de literatura agora. É capaz desse disléxico de merda reprovar ainda...

— Culpa de quem? Da vadia da mãe dele, claro. Fica de rosque-rosque com o Seu Dirceu, da portaria, aí dá nisso...

— É, mas nesse ponto eu tenho pena do Nunes. O cara não tem pai, a mãe é uma vagabunda...

— E aí, pessoal, descendo a lenha no Nunes?, peguem leve, porra.

— Claro, o que mais a gente pode fazer?

— Então tá...

— Porra, olha só essa matéria. Apólogo.

— Até parece que nós temos sentimentos.

— Do jeito que você fala, até parece que não temos.

— E não temos mesmo!

— Bom, minha bunda ainda dói. Serve?

— Vá se foder!

— Ô, caralho. Lá vem matéria, puta que pariu...

— Pára de reclamar! Não quero nem ver quando você for um toquinho, apenas...

— Bom, aí pelo menos vai ser mais fácil de ele me jogar no lixo, ou me esquecer.

— Pense no que já fizemos!

— Até agora eu só escrevi exercícios de física.

— Não, babaca! Quero dizer, nós acompanhamos a sabedoria do homem desde os primórdios dos tempos!

— Aí, lá vem ela, tá pior do que a velha da padaria...

— Você só encontrou com ela uma vez!

— Grande merda, já foi o suficiente. Cheiro de fralda cagada do caralho...

— E você é um lápis! Pense nisso! Graças aos seus companheiros que muitas das descobertas do homem foram feitas com a sua ajuda!

— O futuro está nos computadores, não nos lápis.

— Tudo bem, então. Se foda aí sozinho, ele vai resolver os exercícios.

— Quem deveria estar preocupada era você, ele erra mais do que acerta...

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Enfim, fiquei contente com o produto.

***

E agora, vamos ao texto principal; ou seria texto do concurso?

Sim, aqui está o conto que escrevi para o concurso.

Refleti bastante sobre postá-lo ou não. Escrevi-o mais para mim do que para os leitores, enfim, sintam-se livres para falarem o que quiserem.

Citação:

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“Deus os entregou a paixões vergonhosas: as suas mulheres mudaram as relações naturais em relações contra a natureza. Do mesmo modo também os homens, deixando o uso natural da mulher, arderam em desejos uns para com os outros, cometendo homens com homens a torpeza, e recebendo em seus corpos a paga devida ao seu desvario. Como se não se preocupassem em adquirir o conhecimento de Deus, Deus entregou-os aos sentimentos depravados, e daí o seu procedimento indigno. São repletos de toda a espécie de malícia, perversidade, cobiça, maldade; cheios de inveja, homicídio, contenda, engano, malignidade. São difamadores, caluniadores, inimigos de Deus, insolentes, soberbos, altivos, inventores de maldades, rebeldes contra os pais. São insensatos, desleais, sem coração, sem misericórdia.”

“É com esta mensagem que nos despedimos. Que Deus esteja convosco.”

Fervilhando de humanos sedentos de fé, o encontro dominical encerrou-se. Ao menos para os fiéis.

O homem de meia-idade atravessou a rua em direção a uma casa; decente, nada mais. O cenário, mais do que previsível: igreja; ruas; veículos; casas; árvores, umas poucas; humanos; mendigos: estes, como se não fizessem parte do grupo anterior.

O homem adentra no recinto familiar. Cena corriqueira: a filha, terminando de comer; a mulher, quem saberá?

— Vá se deitar, filha. Já vou dar-lhe a bênção.

E ela foi. Seus passos, grosseiros e leves, como se já suportassem o peso da responsabilidade; seus olhos, inexpressivos, tão mortos quanto os de um idoso; os cabelos, lindos: não fossem os piolhos.

Do outro lado da rua, o padre retirava de um armário de madeira uma caixa de sapatos. Dentro dela, a inevitável hipocrisia.

Hipocrisia essa que já se tornou um chavão moderno, destes que estampam capas de revistas ditas informativas. Seu verdadeiro significado, quase esquecido; ou seria convenientemente oculto?

Tanto faz como tanto fez.

Deitada sobre um colchão mofado, no escuro, a garotinha esperava, ansiosa, pelo pai. Nem tão ansiosa; o que viria a seguir ela já conhecia.

Embrenhadas nos densos matagais da memória, cenas da pré-concebida felicidade eram reconhecidas.

“Mãe, o que é aquilo?”
“É um arco-íris, filha.”
“E por que ele tem essas cores?”
“Porque são essas cores que dão vida ao mundo.”

Ao ranger da porta, a garota encolheu-se. E, ainda que timidamente, indagou:

— Vai doer?
— Menos, espero eu.

Ao som de roncos ensurdecedores, em um quarto de motel, uma moça admira-se no espelho; lamenta-se, seria o correto.

A imagem idealizada por ela era o perfeito estereótipo da perfeição: uma criança loura, sorridente; os dentes, ainda por nascer; a roupinha rosa, estampada com flores multicoloridas; e os olhos, ah, os olhos, azuis, cintilavam a tradução de sua felicidade imensurável. A imagem refletida era o oposto: uma jovem, suja, com os poucos dentes que lhe sobram há mais de semana sem ver uma escova dental; os cabelos, outrora loiros, estão cá desbotados e empastados; o corpo, mutilado: não no sentido literal, mas, mutilado.

