O Baú

1 - O Destino de Alice
2 - O Baú Se Abre
3 - Surpresa
4 - Servos do Estado
5 - Medo e Morte
6 - Redenção
7 - O Mestre
Epílogo

Prólogo

Numa manhã arrastada e poeirenta do verão de 1922, um passageiro foi deixado para trás, chorando na plataforma, quando o trem que distribuía leite partiu de Denilburg após uma parada de cinco minutos. Num primeiro momento ninguém percebeu, pois havia o apito do trem, as ondas de vapor e a fricção das rodas de aço contra os trilhos. O leiteiro estava ocupado com as latas e o chefe da estação com a correspondência. Não havia mais ninguém por perto, não enquanto o amanhecer ainda estivesse na meia xícara de café de distância.

Quando o trem fez a curva, levando consigo, seus barulhos, o choro pode ser ouvido com nitidez. O leiteiro e o chefe da estação ergueram os olhos do trabalho e viram a fonte daquele ruído.

Um bebê, embrulhadinho em um cobertor cor-de-rosa, estava muito mal equilibrado sobre um enorme baú bem na beirada da plataforma. A cada lágrima e sacudida, o bebê se aproximava da ponta do baú. Se caísse, não cairia só de cima da caixa, mas também da plataforma até os trilhos, mais de um metro abaixo.

O leiteiro saltou sobre as latas, derrubando duas delas, as solas de seus sapatos fazendo espirrar o leite derramado. O chefe da estação largou a bolsa, deixando as cartas e os pacotes caírem como uma cascata sobre o leite.

Cada um deles segurou o bebê com uma mão no exato momento em que ele rolava pra fora do baú. Ambos passaram da beirada da plataforma e pisaram um no pé do outro ao aterrissar de forma pesada e dolorosa – mas em pé. O bebê fiou perfeitamente equilibrado entre os dois homens.

Foi assim que Alice May Susan Hopkins chegou a Denilburg e foi assim que ganhou dois tios sem nenhum parentesco, mas com o mesmo nome: o tio Bill Carey, o chefe da estação, e o tio Bill Hoogener, o leiteiro.

A primeira coisa que os dois Bills notaram quando pegaram o bebê foi um bilhete preso ao cobertor rosa. Era um papel marfim de boa qualidade, as palavras escritas com uma tinta azul-escura que refletia o sol e cintilava quando segurado contra a luz. Dizia:

“Alice May Susan, nascida no solstício de verão de 1921. Cuidem dela e ela cuidará de vocês.”

Ótima história ;)

Obs: Cara, acho que já li, não sei se é conto... :confused:


Abraços...

Muito boa.

Espero que termine rápido =)

sim, sim,é uma espécie de conto.

domingo sai o próx capitulo(ou antes)

legal o prólogo, os detalhes foram muito bem escritos também. Espero pelo capítulo um =]

E a outra historia???

eu dei uma pausa nela para este novo projeto. CoMO ESTE AQUI JA TA ACABADO, LOGO LOGO CONTINUAREI LA

Citação:

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Postado originalmente por Mago Teseu

eu dei uma pausa nela para este novo projeto. CoMO ESTE AQUI JA TA ACABADO, LOGO LOGO CONTINUAREI LA

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An? já escreveu a historia?... se sim... melhor coisa que você fez... escrever ela inteira, e depois só postar!!!

Um dos textos de melhor estética que já ví por essas bandas, apesar de alguns detalhes inusitados. O vocabulário é carente de figuras de linguagem, mas ao mesmo tempo padrão e abrangente, sem rebuscagens excessivas. A história é bem envolvente, vou acompanhar.

Citação:

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Postado originalmente por Lucas CS

Um dos textos de melhor estética que já ví por essas bandas, apesar de alguns detalhes inusitados. O vocabulário é carente de figuras de linguagem, mas ao mesmo tempo padrão e abrangente, sem rebuscagens excessivas. A história é bem envolvente, vou acompanhar.

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Cara, não entendi nada do que você falou. Mas valeu. =D

Citação:

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Postado originalmente por Mago Teseu

Cara, não entendi nada do que você falou. Mas valeu. =D

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LOL
Aulas de literatura ajudariam.
Mas eu explico melhor.
Eu quis dizer que você escreveu com um vocabulário culto, compreensível, mas sem aqueles enfeites inúteis.
Estética é a impressão que as palavras dão, a reação, é o texto ficar bonitinho, com arranjos, mas se entender.
Por exemplo, dizer "tinha que ter feito" não é tão legal quanto "eu deveria ter feito".
Gostei dos detalhes do tipo "deixou cair as latas de leite", uma tonalidade bem barroca.
Você faz o mesmo com a outra história, a dos Sete Cruéis. Só não me animo tanto a ler aquela porque tem incoerência com a sanção do gênese que eu imagino.
Edit: ah, e figuras de linguagem são aquelas marotagens, do tipo, escrever "o homem era gigantesco" ao invés de "o homem era muito alto" (hipérbole), ou então as famosas primas comparação e metáfora, que você deve saber o que são; tem outras muito boas, como a metonímia, que é trocar um termo por outro, do tipo "eu leio o TibiaBR" ao invés de "eu leio o que escrevem no fórum público do sítio digital de endereço tibiabr.com", etc.
Existem vááárias figuras de linguagem que podem deixar uma história interessante. Mas sem exageros.

obrigado por explicar, eu só n tinha entendido o que significava rebuscagem aha.
Vlw.

Quanto aos Sete Cruéis, sim, eu não sigo a gênese, mas a a imagino de outro jeito. A mesma coisa com a história do Cavaleiro Negro.

A história do Sete vai ficar parecida depois de explicada. Eu imagino.

O Destino de Alice

Não demorou muito para que a notícia da chegada de Alice May Susan se espalhasse pela cidade e, menos de quinze minutos depois, cinqüenta por cento das mulheres adultas da cidade despencavam na estação, trinta e oito delas amontoadas em volta da pobre criança, quase sufocando-a. Felizmente, em poucos minutos Eulalie Falkirk assumiu o controle, como sempre fazia, e organizou uma lista para todas abraçarem e beijarem a criança e olharem estupefatas e fazerem estardalhaço e se preocuparem e fofocarem sobre ela.

Nos meses seguintes, a lista mudou a fim de incluir os cuidados reais com a pequena Alice May Susan. Ela foi passada das mãos de uma mulher casada para outra, mudando de sobrenome a cada mês, à medida que ia de família em família. Era uma menininha muito querida, todos diziam, e Eulalie teve dificuldade para decidir quem deveria adotar a criança.

Sua decisão foi baseada em uma coisa simples. Enquanto a mulherada se ocupava tomando conta do bebê, a maioria dos homens se revezava para tentar abrir o tal do baú.

Parecia fácil abri-lo. Tinha cerca de 1,80 de comprimento, 90 de largura e 60 de altura. Era amarrado com dua correias de couro e tinha uma velha fechadura de latão, do tipo cujo buraco de chave é tão grande que dá pra enfiar o dedo inteiro. Só que ninguém mais fez isso depois que Torrance Yib colocou o dedo e, quando tirou, faltava a ponta, cortada bem na junta.

As correias também não se soltavam de jeito nenhum e, do que quer que fossem feitas, não era de um couro que as pessoas em Denilburg já tivessem visto. Era impossível cortá-lo ou rasgá-lo, e as correias levavam todo mundo que tentava abri-las à loucura, de tanta frustração

Suspeitou-se de magias exóticas ou diabólicas, até que Bill Carey – que entendia mais de bagagens que a cidade inteira junta – apontou para uma placa de latão na parte inferior em que estava escrito: “Fabricado nos EUA. Baú a prova de roubo”. Então todos ficaram orgulhosos e elogiaram tal progresso científico, só era um pena que o nome da empresa tivesse sido raspado, pois ela teria feito bons negócios com a população de Denilburg, se eles ao menos soubessem onde encomendar baús como aquele.

O único homem da cidade que não tentou abrir o baú foi Jake Hopkins, o farmacêutico. Então, quando Stella Hopkins disse que eles gostariam de adotar o bebê, Eulalie Falkirk teve certeza que não desejavam fazê-lo por estarem interessados no conteúdo do baú.

Portanto, Alice May Susan juntou-se à família Hopkins e foi criada com as filhas biológicas de Stella: Janice, Jessie e Jane, que na época tinham dez, oito e quatro anos. O baú foi posto no sótão e Alice May Susan tornou-se, para todos os efeitos, mais uma das meninas Hopkins. Não havia nela nada de extraordinário, era apenas uma típica garota de Denilburg, com uma vida bem parecida com a das irmãs mais velhas.

Até 1937, quando completou dezesseis anos.

logo logo eu postarei o novo capitulo dos sete cruéis.


O Baú Se Abre


Das três irmãs, só Jane estava em casa no dia do aniversário de Alice, em férias. Janice e Jesse haviam se casado ido embora; ambas moravam a uns trinta quilomêtros dali. Jane era diferente. Ela tinha ganhado uma bolsa de estudos que a levara para uma faculdade do leste, onde arrumou todo tipo de ideias.. Uma delas incluia criticas tudo o que Alice May dizia ou fazia e contar os dias até o trem partir da cidade e voltar ao que chamava de "civilização".

- É melhor você estudar mais para ter um chance de sair deste lugar - disse Jane, quando se sentaram na varanda para comer o bolo de aniversário e ver a vida passar. Nada tinha passado, a não ser que se considerasse o gato dos Prowell.

- Eu gosto daqui - disse Alice. - Por que eu iria quere ir embora?

- Porque aqui não tem nada! - protestou Jane. - Nada! Não tem vida, não tem cor, não tem ... coisas acontecendo! Nunca acontece nada. Todo mundo se casa, tem filhos e começa tudo de novo. Não há romantismo em nada nem ninguém!

- Nem todo mundo se casa - retrucou Alice, depois de uma pausa para engolir um pedaço de bolo grande demais.

- Você está falando da Gwennifer Korben - disse Jane. - Ela é professora primária. Todo mundo sabe que essas mulheres sempre são solteironas. Você não que ser professora primária.

- Talvez eu queira! - respondeu Alice May. Ela lançõu um garfo no ar, traçando uma mancha prateada, e agarrou-o pelo cabo antes que ele caísse.

- Quer mesmo? - perguntou Jane, momentaneamente chocada. - Uma professora primária!

Alice May franziu a testa e jogou o garfo na parede. Ele ficou preso, tremendo, junto aos buraquinhos na madeira, marcas dos vários anos de prática da nobra arte do arremesso de garfos.

