Contos do Concurso Melhor Conto 2008

[Emanoel]

1. Sem Título – Thomazml
   
2. Açougueiros – Wu Cheng
   
3. Carta de Nascimento – Pernalonga
   
4. Encontros – Dark Psycho
   
5. Gabriela – AAlan
   
6. KIWI – Manteiga
   
7. Mão de Deus – Elementals
   
8. Meia-noite – Claudio Di Martino
   
9. Memória Pilchada – Melgraon I
   
10. Paladinos – Lire
    
11. Par ou Ímpar – Dard Drak
    
12. Sobre Tiaras e Joaninhas – wikle
    
13. Vinho, Discussão, uma Velhota e uma Chupada – Hugoca2x

[Emanoel]

Sem Título

Thomazml

Aux armes, citoyens, Formez vos bataillons

Alguma região da Alsácia, inverno de 1915.

O dia amanheceu cinzento. Ainda que já fosse inverno, a triste melancolia do outono ainda pairava no ar. Estava frio, menos de dez graus. Toda a região estava quieta, morta. A camada de neve ultrapassava cinqüenta centímetros. O vento uivava, levantando pequenos flocos de neve, que se arrastavam preguiçosamente pelos troncos nus das poucas árvores que ali estavam.

Jacques tentava inutilmente acender um fósforo na sola das botas desgastadas. A sola já estava se desfazendo, assim como a parte de cima de couro. Quando o fósforo pegou, o soldado procurou no bolso das vestes sujas o cigarro que comprara. Mas, infelizmente, este havia desaparecido. Xingando baixinho, o francês apagou o fósforo no chão lamacento da trincheira.

O fedor já não incomodava mais o soldado, há de dois meses naquele buraco detestável. Metade do seu batalhão já tinha perecido, quase todos por doença ou congelados. A dura realidade da guerra era essa. O que mais matava eram as condições miseráveis a que os soldados eram submetidos. Pequenos ferimentos provocados pelos estilhaços das armas inimigas eram mais eficientes que as próprias armas.

Jacques coçou a barba, pensativo. Apesar de ser uma regra militar a obrigação de raspar a barba e o bigode, a falta de água limitava o acesso dos soldados aos banhos e outros cuidados higiênicos. O homem seguiu rastejando até junto do seu amigo Pierre. Este estava jogando cartas, sozinho. O baralho era roto, algumas cartas nem poderiam ser reconhecidas, mas Pierre cantarolava o hino francês enquanto jogava paciência.

Jacques chamou o amigo, que parou imediatamente de jogar. A face magra de Pierre estava mais evidenciada pelas profundas olheiras e a palidez do rosto. Jacques pediu um fósforo e um cigarro ao companheiro. Este concedeu de bom grado o fósforo, mas fez um gesto negativo, indicando que não tinha nenhum cigarro.

O soldado continuou rastejando, a procura de outro amigo para lhe dar um cigarro. Quando começou a sentir o cheiro de bebida, adivinhou que estava perto de Charles, o sargento que sempre vivia embriagado. A guerra tinha levado a família inteira de Charles, assim como seu controle sobre o álcool. O soldado passou direto, se acendesse fogo perto de Charles era provável que o sargento queimasse até a morte.

De repente, como que saudando a manhã que se levantava, um clarim soou alto no ar frio. Jacques desistiu da busca ao cigarro e foi com os outros até o espaço central da trincheira. A respiração provocava pequenas nuvens prateadas em volta das cabeças. O capitão estava acocorado, esperando que todos se reunissem. A expressão era de melancolia, que se enquadrava bem à paisagem desolada.

O capitão Du Bois explicou a situação: as trincheiras alemãs estavam desgastadas e a artilharia inimiga sem munição. Comandaria ele um esquadrão para capturar mais meio quilômetro do território francês ocupado. Por isso, precisava contar com o patriotismo dos soldados da nação francesa. A mãe pátria estaria olhando para seus bravos soldados, estava dependendo deles. O discurso inflamou um pouco os ânimos. Pierre começou a cantar o hino, sendo imitado pelos outros.

A artilharia francesa começou a trabalhar, abafando o canto. Du Bois ergueu-se e transpôs a cerca de arame farpado, momentos antes derrubada. Foi seguido pelos seus subalternos, que gritavam enquanto corriam em direção à outra trincheira. Os gritos morreram quando os obuses explodiram de novo, levantando a providencial fumaça, que encobriria o ataque. Flocos de neve caiam, auxiliando a empreitada.

O rifle pesava nos ombros de Jacques, seu braço direito tremia de vez em quando. O homem ouvia um estranho zumbido, provocado pelo barulho da artilharia. A boca secou e as entranhas pareciam geléia. O soldado obrigou-se a correr agachado, junto com os outros. Os tiros já não eram ouvidos, os olhos se encheram de lágrimas por causa da fumaça. Só era meio quilômetro, quinhentos metros. O hino francês ecoava pela mente dele.

Tropeçou numa pedra, que não tinha visto. Caiu de cara na neve pisoteada pelos companheiros. Levantou-se e correu de encontro a eles. Mas, num átimo de segundo, os ouvidos de Jacques voltaram ao normal. Podia ouvir os gritos dos seus amigos. Mas estes já não eram patrióticos, eram gritos de dor. Já não se ouvia os obuses amigos. Um som terrível preenchia o ar. O som da morte. Os tiros da metralhadora não paravam. Todos os soldados franceses foram caindo, um por um. No final, Jacques estava estendido no solo frio de inverno.

Sua barriga estava aberta, de onde jorrava uma profusão de sangue. Suas mãos tentavam inutilmente estancar o líquido vermelho que vazava. Uma dor dilacerante tomou conta do soldado. Uma lágrima solitária saltou dos seus olhos, caindo pela face suja até a barba cheia de pulgas. Seus lábios já não estavam ressecados, úmidos pelo próprio sangue. Seus olhos fitaram pela última vez o céu francês. A neve caia em flocos brancos.

[Emanoel]

Açougueiros

Wu Cheng

Chegou de ônibus naquela pequena cidade do interior, ponto final de uma linha decadente, caindo aos pedaços, disposto a tomar um café e voltar para a estrada. Veria na rodoviária qual era o próximo horário de viagem.

Não era propriamente uma rodoviária, apenas uma placa e um sujeito sentado num caixote, fumando um cigarro fedorento.

A cidade cresceu em volta da estrada e tinha apenas uma rua transversal. Se formava pelo posto de gasolina, um botequim para caminhoneiros e uma capela com a imagem de Santa Edwiges, trancada. Alguns barracões completavam a imagem de interior rural.

Olhou para um lado, depois para o outro, pensando que já tinha visto todas as belezas naturais do vilarejo, ou seja, nenhuma. Agora já podia ir embora dali o mais rápido possível.

_Uma passagem pra fora daqui, por favor_ falava com o sujeito do caixote. Era mirrado, de pés descalços, pitava seu fumo e cuspia um catarro preto de lado. Não olhou nenhuma vez na direção do viajante.

_O último ônibus que saiu foi esse agora. Próximo só semana que vem_ Um cachorro magro estava deitado ali do lado, lambendo uma quentinha de comida vazia. Provavelmente o almoço do homem.

_Foi nesse mesmo que eu vim. Quero saber como faço pra seguir viagem_ indagou sem muita paciência com o bilheteiro.

O sol de meio-dia estava escaldante, nenhuma sombra por perto, nem viv'alma a vista. Parecia uma conversa entre dois loucos no meio do inferno. Aparentemente o sujeito se divertia com isso e falava cada vez mais arrastado:

_Não tem parada aqui. A única linha que vem e volta é essa que o senhor chegou_ Roncou e cuspiu no asfalto uma bolota gosmenta, dessa vez meio verde. O cachorro se alegrou, engolindo a guloseima numa lambida.

_Você pode ficar na beira da estrada e tentar pedir carona pra alguém. Mas normalmente ninguém pára aqui. Cidade pequena, sabe como é_ completou e não se dispôs a responder mais nada.

_Porra, mas em que buraco eu vim me meter_ pensou o estranho em voz alta, sem se importar se o estavam escutando.

Foi tomar um café no botequim e saber se alguém poderia lhe dar carona de volta à civilização. Porque aquilo lá era um pouco depois do fim do mundo.

Só tinha a dona do lugar, uma gorda meio sebosa de suor, e um caipira tomando um caldo de carne ou algo do gênero. Eram uns nacos de carniça boiando em óleo, culinária local, certamente. Café horrível, mas pelo menos conseguiu alguma coisa.