O choro já secara; nem lágrimas eram mais produzidas. Que sentimento poderiam elas traduzir? A humanidade já se perdera há muito. Dignidade, palavra desconhecida: tanto moral quanto gramaticalmente.

E os olhos: roxos, inchados; azuis, qual fosse o caso. A dita porta da alma já fechada e trancada; e a chave, perdida.

Não dormiu; não conseguiria. Namorou a noite. À noite toda.

Já em um jardim, a ambição humana alcançara, literalmente, outros patamares. Honra-se a expressão “nuvens de algodão”. Quem dera fosse eu a flutuar nestas nuvens de amor; ou de algodão.

Jaqueiras; céus de goiabada. “Jurema no céu com pedregulhos.”

E o idealizador ouvindo sua música preferida; ó, doce música. Aquela que nos traz as mais diversas sensações.

O dito idealizador, membro célebre de um hospício à beira de uma favela, contemplava a mesma. O olhar vago; vivendo o irreal, naquele paraíso utópico, sob uma salva de tiros mais do que melódicos.

A dita loucura do sonhador, desconhecida. Fosse doença mesmo ou vontade própria, sorte tinha o louco; o que poucos conseguiam sequer imaginar, ele via todo dia. Vivia naquele paraíso.

Sobre a cama de um hospital, um jovem debruça-se sobre uma figura: feminina, imagina-se.

— Mãe?
— Diga.
— Me perdoa?

Um sorriso brotou de seus lábios. O sorriso do mais ácido sentimento.

— Vá se foder.

E com uma pontada no que já foi meu coração que vos digo, amargurado: já fui o padre; o pai; o desalmado; o louco; e o jovem. Fases diferentes de minha (antiga) vida.

E depois de tantos personagens, em que me tornei?

Malditos são aqueles que vivem no mundo real; e fortes são aqueles que assimilam o mundo real e ainda querem viver.

Depois de ter vivido tudo o que vivi, despeço-me da vida. Nada mais me prende a ela. Que Deus abençoe o editor da minha revista favorita; que minha filha apague-me de suas memórias e consiga ser o que não fui; que a moça a quem não tive coragem de abusar recupere o antigo brilho de seus lindos olhos azuis; que a idosa jamais abandone sua forte personalidade; e que o louco, a quem tudo foi negado, consiga, enfim, morrer em paz.

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Bom... Vou comentar do seu segundo conto primeiramente:

Esse final que você escreveu deixou para mim uma interrogação. Teria o protagonista se jogado ou não? Vejamos algumas teorias:

- Se ele se jogou, porque o jornal teria ilustrado um erro de idade tão grande quanto foi registrada? Mesmo que fosse no intuito de fazer o menor parecer um maior, isso poderia ser desmascarado, pois a mídia tá aí pra isso, procurar a verdade...

- A segunda parte inicia falando que o diálogo a seguir se passa no dia seguinte à parte anterior, o que levanta fortes suspeitas de que aquele fato tenha acontecido mesmo. Mas por outro lado impede que haja um salto temporal para que o protagonista atinja seus vinte anos, e que seja ele mesmo mencionado na notícia do jornal.

- Também tem a hipótese de que o jornal poderia ter o acobertado por ser um menor de idade, mas existem tantas outras notícias que saem na mídia com tamanho escandâlo que o leitor pode se perguntar porque o jornal amenizaria apenas uma delas?

Enfim... O texto soou bem leve, naquela parte onde houve uma enorme sequência de pensamentos, onde foi possível saber um pouco sobre a vida do protagonista. Foi um artifício interessante, mesmo que melancólico, relembrar a vida dele através desses pensamentos.

Afinal, na minha opinião, acho que ele não se jogou, mas como o texto está aberto à múltiplas interpretações, podem haver outros que pensem o contrário.

Apesar de não ter gostado da temática, assim como o primeiro, devo admitir que você consegue criar personagens bem complexos que conseguem passar diferentes sensações ao leitor. Ódio e pena. Talvez esses dois sentimentos se apliquem para ambos os protagonistas dos dois textos, respectivamente. Sobre a escrita, Você consegue envolver o leitor muito bem, seja pelo adequado uso das palavras, seja pelos períodos não-cansativos.




Agora sobre o segundo texto... Genial! Achei ele o melhor entre os três. No início não consegui imaginar que os locutores eram o que eles eram. (Não darei spoiler), e você soube muito bem brincar com essa primeira impressão que passa na cabeça do leitor. Está de parabéns!

Foi uma leitura rápida e agradável, não só pelo fato de o texto ser composto de diálogos mas também pela fala rápida e de fácil entendimento.

Quanto aos palavrões, poderia ter maneirado né? :P Afinal são só lápis pô. Mas isso não me incomodou tanto na leitura, afinal foi opção do autor deixar a linguagem assim, e até coube bem no texto.

Enfim... Um excelente conto!

Sobre o quarto conto, comentarei depois.

Seguindo a moda do Drasty dar notas. E como sei que você disse estar aberto à essas notas. Então lá vai:

Segundo conto - 6/10
Apólogo - 9/10

Lembrando que essas notas são apenas pessoais. Portanto, aos que vão ler não se apeguem à elas. Leiam e tirem suas próprias conclusões!