- Não sei - ela disse. - Eu realmente sinto... sinto que quero ser alguma coisa, só não sei o quê.

- Estude - Jane aconselhou, firme - Dê duro. Faça uma faculade. A educação é a única forma de uma mulher ter vida própria.

Alice May assentiu, para evitar que a discussão se prolongasse. Era seu aniversário e ela sentia raiva e aborrecimento, em vez de alegria. O bolo estava delicioso e haviam tido um almoço bastante agradável com a família e alguns colegas da escola. Mas, de certo modo, seu aniversário parecia incompleto e inacabado. Alguma coisa precisava ser feita, mas ela não sabia o quê. Algo mais urgente que decidir seu futuro.

Ela não precisou de mais que duas horas na cadeira de balanço da varanda para descobrir o que tinha de fazer e a aguradar o momento certo de fazê-lo.

O baú. Fazia tempo que nem sequer olhava para ele. Ao longo dos anos ela tentaria abri-lo muitas vezes, sozinha ou acompanhada. Houve épocas em que ia diariamente ao sótão para ver se por acaso ele não teria aberto sozinho. Em outras ocasiões, passara meses para ver se por acaso ele não teria aberto sozinho. Em outras ocasiões, passara meses sem se lembrar dele. Mas não importava o que acontecesse, ela sempre tentava abri-lo em seu aniversário.

Mesmo quando se esquecia de tentar abri-lo, a presença taciturna do baú permanecia com ela. Era um lembrete de que ela não era igual às outras garotas Hopkins. Às vezes era uma sensação agradável, mas em geral não era, especialmente à medida que ficava mais velha.

Alice May suspirou e resolveu fazer mais uma tentativa. Àquela altura, já entardecia e o ar esfriava. Pegou sua lamparina, cortou um pedaço do pavio e entrou em casa.

- Baú? - perguntou-lhe o pai adotivo, Jake, quando ela passou pela cozinha. Ele estava preparando uma conserva de limão, a cuidadosa atividade de sua farmácia transferida para as artes culinárias. Ninguém em Denilburg fazia conserva de limão, nem saberia o que fazer com os limões uma vez que estivessem conservados.

- Baú? - perguntou Stella, que costurava na sala de estar.

- Baú? - perguntou Jane na escada , quando Alice May passou por ela. - Baú?

- É claro, o baú! - soltou Alice May. Com raiva, ela baixou a escada que levava ao sótão e subiu os degraus.

Era um sótão muito limpo, numa casa muito limpa. Só havia o baú ali, escostado em uma janelinha que deixava entrar os últimos raios do sol quente de verão. Um brilho vermelho clareava a fechadura de latão e as lustrosas correias de couro.

Alice May ainda estava com raiva. Deixou a lamparina no assoalho, pegou uma das correias e puxou. Quando ela se soltou, Alice caiu de costas e bateu a cabeça no chão. O som da queda ecoou pela casa. Houve uma hesitação perceptível e então as três vozes falaram em coro:

- Você está bem?

- Estou! - gritou Alice May, ainda mais zangada. Deu um puxão violento na outra correia e ela também se soltou, mas dessa vez Alice May estava preparada para isso. Ao mesmo tempo, a fechadura de latão fez um "clique". Não era um tipo de clique suave que fizesse você pensar ser fruto da imaginação. Foi um clique lento, como se as poderosas engrenagens de metal estivessem girando devagar.

A tampa do baú se levantou um centímetro.

Alice May sussurrou:

- Está aberto.

Bom, gostei da história até aqui, mas devo pedir que se prepare, pois administrar duas obras ao mesmo tempo não é nada fácil.

Em primeiro lugar queria dizer que você não informou o país onde a narrativa se passa. Isso é fundamental.

Depois, fiquei meio confuso quanto ao fato da bebê passar de mão em mão pelos moradores da cidade, mas tudo bem.

Outra coisa: você diz que ela achou que seu aniversário estava completo e inacabado, tendo que pensar por quase duas horas no que deveria fazer para mudá-lo. Mas afinal...ela não tentava abrir o baú todo aniversário? :confused:

Agora alguns erros de digitação:

Citação:

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Postado originalmente por Mago Teseu

Ela lanõu um garfo no ar, traçando uma mancha prateada, e agarrou-o pelo cabo antes que ele caísse.

seu aniversário parecia imcompleto e inacabado. Alguma coisa precissava ser feita, mas ela não sabia o quê. Algo mais urgente que deidir seu futuro.

entardecia e o ar esfriava. Pegou sua lamparina, cortou um pedaço do pavi e entrou em casa.

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Parece-me que você faz o texto aqui no próprio fórum. Digite antes no Word da próxima vez ;)

Espero o capítulo 3!

··Hail the prince of Saiyans··

espero o capitulo 3, escreva no word primeiro para corrigir alguns erros que podem comprometer a historia

Gostei muito do seu estilo. Texto leve, humor sutil e agradável. Os nomes, diálogos e descrições conseguiram transmitir o clima desejado.


Kamus comentou sobre uma questão importantíssima. Aparentemente, Eulalie Falkirk possui certa autoridade entre os habitantes de Denilburg, porém o "processo de adoção" foi meio confuso e fantasioso.


Você comeu muitas letras. Ratificando os comentários dos colegas que postaram acima: utilize o Word e livre-se desses erros ortográficos.

Acompanhando.

Bom, e que eu formatei o PC e foi-se embora o word que eu usava, ai fica dificil =/

Mas eu ja to baixando um.


Edit: Vlw Kamus, já editei o que voce falou.

edit 2: A história se passa nos EUA.

Nada a comentar, só desculpe pela demora.

Capítulo 3 - Surpresa

Os ruídos de uma agitação doida lá embaixo lhe deram a certeza de que todo mundo a escutara desta vez. Antes que pudessem chegar ao sótão, Alice May abrira totalmente a tampa. Franziu a testa quando viu o que havia ali dentro. A vida toda ela tinha esperado para abrir aquele baú, com medo e também com esperança de encontra r uma pista para o mistério de seu nascimento e de sua chegada a Denilburg. Papéis, cartas, talvez uma bíblia de família.

Não havia ali nada assim óbvio. Em vez disso, preso ao fundo do baú, havia um rifle com alavanca, bem antigo, com uma coronha de madeira escura polida e um cano octogonal de aço azul-escuro com entalhe de flores prateadas.

Sob o rifle haviam dois revólveres envoltos em coldres. Armas grandes, seus canos também tinham entalhes em prata com o motivo floral que se repetia nos coldres, embora não em prata, e, sim, em linhas negras, sóbrias sobre o couro. Um cinto com espaço para balas estava dobrado e preso entre os coldres. Mais couro negro, mais flores bordadas em preto.

No lado esquerdo do baú, havia uma caixa de teca com a palavra "munição" marcada a ferro na tampa, num elegante trabalho de pirografia.

À direita, havia uma caixa de joias coberta de veludo púrpura.

Embaixo da caixa de munição e da caixinha de joias, no fundo do baú, havia um vestido branco estendido. Alice May fitou a estranha combinação de vestido de noiva com roupa de vaqueira, feito da melhor e mais alva seda furta-cor, com os braços e o colete - tinha um colete! - bordado com fileiras de pérolas pequeninas. Parecia um pouco grande para Alice May, principalmente na região do busto. Além disso, era tão curto que chegava a ser indecente, tanto para um vestido de noiva quanto para uma roupa de vaqueira. É provável que não passasse de seus joelhos.

- Um Winchester 73 - disse Jake atrás delas, apontando para o rifle. Ele não fez menção nem esticou o braço para tocar nas armas. - E dois Colts 44. Pacificadoras, acho eu. Igual à que meu avô tinha no consolo da lareira na velha casa.

- Estranho. - disse Jane, empurrando o pai para que ele mudasse de lugar e deixasse ela e Stella subir.

- O que é que tem na caixinha de joias? - Stella peguntou. Falava num tom de voz abafado, como se estivesse em um templo. Alice May olhou ao redor e viu que Jake, Stella e Jane estavam encolhidos no topo da escada, como se não quisessem se aproximar mais.

Alice May estendeu a mão para dentro do baú e pegou a caixinha de joias. Ao tocar o veludo, sentiu um tremor estranho, elétrico, passar pelo corpo. Não era desagradável, e ela teve a mesma sensação ao abrir a caixinha. Um arrepio de entusiasmo percorreu o seu corpo, dos pés a cabeça.

A caixinha guardava uma estrela de metal. Um distintivo de xerife, ou alguma coisa no mesmo formato, embora não houvesse nada gravado nele. A estrela brilhava mais que qualquer distintivo de policial que Alice May já vira, um prateado cintilante que refletia o brilho vermelho do sol e o intensificava e purificava, até que parecesse que ela estava segurando nas mãos uma luz de gás acetileno, tão ofuscante que a forçava a voltar os olhos para o lado e virar a estrela.

A luz esmaeceu, deixando pontos pretos dançando diante de seus olhos. Alice May notou que havia um alfinete na parte de trás da estrela, mas, de novo, não havia nada gravado no lugar em que esperava ver algum nome.

Alice pôs a estrela de volta na caixinha e fechou-a, soltando o ar que não percebeu estar segurando. Uma exalação alta atrás dela lhe informou que o resto da família também estava segurando o fôlego.

Em seguida, tirou o rifle das alças que o mantinham preso no lugar. Parecia estranhamente natural segurá-lo e, sem qualquer planejamento consciente, ela acionou a alavanca, checou se o cano estava vazio e atirou em seco. Um segundo depois, percebeu que não sabia o que tinha feito, mas que, ao mesmo tempo, poderia repetir o movimento, e ainda mais. Sabia carregar a arma e atirar, sabia como esvaziá-la e limpá-la. Estava tudo na sua mente, embora só tivesse dado um tiro na vida, com a arma de caça de tiro único de seu tio Bill.

Ela pôs o rifle de volta e pegou os revólveres. Eram pesados, mas outra vez ela sabia instintivamente avaliar o peso deles, carregados ou não. Colocou os revólveres, ainda dentro dos coldres, no colo. As flores entalhadas nos canos pareciam se mexer e flutuar enquanto ela os contemplava, e o corte em ziguezague da coronha ficava mudando de lado. As coronhas eram feitas de um tipo de osso - percebeu Alice May - pintado de preto. Ou talvez fossem de ébano e nunca tivessem sido pintadas.

Ela pegou um dos revólveres e de novo suas mãos se moveram sem nenhum planejamento consciente. Ela puxou o tambor para fora, girou-o, certificou-se que estava vazio, colocou-o de volta no lugar, levantou o cano, soltou o cão e guardou a arma no coldre outra vez antes mesmo que sua família tivesse tempo de piscar.