_Então você faz frete pra capital? Pode me dar uma carona até lá? Ou qualquer outro lugar, parece que estou preso aqui por uma semana_ falava com o caipira, que babava na barba tomando aquela gororoba oleosa. Camiseta suja, boné mais sujo ainda, cabelos e barba sebosos. Com certeza era caminhoneiro.

_Não vai dar, não tenho mais caminhão. Agora tô me dedicando a criação de porcos e galinhas_ falava e olhava pra dona do balcão. _Minha melhor cliente!

_Te mato se quiser me cobrar pelos teus porcos bexiguentos e aquelas galinhas doentes_ apontava um facão de cozinha rindo pro cara. _Vai ficar sem janta hoje.

_Essa bela dona aí é minha esposa_ gracejou o caipira, e o viajante pensou que a beleza havia passado bem longe de toda sua família por muitas gerações. Mas estava enganado.

A gorda senhora convidou o estranho a dormir na casa deles, por uma módica quantia, claro, apenas o necessário para pagar as suas despesas com água e comida.

Ficou combinado que os três voltariam depois do expediente, período em que não apareceu ninguém para comprar ou mesmo perguntar qualquer coisa.

Era uma loja às moscas, literalmente. Dezenas, centenas talvez, em todas as cores e tamanhos. A senhora se divertia jogando um pouco de cerveja no chão de terra batida, olhando uma nuvem negra de insetos se formar em cima da bebida. Em seguida, espantava os bichos e sacudia uma frigideira no ar. Um som de pipoca estourando enchia o ambiente, e dezenas de moscas jaziam no chão.

Periodicamente a dona fazia isto, mas as moscas eram mais rápidas em se multiplicar. O caminhoneiro sem caminhão tirava uma soneca recostado na cadeira, com o boné no rosto, o barrigão saltando por baixo da camiseta manchada.

No final do dia, voltaram para casa. Passaram pela estrada, o bilheteiro não estava mais lá, nem o cachorro, nem o caixote. Apenas aquele catarro preto no asfalto, seco do sol, revelava o local exato de onde ficava.

O carro velho tremia e sacudia na estrada esburacada de barro. O calor acumulado da tarde fazia todos transpirarem, deixando um cheiro azedo no interior do veículo.

_Vocês moram muito longe da cidade?_ perguntou o novo hóspede. _Penso em sair amanhã bem cedo para pedir carona aqui na rodoviária.

_Sim, sim. É logo ali, menos de uma légua_ respondeu o motorista. _Só quando chove que não dá pra passar, porque esta estrada miserável não tem conservação nenhuma.

_Torça para não chover, querido_ a dona gorda já estava cheia de intimidade com o viajante, o que o assustou um pouco. Talvez por isso, resolveu mudar o assunto:

_Vocês administram sozinhos a fazenda? _falou, sem um pingo de interesse no que o casal de caipiras fazia. O carro pulou de novo.

_Não, não, coração_ começou a mulher. _Temos nossa filhinha, que é a razão de nossa vida, não é "painho"?_ "Painho" aprovava balançando a cabeçorra e dando um sorriso.

Como era inútil tentar uma conversa razoável com aqueles dois, desistiu e calou-se até chegarem.

A fazenda consistia em um barracão maior e outras duas construções pequenas. Nada que lembrasse remotamente uma fazenda. Havia chegado numa espécie de campo de refugiados ou favela de um dono só.

Os porcos chafurdavam por todo lado, e meia dúzia de galinhas já estavam recolhidas no galinheiro. O cheiro não era dos melhores, mas o viajante pensou que seu cheiro também não estava dos melhores. Conformou-se e foi descobrir onde dormiria.

Nada funcionava naquele lugar. Maçanetas emperradas que não fechavam, as janelas não tinham vidros ou estavam quebradas, o banheiro era uma casinha nos fundos do quintal, uma fossa séptica de odor pestilento e insuportável. Por sorte à noite o barracão era trancado e tudo que havia para as necessidades noturnas era um penico embaixo da cama.

O hóspede já pensava em agradecer amavelmente aos seus anfitriões e ir buscar um lugar ao relento para dormir, de preferência bem longe dali, quando viu a figura da menina, um anjo, uma flor que brotara no meio daquela podridão.

Trajava um vestido puído azul, os cabelos lisos, negros, desgrenhados e os seus olhos azuis eram muito tristes. Não tinha mais do que 16 anos. Ele interessou-se por ela e apenas por este motivo ficou. Notou que mancava da perna esquerda, mas isso não tirava a beleza da moça.

_Então você é a filha deles. Gosta daqui?_ nenhuma resposta. Tentou de novo.

_Eu vou passar aqui esta noite, sou hóspede dos seus pais. Perdi minha condução, parto amanhã de manhã.

_Pode me levar com você?_ esta era uma pergunta que ele não esperava ouvir, e que o fez engasgar e emudecer por algum tempo.

_Não posso fazer isso, seria considerado seqüestro ou rapto_ respondeu. Não havia nada que pudesse fazer por ela. Além do mais, era louca como os pais, apesar de muito bonita.

_Então qual é sua utilidade? Não é melhor do que estes porcos que vêm e chafurdam onde há lama e restos para comer.

Esta era uma verdade incontestável, por isso não respondeu. A bela moça se virou e saiu mancando lindamente da sua perna esquerda.

Este episódio abalou o viajante solitário. Deitado em sua cama cheia de percevejos, gordos como feijões, não conseguiu dormir pensando nos estranhos acontecimentos do dia.

Havia movimento na cozinha. Ao que tudo indicava, a gorda senhora mantinha sua forma redonda a custas de pesadas refeições noturnas. O cheiro de banha de porco dominava todo o ambiente. Pensava que, afinal de contas, a garota não estava tão louca assim de querer fugir daquela ratoeira.

Em seguida, ouviu ganidos e gemidos, parecia um cão tomando uma surra. Primeiro bem fracos, depois cada vez mais freqüentes e mais altos. Foi verificar, violando sua decisão de não se intrometer no cotidiano daquela pequena comunidade rural.

Os sons vinham do quarto do casal. A dona gorda continuava na cozinha, fritando com banha de porco. Da porta reconheceu os gemidos: eram da garota, tinha certeza disto. Alguns grunhidos de homem interrompiam um soluço e choro contidos.

_Este filho da puta estupra a própria filha! Por isso ela queria fugir_ pensou. Agora o viajante se arrependia da sua estupidez e covardia.

Viu uma forma de se redimir: um pé solto de cadeira, que estava encostada no corredor. Retirou o pedaço de pau vagarosamente, sem fazer o menor ruído. Imaginava que salvaria sua princesa e seriam felizes para sempre, ou só queria fazer o que era certo. Sabe-se lá o que passa na cabeça de um homem nessas horas.

Mas quando abriu a porta, o horror. O vestidinho azul puído da moça levantado até o meio das costas. Ela estava de bruços e dava para ver o enorme buraco que existia em sua nádega esquerda. Uma cicatriz tenebrosa, um sulco enorme que caberia uma laranja.

Gemia amarrada à cama, mordendo um travesseiro. Seu pai estava com um avental de açougueiro ensangüentado, passando enorme fação em sua coxa direita. Tirava caprichosamente uma fina fatia de cada vez, o que a fazia se retorcer e saltar. O cheiro de sangue dominava o cômodo dando-lhe um aspecto de matadouro.

Seu estômago se rebelou, regurgitando uma bile amarga que sentiu chegar à garganta. A cabeça rodava, as mãos ficaram moles como manteiga. Pensou que desmaiaria, mas conseguiu voltar para seu quarto tão silenciosamente como viera.

_Mainha, hoje tem filé mignon_ ouvia risos e gordura fritando a carne. Não quis ouvir mais nada e dormiu.

Havia bacon frito no café da manhã e a filha do casal não apareceu. Ele não estava com fome. Pagou o que devia e andou por meia hora até o centro da cidade. Ainda bem que não choveu no dia anterior.

Cuspiu no chão, estava contaminado com aquele lugarejo. O cuspe saiu grosso, pendendo pra fora da boca num fio longo que não se soltava. Precisou da ajuda de uma das mãos.

O cachorro magro lambia a gosma enquanto a figura cabisbaixa do viajante ia sumindo na estrada.

_São 60 Km até a próxima vila_ gritou o bilheteiro, ele podia jurar que o homem estava rindo. Não acenou nem respondeu.

Chegaria a outra cidade nem que fosse a pé.