Até mais!

Esse é o tipo de coisa bizarra que eu estava falando. Você tem o dom de mexer com o podre e devia explorar isso.

Se o segundo conto seu personagem está no limiar entre o normal e o freak, nesse, os dois personagens (aparentemente um lápis e uma borracha) são dois abortos de língua solta, chatos e que mesmo estando presos no cotidiano conseguem ampliar aquele tema de uma forma: bizarra.

A conversa informal de dois objetos que fazem parte de nossa vida, sem que nós nem notemos estão fofocando. É disso que eu senti falta em Acordar, que é realista como seus contos (ok, lápis e borrachas não discutem a vida alheia), mas é certo demais, educado demais. Esse aqui (nota: 7.5/10) mostra que você não se prende às formalidades do cotidiano.

Mudando de conto, Malditos Sejam é outro que me faz querer vomitar, mas não algo pálido e sim um vômito colorido. E não é a toa que ficou onde ficou, mostra (de novo) a parte gore do cotidiano, sem penumbras. Com certas inovações, pelo menos para sua escrita, algo mais poético (e por isso o vômito colorido). Parabéns.

@Uma breve brincadeira

Muito bons os diálogos, quantidade de informação na medida certa.

Algumas tiradas ficaram muito engraçadas, pareceu quadrinhos em certos momentos.

@Malditos Sejam

Já comentei no tópico do concurso, foi um conto que tem muitas cenas marcantes, o que considero uma qualidade se usadas dentro do contexto certo.

Citação:

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Postado originalmente por Malditos Sejam

Sobre a cama de um hospital, um jovem debruça-se sobre uma figura: feminina, imagina-se.

— Mãe?
— Diga.
— Me perdoa?

Um sorriso brotou de seus lábios. O sorriso do mais ácido sentimento.

— Vá se foder.

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Essa parte me lembrou uma letra do They Might Be Giants, I palindrome I:

Citação:

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Postado originalmente por I palindrome I

Someday mother will die
and I'll get the money

Mom leans down and says,
"My sentiments exactly,

You son of a bitch"
I palindrome I

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Basicamente é a história de um filho que espera a mãe morrer para ficar com a herança, e no final os seus filhos fazem a mesma coisa com ele.

A ideia de um diálogo redentor seguido de um impropério cortante me pareceu perfeito no conto, como na música.

Algumas coisas simplesmente não podem ser perdoadas, ao contrário do que pregoa a maioria das religiões.

Uma pergunta idiota: A narrativa propositalmente entrelaçada e "confusa" me confundiu.

A princípio achava que o narrador não era um estuprador, porque termina o texto confessando não ter tido coragem.

Mas as cenas do pai com a filha me levam a crer que, sim, ele é um estuprador.

Cheguei atrasado, mas deixo comentários rápidos sobre cada conto.

Primeiro (Eis que surge à minha frente...) ― Gosto quando o final se vale de um pequeno detalhe para causar impacto nos leitores atenciosos. É um recurso que você utiliza com insistência e que provou-se bastante eficaz nesse daqui. Engraçado que a história do protagonista não me interessou tanto, mas tive pena do pobre animal.

Segundo (Sob uma banqueta de plástico...) ― Apesar de ter gostado do texto, da cadeia de pensamentos, achei desnecessária a falta de pontuação naquele grande parágrafo. Existe diferença entre o décimo quinto andar e o décimo oitavo, acredito que seu protagonista sobreviveu para tecer ainda mais elucubrações sobre a vida.

Terceiro (Que merda...) ― Contos que só possuem diálogos raramente me agradam, mas a boa ideia acabou gerando uma pequena surpresa. Intrigante, divertido.

Quarto (Malditos Sejam) ― Poderia ser um desastre, mas bastou colocar as palavras corretas no ritmo apropriado para fisgar vários leitores. Trechos notáveis: "humanos; mendigos: estes, como se não fizessem parte do grupo anterior", "sorte tinha o louco; o que poucos conseguiam sequer imaginar, ele via todo dia". Talvez o mais bem pensado, provavelmente o mais difícil, com certeza o meu preferido.


Até a próxima, até o próximo.

Puts, cara, não sabia que você era tão mesquinho assim. Não entenda mal, estou falando no sentido de ser maléfico.:P

Particularmente, não lembro de ter lido nenhum outro conto seu além de Malditos Sejam, o que já tinha achado estranho, agora que li o primeiro conto ficou extremamente Bizarro!, como já disseram...

Pra falar sério, seu conto foi o primeiro no estilo que já li. Simplesmente não é melancólico, ou engraçado - no sentido de humor mesmo -, ou cotidiano, é simplesmente mesquinho É um personagem peculiar, feito para ser odiado, apesar de sua infância desgraçada.

É um estilo estranho de ser abordado, porque você simplesmente cria um rancor do leitor para com o personagem, principalmente por causa do que ele fez, chega deu até dó do pobre cão.

Mas, é um estilo que não dá pra usar sempre, principalmente se for num livro de contos, se algum dia publicar um, porque além de você ser taxado de pessimista, vai ser um livro pra poucas ocasiões.