Alice May guardou os revólveres. Nem olhou a caixa com a inscrição "munição" na tampa. Fechou o baú com determinação. A fechadura fez outro clique e ela rapidamente atou as correias. Depois se voltou para a família.

- É melhor a gente não comentar isso por aí... - ela começou a dizer. E então percebeu a maneira como estava olhando para ela. Um olhar em parte confuso, em parte admirado e em parte amedrontado.

- Aquela estrela - disse Jake.

- Tão brilhante - disse Stella.

- Suas mãos... um borrão... - disse Jane.

- Eu não quero isso! - estourou Alice. - Eu não... Isso não sou eu! Eu sou Alice May Susan Hopkins!

Empurrou Jane para o lado e quase caiu da escada, na pressa de sair dali. Os outros a seguiram, mais devagar. Alice May já tinha corrido para o quarto e todos a ouviram soluçar.

Jake voltou à cozinha e à conserva de limão. Stella voltou a costurar. Jane foi até a porta do quarto de Alice May, mas deu meia-volta no último instante e desceu as escadas para escrever uma carta à uma amiga, dizendo que nada, nada acontecia em Denilburg.

Li sua história há algum tempo e pensei que havia sido abandonada. Fico contente que não. Meus parabéns e continue, está realmente muito boa.





Até o próximo :rolleyes:

Gostei muito do início de sua história, por isso resolvi comentar alguns detalhes.

Como não sou dono da verdade, tome as críticas como alguém jogando conversa fora no botequim, debatendo o último filme ou livro que saiu.

Citação:

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Numa manhã arrastada e poeirenta do verão de 1922...

...Alice May Susan, nascida no solstício de verão de 1921

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Bom, Alice nasceu no dia 21 de junho de 1921 e foi abandonada na estação entre 21 de junho e 21 de agosto do ano seguinte.

Tinha pouco mais de um ano quando surgiu na plataforma. Gostei da maneira que forneceu esses dados, foi sofisticado.

Só vou reclamar de uma coisa que vejo bastante na seção de histórias: "Alice May Susan Hopkins"? "Bill Carey"? "Bill Hoogener"?

O que há de errado com nomes em português ou locações brasileiras?

Tolstói falava que "Se queres ser universal, fala da tua aldeia".

Citação:

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partiu de Denilburg após uma parada de cinco minutos

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Numa rápida pesquisa no google, entendi que é uma cidade fictícia dos EUA.

É um bom recurso fugir de locações reais se não houver um grande conhecimento dos seus detalhes.

Apesar de preferir nomes em português, é inegável que pela influência do cinema americano essa pseudo-referência a uma misteriosa cidadezinha americana causa curiosidade.

Citação:

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não enquanto o amanhecer ainda estivesse na meia xícara de café de distância

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Essa comparação não consegui entender. A figura literária ficou interessante, comparando medidas de tempo e de volume.

Você quis dizer que a manhã só começaria depois de terminada aquela meia xícara de café?

Citação:

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Foi assim que Alice May Susan Hopkins chegou a Denilburg...

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Numa visão "careta", seria mais apropriado apresentar o nome completo da protagonista no final, quando aparece seu nome grafado no bilhete azul.

De início achei um pouco sem sentido o narrador anunciar um nome tão grande sem nenhuma referência, e quando lemos o bilhete não constar seu último sobrenome.

Depois viajei um pouco e pensei que Alice acabaria se casando com algum Hopkins e se tornaria a senhora Hopkins.

Afinal ela chega na estação se chamando Alice May Susan. O narrador estaria nos reservando alguma surpresa para o futuro?

Citação:

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Portanto, Alice May Susan juntou-se à família Hopkins e foi criada com as filhas biológicas de Stella

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É, o narrador nos reservava uma surpresa... Não precisa acreditar, mas escrevi o comentário acima sem ler o seu capítulo seguinte.

Está realmente uma história bem costurada, as palavras ficam mais valiosas quando se sabe que o autor está preocupado com os detalhes.

Citação:

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Até 1937, quando completou dezesseis anos.

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Suas irmãs tinham agora 25, 23 e 19 anos. Mas olhando a data assim, e por ser uma cidadezinha americana, não dá pra não lembrar da grande depressão americana de 29, que se estendeu por toda a década de 30.

Lembrei também que Hitler já estava no poder na Alemanha desde 1936, mas aí já é divagação demais. Apesar da II Guerra Mundial ter acabado com a crise americana.

Citação:

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se sentaram na varanda para ver a vida passar. Nada tinha passado, a não ser o gato dos Prowell.

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Muito bom, ri a beça.

Citação:

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Parecia estranhamente natural segurá-lo e, sem qualquer planejamento consciente, ela acionou a alavanca, checou se o cano estava vazio e atirou em seco. Um segundo depois, percebeu que não sabia o que tinha feito, mas que, ao mesmo tempo, poderia repetir o movimento, e ainda mais. Sabia carregar a arma e atirar, sabia como esvaziá-la e limpá-la. Estava tudo na sua mente, embora só tivesse dado um tiro na vida

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Não tem nada a ver com o clima de faroeste da narrativa, mas lembrei de Identidade Bourne. Só que sua história parece melhor.

Falando em faroeste, acabei lembrando também de um filme chamado O último matador, de Walter Hill, com o Bruce Willis num faroeste onde já existiam pistolas, metralhadoras e os primeiros Fords. Excelente filme.

Não deixe de concluir a história, está muito boa.

P.S.: O povo da seção se amarra num cenário extremamente detalhado, com parágrafos inteiros de descrições. Eu pulo todos, só quero saber dos detalhes que tenham relevância para o andamento do tema. Os livros do José de Alencar lia de 3 em 3 páginas, por obrigação escolar. Claro que isso é preferência e não crítica, só achei arrastada a parte das descrições do conteúdo do baú.

A história tomou um rumo inesperado e criativo. Fiquei contente pelo contéudo do baú ter sido revelado – bem cedo, mas sem matar o grande segredo.

Você conseguiu mesclar – competentemente! – descrições detalhadas e clima de suspense com a leveza e humor dos capítulos anteriores. Apesar da narrativa não apresentar bases sólidas, o clima de "mistério em uma cidadezinha interiorana" prende a atenção e agrada bastante.

Seu texto é um dos mais interessantes da seção; pena não estar recebendo muitos comentários... todavia, não desista! Todo esforço será recompensado.


Esse último capítulo foi muito bem escrito. O único erro (mínimo) que detectei:

Citação:

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Postado originalmente por Mago Teseu

Alice May já tinha corrido para o quarto e e todos a ouviram soluçar.

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Já sou leitor cativo. Aguardo o próximo.

Bom, só posso dizer, que depois deste capítulo a ação começa =D.


Apontem os erros.

4 - Servos do Estado

Quando Alice May desceu para o café da manha no dia seguinte, após uma noite praticamente sem dormir, os outros estavam alegres e animados. Ao fazer uma tentativa de falar sobre o que acontecera, ficou claro que, ou eles não tinham nenhuma lembrança do que haviam presenciado, ou o estavam negando com todas suas forças.

Alice May não se esqueceu. Ela via a estrela prateada reluzindo em seus sonhos e várias vezes acordou com a sensação da coronha do rifle contra o rosto ou o peso implacável dos revólveres nos coldres sobre suas coxas.

Com os sonhos veio um profundo sentimento de pavor. Alice May sabia que as armas e a estrela eram uma espécie de direito de nascença, e com elas vinha consciência de que um dia teriam de ser usadas. Ela temia esses dia e não podia imaginar em quem... ou em que... ela deveria atirar. Às vezes, a ideia de que talvez tivesse de matar outro ser humano a assustava mais do que qualquer coisa.. Outras vezes, ela ficava mais horrorizada ainda com a ideia estranha de que talvez o que ela um dia enfrentaria não fosse um ser humano.

Um ano se passou e o verão chegou novamente, mais seco e quente do que nunca. As plantações da primavera morreram nos campos, e com as pequenas sementes feneceram as esperanças dos fazendeiros de Denilburg e da população que dependia delas para ganhar dinheiro.

Ao mesmo tempo, inúmeros bancos que pareciam sólidos faliram. Foi uma surpresa, especialmente por terem sobrevivido à escassez de crédito de 1930¹ e à explosão da bolha de tântalo dois anos antes. A quebra dos bancos foi acompanhada por um crise de desconfiança na moeda, enquanto o país mudava das moedas de ouro e prata para as de alumínio e cobre, sem nenhum valor real.

Um dos bancos que faliram foi o Nacional Faith, que guardava a maior parte das escassas poupanças dos habitantes de Denilburg, Alice May descobriu tal fato quando chegou em casa depois da aula e encontrou Stella chorando e Jake pálido na cozinha, picando mecanicamente o que devia ter sido uma abóbora.

Por um tempo, parecia que iam perder a farmácia, mas o marido de Janice mantivera um estoque completamente ilegal de moedas de ouro no valor de vinte dólares, aquelas com o retrato da imperatriz Dowager. Vendê-las a um "colecionador de moedas licenciado" gerou uma quantia suficiente para pagar as dívidas dos Hopkins e manter a loja ativa.

Jane, porém, teve de largar a faculdade. Sua bolsa foi afetada negativamente pela inflação, e Jake e Stella não tinham condições de lhe dar nada. Todos esperavam que ela voltasse para casa, mas ela não voltou. Em vez disso, escreveu uma carta dizendo que tinha conseguido um emprego, um bom emprego com um belo futuro pela frente.

Levou mais alguns meses e algumas cartas para que descobrissem que o emprego de Jane era numa organização política chamada Servos do Estado. Ela enviou uma ferrotipia de si mesma de uniforme preto com distintivos e uma braçadeira com uma tocha desenhada. Jake e Stella não puseram a foto no consolo da lareira, ao lado dos retratos que davam conta das vidas das irmãs.

A chegada da ferrotipia de Jane coincidiu com o fato de Alice May - e mais todo mundo - estar refletindo muito a respeito dos Servos. Durante vários anos, eles pareceram um grupo inofensivo. Apenas uma organização política pseudomilitar direitista, intolerante e reacionária, com algumas cadeiras no Congresso e uns dois cargos consultivos no Palácio.