[Emanoel]

Carta de Nascimento

Pernalonga

Não sei dizer com toda a certeza se o interesse é da natureza humana ou se é um defeito humano. De qualquer forma, não diria apenas humano, porque no meu caso, pode se dizer supra-humano. Mas, enfim, acho que seja os dois.


Deixe-me colocar em linhas mais explicativas, tendo em vista que essas são minhas últimas linhas e que o interesse é o motivo disso tudo.

Aposto que você, humano ou “pré-pós-humano” – infelizmente, ainda não consegui achar a descrição perfeita para o que sou... –, já se perdeu de vontades em ter alguma coisa, não? Até mesmo maldades pensou em fazer, loucuras para ter aquilo de tão desejado. Você batalha arduamente, pensa somente naquilo durante um bom tempo e, mesmo se houvesse algo semelhante e mais fácil de conseguir, não poderia substituir o que você quer. Até que, um dia, finalmente, você consegue obter o que tanto anseia. A alegria é espetacular. Uma felicidade absurda toma seu ser por algum tempo indeterminado – salvo alguns raros casos, a vida toda – e você gasta toda sua energia para desfrutar daquilo. Porém, tão rápido quanto a duração da euforia, aquela explosão de desinteresse te aflora. Toda aquela vontade perde o sentido e aquilo que você conseguiu torna-se mais uma das coisas do seu cotidiano... Para ser mais simples, é como uma vida sem dias ou noites, apenas com os mais magníficos pores-do-sol. Indubitavelmente, depois de um tempo, estes não serão mais magníficos.

Voltamos então para o “ser ou não ser” do início. Porque o interesse, consequentemente o desinteresse, é da natureza humana e, simultaneamente, um defeito? Ora, um explica o outro. É natural que tenhamos vontade de ter algo, aliás, é essencial; sem vontades, não batalhamos, não sonhamos, não vivemos. Necessitamos desse interesse, ele vem com a gente desde o nascimento, ele é instintivo, natural. Mas por um lado, o interesse vem grudado com sua antítese, o que nos faz perder e desvalorizar coisas importantes, trazendo-nos sempre arrependimento e tristeza.
Ou seja, se nos é prejudicial, é uma falha, um defeito.
De qualquer forma, permanecendo ou não esta indiferença, sempre surgirá outra vontade, completando o ciclo e seguindo a normalidade. Enfim, repetindo o que eu falei, na minha visão, o interesse é ambos: defeito e característica.

...

Agora que já lhe mostrei meus devaneios sobre futilidades e dissertei sobre o interesse, coisa nunca antes feita por alguém como eu, vou direto ao objetivo desta carta de dilema.

Use sua cabeça e veja se você consegue imaginar um ser perfeito com problemas que não parecem problemas, como o explicado anteriormente? Aposto que não. Aliás, aposto que seu ponto de vista sobre perfeição é a ausência de qualquer tipo de problema. Bom, o dicionário caracteriza isso como “o que não tem defeito físico ou moral”, “o que tem tudo o que lhe pertence ter”... É, sinto decepcioná-los, mas não haverá uma discussão sobre perfeição. Eu concordo com o dicionário, a visão é essa mesma.

Mas quem sou eu para dar o aval que o dicionário tem a definição perfeita para perfeição?
Sou o ser ideal para afirmar isto. Sou um ser perfeito...

Pelo menos aparentemente.

...

Deixe-me situá-lo: imagine uma sociedade utópica. Ninguém passa fome, ninguém é melhor que alguém, ninguém possui qualquer tipo de poder nas mãos, ninguém sofre tristezas ou têm motivos para isso, ou seja, todos são felizes. Todos mesmo.
Lindo não é? Uma sociedade perfeita com habitantes perfeitos, digno de qualquer conto de fadas.
Onde vivo, utópico não existe. Utópico é o real. Essa sociedade é a minha sociedade. Vocês, humanos, a chamam de além. Aliás, eu já dei esse nome para ela, mas, de qualquer forma, é de onde faço parte.

Nota: Desculpe-me, leitor, se fujo muito do assunto ou se constantemente começo a falar besteiras baseado em meus pensamentos ou se o que escrevi até agora não está muito coerente. Mas tente compreender que esta carta deve ser algo que supra as minhas necessidades, que explique tudo que quero explicar e que acabe com minha pressa. Tenha paciência e leia até o final. Grato.

Já deve estar claro que o ser perfeito com problemas que não parecem problemas sou eu.

Não fique frustrado se não entender meu motivos. Até meus amigos perfeitos – os que deveriam compreender a situação – não entenderam.

O fato é: passei minha vida de humano batalhando constantemente pela igualdade e a harmonia. Não irei listar o que fiz, mas tudo que você imaginar do que pode ser feito, eu fiz. Sentia-me horrível ao ver um mendigo na rua, mais triste ainda quando via pessoas desperdiçando comida ou água. Quantas noites chorei com raiva da imperfeição humana, com ódio de como eu era frágil e suscetível à erros.
Eu realmente sofri na minha vida. Sofri até meus últimos momentos... Lembro-me de quando fui baleado em meio a uma passeata a favor de algum projeto de lei solidário, morrendo logo em seguida. Uma morte rápida e seca. Típica.

Mas, tirando todo o tabu, a morte é engraçada. Tudo passa muito rápido e devagar ao mesmo tempo. Muito do que você imaginava se confirma e outras, que nem fundindo todos os cérebros humanos, conseguir-se-ia imaginar um dia. Mas isso não vem ao caso, o que importa é que, quando morri, viajei até chegar onde resido atualmente...

Agora imagine tudo o que eu desejei concreto aos meus olhos e mãos.


Ah! Foi incrível, estava maravilhado! Tudo era perfeito, tudo funcionava. Não havia burocracia, não havia erros, não havia injustiça, não havia fragilidade. Como era incrível aquela sensação! Sinto resquícios dela até hoje, daquela felicidade, daquela perfeição!

Deus! Como eu gostaria de continuar sendo perfeito...

...

Você, leitor, já deve ter imaginado o meu problema não?

Depois de muito tempo vivendo nessa constante felicidade, nesse lugar em que sempre sonhei, meus ideais de humano já não são mais válidos. Eu simplesmente cansei.

Esse é o meu problema, estou apático à perfeição.

Não quero mais essa vida de extrema justiça e igualdade, quero voltar a ser humano! Quero as imperfeições e os choros de frustração! Quero estar à mercê de uma sociedade agressiva e destruidora! Quero ser tendencioso! Quero ser influenciado! Quero mudar para uma opinião destrutiva para mim! Droga! Como eu quero estar livre para fazer qualquer male! Quero olhar para um mendigo e sentir pena, somente isso! Deus, eu quero ser um hipócrita! Quero a falsidade de víboras trapaceiras e oportunistas! Quero a doença, a gripe! A preguiça!! Ah! Como eu quero ir embora desta perfeição sem graça e doentia. Não quero mais me sentir feliz por qualquer coisa. Não quero, não quero. Eu quero olhar para o outro e invejar a sua vida. Eu quero poder!

...

Desculpas.

...

É isso, caro leitor, o meu problema é esse. O desinteresse explodiu em mim. Parte de mim comemora por, a cada momento, perder a minha perfeição, e a outra parte luta para se manter ideal. Você deve estar rindo de minha tolice, me achando masoquista em querer tudo de mal que um humano tem, mas acredite, nada é mais caótico do que viver onde vivo no estado em que estou agora. Já cansei de tentar voltar ao que era, agora não há mais nada a se fazer...

É o que eu quero e é o que vou fazer.

...

Aos meus amigos perfeitos: parabéns a vocês, continuem suas vidas felizes.

Aos futuros amigos, os que provavelmente, lerão esta carta: já chegarei.


Eu, ser sem nome, ser que já foi perfeito, ser atualmente perturbado, parto feliz desta para uma vida de imperfeições, problemas e caos. É claro que não deixo heranças, mas parto para o outro lado sem arrependimentos, disposto a viver como um humano.

Até logo.

[Emanoel]

Encontros

Dark Psycho

- Era um dia triste para o velho dragão, meu filho. Não tão velho assim, para falar a verdade, mas esta é uma história que contradiz muitas coisas. Bem... Deixe-me lhe contar algo: Na verdade, a idade não está no seu corpo, mas na sua mente.

O garoto olhava o velho sentado ao seu lado na cama com bastante atenção. Seus olhos continham uma fagulha de admiração e respeito, e, conforme a voz rouca vibrava no ar, ele demonstrava uma sincera emoção.

- E naquele dia... O dragão tinha tomado a mais difícil das decisões.