Eu só acho que o estilo que você usa pra se aproximar do leitor é ruim, por causa das suas frases de efeito/sarcásticas/irônicas que vêm em peso nos seus textos.

Lembra Machado de Assis, como alguém provavelmente já deve ter falado, mas você utiliza a todo momento, o que é de certa forma ruim... Várias das frases que é pra dar aquele baque, muitas vezes não tem o efeito esperado justamente porque você já entrega ela.

Citação:

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Falso moralismo; é isso que eu odeio.

Sem mais delongas, apresento-lhes o ocorrido; como diria Machado de Assis, julgue-o por si mesmo; e acrescento: sem falso moralismo!

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Simplesmente entregou uma frase tão boa como essa.:o

Mas...Próximo.

O segundo conto é um pouco chato, porque é um tema bem batido e entediante, na minha concepção. Eu, pelo contrário dos outros, já gostei do parágrafo longo e sem pontos, porque mostrou um fluxo rápido de idéias que vêm à cabeça, onde você às vezes você lembra de cenas que você nem gosta. Enfim, eu me indentifiquei nessa parte...

No mais, esse conto tem o seu clímax com o desfecho, onde não dá pra saber se ele morreu mesmo ou não. É engraçado, porque tudo fica à deriva, pois os caras do ônibus não tem dados certos realmente, então, pode ser só uma coincidência.

Mas...um detalhe desse conto é que normalmente suicídios não são divulgados, então, ele nunca veria isso no jornal.

Já o terceiro...Um apólogo. E apólogo lembra: o famoso apólogo de Machado de Assis da linha e da agulha. Foi a primeira coisa que veio à mente quando terminei de ler.
Foi um texto engraçado, interessante de se ler, com o intuito só no humor, então nem tem o que comentar.

Falta comentar o texto do concurso. Mas... É um pouco complicado, porque quero dar uma última analisada nele, porque preciso ver ele por partes pra poder fazer uma análise geral. Resumindo, é um texto bem confuso, mas que traz umas mensagens claras. Resta só eu tentar achar elas.

Depois eu edito, ou posto outro se já tiver sido postado algo.

Bem, primeiro em relação ao texto do djow suicida. Achei muito bom o modo com que você explorou a mente dele, e bem legal o parágrafo sem pontuação, com pensamentos e verdades jogadas. Ele botou pra fora todos os seus anseios, e acabou que saiu muita coisa irrelevante. Esse que é o barato. No final das contas, somos todos muito fúteis, e a maioria dos nossos anseios são mesmo irrelevantes.

Quanto ao final, eu devo ter deixado escapar algo. Sei lá, como o Drasty falou, achei bastante genérico e não me disse nada demais.


Me amarrei no diálogo. Diferente, interessante, peculiar. Muito bom mesmo.


Mas cara; djow, tipo assim... eu só fui ler Malditos Sejam agora, e sério, achei MUITO BOM. Ao longo do conto inteiro fiquei me perguntando “mas que porra é essa?”, e quando chegou no final eu pensei “nossa, era isso? caralho que fodaaa!”. Bem, não tem como me expressar de forma mais sincera. Eu gostei mesmo do conto.

Parabéns djow, e continua aí postando seus bagui!

Achei engraçado o primeiro conto (do último post). Só que não se pode pensar muito nele. Algo leve, e só.

Agora... tchan tchan tchan! Malditos Sejam. Eta conto bom. O jogo rápido de cenas que traz um final arrebatador. Quando eu li pela primeira vez, pensei que estivesse lendo algo de um escritor biruta. Depois descobri estar lendo algo de um escritor sádico.

Daria um ótimo livro.
Att.
Thomaz

Só li o primeiro conto e me amarrei no inicio.

Achei frio e bem gostoso, pelo incrível que pareça. Me lembrou Gantz e algumas coisas da minha infância, mas sem exageros.
Adorei a forma direta do narrador-personagem de falar com o leitor. Gamei no ódio dele. :3
ÓDIO ÓDIO ÓDIO! Sentimento nobre.
Uma historia bizarra... Uma bela historia. Bom.

Meltoh: Vou te falar a verdade, quando eu escrevi, só tinha pensado em uma interpretação. Acabei deixando um furo no meu próprio enredo e ele passou despercebido, como se tivesse sido minha intenção todas essas interpretações... Ou não.

Sobre o texto de diálogos, fico feliz que tenha gostado. Sobre o excesso de palavrões... Segui o seguinte raciocínio: se eles convivem conosco no cotidiano, seria de se esperar que aprendessem alguns termos de baixo calão.

Obrigado pelo comentário.

Drasty: Senti falta de uma nota no Malditos Sejam, mas tudo bem. Comentários sinceros me interessam.

Obrigado.

Wu Cheng: Realmente, acho que caberia muito bem em uma história em quadrinhos, agora que parei para pensar; outro fato sobre esse texto de diálogos é que eu rio das minhas próprias piadas, não sei porquê e nem sei se é normal.

Sobre o conto do concurso, acho extremamente estranho o fato de praticamente todos verem confusão nele. Talvez seja só na minha mente mesmo.

Obrigado pelo comentário.

Emanoel: De fato, amo desfechos que valem pelo conto inteiro.

Obrigado pelo comentário.

Hovelst: É uma pena que não receberei mais comentários seus e nem chegarei a ver sua opinião sobre Malditos Sejam. Também não entendi o que seria "entregar frases boas ao leitor tão depressa".