Mas na época que Jane se tornou membro do partido, as coisas haviam mudado. Os Servos tinham encontrado um novo líder em algum lugar, um homem a quem chamavam de Mestre. Ele parecia ser bastante comum pelos jornais, um sujeito baixinho com uma barba esquisita, topete grande e olhos arregalados. Era um pouco parecido com o comediante Harry Hopalong, que tinha o mesmo tipo de cavanhaque muitíssimo bem aparado - só que o Mestre não era engraçado.

Era óbvio que o Mestre tinha um carisma que não podia ser captado pelo processo de ferrotipia ou reproduzido em publicações. Ele viajava o país constantemente e, onde quer que aparecesse, influenciava os políticos locais, os empresários importantes e grande parte da população. Prefeitos deixavam seus partidos políticos e se uniam aos Servos. Barões do petróleo e do tântalo faziam doações generosas. Professores escreviam ensaios apoiando as teorias econômicas do Mestre. Multidões se aglomeravam para aplaudir e venerar os avanços do Mestre.

Em todos os lugares em que a popularidade do Mestre crescia, havia assassinatos e incêndios criminosos. Os adversários dos Servos morriam. Minorias de todos os tipos eram perseguidas, especialmente os Primeiros Povos e os adeptos das principais heresias. Mesmo os templos ortodoxos, cujos Arúspices² não concordavam que o destino estava a favor dos servos, eram queimados completamente.

Assédios, espancamentos, assassinatos, incêndios e estupros não eram investigados de maneira adequada quando eram praticados por Servos ou em nome deles. Se investigados, os casos nunca eram levados a julgamento com sucesso, fosse no Tribunal Estadual ou Imperial. A polícia local deixava os Servos agir como bem entendessem.

O imperador, homem já muito idoso que ficava abrigado no palácio em Washington, nada fazia³. As pessoas falavam com nostalgia de seus tempos de glória, quando liderava batalhas nos topos dos montes e atirava em ursos. Mas isso já fazia muito tempo e agora ele estava senil, ou perto disso, e o príncipe herdeiro da Coroa sofria de uma preguiça quase terminal; era um bufão sorridente que não podia ser incitado a tomar qualquer tipo de atitude.

Em Denilburg, Alice May se sentia isolada do que estava acontecendo nos outros lugares. Mas, mesmo naquela cidade pequena e pacata, ela viu a ascensão dos Servos. As duas lojas pertencentes ao que os Servos chamavam de Outros - basicamente as pessoas que não eram brancas e não os cultuavam com regularidade - tiveram tochas vermelhas pintadas em suas janelas e perderam a maioria dos clientes. Em outras cidades seus proprietários teriam sido espancados ou jogados em alcatrão e cobertos de penas, mas em Denilburg ainda não havia se chegado a esse ponto.

Pessoas que Alice conhecera a vida inteira falavam a repeito da Conspiração Internacional dos Outros e de como eles eram culpados pelo insucesso dos bancos, das plantações e de todos os outros insucessos - especialmente seus próprios insucessos nas coisas do dia-a-dia.

Alice May compreendeu que algo muito grave estava acontecendo no dia em que seu tio Bill Carey passou em frente à casa dela vestido não com uniforme verde e azul de chefe de estação, mas, sim, com o preto e vermelho dos Servos. Alice May foi à rua para perguntar-lhe que diabos ele achava que estava fazendo. Mas quando parou em frente dele, notou um estranho vazio em seu olhar. Não era o Bill Carey que ela conhecia desde bebê. Instintivamente, soube que algo havia acontecido com ele, que o tio adotivo que conhecia e amava tinha mudado, que sua humanidade natural estava sendo soterrada por algo horrível e venenoso.

- Louvado seja o Mestre - soltou Bill quando Alice May o olhou. Sua mão subiu até o ombro e bateu contra o peito, na saudação de golpe de faca dos Servos.

Ele não disse mais nada. Seus olhos estranhos fitavam o nada, até que Alice May deu um passo para o lado. Ele andou a passos largos e ela correu para dentro de casa, sentindo-se mal.

Mais tarde ela soube que ele tinha ido a Jarawak City, a capital do estado, no dia anterior. Tinha visto o Mestre discursar, só por curiosidade, assim como outras pessoas de Denilburg. Todos eles retornaram como Servos leais.



1- Referência à crise de 29.

2- Sacerdote existente nos templos romanos.

3- Esta história se passa em um mundo alternativo, onde os EUA são um império hereditário.

<aplaudindo, pasmo>

Incrível. Com certeza, uma das melhores histórias que já vi nesse board, quiça a melhor. Sim, sou um newcommer, mas esse texto me agradou muitíssimo. Apenas uma coisa não me satisfez:

Citação:

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Outras vezes, ela ficava mais horrorizada ainda com a ideia estranha de que talvez o que ela um dia enfrentaria não fosse um ser humano.

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Citação:

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Mas quando parou em frente dele, notou um estranho vazio em seu olhar. Não era o Bill Carey que ela conhecia desde bebê. Instintivamente, soube que algo havia acontecido com ele, que o tio adotivo que conhecia e amava tinha mudado, que sua humanidade natural estava sendo soterrada por algo horrível e venenoso.

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Sei que seria muita presunção da minha parte "adivinhar" o conflito da história, mas se você estiver cogitando a hipótese de colocar seres não-humanos, faça-os com cautela. Eu, particularmente, não gosto de histórias deveras fantasiosas.


Alguns pequenos erros que detectei:

Citação:

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que aparecesse, influenciava o políticos locais

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Os políticos ?

Citação:

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O imperado, homem já

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Ri muito, imaginei um caipira dizendo isso. Mesmo assim, seria "o imperador", não ?

Citação:

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passou em frente às casa dela vestido

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À casa, creio eu.



Continue, por favor. Não comentei, mas gostei muito de você ter colocado fatos como a Crise de 29, por exemplo. Tornou o texto muito mais verossímil e, em outras palavras, foda.

Citação:

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Postado originalmente por Ldm

<aplaudindo, pasmo>


Sei que seria muita presunção da minha parte "adivinhar" o conflito da história, mas se você estiver cogitando a hipótese de colocar seres não-humanos, faça-os com cautela. Eu, particularmente, não gosto de histórias deveras fantasiosas.

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Quanto à isso fique tranquilo. Não haverá disso na história. No caso, a Alice só estava temendo que fosse.

Realmente sua história tomou um rumo inesperado.

Quem diria que neste universo paralelo o nazi-facismo floresceria em solo americano.

Harry Hopalong (O Mestre, mas poderia ser "Il Duce") é um Hitler bem mais eficiente nos discursos do que este que conhecemos pelos livros de história.

É um tremendo pano de fundo para seu enredo principal. O clima me lembrou uma história de Alan Moore, V de Vingança. Não o filme, mas os quadrinhos originais, que por sua vez são inspirados em Admirável Mundo Novo, 1984, Fahrenheit 451 e outros.

Algumas pessoas possuem uma boa história para contar e outras conhecem a melhor maneira de contar essa história. Posso estar sendo precipitado, mas fico contente em perceber essas duas características em você e na sua obra.

Os capítulos estão ficando cada vez maiores e mais interessantes; mesmo quando tudo não passa de fundamentação, o charme e o estilo não se perdem. Finalmente começo a entender esse "mundo alternativo" e fico contente por ser mais complexo do que esperava.


Devo dizer que tenho receio pelos próximos capítulos. Não foram poucas as histórias dessa seção que caíram de qualidade no momento da "ação", afogando-se no impressionismo e na falta de verossimilhança.

Desejo-lhe paciência e inspiração.

Citação:

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Postado originalmente por Wu Cheng

Realmente sua história tomou um rumo inesperado.

Quem diria que neste universo paralelo o nazi-facismo floresceria em solo americano.

Harry Hopalong (O Mestre, mas poderia ser "Il Duce") é um Hitler bem mais eficiente nos discursos do que este que conhecemos pelos livros de história.

É um tremendo pano de fundo para seu enredo principal. O clima me lembrou uma história de Alan Moore, V de Vingança. Não o filme, mas os quadrinhos originais, que por sua vez são inspirados em Admirável Mundo Novo, 1984, Fahrenheit 451 e outros.

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Velho, esse comentário foi melhor que a minha história. :P

Citação:

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Postado originalmente por Emanoel

Algumas pessoas possuem uma boa história para contar e outras conhecem a melhor maneira de contar essa história. Posso estar sendo precipitado, mas fico contente em perceber essas duas características em você e na sua obra.

Os capítulos estão ficando cada vez maiores e mais interessantes; mesmo quando tudo não passa de fundamentação, o charme e o estilo não se perdem. Finalmente começo a entender esse "mundo alternativo" e fico contente por ser mais complexo do que esperava.


Devo dizer que tenho receio pelos próximos capítulos. Não foram poucas as histórias dessa seção que caíram de qualidade no momento da "ação", afogando-se no impressionismo e na falta de verossimilhança.

Desejo-lhe paciência e inspiração.

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Devo dizer que também estou com receio. Pois a narrativa fica um pouco fora da realidade, embora tenha motivos. Creio que vão entender por que fiz isso.



Gente, para os meus leitores fiéis. Trecho do capítulo 5 "Medo ou Morte". :eek:
Seraá postado domingo, é o antepenúltimo (sem contar o epílogo).


"Alice May olhou para os únicos pais que conhecera. Sentiu como se estivessem numa cena de cinema, com todos presos ao roteiro. Havia certa inevitabilidade nas palavras de Jake, mas ele parecia tão surpreso ao dizê-las quanto ela ficara ao ouvi-las. Ela viu o terror no fundo dos olhos dele e também a vergonha. Ele já estava com medo da pessoa que estava se tornando, com medo do lugar para onde seus temores o estavam levando. – Vou fazer as malas – anunciou Alice May, num tom de voz que soou débil aos seus próprios ouvidos. Não era o Jake de verdade que havia falado, ela sabia disso. Ele era um homem acanhado. Não sabia como ser audaz, e a raiva era a única válvula de escape que tinha para admitir sua covardia."



BB.

Boa história.
As vezes eu acho que ela está correndo rápido e não tivemos tempo de se identificar com nenhum personagem, mas talvez eu esteja pensando isso porque estou acustumado a ler livros grandes e não histórias desse tipo.
Sei lá.
Você escreve bem e teve uma boa idéia, vá em frente.
Só queria que a personagem principal tivesse algo que a diferenciasse de todos os outros personagens, uma mania, uma frase que ela sempre repete, uma roupa específica, sei lá.

Antepenúltimo capítulo da saga.

Medo e Morte

Alice May tentou conversar com Jake e Stella sobre Bill, mas eles não lhe deram ouvidos. Tinham medo de falar sobre os Servos e não aceitavam o fato de que algo fora feito a Bill. Do seu ponto de vista, ele simplesmente tinha decidido seguir a maré.