Por um momento o homem parou. Seus olhos cansados caíram em um canto do quarto e lá ficaram. Lembranças distantes corriam pela sua mente enquanto o garoto apenas o olhava; firme na expectativa dele continuar a falar.

- Você sabe do que estou falando, Caiman? – O homem surpreendeu a criança com a pergunta. Seus olhos pousaram nela calmamente esperando uma resposta.

- Não, vô. – Ele finalmente falou.

- Então, deixe-me contar a você.


Ele caminhava triste, o dragão, porém, decidido. Seus cabelos brancos realçavam ainda mais sua pele pálida. À sua volta, um suave cheiro de chuva atingia a todos, e o orvalho era renovado com sua passagem. Mais uma vez ele parou, seus olhos levantaram-se para o céu e refletiram o azul em sua íris cristalina. Não era hesitação; ele apenas tomava fôlego. Fôlego para continuar outra vez.

Logo continuou novamente, e não demorou muito para sentir o cheiro de batatas cozinhando. Pensou em cortar caminho, mas lembrou de sua jornada e seu objetivo, e decidiu continuar. Alguns minutos depois ele deparou-se com um homem sentado a beira da estrada, à sombra de um grande carvalho cortando verduras e fritando carne. Ao que parecia, um pequeno manjar estava sendo preparado na solidão da mata.

Ele parou e pensou consigo mesmo como eram estranhas aquelas criaturas. Não pareciam se importar com o mundo a sua volta, apenas viviam. Para aquele homem, um galho da árvore poderia cair, e ele apenas agradeceria por não ter sido na sua sopa.

Não demorou muito e o homem o notou. Eles entreolharam-se sérios demais. O viajante observava como o homem era interessante, enquanto o outro, como ele era clássico.

Largando tudo o rapaz levantou-se. Ele limpou a terra das mãos nas calças de couro e abriu um grande sorriso indo calmamente até o viajante na beira da estrada. Era o típico homem daquelas terras. Barba mal feita, cabelos castanhos, olhos claros. Mas o seu sorriso era convidativo demais, simpático demais.

- Espero que não esteja muito cansado. – Ele falou. – Tenho comida aqui para nós. Na verdade... – Hesitou olhando para trás, enquanto o viajante apenas o analisava calmamente – Eu sempre faço comida demais mesmo.

Houve um momento de silêncio, onde o homem esperava e o viajante apenas observava, mas finalmente, o segundo falou.

- Não se preocupe comigo, rapaz. Apenas pretendo continuar meu caminho pela estrada.

- Mas está ficando tarde para se andar aqui sozinho! – O homem parecia surpreso. Era incomum ver um jovem andando por estas terras, ainda mais um como aquele, aparentando grande riqueza.

O peregrino apenas observou. Seus olhos caíram sobre a comida sendo preparada e ele decidiu ceder para uma última conversa amigável com um mortal.

Animado, quando o viajante aceitou o convite, o rapaz saltitou até a fogueira e começou a jogar mais verduras na panela. Depois ele se voltou para o jovem, já sentado, e deu-lhe a mão.

- Meu nome é Domainy. – Disse entusiasmado.

- Eu sou Godar. – Falou o dragão, cumprimentando o rapaz.

- Me diga, Godar – Domainy falava com um olhar intrigado, analisando o outro como quem considera muitas possibilidades. – Você é jovem demais, então... Esses seus cabelos são um sinal?

O dragão pareceu confuso e depois riu. “Ah... Humanos”, Ele pensou. “Apenas estas criaturas para se comportarem assim.”

- Digamos que seja um sinal, Domainy. – Falou descontraindo-se.

- Bom, é porque é estranho. – Ele parecia não se preocupar muito em ser discreto. Era o tipo que comentava as coisas apenas por observar, sem maldades. – Você é jovem... E seus cabelos não são brancos de verdade. Eu diria que são... – Ele parou para analisar mais um pouco, enquanto o outro se divertia com o comentário. – Um azul meio prateado?

- É... – Godar realmente estava divertindo-se, mas em seu íntimo, pensamentos assombravam sua mente com os comentários do rapaz. Foi seu amor pela raça humana que o levou ali. Era o seu amor por eles o responsável pela preocupação e decepção sentida.

- Mas me diga, rapaz: Para onde você vai?

- Eu vou para muito longe daqui, homem. – Godar pareceu mais preocupado agora, deixando uma sombra cair sobre sua face. – Não é um lugar que você ou qualquer outro conheça.

- O que eu conheço são os perigos. Você não pode andar por estas estradas a noite sozinho; mesmo acompanhado ainda não é aconselhável. Afinal, - Continuou após uma pausa. – Não somos todos que temos a leveza dos elfos de marfim.

Godar pareceu surpreso pelo comentário. Não eram todos que conheciam tais elfos. Na verdade, eles eram apenas uma lenda de fantasmas que habitavam uma densa floresta no caminho para Baiün.

- Mas me diga, homem: – Continuou Domainy. – De onde você vem?

- Eu venho de Fris, passei por Ainum, e agora sigo por Hanor. – Falou despercebido, apenas pensando na longa viagem.

- Nunca ouvi sobre a primeira, mas pelas outras cidades, posso dizer que você vem de longe, meu jovem. Espero que não seja um batedor que anda lucrando pelo mundo afora. Poucos atravessariam o mar para cruzar o continente como você fez.

Godar apenas pensou no que o homem dizia. Realmente ele viera de longe, e isso era apenas para poder pensar mais durante a viagem. O homem tinha razão. Fris não era conhecida por ninguém senão pelos filhos de Balgon, o grande ancião de prata. Ele pensava no que aquele viajante diria caso soubesse que falava com alguém disfarçado - um dragão na forma humana que ele tanto adorava; despido de asas, escamas, e toda a graça que os humanos viam naqueles seres poderosos e desconhecidos. Poucos sabem disso, mas os dragões podem se disfarçar em tantos seres como eles conhecerem a forma. São muito cuidadosos e muito sofisticados, e não assumem qualquer aspecto, mas o que eles mais amam é o humano, mesmo com todos os defeitos da raça.

- Tome. – Domainy tinha um prato de sopa em mãos estendido para Godar. – Espero que não tenha problemas com verduras. Alguns loucos não gostam delas. Vou pegar a carne para você em um instante.

- Desculpe-me, Domainy, mas você parece não ter muitas coisas com o que contar. – Godar olhava para os buracos no chão de onde provavelmente saíram as batatas. – Mas ainda assim é muito feliz e animado.

- E por que não seria? – Bateu de ombros.

- Não sei. – Godar ficou pensativo nessa hora, olhando para os ramos farfalhantes das árvores. – Talvez pela humanidade. Pela vida em si. Ou pela sombra da morte.

- Não seja tolo, rapaz. – Bateu de ombros outra vez. – A humanidade não mudará nunca, apenas ficará mais suja. A vida deve ser vivida como ela nos é dada. E quanto à morte, ela virá para todos. Eu apenas não tenho medo dela e não espero receber sua visita tão sedo que seja.

- Você é um séptico, então. – Falou desanimado.

- Claro que não. Apenas não espero as coisas ruins da vida virem me buscar. Eu as deixo atrás de mim que é melhor para elas, rapaz! Por mim, eu viveria a eternidade.

Neste momento Godar parou de comer e olhou para Domainy. Ele riu, levantou as sobrancelhas e voltou a levar o prato de sopa à boca.

- Você não sabe o que é a eternidade. – Godar falou desanimado, também voltando a comer.

- Nem você.

Houve um silêncio por um momento, quebrado logo depois por Godar.

- Mas você não conhece nada que está por aí a fora. Você não viu reis começando guerras por tolices como meros cavalos mais bonitos que um outro reino possivelmente teria.

- Eu vi bandidos matarem por botas e calças, rapaz! – Falou Domainy chateado. – Você é apenas um jovenzinho de estrada. Eu viveria mais... Muito mais do que me é permitido e jamais cansaria da vida que me foi dada. Tolos são os que procuram a morte! Para mim, – continuou irritado. – você é quem é fraco demais para encarar a vida como ela é de verdade.

- Homem tolo... Pensa conhecer todas as respostas.

- Não, meu jovem... – Ele falou calmo. – Apenas não deixarei o fracasso de um me levar junto. Se a vida é triste, que seja. Eu quero viver a eternidade em uma vida só. – completou pensativo.

Godar parou. Ele conhecia os humanos. Conhecia as mentiras, e aquele homem falava a verdade. Logo agora que havia tomado a decisão que tomara, encontrar alguém apaixonado pela vida o fez lamentar.