E nem tinha me ligado sobre o suicídio sair em um jornal.

Obrigado pelo comentário.

Steve do Borel: Foi exatamente esta a minha ideia ao escrever o fluxo de consciência.

E fico triste por ter gostado de Malditos Sejam.

Obrigado pelo comentário.

Thomazml: Eu prefiro "biruta" a "sádico". Pode ser?

Obrigado pelo comentário.

Jack Irgul: Após insistir um pouco, você veio... Fico feliz.

Obrigado pelo comentário.

***

Enfim, já faz algum tempo que postei meu último conto. Dessa vez, vim com uma série de capítulos (história?) que achei bem gostosos de escrever. Acho que não chega a ser, realmente, uma história, mas como era muito grande para um conto, resolvi dividi-la.

Boa leitura.

Citação:

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Bom era o tempo em que crianças mortas não eram fotografadas


Um bom começo, não tive, teria com mais sorte, sem sorte não tive mesmo, é a vida, é a vida; ou não: sonho, imaginação, loucura, delírio, morte, um pouco de tudo, muito de tudo; ou nada.

Nada mesmo.

Com o começo que tive, descobri pouco; de tudo. Como já dizia um filósofo grego, conhece você e o mundo e, com um pouco de sorte, talvez ganhe; conhece você e o mundo, ganhe, e apenas ganhe, sem depender de sorte, acaso ou bênção divina; não conhece nem você e nem o mundo e morra, usando uma samba-canção de bolinhas e uma meia encardida de água da privada. É a vida.

Ou não, porque não conhecia nem eu e nem o mundo e acabei ganhando; é certo que devo ter tido sorte, não sei, se já nasci com sorte, não sei como seria ser sem sorte, e se não tive sorte, não sei como seria se tivesse tido sorte, e se não tive sorte mesmo, foi acaso; ou não, pode ter sido a última opção, a bênção divina; ou o filósofo errou, é possível também.

Tiro fotos, é isso que eu faço.

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Desculpe a extrema demora. Não havia percebido o novo post aqui. maldita mudança de board

O que posso dizer sobre esse novo "projeto"? Me lembrou o estilo do Isaac de escrever, embora um pouco mais régio e contido....

Sem muito o que comentar... apenas que vou acompanhar.

Apenas direi que vou acompanhar.

Pode sair um bom projeto...

Se inspirou em drogas para fazer esse conto? Btw leia MARTINS, Altair.Como se moesse ferro para aprender mais sobre contos

Thomazml: Comentários tardam mais não falham. Sobre o estilo, por estranho que pareça, não acho parecido com o do Isaac, sem ofensas. Talvez seja porque ambos gostamos de Machado ou porque ambos usamos, com frequência, a primeira pessoa para narrar, enfim, não saberia dizer o que causa essa impressão.

Aguardo mais comentários seus.

zack746: Falando no capeta...:P

Brincadeiras à parte, bom te ver por aqui, pela primeira vez (acho!), ainda que com um comentário breve.

Abraços e desculpe pela demora em postar no seu tópico, venho ensaiando, há dias, um post decente. Parece que travei.

Dragour: Achei seu comentário confuso. Não, não me inspirei em drogas para escrever e não, não é um conto. Da próxima vez, leia o meu post antes de sair comentando coisas sem sentido.

Quanto à sua indicação, pretendo ler, até porque li e ouvi bons comentários sobre o livro em questão.

***

Três comentários, acho que devo me orgulhar por tal feito, se tratando dessa seção.

Esses dois primeiros capítulos, por assim dizer, dão apenas uma ideia do enredo, mas nada concreto. Peço desculpas pelo tamanho e pela falta de enredo.

Talvez no próximo...

Citação:

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As ideias já nascem mortas; resta a nós enterrá-las

Pessoas, quantas, precisam nascer para que, entre elas, timidamente, nasça alguém especial?

Especial, digo, com os olhos da maioria dominante. Um gênio, um talento único. Um qualquer; ou não, como querem os acomodados.

Acomodados; afinal, abandonaram há muito suas idéias e seus ideais. Para reproduzir outros como eles, vivem, para facilitar a vida de outros na hierarquia da vida, vivem, para sei lá o quê, vivem.

Não sei mesmo, seria psicólogo, não fotógrafo, se soubesse. E fico um tanto quanto chateado com isso; com o não-saber, com as pessoas e com o não-saber das pessoas.

O que eu sei é que idéias já nascem mortas. Que dirá a minha, simplória e péssima, de ser fotógrafo, um dia.

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Desculpa o atraso.
Bem... os títulos são arrebatadores, de fato.

Os capítulos indicam um raciocíno, fluem através das linhas... como eu comentara no outro capítulo. Somente uma ressalva: está muito pequeno, muito resumido. Isso me parece um simples parágrafo, e sei que você tem habilidade para fazer algo mais consistênte. Teu capítulo é tão fugaz que não dá ao leitor o prazer de lê-lo. Quando vamos embarcar no fluxo do narrador, temos que parar.