- Quando as coisas estão difíceis, as pessoas acreditam em qualquer coisa que ponha a culpa nos outros – disse Jake. – Bill Carey é um homem bom, mas o salário dele não subiu com a inflação. Acho que ele se agüentou por um tempo e que o Mestre de alguma forma lhe deu esperança.

- Esperança misturada com ódio – retrucou Alice May. Ela ainda estava enojada por ter visto Bill com o uniforme dos Servos. Era ainda pior que a ferrotipia de Jane. Mais real e mais próximo. Era um erro, um erro, um erro.

Uma batidinha na porta interrompeu a conversa. Jake e Stella trocaram olhares assustados. Alice franziu a testa, zangada por seus pais adotivos ficarem com medo de algo tão simples como uma batida na porta. Eles não teriam demonstrado medo antes. Ela saiu como um tufão para abrir a porta, correndo pela sala numa velocidade que derrubou o retrato do avô de Stella no chão. O vidro se estilhaçou e a moldura se dividiu em duas.

Não havia ninguém lá fora, mas uma notificação fora empurrada por debaixo da porta. Alice May pegou o papel, viu o preto, o vermelho e a tocha em chamas e entrou em casa pisando forte, batendo a porta atrás de si.

- O Mestre está vindo para cá! Esta tarde! – exclamou, balançando o papel diante de si. –Num trem especial. Ele vai discursar do trem.

Pôs o dedo na última linha.

- Aqui diz que “Todos devem comparecer” – disse ela, sombria. – Como se não pudéssemos escolher quem queremos ouvir.

- É melhor a gente ir – murmurou Stella. Jake assentiu.

- O quê? – gritou Alice May – Ele é só um político! Fiquem em casa.

Jake fez que não com a cabeça.

- Não. Não. Já ouvi dizer o que acontece quando as pessoas não vão. Temos de pensar na loja.

- E meu avô era um homem dócil, conciliador – Stella disse baixinho. Ela olhou para os cacos de vidro e a pintura amassada. – Não vamos dar a eles um motivo para investigar nossa família. Precisamos ir.

- Eu não vou – anunciou Alice May.

- Você vai, enquanto viver nesta casa – vociferou Jake, numa rara demonstração de mau humor. – Não vou deixar que a vida de todos nós e a nossa fonte de sobrevivência corram risco por causa dos caprichos de uma menina tola.

- Eu não vou – repetiu Alice May. Sentia-se estranhamente calma, claramente mais calma do que Jake, cujo rosto enrubesceu com súbita raiva, e Stella, que estava mortalmente pálida.

- Então é melhor você ir embora de uma vez por todas – disse Jake, feroz. – Vá procurar seus pais verdadeiros.

Stella chorou enquanto ele falava e se agarrou ao braço dele, mas não disse nada.

Alice May olhou para os únicos pais que conhecera. Sentiu como se estivessem numa cena de cinema, com todos presos ao roteiro. Havia certa inevitabilidade nas palavras de Jake, mas ele parecia tão surpreso ao dizê-las quanto ela ficara ao ouvi-las. Ela viu o terror no fundo dos olhos dele e também a vergonha. Ele já estava com medo da pessoa que estava se tornando, com medo do lugar para onde seus temores o estavam levando. – Vou fazer as malas – anunciou Alice May, num tom de voz que soou débil aos seus próprios ouvidos. Não era o Jake de verdade que havia falado, ela sabia disso. Ele era um homem acanhado. Não sabia como ser audaz, e a raiva era a única válvula de escape que tinha para admitir sua covardia.


Alice May não arrumou suas malas. Passou no seu quarto para pegar um par de botas de montaria e depois subiu para o sótão. Abriu o baú, soltando um suspiro aliviado ao ver que as correias e a fechadura não ofereciam resistência. Pegou a caixa em que estava escrito “munição” e a colocou no chão; ao lado dela pôs os revólveres guardados nos coldres e o cinto.

Em seguida se despiu, ficando só com as roupas de baixo, e colocou o vestido branco. Ficou perfeito em seu corpo, como já imaginava. No ano que se passara desde a primeira vez que vira o vestido, havia crescido o suficiente para que does botões abertos pudessem descarrilar os trens de pensamentos e conversas da maioria dos garotos que conhecia – e de alguns dos homens.

O vestido não era decotado, mas apertava seus seios e cintura antes de alargar-se, e era ousadamente curto, com seus três centímetros acima dos joelhos. O colete também era feito sob medida para mostrar suas formas. O estranho é que parecia ser bordado com tranças de fios de cabelo. Cabelos louros, de cor idêntica aos dela.

O vestido, mesmo sem o colete, era frio ao toque, como se tivesse saído de um baú de gelo. A temperatura do lado de fora tinha feito o mercúrio subir até o topo no velho termômetro que havia ao lado da porta da cozinha, e o sótão estava abafado. Alice May não estava nem sentindo calor.

Em seguida, ela prendeu os revólveres. O cinto descansava em seus quadris, com os coldres mais abaixo, contra as coxas. Descobriu que no lugar onde ficava o cinto o vestido era revestido com uma camada dupla de tecido, para evitar que ficasse gasto, e que havia pequenos laços para prender a alça de ambos os coldres ao vestido.

Abriu com facilidade a caixa de munições. Dentro, havia uma dúzia de latinhas azuis. Pro algum motivo, Alice May não se surpreendeu ao ver as descrições, escritas à mão em etiquetas grudadas às latas. Seis delas levavam o rótulo de “Colt .45 Fourway Silver Cross” e seis o de “Winchester 44-40 Silvercutter”.

Ela abriu uma lata de .45 Silver Cross. Os cartuchos bojudos de latão estavam cheios de balas de chumbo, mas na cabeça de cada uma delas havia quatro linhas grossas de prata. Alice May sabia que era prata de verdade. Os cartuchos para Winchester eram parecidos, mas as balas eram de prata ou de chumbo recoberto de prata.

Alice May carregou rapidamente ambos os revólveres e depois o rifle, e encheu os espaços no cinto com os dois tipos de cartuchos. Por instinto, sabia que munição usar em cada arma e pôs somente cartuchos da .45 Silver Cross à esquerda da fivela com a insígnia de águia, e cartuchos de 44-40 à direita.

Mesmo com o rifle ainda no chão, os revólveres e o cinto carregado de balas já faziam bastante peso sobre seus quadris e coxas.

Ainda havia mais uma coisa no baú. Alice May pegou a caixinha de jóias e abriu-a. Antes de ser tocada, a estrela estava opaca, mas começou a brilhar quando ela a colocou. Também era pesada, mais pesada do que deveria ser, e seus joelhos dobraram um pouco quando o alfinete fechou.

Alice May ficou paralisada por um instante, respirando devagar, tirando de cima de si o peso que era tanto imaginário como real. A luz de sua estrela foi esmorecendo a cada respiração, até não passar de um pedaço de metal brilhante refletindo o sol. Então, tudo pareceu mais leve. Os revólveres, o cinto, a estrela – e sua própria alma.

Ela fechou o baú, sentou-se sobre ele e calçou as botas. Em seguida, pegou o rifle e desceu a escada.

Não havia ninguém lá embaixo. O vidro quebrado e o porta-retratos ainda estavam no chão, em total contradição à natureza e aos hábitos de Stella. A pintura havia sumido.

Alice May saiu pela porta dos fundos e rapidamente atravessou a rua para ir à casa do Tio Bill. O outro Bill, Bill Hoogener. O leiteiro. Queria falar com ele antes que ela... fizesse o que quer que fosse fazer.

Havia uma calma incomum na rua. Soprou uma brisa quente, levantando redemoinhos de poeira que rodopiavam às margens da rua de cascalho. Não havia ninguém nas ruas. Nenhuma criança brincando. Ninguém andando, dirigindo ou cavalgando. Só havia o vento quente e as botas de Alice May pisando o cascalho, a andar os noventa metros em diagonal até a casa de Hoogener.


Ela parou na cerca de estacas. Uma tocha vermelha fora pintada na porta entreaberta, a tinta ainda fresca e pingando. As mãos de Alice May puxaram a alavanca do rifle sem pensar conscientemente, e ela empurrou a porta, abrindo-a com a ponta da bota.

A frieza do vestido se espalhava por sua pele, só que agora fazia mais frio, um gelo absoluto. Bill, como o sobrenome entregava, era descendente dos Unicistas, embora não fosse praticante. Os servos reservavam um ódio especial aos unicistas monoteístas.

A sala toda tinha sido quebrada. Todas as pinturas de Bill retratando a cidade e sua população, uma vida inteira de trabalho, estavam amassadas no chão. O enorme porta-guarda-chuva fora arrebentado, e as bengalas e guarda-chuvas que ficavam guardados ali tinham sido usados como cacetetes para esmurrar o reboco. Havia muitos buracos, o papel de parede pendendo em volta deles como pele ferida.

Havia sangue no chão. Muito sangue, um grande oceano escuro perto da porta e poças menores cujos rastros levavam ao interior da casa. Uma marca de mão feita de sangue ao lado da porta da cozinha mostrava onde alguém – não, não alguém, pensou Alice May, mas Bill, seu tio Bill – havia se apoiado.

Ela andou em meio aos destroços, com mais frio ainda, o pior frio que já tinha sentido. Seus olhos se voltavam lentamente de um lado para o outro, o cano do rifle, com suas flores de prata, seguindo seu olhar. O dedo estava colocado no gatilho, a um instante de distância do disparo, do tiro, da morte.

Tio Bill estava na cozinha. Estava sentado com as costas apoiadas no fogão, a pele pálida, quase translúcida contra o esmalte amarelo da porta do forno. Seus olhos estavam abertos e incrivelmente claros, mais brancos que qualquer leite que ele já carregara, mas suas pupilas azul-celeste estavam embotadas, escurecendo, ficando tão negras quanta a pequena gravata borboleta que pendia sobre seu peito, o elástico rompido.

Sua boca estava aberta, um buraco disforme e escancarado. Levou um tempo para Alice May perceber que a língua dele tinha sido cortada.

Da cintura para baixo, as roupas brancas geralmente impecáveis de Bill estavam pretas, empapadas e completamente encharcadas de sangue. Gotas ainda pingavam dele e caíam lentamente na macha embaixo de suas pernas. Alguém tinha usado o mesmo sangue para pintar no chão uma tocha malfeita e duas palavras. Porém o sangue tinha se espalhado e as palavras se juntado, por isso era impossível ler o que quer que os assassinos de Bill pretendessem comunicar. De qualquer forma, a tocha era suficiente para que a morte fosse reivindicada pelos Servos.