- Eu vou morrer. – Falou quase que em um sussurro. Esquecendo-se que não conhecia o homem com quem falava. Falou simplesmente por falar. Talvez, para ele mesmo acreditar na idéia.

- Não seja tolo. – Domainy bateu de ombros.

Godar deitou-se calmamente nas folhas que cobriam a terra.

- Eu irei para o vale da morte, atrás das montanhas geladas. – Falou sonhador, em um tom cheio de melancolia. - Chegarei lá pelo vale dos guardas, através da floresta das almas onde as árvores ainda falam.

Domainy olhou-o intrigado. Sua face levemente confusa com um ar de incredulidade. Não pode se conter e falou em tom de piada:

- É, amigo, se você fizer isso realmente você vai definhar.

Godar virou-se para ele e o olhou com calma. Um ar de riso triste pousou em sua face nesta hora e ele falou para o rapaz:

- Você não entende, não é? – Ele disse com paciência. – Eu não sou humano, rapaz. Eu sou um dragão; e vou descansar em casa.

Domainy ficou abismado e depois riu. Riu-se bastante até não poder mais. Depois ele olhou sério para Godar e disse:

- Você realmente acredita nisso, rapaz?

Godar pareceu irritado. Levantou-se serio e orgulhoso demais. Olhou para Domainy encolhido ali sentado, temendo o aspecto de poder que ele agora emanava antes mesmo de uma densa névoa cobrir o lugar onde eles estavam, ou até mesmo do suave cheiro de chuva ficar forte, e os ventos soprarem bruscos na mata.

Domainy apavorou-se. Ele conhecia aquela estrada, e sabia como o clima ali se comportava. Ventos não mudavam rápido demais, névoas não cobriam aquela parte de terra na época em que eles estavam. Foi nessa hora que ele temeu ser tudo verdade, e decidiu acreditar em Godar.

- Mas você tem a eternidade! – Ele gritou em meio ao vento e sombra da névoa, e tudo parou tão repentino como começara.

- Eu não tenho nada. – Falou Godar antes de cair novamente deitado sob as árvores.

- Não seja tolo, rapaz. – Continuou Domainy. – Você é um dragão! Você poderia viver a eternidade.

- Nunca a eternidade. – Bateu de ombros.

- Mas muito perto de lá.

Godar olhou o rapaz. Ansioso, ele o observava de certa forma até animado.

- Pense comigo...

- Não! – interrompeu Godar. – Pense comigo você. Meu pai é o ser mais antigo em todas estas terras que a humanidade conhece e sobre ela, nas nuvens, onde você ou outro homem jamais esteve. Ele tem a graça da vida longa, do prazer em viver. – Ele pausou, melancólico. – Mas não eu.

Um breve momento de silêncio atingiu o lugar. Godar olhando para o movimento do vento nas folhas, e Domainy encarando-o sem sequer notar.

- Escute, amigo. – Ele falou abaixando-se até o dragão, que agora se virava para olhá-lo. – Eu viveria a eternidade com você, mas não posso lhe acompanhar. – Ele pensou por um momento e continuou a falar. – Mas fique firme como está, e eu prometo lhe acompanhar até o fim dos meus dias. Eu lhe darei uma razão para continuar a viver durante cada momento de nossas vidas. – Ele se levantou animado, enquanto Godar o olhava levemente interessado. – Eu irei lhe ensinar a viver na saúde e na desgraça! – Falou animado, pondo as mãos para cima. – Eu lhe mostrarei como passar as noites nas festas mais animadas que os reis dão para enganar o povo sem pão em casa. Serei seu amigo e guia nesta jornada.

- Não seja tolo. – Falou o dragão rindo levemente. – Eu já fui conselheiro dos grandes reis desta terra.

- Mas não soube aproveitar a vida! – Escarrneceu Domainy.

Godar olhou o homem animado ao seu lado, sorrindo. Pensou em como era difícil continuar com a decisão que tomara. Por um momento ele iludiu-se mais uma vez. Pensou na vida e em tudo o que ela poderia lhe dar. Ele era tão novo, e já pensava em partir para descansar. A vontade do humano o contagiou, e ele levantou-se de seu lugar.

- Espere aqui, homem. Não importa o quanto eu demore, irei voltar.

Neste momento Domainy presenciou a coisa mais impressionante da sua vida. Pela primeira vez, de tantas, ele viu o dragão caminhar para o fim da estrada e mostrar suas asas. Sua forma mudou, sua pele virou prata, seu cabelo levantou-se em uma crista de pelos prateados e seu tamanho aumentou em forma e em graça extraordinárias.

Antes do vôo, a criatura olhou para trás e falou com sua voz calma e pausada:

- Obrigado, rapaz. – E o dragão voou.


Domainy não soube o que fazer. Esperar, ou continuar? Mas ele esperou. A expectativa para ver o que o dragão traria o ancorou no lugar onde estava, e foi no amanhecer do outro dia, mais cedo do que imaginava, que o cheiro suave de chuva retornou, junto com um perfume selvagem, desconhecido.

O dragão retornara em sua forma humana, e com ele caminhava um homem com vestes poderosas. Alto e magro, ele parecia um rei vestido em preto cheio de jóias raras. Seus cabelos desciam até seus ombros, negros, lisos. As peles de sua roupa ondulavam com seu andar altivo. Sua face era decidida e seu olhar aterradoramente calmo impunha um respeito mortal. Atrás do homem uma sombra negra caminhava como duas grandes asas feitas de uma leve fumaça, acompanhando seu movimento conforme ele andava.

Ao perceber que Godar observava, o homem fez um leve movimento com a cabeça e a sombra sumiu, deixando apenas a figura altiva em frente ao rapaz, que mesmo alto como era, estava bem abaixo do seu olhar.

- Domainy – Disse Godar animado, porém, sério. – Você disse que viveria a eternidade, então, trago-lhe um desafio. – O homem estava abismado, ainda procurando um modo de resistir ao olhar do ser que o observava. – Jonus lhe dará a eternidade, e você apenas morrerá quando desejar. Quanto a mim, comprometo-me de morrer apenas depois de você, e de levá-lo para meu lugar de descanso comigo, para lá repousarmos, onde jamais um humano repousará.

Domainy estava perplexo. Olhava para o homem e pensava se ele era o Jonus de quem Godar falava. Olhava para o dragão e pensava se aquilo poderia ser verdade. Enfim, após algum tempo de silêncio, Godar falou:

- Aceitas o desafio?

Ao que Domainy apenas pode balbuciar e acenar com a cabeça. Depois, ao ver que ainda esperavam uma resposta, ele disse ainda abobalhado: - Eu não trocaria minha vida por nada... Sim. – E Godar riu.

- Então Jonus, nosso trato está feito. – Godar virou-se para a figura altiva ao seu lado. – E o nosso também, Domainy, o amigo do dragão. – Disse divertindo-se.

- Ainda não, criança. – Falou o homem com sua voz penetrante, olhando de Domainy para o dragão.

Godar rapidamente tirou uma pequena peça do bolso, um pouco impaciente com o homem que aguardava. Ele olhou fixamente a pequena jóia que parecia com um diamante, porém entalhado em forma esférica. “Brilhante como uma estrela que caíra do céu.” Pensou Domainy.

- É quase isso, mortal. – Falou o homem, olhando rapidamente para ele. – Ou melhor: imortal. – Um leve ar de riso surgiu em seu rosto antes dele virar as costas pondo a jóia cintilante no centro da ombreira de jóias negras que caia sobre seus ombros. – Godar... – Ela parou, e virou-se para falar com o dragão. – Que diria teu pai? Não terá sido o preço alto demais?

- Doce Beron, a quem chamam de Loham nas lendas antigas, ele apenas diria para seguir meu coração, e dar mais uma chance à vida.

O homem parou por mais um momento, intrigado, apenas tentando entender. Olhou para Domainy e disse:

- Aproveite, homem. – E virou as costas mais uma vez.

Neste momento, Domainy teve sua segunda visão preferida em toda vida. A sombra voltara às costas do homem e tomara forma aos poucos. Logo, duas grandes asas negras saiam de seu corpo e estendiam-se através das árvores, como se ali não houvesse nada, e abriam-se enormes e poderosas. Elas movimentaram-se para voar e o homem sumiu assim que elas bateram, iluminando aquele pedaço perdido de terra mais do que o Sol.

- É, meu amigo... – Falou Godar. – Agora quero ver-te com o peso da imortalidade nas costas.


Domainy, ainda bobo, começou a acordar e recuperar seu ar gracioso. Ele olhou para Godar e riu, e o mesmo riu também. O homem olhava suas mãos procurando algo diferente em si mesmo, mas nada encontrou.