Continuarei comentando/lendo ;)

Como você disse o primeiro e o segundo capitulo realmente não possuem linearidade. Talvez por isso não tenha conseguido me entreter muito. Os textos também pouco deram idéia sobre o enredo. Parece um fotógrafo que não gosta de sua profissão. Mas conhecendo seus textos, sei que não é tão simples.

Continue escrevendo.

Thomazml: Os títulos realmente têm muita importância, por isso acabo pensando mais neles do que no próprio enredo.

Sobre o tamanho dos "capítulos", não posso me extender muito, peço desculpas. É assim que tem de ser e vai continuar bastante fragmentado, porque eu estruturei essa histórinha de modo peculiar; ela possui enredo, personagens e etc., mas não posso sair narrando, porque é um narrador-personagem complicado e uma trama complicada, até na minha cabeça. Estou me esforçando, sério.

Obrigado pelo comentário.

Meltoh: Quando vocês comentam sobre o enredo, é mais fácil pra mim, porque posso saber em qual direção a cabeça de vocês está funcionando. Estou fazendo força para não spoilear.

Já comentei sobre o tamanho dos capítulos.

Obrigado pelo comentário.

***

Enfim, acabei criando um personagem muito complicado que não me permite narrar muito, peço desculpas. Estou com sérias dificuldades de narrar o que eu quero, mas vamos firme e forte.

Sei que não é lá das mais interessantes histórias, mas tem um fundo interessante nessa insanidade toda. Paciência com o enredo e seguimos com mais um capítulo curto.

Citação:

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Morte de uma criança, nascimento de uma paixão; ou não, como querem os moralistas


Social, não sou, mas não por falta de tentativas da parte dos outros; já me perguntaram “como acabou sendo fotógrafo?”, mas não respondi; e nem mencionaria se não fosse o caso, o fato é que o caso é e vou ter de mencionar.

Me interessei, nunca, por nada. Assim é que foi, segui até onde deu, mas chegou um tempo em que tive de escolher o que eu ia fazer. E, por sorte, ou acaso, ou destino, ou vontade divina, não sei, nem nunca soube e nunca saberei, acabei topando com o que eu gostava; o fato é que me viciei.

Era quando o sol ainda estava lá; não sei narrar, nunca soube, um dia, por sorte, ou acaso, ou destino, ou vontade divina, saberei. Eu indo, não lembro onde; uma mulher pequena tenta alcançar uma mulher grande; os carros, ao mesmo tempo, resolvem avançar em direção à mulher pequena; a mulher pequena grita e cai; barulho; agitação; uma água vermelha; mais barulho; chego perto da agitação; sinto o cheiro do que eu gostava; dou de cara com o que eu gostava.

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Insistindo na crítica do Thomaz: os capítulos são apenas fragmentos, desconexos. Aparentemente denso, uma ideia pretensiosa, mas leio, leio e nada me atinge. Se a sua intenção é criar algo "complicado", acho que esse formato não cola, talvez (apenas talvez) seria bom dar uma repensada, pois pelo menos até agora, o texto só parece forçadamente intrincado.


Ah, que tal colocar um índice aí? O tópico cresceu e tal.

Só tive tempo para ler os dois primeiros contos, com o tempo, sem dúvida, lerei o resto. Já que você não nomeou seus contos, irei representá-los na forma numérica.

O Primeiro: Gostei da sua escrita, e do modo que desenrola. Vendo no geral, a palavra que eu usaria para descrever esse conto, seria ousadia. Sei lá, isso que me pareceu, sua ousadia em descrever o conto. Usou e abusou de sua vontade, escreveu sem medo, do jeito que queria, e isso, acabou me agradando. Realmente o final ficou meio estranho, não entendi, e acho isso um erro, detesto sair de um texto sem entender o final. Não me leve a mal, o texto pode ter finais interpretativos, mas o seu de tão confuso, não deu para interpretar nada, pelo menos para mim. Mas, no geral, eu gostei, sério.

O Segundo: Idéia interessante, um suicídio. Começou bem o texto, numa cena marcante: ele em cima do prédio, preste a pular. Ganhou pontos por isso e pelo tema do conto, mas pecou, pelo menos para mim, muito no grande parágrafo do pensamento do protagonista. Aquele parágrafo era o principal do conto, que dava sentido no texto, e você o estragou, pelo menos para mim. Sua ousadia em apresentá-lo sem pontos e vírgulas, fracassou. É verdade que, às vezes, alguns pensamentos sem nenhuma regra da escrita para prendê-los, fica mais realçados. Mas isso em pequenos pensamentos. No seu, que foi grande (imenso pela falta de pontuação), tornou cansativo e difícil de acompanhar, e justamente comete esse erro no parágrafo principal do conto. Adorei o final, isso sim que é um final interpretativo (não aquele do primeiro :)). Realmente não da para saber se a frase “Já vou, mãe” era para o pulo de seu suicídio, como uma ironia final do personagem, ou, o desinteresse do mesmo pelo suicídio, retornando, são e salvo, para sua mãe. E a matéria do jornal do dia seguinte, não define nada, só realça a incerteza, já que poderia ter sido outro a ter pulado, ou, ele mesmo. No jornal fala que o rapaz tinha 20 anos (o principal 17), mas ainda sim, o jornal sempre erra datas e números :).
Mediano o começo (poderia ter trabalho mais). Odiei o meio e o principal do conto. Adorei o final :).