Alice May contemplou seu tio morto, pensando coisas terríveis. Não havia desconhecidos naquela cidade. Ela devia conhecer os assassinos. Podia vê-los com facilidade. Homens vestidos com o uniforme vermelho e preto, bebendo uísque para ganhar coragem. Teriam passado diante da casa dezenas de vezes antes de finalmente baterem à porta de Bill. Talvez tivessem falado normalmente com ele por um minuto, antes de empurrarem-no para dentro. Então teriam golpeado, e golpeado, e golpeado Bill, enquanto ele cambaleava pelo corredor da própria casa, incapaz de acreditar do que estava acontecendo e incapaz de resistir.

Bill Hoogener tinha morrido nas mãos de vizinhos, sem ter a menor idéia do que estava acontecendo.

Alice May sabia o que estava acontecendo. Sabia, lá no fundo. O Mestre era um mensageiro do mal, um corruptor de almas. Os Servos não eram Servos do Estado, e, sim, escravos de algum veneno terrível e traiçoeiro que mudava sua natureza e os tornava capazes de cometer crimes horríveis como o assassinato do seu tio Bill.

Legal - e nada mais que isso. Não detectei o antigo brilho. Não negarei, a leitura foi, de fato, agradável, mas apenas isso. Descrições ótimas, contudo, desnecessárias. As munições e armas foram detalhadas com tanta convicção e precisão que eu me senti um ignorante por não saber nada daquilo.

Citação:

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Também era pesada, mais pesada do que deveria ser, e seus joelhos dobraram um pouco quando o alfinete fechou.

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Cara, sério. Talvez por tratar-se de uma moça jovem, mas joelhos flexionados com o peso de uma estrela(?)? No mínimo, desproporcional. Ainda que pesasse dois ou três quilos, o que já seria um exagero, seus joelhos não iriam ceder.

Citação:

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ficando tão negras quanta a pequena gravata

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Quanto a, não seria?



Esse capítulo me decepcionou um pouco. Ainda que esteja em um nível excelente, a qualidade caiu um pouco. Mas talvez tenha superestimado você (ou não). Espero que melhore.




Até o próximo :P

Foram muitas descrições, o baú voltou a ser o personagem principal. Continua bem escrita, o que é melhor é saber que já tem os capítulos distribuídos e um final para sua história.

Citação:

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Ela olhou para os cacos de vidro e a pintura amassada.

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Não era um retrato? Em 1937 já existiam fotógrafos.

Citação:

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O vestido não era decotado, mas apertava seus seios e cintura antes de alargar-se, e era ousadamente curto, com seus três centímetros acima dos joelhos. O colete também era feito sob medida para mostrar suas formas.

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Uma heroína vestida como dançarina de cabaré. Você realmente deu importância para este detalhe.

Citação:

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Por instinto, sabia que munição usar em cada arma e pôs somente cartuchos da .45 Silver Cross à esquerda da fivela com a insígnia de águia, e cartuchos de 44-40 à direita.

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Não sou especialista em armas, mas imagino que cartuchos de calibres diferentes sejam fáceis de identificar. O maior não encaixaria no tambor da arma menor.

Citação:

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Antes de ser tocada, a estrela estava opaca, mas começou a brilhar quando ela a colocou. Também era pesada, mais pesada do que deveria ser, e seus joelhos dobraram um pouco quando o alfinete fechou.

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Uma metáfora para o peso da responsabilidade da heroína solitária? Alice May é quase uma Cassandra, que se não adivinha o futuro, pelo menos é a única que consegue enxergar a realidade e a vilania do Mestre.

Citação:

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as roupas brancas geralmente impecáveis de Bill estavam pretas, empapadas e completamente encharcadas de sangue.

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Achei estranho, uma roupa branca impecável ficaria vermelha se estiver encharcada de sangue.

Uma coisa que me chamou a atenção é que Alice May, apesar de ser filha adotiva do casal Stella e Jake há 15 anos, nunca os chama de pai ou mãe, e o narrador sempre os cita pelos seus nomes próprios, mesmo quando estão interagindo com ela.

Isso acaba criando um distanciamento na cabeça do leitor, parece que Alice não faz parte daquela família. Seus tios pareciam mais próximos, os tios Bill.

Poizé, estamos na reta final.

Como vou viajar e so volto sexta, decidi postar este capítulo antes. Aproveitem.

O ultimo capitulo sai sábado, comentem bastante.

6 - Redenção

Ela andou em direção a ele, em direção à poça de sangue. Um eco lhe respondeu, outro som de passos vindo do quintal além da porta da cozinha.

Alice May parou onde estava, em silêncio, aguardando. Os passos continuaram e a porta de tela se abriu. Um homem entrou sem olhar para onde estava indo. Vestia um casaco preto dos Servos sobre o macacão azul e sem mangas. Havia machas de sangue acima de seus joelhos. Seu nome era Everett Kale, auxiliar de açougueiro. Uma vez ele saíra com Jane Hopkins e dera a uma bem jovem Alice May uma das flores do ramalhete que havia trazido para Jane.

A estrela de Alice May resplandeceu e Everett ergueu o olhar. Viu Alice May, a estrela, o rifle apontado. Sua mão procurou o facão de cabo de osso que chacoalhava na bainha de açougueiro na lateral do macacão.

O tiro fez um barulho bem alto em um ambiente limitado, mas Alice May não hesitou. Puxou a alavanca, a ação tão rápida que o som pareceu ter se retardado, e ela despejou outro cartucho no homem, que tinha caído porta afora. Ele já estava morto, mas ela queria ter certeza disso.

O barulho saudou Alice May quando ela saiu de casa. Berros e brados surpresos. Havia três homens no quintal, olhando o açougueiro morto no chão. Tinham entrado na fábrica de cerveja caseira de Bill e estavam todos segurando garrafas de uma cerveja escura e densa. Deixaram as garrafas cair quando Alice saiu atirando.

Estavam armados com pistolas automáticas novas e finas, que se ajustavam aos pequenos coldres dos cintos presos às túnicas pretas. Nenhum deles conseguiu sacar a pistola. Em segundos, estavam todos no chão, mortos, seu sangue se misturando à cerveja escura e espumante, estrebuchando sobre uma cama de vidro quebrado.

Alice May os observou de um lugar estranho e sombrio dentro da própria cabeça. Ela os conhecia, mas não sentia remorso. Açougueiro, padeiro, um inútil e um minerador. Todos moradores da cidade.

Suas mãos tinham comandado a matança. As mãos e o rifle. Mesmo agora as mãos estavam recarregando, tirando balas do cinto e colocando-as com um clique gratificante no pente da pistola.


Alice May percebeu que não exercia nenhum controle consciente sobre as mãos. Em algum momento entre abrir a porta da frente da casa do tio Bill e entrar na cozinha, ela havia se transformado em uma observadora dentro do próprio corpo. Mas não se amedrontou com isso. Fizera o que era certo e percebia que ainda tinha domínio sobre os próprios atos. Não era um zumbi ou coisa parecida. Podia decidir aonde iria em seguida, mas seu corpo – e as armas- a ajudariam a fazer o que tinha que ser feito quando chegasse ao seu destino.

Ela se desviou dos corpos que ainda se mexiam e saiu pela porta dos fundos. Deu em outra rua vazia com o inclemente vento quente, a poeira e a completa ausência de pessoas.

Deveria ter surgido uma multidão para ver o porquê do tiroteio. Os dois policiais da cidade chegariam cavalgando seus dois cavalos cinzentos. Mas só havia Alice May.

Ela desceu a rua a caminho da estação de trem. Os saltos das botas esmagavam o cascalho. Teve a impressão de que nunca tinha ouvido aquele barulho singular, não com tanta clareza e tão alto.

O vento mudou de direção e soprou contra ela, mais forte e quente do que nunca. A poeira subiu, uma poeira densa que carregava aglomerados de pedregulho. Porém nenhum atingiu Alice May, nenhum entrou em seus olhos. O vestido branco os repelia, o vento parecia se dividir ao chegar nela, com grandes correntes de pó e pedrisco voando dos dois lados.

Uma porta se abriu à sua esquerda e ela estava de frente para a casa, o dedo no gatilho. Um homem deu meio passo para fora. O velho Sr. Lacker, trajando seu melhor terno, uma bandeira dos Servos do Estado na mão trêmula. Mão esquerda.

- Fique dentro de casa! – Alice May ordenou. Sua voz saiu mais alta do que esperava. E ribombou em seus ouvidos, facilmente cortando o vento.

Lacker deu outro passo e levantou a bandeira:

- Fique dentro de casa!

Outro passo. Balançou a bandeira outra vez. Então enfiou a mão no paletó e pegou uma pistolinha no bolso, uma Derringer de tiro único, toda feita de metal antigo e manchado.

Alice May puxou o gatilho e seguiu em frente, enquanto de súbito brotava sangue da lapela do melhor terno do velho Lacker, uma casa de botão vívida, de vermelho escarlate.

Ela recarregou enquanto andava. Por dentro estava gritando, mas nenhum som saía. Não queria ter matado o Sr. Lacker. Ele era idoso, inofensivo, não representava perigo. Não poderia tê-la atingido nem se estivesse ao seu lado.

Mas suas mãos e o rifle não concordavam com isso.

Alice May sabia para onde tinha de ir. A estação de trem. Onde o Mestre estaria em menos de uma hora. Tinha de ir lá e matá-lo.

Não parecia sensato andar pela rua principal, então Alice May cortou caminho pelo campo atrás da escola. Do alto do corte além do campo, ela olhou para os dois lados, o da estação e o da via férrea.

O trem especial já estava na plataforma. Uma locomotiva, um vagão a vapor e um único vagão privativo. A locomotiva tinha um anteparo colocado em frente à caldeira, em cima do limpa-trilhos. Um anteparo com a tocha flamejante dos Servos. O trem devia ter vindo de Jarawak City em marcha a ré, pensou Alice May, só para que o balcão na parte de trás do vagão privativo ficasse de frente para a curva da avenida principal.

Havia muita gente reunida naquela curva. Todas as pessoas que Alice May esperava encontrar nas ruas. Tinham chegado cedo para garantir que não fossem tachadas de partidárias tardias ou relutantes. Todos os habitantes da cidade tinham de estar ali, muitos deles trajando o uniforme dos Servos e todos eles agitando bandeiras negras e vermelhas.