- Não fique assim. Com o tempo você vai perceber que tudo continua do mesmo jeito. Você só não vai envelhecer. – Falou o dragão divertindo-se com ele.

- Godar... – Disse Domainy finalmente intrigado. – Você é um safado. – E o dragão se sobressaltou. – Fale a verdade comigo. Você nunca pensou em morrer! – Mas o dragão apenas riu e pensou que toda grande jornada tem um benefício.


O velho parou por um último momento sem sequer perceber que o garoto ainda não dormia. Ele simplesmente levantou-se pensativo e começou a se afastar quando a fina voz da criança falou:

- Vô...
- Oi, meu filho. – Respondeu o velho um pouco cansado.

- Isso realmente aconteceu?

A emoção na voz do garoto era evidente. Seus olhos espreitavam a imagem esguia no escuro do velho de costas para ele, mas o homem apenas respondeu antes de continuar a andar:

- Talvez, meu jovem. Talvez...

[Emanoel]

Gabriela

AAlan

Henrique punha-se a andar cabisbaixo e absorto. Isso não era de seu feitio; Sempre fora animado e não costumava pensar muito.
Estava no auge de sua juventude; chegara aos 20 anos exibindo notória beleza e arrogância. Usava seu cabelo preto arrepiado, trazia consigo um sorriso soberbo e sua altivez era completada por seus olhos azuis e seu porte de atleta.
“Todas as garotas me adoram”, costumava dizer aos amigos de faculdade. Usava um tom de brincadeira, mas que não escondia a verdade. “Posso ter qualquer uma que escolher”.
Escolheu Gabriela. Bonita menina de ares graciosos. Não andava, desfilava. Exibia-se com seus negros cabelos compridos e seu corpinho de fada. Seus olhos eram tão penetrantes que enfeitiçavam, era o que Henrique disse aos amigos quando lhes contou do novo namoro.
“Mais duas semanas e estaríamos a 8 meses juntos”, disse para si mesmo o rapaz que caminhava sozinho pela estrada escura que ligava a sua casa com a de sua garota.
“Mais duas semanas... por que tivemos que brigar?”. Brigaram. Certo que essa não era a primeira vez, afinal, como numa grande embarcação há problemas, num relacionamento não é diferente. Dessa vez, porém, o problema não podia ser sanado, sentia-se como num naufrágio.
As palavras enfáticas de sua namorada haviam lhe tirado o chão; lançaram-no nas profundezas de um mar repleto de confusão e dor. Desesperado, tentava alcançar a superfície para poder respirar, porém, o grilhão preso ao seu pé era muito forte: o peso de ter errado.
Tentou fazer com que a imagem de Gabriela, triste, magoada, saísse de sua cabeça por invocar memórias felizes, como quando a conhecera: Andava distraidamente pelos corredores da instituição de ensino superior quando viu passar uma criaturinha singular. Olharam-se e um terno sorriso brotou em seu coração, saiu de lá e estampou-lhe o rosto.
Era como se fosse para uma rotina maçante e encontrasse o mais belo dos tesouros, o mais valioso dos corais. È quando não procuramos algo que costumamos achar.
Essa lembrança fez com que lhe apertasse o coração o laço da forca. Um breve riso melancólico veio a sua face, e o rosto de Gabriela, com os olhinhos vermelhos, apareceu-lhe novamente.
As palavras da menina maltratavam-lhe os ouvidos:
- Saia daqui! Não quero mais te ver! Vá embora!
Fechou os olhos com força, e disse em voz alta:
- Se ela quer que eu suma, está bem, eu sumo! Não preciso dela!
As palavras e o tom usado lhe deram ânimo novo. Começou a andar mais rápido e a angústia que sentia foi expulsa de seu peito, mesmo que momentaneamente.
A estrada escura era agora iluminada pela luz da lanterna de um carro. Henrique fechou um pouco os olhos, pôs a mão sobre o rosto, mas logo pôde reconhecer que era seu velho conhecido Jean. Esse, logo que o viu, estacionou.
- Hei! O quê anda fazendo aí sozinho? Indagou Jean.
- Estou indo para casa, respondeu Henrique tentando não demonstrar pela voz seu abatimento.
- Vamos para o bar assistir ao jogo e beber um pouco.
- Outra hora talvez... Disse o pobre menino que agora estava visivelmente triste.
- Ora, o quê foi? Problemas com sua garota de novo?
- Dessa vez acabamos tudo.
“Acabamos tudo”. Essas palavras ecoaram em sua cabeça. Gabriela não saberia mais de seus problemas, e ele não poderia mais escutá-la e ajudá-la. Acabamos tudo. Promessas de um futuro juntos agora eram apenas palavras que um dia foram faladas por corações apaixonados. Acabamos tudo. Nunca mais dividiria com sua menina os risos e brincadeiras. Acabamos tudo. Siga seu caminho e eu seguirei o meu, bem longe de ti, se possível.
A pequena conversação roubou-lhe as últimas mentiras. Não adiantava tentar enganar a si mesmo dizendo que não se importava. “Sim, sentirei sua falta”.
A dor começou a comer o seu orgulho. Orgulho esse que lhe servira como proteção; uma muralha que ninguém havida conseguido ultrapassar. Muitos tentaram, é verdade, mas a viam tão grande e tão inexpugnável... Pequena e delicada criatura; traspassou seu peito, esmiuçou a grande parede que agora estava em ruínas, assim como seu coração.
Despediu-se do amigo e continuou o caminho para casa. Não estava mais sozinho, estava consigo mesmo, o que lhe torturava ainda mais.
Cada pensamento de como tudo poderia ser diferente, de como a perdera, eram como brasas acesas que lhe queimavam o espírito. “Se fossem de verdade, não doeriam tanto”, pensou enquanto mordia os lábios a ponto de fazê-los sangrar.
“Terminamos... ou não? Por que não correr até a casa dela para lhe falar tudo o quê sinto? E se eu falar com ela e mostrar como estou arrependido, de como podemos esquecer tudo e continuar juntos?”.
A idéia iluminou o rosto do pobre menino. Fez meia-volta e deu três passos na direção oposta a que ia. Parou. Pensou melhor; agachou-se e começou a brincar com duas pedrinhas.
“Ora! O que eu estou dizendo? Para que tudo isso? Eu sei que ela vai vir correndo para mim de novo. Há! Eu? Triste por uma menina? Não preciso dela! Posso ter qualquer uma que escolher!”. Levantou-se e pisou no nome de Gabriela que havia escrito na terra ao lado da pista.
Estava andando há um bom tempo. Enxergou um pouco longe os trilhos de trem, sinal que estava perto de sua casa. Deixou de seguir a estrada e virou para atravessar um caminho não menos escuro. Daqui a pouco estaria em casa. Pensou que talvez não andaria mais por aquela estrada que dava na casa de Gabriela. Pensou que talvez nunca mais a beijaria. Pensou que talvez nada daquilo importasse. Lembrou-se da última vez que estavam bem, de quando a levou para passear e lhe roubou um beijo.
Evocou todas as lembranças, cada momento, quer triste, quer feliz, e os aprisionou como numa grande caixa. Precisava enterrá-la para que nunca mais se lembrasse de nada, a fim de que aquilo não mais o pudesse ferir.
Com os olhos vermelhos, continuou Henrique a andar, cabisbaixo, absorto. Seu peito doía. Continuou... Chutou uma pedra, tropeçou em outra... A casa em que morava não estava longe; pôs os pés sobre os trilhos e foi atropelado pelo trem que passava todos os dias naquele horário. Sua angustia e dor cessaram, assim como os pensamentos na doce Gabriela.

[Emanoel]

KIWI

Manteiga

- Fetiches? - Disse bebendo um curto gole do suco de morango. Léo o olhava fixamente, com cara de paranóico. Não dava pra saber no que estava pensando, mas pelo queixo esborrachado no chão, parecia boquiaberto com a demora do amigo em falar daquilo.
- Ora essa! - Disse energético, desajeitando-se na cadeira de ferro - Na sala tu sempre fala dessas coisas com a maior cara de pau. Que lerdeza é essa?
Mauro corou.
- Bom... - Demorou-se brincando com o canudo do suco. Suspirou e virou a cara na direção do balcão pra ver melhor a mulher do balcão. Estava com uma saia curtinha. Oh aquelas pernas! Grossas e bronzeadas. O movimentar lento era cruel aos olhos de quatorze anos de Mauro.

