Julgamento Insano

[Scholles]

#2

Henry desceu as escadas de emergência ao invés de usar o elevador. Tinha um longo dia pela frente e não queria se acomodar logo pela manhã. Demorou quase dez minutos para descer todos os oito andares, chegando ao final d'A Casa bastante cansado. Saiu pela porta dos fundos, dando no meio da rua. Uma ambulância estava estacionada ao lado de quatro carros de polícia. Um deles era seu, mas os outros deveriam estar entregando pessoas recém-presas para uma avaliação psicológica.
Enquanto andava pelo estacionamento, surpreendia-se como o tráfego era acentuado na rua que dava para a Casa de Tratamento Psicológico Walker. O resto inteiro da cidade de 'ake Baron era completamente parado. Um local bom para meter pessoas de mente fraca, no meio do nada. Mesmo que escapassem, não teriam para onde ir. A cidade uma vez era maior e mais movimentada, mas as partes onde havia movimento foram sendo lentamente engolidas por cidades menores e a antiga periferia agora virara o centro.

Chegou ao carro, porém resolveu continuar caminhando. Mas antes abriu a porta do seu automóvel - velho, mas conservado -, largou o livro e pegou suas carteiras. Se houvesse alguma emergência, poderia mostrar o distintivo policial e puxar a pistola. Sempre esperava por esse momento, pois era aí que ser policial ganhava uma motivação. E levou a que continha seu escasso dinheiro, também. Precisava de um cafezinho. Saiu do estacionamento, passando por um portão vigiado por dois guardas armados. Teve que mostrar sua identidade e cartão de visitas para poder sair.
Caminhando pela calçada nem um pouco plana, passava por estabelecimentos e cada vez tinha mais certeza de que Walker tinha feito o pedido para abrir o hospício (Casa de Tratamento Psicológico, Walker teria corrigido severamente) em 'ake. Era um lugar calmo, pouco movimentado; passou por um barzinho, onde um jovem cowboy virava uma cerveja. Entrou em um açougue de um velho senhor chamado Tom que contava histórias para quem quisesse ouvir de como ele fora um bravo caçador e conseguira depois abrir um açougue. Conversa que todos já deviam estar cansados, por isso um turista como Henry sempre lhe agradava. O policial resolveu dar uma passada e descobrir mais um pouco do lugar.

- Filho, sabe por que a cidade tem esse nome? - perguntou Tom, após terminar sua história. Seu ouvinte apenas disse que não, então ele continuou falando. - Uma vez tínhamos o nome de Lake Baron. Talvez cem, duzentos, quem sabe mais de trezentos anos atrás. Sabe-se lá há quanto tempo essa vila existe. A população era de 70 pessoas, mais ou menos. Eles não notaram quando um desocupado viajante ferrou com o L, transformando em um apóstrofo. E então, quando a cidade voltou a crescer, era tarde demais. O Lago Baron foi renomeado (hmpf, nem me lembro do nome dele agora, resmungou Tom) e a cidade virou 'ake. Mas não é um nome assim tão ruim, afinal de contas.

Jones assentiu, agradeceu o açougueiro pela história e se despediu. Sentiu um pouco de fome, não havia comido nada desde que acordara. Continuou andando pela calçada, à procura de um café. Passou por uma sapataria, uma biblioteca e um mercadinho, além de várias casinhas - a rua em que se encontrava tinha poucas lojas, já que se distanciava da rota principal- antes de avistar do outro lado da rua o que procurava.

Um tanto quanto desligado, olhou para os lados e atravessou o asfalto, com pensamentos vagos sobre a mulher e a filha. Entrou no café sem cerimônias, surpreso com a limpeza e beleza do lugar. Totalizavam doze mesas de madeira, cada uma para duas pessoas. Não ficavam muito longes umas das outras, pois eram presas no chão e assim não iriam incomodar se mais de duas pessoas quisessem sentar-se perto. No teto, havia dez lâmpadas dispostas acima de cada mesa, menos nos dois lugares do fundo, um pouco mais escuros que o normal. A mesa dos solitários, uma voz quase apagada sussurrou-lhe na sua mente. A minha mesa, sua voz, ainda mais baixinha, falou.

Como que tentando ignorar sua solidão, sentou na primeira mesa. Pegou o cardápio, passou os olhos antes de se levantar e fazer o pedido no balcão. Agora que percebia um sofá-mesa no canto escuro. Lá estava um sujeito mal-encarado, tomando um chá e lendo um jornal velho. Voltou a sentar-se e depois de alguns minutos recebeu em um prato um pastel e logo depois outro atendente trouxe uma jarra de café junto a uma xícara e o açúcar.

O pastel estava gostoso, mas o café tinha ficado muito adoçado e forte. Olhando para a jarra, Henry estranhou o próprio rosto. Era sua mesmo sua aquela cara um tanto gorducha e com a barba tão grande? De qualquer jeito, não tinha a aparência que queria, mas não reclamava. Não era feio. Esses pensamentos o levaram de novo para a esposa. Maldição. O que precisava naquele momento era de uma tequila bem forte. Ou estourar os miolos de um filho da puta qualquer. Olhou com malícia para o mal-encarado, mas sacudiu a cabeça, afastando esses pensamentos. Não queria parar junto com os doidos na merda do hospício.