Alice May se esgueirou pelo corte e andou no meio dos trilhos. Era por aquele caminho que ela tinha chegado quando bebê, tantos anos antes. Mas por algum motivo, não achava que tinha vindo de Jarawak City.

Toda a atenção estava voltada para a parte traseira do trem, embora fosse óbvio que o Mestre ainda não havia aparecido. Estava uma algazarra grande demais para isso, com a multidão aplaudindo e a banda da cidade tocando alguma música irreconhecível. Os jornais todos faziam alarde do silêncio total que tomava qualquer público quando o Mestre discursava.

Alice May atravessou a linha férrea e foi lentamente para o lado oposto da locomotiva. Assim que chegou ao vagão a vapor, um maquinista desceu. Vestia um macacão de brim e um boné preto dos Servos, completado com o distintivo da tocha em chamas.

As mãos de Alice May se mexeram. A culatra do rifle estalou e o maquinista caiu trilho abaixo. Ele rastejou por um instante tentando se levantar, enquanto Alice May esperava com muita calma que a multidão berrasse de novo e a banda fizesse um crescendo de bateria e metais. Quando o fizeram, ela deu um único tiro na cabeça do maquinista e passou por cima dele.

“Sou uma assassina”, pensou. “Muitas e muitas vezes.”

“Eu gostaria que eles ficassem fora do meu caminho.”

Alice May subiu no balcão dianteiro do vagão privativo. Tentou olhar lá dentro, mas a janela era de vidro escuro.

Alice May tentou a porta. Não estava trancada. Abriu-a com mão esquerda, o rifle preparado.

Esperava dar em alguma sala de estar, talvez mobiliada com opulência. O que viu foi um corredor inacreditavelmente comprido, que se estendia a distância, o final fora do alcance de visão.

A multidão de repente ficou em silencia do outro lado do trem.

Alice May entrou no corredor e fechou a porta atrás de si.

Estava escuro com a porta fechada, mas sua estrela reluzia com mais brilho, iluminando o caminho. Afora o tamanho e o fato de que o final estava envolto em nevou ou fumaça, o corredor era semelhante ao de qualquer outro trem que Alice May já tinha visto. Madeira polida, equipamentos de metal e portas que davam paras as cabines, a alguns passos de distância umas das outras. A única coisa estranha era que as portas tinham janelas de vidro escuro, por onde não se enxergava nada.

Alice May ficou tentada a abrir uma das portas, mas resistiu à tentação. Seu negócio era com o Mestre, e ele estava discursando do outro lado do trem. Quem sabe em que encrenca ela se meteria ao abrir uma porta?

Ela continuou a andar, da forma mais silenciosa possível, pelo corredor. Dava alguns passos e ouvia algum barulho; congelava por um instante, o dedo no gatilho. Mas os sons não eram de gente, nem de armas, nem de perigo. Vinham do outro lado das portas das cabines, e eram de mar, de vento ou de chuva caindo.

O corredor prosseguia e Alice May não parecia estar chegando perto do final. Começou a andar mais rápido e depois a correr. Ela tinha de chegar lá antes que o Mestre terminasse o discurso, antes que seu veneno dominasse seus pais adotivos e todo mundo que ela conhecia.

Cada vê mais rápido, os saltos das botas tamborilando, a respiração áspera, mas ainda sentindo frio, um frio gélido. Ela se sentia como se empurrasse uma barreira que a qualquer momento se quebraria, e então ficaria livre daquele corredor sem fim.

Ela realmente se quebrou. Alice May invadiu uma sala para fumantes, cheia de Servos, um aposento comprido e lotado de uniformes pretos e vermelhos.

As mãos e os olhos de Alice May começaram a atirar antes que ela sequer se desse conta de onde estava. O rifle se esvaziou no que pareceram apenas alguns segundos, mas todas as balas acertaram na mosca. Servos desmoronavam nas cadeiras, contorciam-se no chão, mergulhavam para se proteger, agarravam suas armas.

Alice May jogou o rifle para o lado e pegou um dos revólveres, num movimento tão rápido que, para os assustados Servos, o rifle pareceu ter se transformado nas mãos dela. Mais seis Servos morreram quando sua oponente moveu o cano da arma com a mão esquerda, os tiros ressoando juntos num instante terrível.

Alice May enfiou um dos revólveres no coldre e pegou o outro, a mão direita e a mão esquerda numa coordenação perfeita e antagônica. Mas não havia mais ninguém em quem atirar. A fumaça do tiro misturada à de charutos e cachimbos traçava um torvelinho até os ventiladores no teto. Servos soltaram um último sopro de vida tossindo sangue, e os últimos gritos cessaram.

“Então isso é o que as pessoas chamam de carnificina”, pensou Alice May ao inspecionar o aposento, olhando calmamente de algum lugar dentro de si enquanto uma outra parte observava os estremecimentos e convulsões derradeiras dos homens e mulheres agonizantes, em meio ao sangue, miolos e urina que se espalhavam e empapavam o carpete antes azul.

Suas mãos – mas não as suas mãos, pois com certeza estas estariam trêmulas – recarregaram os revólveres enquanto ela observava. Em seguida, elas pegaram o rifle e o recarregaram.

A porta se abriu do outro lado da sala dos fumantes. Alice May viu de relance as costas do Mestre, captou algumas de suas palavras proferidas, cada uma carregando a insinuação de um grito.

Seu rifle se ergueu quando uma jovem de roupa preta e vermelha entrou na sala.

Era Jane.

Esperamos pelo final ansiosamente.

CONTINUE ESCREVENDO!

Não vou dizer que a história está a mais completa perfeição, mas muitos autores sérios já começaram com menos (alguém disse andré vianco? eu juro que não fui eu que disse andré vianco).
A propósito, estou te convidando pra participar da comunidade de textos de punho próprio. Uma comunidade do orkut só para escritores, a maioria inesperiente.
Enjoy
http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=78334933

Boa tarde...bem, falaremos sobre o texto.
Cara...ficou bom. Me abstenho em dizer apenas isso.
Quando ela entrou no trem, fiquei rezando: "Tomara que não haja uma perseguição...". Ainda não aconteceu e sugiro que não aconteça. Torna a história clichê e eu não gosto nem um pouco.
Não vou dizer nada sobre o fato de ela atirar melhor que o capitão do BOPE, esperarei pela explicação já citada. Também aguardo por uma possível história de seu passado e parentes - já que ela parece sentir um ódio mortal desse Mestre sem nenhuma explicação plausível. Tudo bem, o cara é um puta manipulador e tal, mas chegar atirando desse modo? Qualquer pessoa sensata não iria querer se meter com ele - o que faz dela uma retardada com um péssimo senso de heroísmo e justiça.

Citação:

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que o final estava envolto em nevou ou fumaça, o corredor

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Névoa? Me pareceu o mais próximo.

Citação:

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Cada vê mais rápido, os saltos das botas

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Realmente não sei o que você quis dizer com isso. Vez? Talvez...



É isso. Último capítulo chegando...me decepcionei bastante. Achei que a história tinha mais enredo...de duas, uma: ou o último capítulo será extremamente grande e bom, dando um ótimo desfecho à história ou ele não explicará porra nenhuma e ficará por isso mesmo. Ou então, estou ficando doido e nenhuma de minhas profecias se cumprirá...



:}

Demorei, mas cheguei. Para que não haja dúvidas, esclareço que esse comentário compreende os acontecimentos dos capítulos cinco e seis.


Com exceção de duas ou três redundâncias, a história está muito bem escrita. A desenvoltura da narrativa e o competente equilíbrio entre descrições detalhadas e passagens leves garantem uma leitura convincente e atrativa; felizmente, você não fomenta chatices literárias.

É interessante e divertido acompanhar uma história que não é protagonizada por mocinha ou heroína, mas que abre espaço para uma inconsequente anti-heroína ― aquele tipo que faz (ou tenta fazer) a coisa certa da maneira errada. Por outro lado, tudo que acontece ao redor da personagem é estranhamente conveniente e bizarro; não sou daqueles que clama por explicações cientificamente plausíveis para questões subjetivas ou sobrenaturais, mas sinto que alguns pontos necessitam de boas justificativas.

Também tenho a nítida impressão de que a história seria melhor deglutida caso as informações e a disposição dos capítulos fosse mais bem planejada. Os dois primeiros são leves, curtos e simples, praticamente extensões do prólogo; terceiro e quarto introduzem conceitos importantes e deixam tudo de cabeça para baixo; nesses dois últimos, de uma hora para outra, O Baú tornou-se um esquisito thriller de ação. A instabilidade estilística da obra, além de deixar o leitor perplexo com a ligeireza dos acontecimentos e infinitas nuances do enredo, causa desconforto naqueles que acreditavam estarem lendo um drama leve envolto em pitadas de humor e mistério.


Medo e Morte:

Citação:

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Postado originalmente por Mago Teseu

Pro algum motivo, Alice May não se surpreendeu ao ver as descrições, escritas à mão em etiquetas grudadas às latas.

Por

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Citação:

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Postado originalmente por Mago Teseu

Gotas ainda pingavam dele e caíam lentamente na macha embaixo de suas pernas.

mancha

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Citação:

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Postado originalmente por Mago Teseu

Alguém tinha usado o mesmo sangue para pintar no chão uma tocha malfeita e duas palavras.

mal feita

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Citação:

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Postado originalmente por Mago Teseu

Então teriam golpeado, e golpeado, e golpeado Bill, enquanto ele cambaleava pelo corredor da própria casa, incapaz de acreditar do que estava acontecendo e incapaz de resistir.

no

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Redenção:

Citação:

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Postado originalmente por Mago Teseu

A multidão de repente ficou em silencia do outro lado do trem.

silêncio

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(Ratifico o comentário do Ldm sobre nevou e vê.)


É ventura rara presenciar o desfecho de uma história sequencial nessa seção ― o fato de ser uma narrativa curta não torna esse caso desmerecedor de aplausos. (Na verdade, além do meu conto de treze capítulos, só consigo lembrar de outros dois tópicos finalizados: os brevíssimos Acima das Nuvens e O Diário de Mudsher.) Parabenizo-lhe de antemão e aguardo pela cereja do bolo.

Finalmente....

7 - O Mestre

Era Jane. Alice May sabia que era Jane e mesmo assim seu dedo se comprimiu contra o gatilho.

- Olá, Alice May – disse Jane. Ela não olhou para os recém-mortos que havia à sua volta nem se deu o trabalho de desviar da poça de sangue que se alastrava. – O Mestre disse que você viria. Devo deter você, porque não atiraria em sua própria irmã.