- As pernas da Joelma me excitam - Falou baixinho sem tirar os olhos delas. Ela sentou-se. Ah meu pai! Estava sem calcinha. Ah não, ah não! Abrira as pernas discretamente - Despudorada! - e dava pra ver tudo através do vidro do balcão. Léo riu ao notar a nada discreta elevação nas calças do amigo.
- É - Riu um pouco mais e bebeu outro gole do suco de maçã. Não gostava, mas ouvira falar que Bruna gostava, então precisava se acostumar se pretendia namorar com ela. Mauro repetia sempre aquelas palavras chatas que amigo sempre dá nessas horas. “Todo mundo sabe que ela é uma puta”, “Porra ela meteu chifres do Edu!” e ainda de vez em quando era mais radical: “A vagaba toca uma siririca no intervalo!” Mas Léo nem se estressava. Bruna era popular e bonita. Tinha merda na cabeça, fato comprovado, mas era melhor que muita espertinha naquela oitava série.

- Mas e ai - Seguiu Léo batendo na mesma tecla de sempre - Quais seus fetiches?
Mauro terminou o suco de morango e riu de leve, olhando maliciosamente pro outro.
- Quer saber pra me excitar é? - Riu alto, atraindo uns olhares feios de umas senhoras que estavam passando - Nem adianta, não vou gozar vendo você usar a roupa da Joelma.
Léo arregalou os olhos e socou o braço de Mauro que indicou o dedo do meio fulminando o colega com os olhos cinzentos. Ficaram em silêncio por uns segundos até Mauro comentar alguma coisa sobre Joelma que Léo não ouviu. Olhava abismado pra rua, de onde um cara alto, de uns vinte anos, saía de um Gol vermelho. Mauro ainda tava hipnotizado pelo bronze excessivo da Joelma, que arrumava seus desgrenhados cabelos negros cacheados e se levantava limpar uma mesa que vagara. Maldita mesa! A visão panorâmica acabara.

- Porra ela levantou - Comentou baixinho, pousando o copo do suco que ainda tava em suas mãos sobre a mesa, tirando uns pratos com migalhas do pastel que comeu antes e os guardanapos de perto. Derrubou um dos suportes e se apressou em levantar, queimando por dentro quando Joelma virou ver o que tinha acontecido.
- Ora essa - Disse o homem que saíra do carro - Léo... Ta fazendo o que aqui?
- Ian, cala essa boca - Falou Léo aborrecido de ver o irmão mais velho por ali - Ta me seguindo agora é?

- Ta me achando com cara de guarda-costas de Barbie? - Passou a mão na barba mal-feita e puxou uma cadeira de uma mesa do lado e sentou ali, do lado do Mauro. Cumprimentou ele e olhou com nojo pros restos de comida na mesa. Disfarçou. - Vim ver a Helô.
- Ela deve ter ido dar a bunda por ai.
- Tu ta com inveja.
- Por quê?
- Porque a Helô é gostosa.

Ela era uma sobrinha de uma das secretárias que trabalhavam no hotel do pai do Léo e do Ian. Era loira, com o cabelo meio “pote” com umas mechas cor de rosa. Andava sempre com umas roupas pretas com caveiras e penduricalhos esquisitos e falava engraçado. Mandava tudo se foder. Era chata pra cacete e mensalmente tinha umas birras com a tia no apartamento delas que dava pra ouvir do apartamento do Léo. Ian saía com ela desde o ensino médio, mas só começaram a namorar uns quatro anos depois. Mesmo assim Ian chifrava ela semanalmente, quando enchia a cara sexta de noite e saía correndo pelado na praia.

- Ela é uma tábua, fala sério! - Quase berrou Léo com a cara fechada. Mentia, mas odiava admitir que a Helô era uma gostosa e que se masturbava pensando nela. Também não ia contar, mas tinha certeza que Ian sabia disso. Era inevitável. No meio da noite, quando ele ia visitar a família com ela, começavam os sons do quarto dele. Uma meia hora depois levantavam, e dava pra ver os peitos nada generosos dela.
- Ah Léo cala a boca.

Mauro se limitou a ir rumo ao balcão falar com Joelma, que lixava as unhas de uma forma tão furiosa que parecia que elas iam estourar. A Joelma era bronzeada, tinha aqueles cabelos encaracolados até a bunda - que era enorme. Os peitos intimidavam até o maior pegador e aqueles lábios carnudos eram desejados por qualquer moleque que ia de tarde matar o tempo ali na lanchonete, comer um pastel de palmito e beber um suco qualquer. Tinha quase uns trinta. Mas Mauro achava que tinha chance.

- Me vê um suco de kiwi - Disse se apoiando no balcão e não conseguindo disfarçar o nervosismo, apesar de tentar. Desviava o olhar furtivamente, mas só o que via eram umas putas cochichando numa mesa perto da janela e Léo gritando com Ian na mesa deles, lá na calçada da rua. Preferiu encarar os lábios da Joelma. Tentou com todas as forças não baixar os olhos pra vagina. Mas era quase uma tortura.
- Kiwi? - Respondeu com a voz pasma.

Léo notou a falta do amigo e direcionou os olhos pro balcão. Passou a mão pelos cabelos negros longos e sussurrou um palavrão.
- O lesado foi atrás dela - Limitou-se a dizer
- O Mauro? - Ian virou pra mesma direção e riu da cena. Mauro arrumava o cabelo loiro e a roupa enquanto Joelma estava indo pra cozinha arrumar seja lá o que ele tinha pedido - Esse teu amigo deve ser retardado. Acha mesmo que a Joelma vai dar pra ele?
- Sei lá, ele fantasia coisas impossíveis.
- E tu não? Ou o lance com a Bruna com certeza vai realmente existir? - Ian gargalhou ao ver a cara de fúria do irmão, que mandou-o, nada discretamente, ir à merda - Ora, ta nervosinho porque ouviu umas verdades é?
- Ian cala boca porra. Quem te falou da Bruna? - Não estava surpreso. Era de praxe que Ian ficasse controlando sua vida. Era capaz até de estar subornando seus colegas em busca de informações. Ian era perito na destruição total da adolescência alheia. Só porque seus pais o botavam no cabresto quando tinha dezesseis. Não podia ir a festas, sair de noite, curtir com os amigos. E descontava no irmão.

- Ninguém precisa falar. Já te vi olhando pra ela com cara de babão - Comentou Ian analisando os restos no prato do Léo - Camarão? Hmm o pastel de camarão daqui é bom mesmo. Vou pedir um.
- Como assim cara de babão? - Léo estava começando a suar ligeiramente preocupado. Será que era tão discreto assim?
- Porra cara, ela só não notou se é cega. Qualquer pessoa com meio cérebro saca que tu ta de quatro por ela.
Mauro voltara com um copo enorme com um líquido verde viscoso com uns negócios pretos em mãos.
- Que é isso? Suco de meleca? - Indagou Ian, meio rindo da cara que Léo fizera de “vou te esganar”.
- Kiwi - Limitou-se a falar.
- Kiwi? - Léo fez uma cara de nojo e desviou o olhar do copo. Ian nada disse e levantou-se, rumando ao balcão. Lá se escorou e falou alguma coisa inaudível pra Joelma, que sorriu maliciosamente e entrou na cozinha.

- É Kiwi.
- Pra que isso? Kiwi é nojento.
- É nada. E também pretendo usar isso no banheiro.
- Vai tocar punheta olhando pra um copo? Que tosco.
- Nada disso sua anta - Falou Mauro batendo com a mão na testa - Tudo pra ti termina nisso né?
- Ora essa, que mais tu faria com isso no banheiro?
- Vou me lambuzar com isso.

Léo torceu a face e ficou boquiaberto por uns tempos. Ai começou a rir freneticamente. Quase caiu da cadeira de tanto rir, chegando a ficar vermelho.
- Vai brincar de incrível Hulk? - Falou ainda rindo muito, fazendo Ian desviar o olhar de uma das garotas da mesa da janela pra ele.
- Não seu otário. É um fetiche.
Léo parecia profundamente arrependido de ter tocado no assunto antes. Parou de rir e olhou com a sobrancelha erguida pro amigo.
- Se lambuzar com suco de Kiwi? E o que isso tem de excitante?
- Da música - Faliu Mauro com a cara de que aquilo era a coisa mais óbvia do mundo - Lembra?
- É uma música. Não quer dizer que tu tem que jogar suco de Kiwi em você.
- Mas e se eu quiser? - Falou ele indiferente ao comentário - Imagine Joelma me lambendo todinho.
- Vai se lambuzar e sair saltitante por ai gritando “Joelma me lambe”?
- Tu não tens imaginação - Disse sarcástico.
- Melhor não ter imaginação que ter demais. Porra depois eu que sou neurótico. A Joelma nunca vai querer nada contigo! Nem pintado de ouro. Ou melhor, lambuzado de suco de kiwi.
- Assim como a Bruna ta se fodendo pra você. Ela ta mais pro Tiago.