Uffa! Depois volto para ler e comentar os outros contos. Você escreve bem!

Citação:

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Postado originalmente por Ldm

Morte de uma criança, nascimento de uma paixão; ou não, como querem os moralistas


Social, não sou, mas não por falta de tentativas da parte dos outros; já me perguntaram “como acabou sendo fotógrafo?”, mas não respondi; e nem mencionaria se não fosse o caso, o fato é que o caso é e vou ter de mencionar.

Me interessei, nunca, por nada. Assim é que foi, segui até onde deu, mas chegou um tempo em que tive de escolher o que eu ia fazer. E, por sorte, ou acaso, ou destino, ou vontade divina, não sei, nem nunca soube e nunca saberei, acabei topando com o que eu gostava; o fato é que me viciei.

Era quando o sol ainda estava lá; não sei narrar, nunca soube, um dia, por sorte, ou acaso, ou destino, ou vontade divina, saberei. Eu indo, não lembro onde; uma mulher pequena tenta alcançar uma mulher grande; os carros, ao mesmo tempo, resolvem avançar em direção à mulher pequena; a mulher pequena grita e cai; barulho; agitação; uma água vermelha; mais barulho; chego perto da agitação; sinto o cheiro do que eu gostava; dou de cara com o que eu gostava.

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Eu certamente não estou aqui para criticar o estilo ou a opinião de ninguém. Mas no seu caso, e sem querer desenvolver qualquer tipo de agressão, sou obrigado a expôr alguns pensamentos a respeito.

Há algo para melhorar. Veja bem. A estrutura textual varia com o tempo, mas o significado das palavras continua o mesmo.
E do fundo de suas idiossincrasias, de alguma forma, saiu um tipo de escrita que desperta muito, muito medo - claro que conotativamente. E, para não dizer que isso é ruim, digo que poderia estar melhor.
Veja bem. Não é importante se preocupar com "como", mas sim com "o quê".
Miríades de ideias ininteligíveis eu pude contemplar; obscuras apenas para mim, talvez. Pois, nesta ocasião, não fui capaz de encontrar as entrelinhas. Não fui capaz de perceber se há, de fato, algo por trás da cortina.

Citação:

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Concordo. Mas não vi outra maneira de escrever este texto.

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Aqui deixo, caso esteja interessado, um estilo narrativo que me agrada. O fragmento é parte de minhas próprias criações.

(...)
O sol nasce, os mortos apodrecem. Durante a noite, os que tiveram o azar de não morrer durante a batalha foram apunhalados pela fome. O que antes fora bonito e verde tornou-se agora um completo inferno sem monstros. Em meio a tanta desgraça, um braço se move. O destino não permitiu que ele morresse, havia algo a ser feito. Levantou-se sutilmente, estonteado e com muita fome. Não havia nada comestível por perto. O desespero tomou conta. Sentia seu estômago lutando contra suas entranhas. Olhou para baixo, puxou um punhado, e colocou na boca a grama que por sua vez tinha gosto de solidão. (...)

Uma linguagem simples e clara. Seria possível mudar a maneira de escrever e preservar o sentido. Mas nem todas as maneiras são claras e simples.
Em mim seria despertado regozijo, talvez, se escrevesse algo assim.
Meu conselho é: preocupe-se apenas com as imagens que serão transcritas para o papel. E o faça da melhor maneira possível. Quanto mais simples, mais agradável.

Boa sorte com seus contos.

Deus do céu, não posto nesse mausoléu há muito tempo. É muito gostoso olhar pros textos antigos, comentários antigos, usuários antigos... Mas chega de sentimentalismo.

Bom, eu tinha de escrever um conto de terror para as Justas Literárias. Bati a cabeça na parede até sangrar, mas não me vinha nenhuma ideia genuína. Uma ideia na qual eu pudesse misturar o gênero proposto, a forma como escrevo e o tema que gosto de escrever.

Por fim, muito depois da justa ter passado (e eu não ter conseguido escrever nada), me veio uma ideia repentina. Perfeita.

Na verdade, eu postaria o conto inteiro, mas vou postá-lo em pedaços simplesmente pra tentar animar a seção. Por isso, fica o alerta: nessa primeira parte, não ficará evidente o terror. Talvez alguns deduzam como isso vai se tornar um conto de terror.

Todo o caso, duvido que receberei mais de dois comentários.

Citação:

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A mente é o inferno dos vivos

Luzes dançando na escuridão. Coloridas, em constante e cirurgicamente preciso movimento. Vislumbres de rostos suados e extasiados; algumas crianças ocultas pela pintura estética, ou até mesmo cosmética; muitos jovens possivelmente bêbados, chapados ou à procura de uma foda.

A batida forte e pesada era como um único coração, pulsando compassada. E as pessoas que integravam esse coração eram as mais diversas; aqui, as aparências nada refletem. Talvez por isso esteja escuro. Talvez por isso a comunicação esteja tão ruim. Apenas talvez.

“Que gostosa”, foi o primeiro pensamento daquele juvenil virgem. Camisa pólo, calça jeans, tênis casual, relógio analógico, um perfume e um Listerine. Padrão. A fêmea em questão era uma jovem, de beleza ordinária, muita sensualidade e um olhar muito profundo. Como o da Angelina Jolie. O tipo de garota que o seu pai uma vez talvez tenha dito para tomar cuidado. Daquelas que te arrastam pro inferno.