Ela sorriu e pegou uma pistola de cima da mesa. O dono havia escorregado, deixando um rastro molhado de sangue, pele e tripas nas costas da poltrona.

O dedo de Alice May puxou o gatilho e ela atirou em Jane. Apenas um último e desesperado esforço de vontade desviou o alvo do peito da irmã para o seu braço direito.

- O Mestre está sempre certo – repetiu Jane com uma serenidade confiante. Começou a erguer a pistola.

Dessa vez Alice May não foi forte o suficiente para resistir ao impulso inexorável do rifle. Ele estava apontado diretamente para o peito de Jane e não havia como virá-lo para outro lado.

O tiro soou mais alto que todos os outros e seu efeito foi mais terrível. Jane desabou no chão. Estava morta antes mesmo de juntar-se aos corpos empilhados no chão.

Alice May pisou nos cadáveres e ajoelhou-se ao lado de Jane. Lágrimas escorriam pelo seu vestido como a chuva no vidro. O tecido branco não ficava manchado. O sangue e a pele dilacerada se desviavam dele, assim como a poeira.

“Mas com suas mãos era diferente”, pensou Alice May. Suas mãos nunca mais estariam limpas.

- Nada acontece em Denilburg – Alice May sussurrou.

Levantou-se e abriu a porta que dava para o balcão traseiro. Para a cidade reunida e o Mestre.

Ele estava berrando quando ela saiu, os braços erguidos acima da cabeça, descendo para bater com tanta força no balaústre que ele tremia sob seus punhos.

Alice May não escutou o que ele disse. Ela apontou o rifle para a parte de trás da cabeça dele e puxou o gatilho.

Um clique seco e triste foi o único resultado. Alice May puxou a alavanca. Uma bala foi expelida, o metal tilintou e rolou do balcão para os trilhos lá embaixo. Ela puxou o gatilho mais uma vez, ainda sem resultado.

O Mestre parou de falar e se voltou para olhá-la.

A estrela de Alice May resplandeceu. Ela teve de cobrir os olhos com o rifle para poder enxergar.

De perto o Mestre não parecia grande coisa. Era mais baixo que Alice May e seu cavanhaque era ridículo. Era só um homenzinho engraçado. Até que se olhasse em seus olhos.

Alice May queria não ter feito isso. Os olhos dele eram como o corredor sem fim, estendendo-se até algum lugar inominável, um vazio onde nada humano poderia existir.

- Então você matou sua irmã – disse o Mestre. Sua voz era quase um murmúrio, e os gritos e clamores haviam sumido. Não havia dúvida de que todos, do lado de fora do trem, ainda podiam ouvi-lo. Quando queria, ele tinha uma voz que se projetava sem esforço. – Você matou Jane Elizabeth Suky Hopkins. Assim como matou Everett Kale, Jim Bushy, Rosco O’Faln, Huberth Jenks e o velho Lacker. Isso sem mencionar meus homens que estavam no trem. Você seria capaz de matar a cidade inteira para chegar até mim, não é?

Alice May não respondeu, apesar de ter ouvido a multidão se mover e arfar. Ela soltou o rifle e sacou um revólver. Ou tentou. Ele ficou preso no coldre. Ela tentou o da esquerda, mas este também estava emperrado.

-Não é tão fácil assim, não é? - sussurrou o Mestre, inclinando-se para falhar-lhe em particular. Seu hálito tinha o mesmo odor da sala que ela havia deixado para trás. De sangue e merda e terror. – Há regras, sabe, entre o tipo de gente que nós somos. Você não pode sacar a arma até eu sacar a minha. E por mais que seja rápida, eu sou mais. Tudo o que você fez foi por nada. Todas essas mortes. Todo o sangue em suas mãos.

Alice May recuou para lhe dar espaço. Não ousou olhar para a multidão, nem olhar para os olhos do Mestre novamente. Em vez disso, olhou para as mãos dele.

- Você pode desistir, sabe – o Mestre murmurou. – Ocupar o lugar da sua irmã, a meu serviço. Até mesmo na minha cama. Ela gostava disso. Você também vai gostar.

O Mestre lambeu os lábios. Alice May não olhou para sua língua comprida, pontuda, parecendo de couro. Ela observava suas mãos.

Ele recuou um pouco, ainda sussurrando.

- Não? É sua última chance, Alice May. Junte-se a mim e tudo ficará bem. Ninguém vai culpar você por matar Jane e as outras pessoas. Pois eu vou lhe dar um...

A mão dele fez um movimento rápido. Alice May puxou a arma.

Ambos atiraram ao mesmo tempo. Alice May sequer sabia de onde ele tinha tirado a arma. Sentiu um golpe brutal em seu peito e bateu contra o balaústre do balcão. Contudo, manteve o revólver apontado para o Mestre em centro fixo e a mão esquerda erguia o cano enquanto ela puxava o gatilho uma... duas... três... quatro... cinco vezes.

O revólver estava vazio. Alice May deixou-o cair no chão e ela também caiu, apertando o peito. Não conseguia respirar. Seu coração martelava com a consciência de que tinha sido baleada, de que aqueles eram seus últimos segundos de vida.

Algo caiu na mão dela. Era quente, quente a ponto de queimar. Ela contemplou aquilo com um olhar estúpido, enquanto a palma de sua mão ardia. Por fim, viu que era uma bala, um projétil disforme que não era de chumbo, e sim uma espécie de pedra branca e pálida.

Alice May soltou a bala, mas não tão depressa a ponto de evitar uma queimadura profunda, que deixaria cicatriz. Tentou respirar mais uma vez e conseguiu, embora sentisse uma dor aguda e penetrante nos pulmões.

Olhou para o peito, esperando ver sangue. Mas seu colete continuava limpo como sempre, à exceção de um buraquinho redondo no lado direito, paralelo com a estrela de prata que se apagava à esquerda. Cautelosamente, Alice May tateou ali. Mas suas mãos só sentiram os fios entrelaçados. Não havia buraco no vestido, nem sangue.

Alice May sentou-se. O Mestre estava deitado de costas do outro lado do balcão. Agora ele parecia apenas um homenzinho morto. O pavor que Alice May sentira por causa dele já desaparecera.

Ela rastejou até ele, mas antes que pudesse tocá-lo, sua carne começou a vibrar e se mexer. Ele rastejava e tremia o rosto passando de rosa avermelhado a prateado desbotado. Em seguida, o corpo do Mestre começou a se liquefazer, a se tornar prata líquida de verdade, da mesma cor. O líquido se esparramava por suas roupas, derramava pelo chão e caía num ralo de bronze que havia no canto. Logo não havia nenhum rastro dele, afora a pistola automática, uma pilha de roupas e um par de botas vazias.

Epílogo

Alice May olhou para a multidão, que já se dispersava. As pessoas tiravam o uniforme dos Servos, chegando a ficar só com as roupas de baixo. Outros simplesmente iam embora. Todos cabisbaixos, e ninguém abria a boca.

Alice May se levantou, as mãos apertadas contras a costelas para diminuir a dor. Ela olhou para a multidão à procura dos pais adotivos e do tio Bill que sobrevivera.

Ela os viu, mas, como todas as outras pessoas, eles não olhavam em sua direção. Estavam de costas e com os olhos fixos na direção da cidade.

Jake e Stella se agarraram com força e caminharam pela avenida principal. Não olharam para trás. Tio Bill se aproximou da plataforma. Por um instante, Alice May achou que ele iria procurá-la. Mas não o fez.

Alice May assistiu a eles indo embora e sentiu que levavam consigo o que tinha sido até então.

A quarta garota da família Hopkins, assim como a terceira, tinha morrido para Denilburg.

Indiferente, ela pegou o rifle e o revólver e recarregou-os. O cinto antes cheio de balas estava quase vazio agora.

Ela ficou surpresa quando motor assobiou, mas só por um momento. Tinha entrado nesta vida em um trem. Parecia bem, adequado sair desta forma.

O trem deu uma guinada hesitante. O vapor elevou-se acima de sua cabeça e as rodas chiaram buscando os trilhos. Alice May abriu a porá do balcão e entrou no trem. A sala para fumantes tinha desaparecido, levando consigo Jane e todos os outros cadáveres. O corredor sem fim ainda estava ali e, a seus pés, o baú.

Alice May agarrou um dos lados do baú, abriu a porta da primeira cabine que viu e arrastou-o para dentro.

Da plataforma, tio Bill, o chefe da estação, contemplou o trem partindo devagar. Antes que entrasse no corte, o trem desviou para uma estrada de ferro que não existia e desapareceu na entrada de um túnel que se dissipou assim que o vagão adentrou as trevas.

Bill enxugou uma lágrima do olho, pelo amigo que também carregara seu nome, por uma cidade que perdera a inocência e por sua quase filha, que pagara o preço por ter salvado todos eles.

Tudo que é místico no início da história permaneceu incompreensível durante essa breve conclusão. A ficção não obedece padrões reais e eu realmente não me importo com a falta de esclarecimentos práticos, mas essa escassez de justificativas causou uma estranheza sem igual; na minha humilde opinião, o mistério ― sem resposta ou mensagem ― criado pela completa omissão de informações possui fraca validade. Obviamente, parto de um conceito pessoal: acredito que bons mistérios são lacunas que podem ser preenchidas com deduções lógicas.

Você ganha muitos créditos por apresentar um texto singular (para essa seção) e possuir um quê próprio no punho escritor. Eu não fiquei entediado, nem por um minuto, pois senti criatividade e harmonia genuína brotando das palavras ― muitas vezes, isso é mais importante que um enredo condizente e bem amarrado.

Acredito que esse tópico foi um belo aprendizado para todos nós: eu e os outros leitores estimulamos nossas perspectivas; você está apto a construir histórias cada vez melhores e mais bem elaboradas; a seção agradece pela contribuição. Espero ter a oportunidade de ler outros escritos da mesma mente inventiva.

Não preciso dizer que foi uma excelente história. Mas, de fato, preciso dizer que o final foi...deprimente. Como disse o Emanoel, finais inusitados com mistérios são agradáveis, porém, quando dedutíveis. Você pode ter tentado explicar algo, mas, eu não entendi. Não foram uma ou duas coisas que me deixaram intrigado: desde o quarto ou quinto capítulo eu não entendo nada. E o final não foi diferente.

Mas isso não te desmerece. Você contribuiu com uma ótima história para a sessão e isso é inegável. Espero que tenha sido tão agradável escrevê-la quanto foi para nós lê-la. Nos vemos por aí.



L.D.M.
Lindomar de Moura
(mentirinha)