- O Tiago é um vegetal. Eles nunca vão ter nada.
- E vocês vão ter?
Léo se calou. Ian chegou com um pastel de camarão em mãos e sentou-se ao lado do irmão, comendo furiosamente.
- Vai ficar de encosto por muito tempo?
- Eu já disse: Tou esperando a Helô.
- Ela nunca vai chegar.
- Marcamos às três.
- São três e vinte.
- Ela sempre atrasa.
- Porque ta transando com um bocó qualquer.
- Foda-se. Chifro-a também.
- Como vocês mantêm uma relação? - Léo estava com uma cara confusa.
Ian ignorou e seguiu comendo o pastel.

- Mauro - Léo olhou feio pro irmão e voltou a falar com o colega, que estava do outro lado da mesa, olhando pra praia do outro lado da rua. Teve a impressão de ver Bruna e Tiago por lá. Apertou os olhos mas não viu nada - Porque Kiwi?
- Por causa da música - Falou ainda procurando os dois. O Rio era enorme, decididamente haviam outras pessoas parecidas com os dois. Devia estar delirando ou vendo sósias.
- Isso não é fetiche. É psicose.
- Pela Joelma eu viro psicótico.
- Você já é?
- Qual a história do kiwi? - Disse Ian se metendo na conversa. Estava com a boca cheia e uns camarões caíam de sua boca rumo ao chão imundo.
- Mauro vai se lambuzar de suco de kiwi pra Joelma lamber ele.
- Léo!
- Mauro! - Olhou feio Ian. Não riu, apenas olhou com uma cara de surpresa e ligeiro nojo e uma pitada de compreensão pela psicose do outro. Nunca fora assim, mas um amigo seu, Elias, era. Logo, sabia mais ou menos o que se passava na cabeça do amigo do Léo - Pra que isso? Joelma e você nunca vão ter nada.
- Por quê?
- Porque ela tem o dobro da sua idade, porra!
- E daí? Ela pode muito bem ter algo comigo.
- Só se quiser ser presa por pedofilia.
- Não sou criança.
- Nem adulto.

Mauro suspirou e voltou a olhar Joelma que falava animada com um rapaz que indiscretamente olhava pros seus peitos. Ela parecia notar. E gostar. Porque não demonstrava felicidade quando Mauro o fazia? Que decepcionante.
- Mauro... - Ian falou baixo, terminando o pastel de camarão e ignorando os gestos de Léo pra que Mauro não o ouvisse - Olha... Já é difícil que Joelma queira algo com você. E não é se lambuzando com suco de kiwi que ela vai querer!
- E quer que eu faça o que?
- Sei lá. Não assisto novela pra saber como lidar com sentimentos.
- Sentimentos? Não tenho sentimentos. Tenho atração.
Ian suspirou e repreendeu Mauro com o olhar.
- Pior ainda. Se tivesse sentimentos podia rolar algo por pena.
- Rola sexo por pena.
- Mas não é prazeroso.
- Mas rola.

- Eu posso lhe mostrar como conseguir um encontro. Não com Joelma. Com outra garota.
- Quero com Joelma! - Mauro teimava como uma criança de cinco anos faz.
- Porque você não é legal comigo? - Léo estava se metendo na conversa, com o olhar severo e a cara mais furiosa possível. Estava apoiado à mesa com os cotovelos, erguendo-se na direção de Ian.
- Porque você é meu irmão.
- Mas ai sim você devia ser legal comigo! Ou será que rola aquele lance de eu ter roubado a atenção dos nossos pais?
- Que atenção? Eles me odeiam.
- Porra, tu fumava maconha!
- E tu tinha que conta né! - Ian estava olhando lívido para o irmão, e pela cara que ambos faziam, e as poses em que se encontravam, parecia que iam se levantar e se estapear ali na frente.

- Ian, como ia dizendo...? - Mauro tentou inutilmente continuar a conversa, crendo veemente que conseguiria ir pra cama com Joelma.
- Que porra, quer saber da verdade? - Ian se levantara e estava praticamente gritando, atraindo olhares curiosos. A vontade de Mauro era ser laranja para se esconder na parede. Sentiu-se um idiota quando Joelma lançou aquele olhar quente na sua direção - Eu não sou legal contigo porque tu nunca me deu razões pra isso! Feliz agora?
- Não! - Sempre com uma resposta na ponta da língua. Talvez fosse melhor ele ter calado a boca e matado o assunto.
Suspiraram. Ian se sentou e ficaram calados por uns instantes.
- Você me odeia porque sou diferente demais de você - Disse Léo por fim.
- Que culpa eu tenho se você não sabe pegar ninguém? Ou ainda, não transa com ninguém.
- Eu tenho quatorze.
- Nessa idade eu não era mais virgem.
- Tu trai a Helô, não pode falar nada.
- O QUE? - Bradou uma voz feminina às costas de Ian. Este se virou. Era Helô.

- Helô? Que cê ta fazendo aqui? - Ian surpreendeu-se ao ver a namorada parada em pé com aquele olhar reprovador. E diga-se de passagem: ela não tinha o direito de lançar aquele olhar.
- Eu ouvi o que acho que ouvi? Você está me traindo?
- Não, você deve estar com problema no ouvido! Eu disse pra não furar tanto as orelhas! - Ian suava excessivamente enquanto tremia levemente pelas extremidades. Léo fuzilou-o com seus olhos e parou em pé.
- Como assim? Você disse que ela ia vir pra cá! - Gritou indignado. A essa altura todos olhavam para a mesa conferir como ficaria o final daquela situação familiar. Até Joelma parara o serviço e estava sensualmente escorada no balcão.
- Eu não disse exatamente isso.
- Você mentiu pra mim? Ah não! Tudo faz sentido, seria coincidência demais vocês dois virem pra esse lugar quase deserto há essa hora! Ian tu ta me seguindo?

- E-eu... Eu... - Engoliu em seco e sorriu amarelo.
- Como você pôde? - Disseram os dois “traídos” em coro.
- Você acha que pode me seguir? Ver minhas companhias e o que faço? Que porra é essa?
- Acha que eu não tem sentimentos? Acha que sou sua bonequinha de pano?

Mauro soltou um longo e sonoro suspiro e levantou-se. Ninguém estava nem aí pra ele, mas sim para a briga na mesa. Arrumou o cabelo e pegou o suco de kiwi, entornando-o na boca e soltando o copo indelicadamente sobre a mesa. Saiu andando rumo à praia. Léo notou.
- Mauro! Espera! Não quero ficar mais nenhum segundo perto desse vil! - Disse isso cuspindo no irmão mais velho. Virou-se na direção da praia e seguiu o amigo, deixando o casal se entender.
- Está acabado! Tudo acabado! - Bradou Helô, púrpura.
- Ah não venha dar uma santinha! Eu sei que tu dá o rabo nos banheiros públicos!
- Então sabia disso e mesmo assim ficou comigo? Nossa, que lindo! - Sarcástica, como de costume.
- Então! Fique comigo também! Não vamos nos separar por uma coisinha boba dessas, vamos?
- VAMOS! - Ela estava vermelha a essa altura - E sabe por quê? Porque eu sou pior que você - Disse isso e começou a agredi-lo com sua gigantesca bolsa de mão, arrancando exclamações e onomatopéias não só dele, mas de todos os presentes.

***

Após o espetáculo teatral ali, Joelma soltou uma risadinha e voltou para a cozinha secar a louça. Secava enquanto cantarolava uma certa musiqueta. Sua companheira, Alice, preparava um suco pastoso e nojento para um dos clientes e aumentou o volume do radinho socado sobre uma mesa num canto da cozinha. Joelma começou a rebolar sua bunda gorda.
- Eu amo essa música! - Exclamou exaltada enquanto tentava acompanhar o ritmo.
- Fala sério, o cara se lambuza com suco! Que coisa nojenta.
- Nojento nada! - Joelma protestou sorrindo radiante - Eu acho legal fazer isso. Sabe eu ia gostar de um amante que chegasse a ponto de se lambuzar pra me excitar!
- Joelma! Eu não conhecia esse seu lado! - Riram as duas.
- Fazer o que? São fetiches.