— Oi.

Um sorriso nervoso, sem confiança, do garoto. Mas é um sorriso.

A moça não passa recibo.

A noite só está começando.

Logo ao lado, um rapaz colocava o papel na boca. Mandou logo meio. Por dentro, um turbilhão de coisas: baixa autoestima, sensação de aprisionamento, vontade de se libertar. Por fora, um meio sorriso, uma golada de vodka e nada mais.

O garotão dançava perto da moça de olhos profundos. As luzes piscavam em seus rostos. Era algo selvagem, quase como uma dança primitiva ao som de bumbos.

A moça resolveu brincar. Ver onde ia dar a porra toda. E começou a olhá-lo com sensualidade; apenas olhá-lo. Esse é o olhar que mela cuecas e esvazia contas bancárias. É a sua passagem pra cova dos maridos.

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Abraços.

Citação:

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Postado originalmente por Ldm

Na verdade, eu postaria o conto inteiro, mas vou postá-lo em pedaços simplesmente pra tentar animar a seção. Por isso, fica o alerta: nessa primeira parte, não ficará evidente o terror. Talvez alguns deduzam como isso vai se tornar um conto de terror.

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m,
Vi o título do tópico e vim correndo ver o que você tinha criado de novo.Nem li o comentário acima /\ fui logo passando pro conto pra ver que tamanho tinha, confesso que ando demasiadamente preguiçoso para a leitura literária (compor tamento que não se resume ao fórum).Vi que era curto, resolvi ler.Boas descrições e usos de adjetivos.Só não gostei de teres usado a mulher famosa "Angelina Jolie" como comparação, apesar de nos aproximar da realidade, deturpou minha a visão que ia construindo a respeito do texto.Esperava algum texto crítico, por estar neste tópico e quando acabou, ia reclamar dizendo algo como "a qualidade dos seus textos caiu".Aí, subi pra ler seu comentário, e que surpresa eu tenho: Não só o conto está incompleto, como será um conto de terror.Atmosfera perfeita.Fez sentido.Seria bom não ter dito que era um conto de terror, aff, seria legal ter essa surpresa.Acho que faltou aquele seu tom sarcástico ai, aliás, achei que ele apareceria bem quando você citou a Jolie.

Abraços.

Caramba, faz realmente muito tempo que não posto aqui. Enfim, tentarei retomar alguma produção literária consistente. Tentarei também dar fim ao texto que o Ace comentou, mas não no momento... Planejava algo bem denso e já perdi o fio da meada que me guiava.

Começo com esse textinho (há projetos para continuá-lo). Sem título, para voltar às raízes do tópico.

Citação:

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Ela era de Escorpião: sabe qual é, aquele mistério todo a envolvendo tal como a luz do sol envolve uma poeira brilhosa. Você acha que consegue enxergar um grão de poeira, mas se a luz solar incidir diretamente sobre os grãos e você tentar fixar um deles, perceberá que sua primeira visão do grão de poeira estava equivocada (ou excecionada) pelo multicolorismo desses grãos particulares. E agora todas as suas primeiras observações sobre a poeira estavam completamente incompletas: de repente, o multicolorismo meio que trazia as “zonas de indecisão ou incerteza” que a definiam simplesmente por isso: mistério.

Voltando um pouco o raciocínio: a dúvida me move. Não a cegueira, não a completa ignorância, mas conhecer o suficiente para querer conhecer mais, e ficar com aquela sensação maravilhosa de caminhos a serem trilhados. Isso é que é o bom do mistério, e em certo grau acho que isso é inerente a todo ser humano: o desconhecido nos fascina, nos prende, nos tira da confortável zona segura da certeza.

— Vem cá, dança comigo!

Danço. E nem precisei responder, ela já deu um jeito de me envolver em seus braços, tomando a frente da situação. É legal brincar de ser garota por uns minutos, sem ter que dominar o tempo todo. Um arrocha pesado, coxa na coxa e olho no olho: sim, aquilo ali tinha potencial.

Meia hora depois, o que sobrou foi eu com uma outra garota qualquer que simplesmente seguia a porra do roteiro: esperou a minha atitude, sorriu enquanto dançávamos e acabou me pegando. E me pegou justamente por ter agido como eu esperava que uma garota que queria me pegar agisse! É, o mérito era dela, não meu.

E lá, agarrada com outro cara, estava a Lola! Sempre dizia que ela tinha cara de Lola. Não sei o que aquele brother uniformizado — pólo, jeans, sapatênis e analógico no pulso — tinha feito de diferente. E também não sou tão egocêntrico e arrogante a ponto de dizer que ela só queria me provocar. Sei lá, mistério.

O mais engraçado era conversar sobre ela, porque praticamente a roda inteira sentia o mesmo: “ela me dá moral”. Alguns — os que gostavam do roteiro do jeito que estava, talvez por medo — diziam “não faz meu tipo”; outros se sentiam mais estimulados pela dissimulação.

Eu estava no terceiro grupo: o dos que tinham medo e se sentiam estimulados. Ter um homem e um moleque dentro de você dá nisso, é foda mesmo. Se fosse fácil, teria nascido mulher.

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