Antologia de Contos e Crônicas do TibiaBr

Após notar o tópico do usuário (e grande amigo) TrolieGang, também notei que além de poesias, alguns usuários também gostariam de exibir contos e crônicas (tanto do Tibia, como do Cotidiano). Portanto, seguindo a idéia de Trolie, criei esta sessão para você, o Usuário Constante, postar seus contos e crônicas aqui.

Só gostaria que seguissem algumas regras:

1º Regra) Definições:

Conto

É a narração breve, oral ou escrita, de um sucesso imaginário. Tem um número reduzido de personagens que participam de uma só ação, em um foco temático. Sua finalidade é provocar no leitor uma única resposta emocional. Originariamente, o conto é uma das formas mais antigas de literatura popular de transmissão oral.

Crônica

Atualmente, é um gênero literário que explora qualquer assunto, principalmente os temas do cotidiano. Geralmente escritas para serem publicadas em jornais e revistas — que, mais tarde, podem ou não ser reunidas em livro — a crônica se caracteriza pelo tom humorístico ou crítico.

Quando criarem sua história, a encaixem, na sua opinião, em um dos temas. Pode parecer irrelevante, porém faz uma enorme diferença a quem a lê.


2º Regra) Tamanho:

Conto

Não há um tamanho ideal, mas é de conhecimento que ele é menor que um romance. Podemos estabelecer um tamanho de 1.000 a 10.000 caractereres (sem espaços). Como disse, não há tamanho ideal, mas defino um aqui.

Crônica

Geralmente menor que um conto, mas pode ser maior. Irei definir 500 a 10.000 caracteres (sem espaços).


3º Regra) Autoria:

Conto e Crônicas
Expressamente proibido o plágio e/ou cópia desautorizada pelo autor do mesmo.


Boa Sorte nos Contos, e para amostra, lançarei uma crônica, escrita por mim.


Felix Natale

Hoje é dia de visita, afinal ainda comemoro o Natal. Alguns parentes até conservam o espírito natalino visitando-me e perguntando como vim parar aqui. Às vezes, penso em que atrocidades cometi para garantir minha prisão aqui. Isto não está certo: Eu deveria ser livre se a sociedade não julgasse tão mal meus atos, que eram impossíveis de se negar. Claro que cometi erros, mas foram tão terríveis assim? Não justificam o crime maior: Ser tratado como um animal, um homem que nunca será o mesmo por causa de um grande delito – novamente afirmando - que não pude evitar.

Se um dia, for novamente julgado, afirmarei a todos minha eterna apreciação. Não me arrependo de ter cometido este ato tão vil, pois foi e sempre será a razão de meu viver. A pior parte da história é que conhecia, e muito bem, aqueles que foram meus carrascos, que foram meus “queridos” filhos. Mesmo nesta “prisão” que chamam de asilo, ainda continuo pensando neles. Neste natal, desejo que eles venham me visitar, mas sei que não virão. Pois, como diziam aqueles homens sábios de tempos atrás, a esperança é a última que morre. E embora a minha não esteja morta, nunca perdeu a prudência da realidade...

Augustus Sigma

Gostei bastante da idéia e do seu texto Sigma. Mas parece que o pessoal não tem muita vocação por crônicas e afins. Vamos la pessoal ... não estou afim de ler somente um texto :P . Vamos fazer dos dois tópicos uma grande coletânea de textos :)

O Jotinha praticamente só escreve textos assim,ele deve ter um monte deles pra postar aqui.

Bom, contos e crônicas conseguem atrair temas interessantes.
Se eu tiver saco ainda posto um aqui. Os que eu escrevo são á mão livre então, para transcrevê-los para o computador leva algum tempo e cansa. Um pouco mas não estou muito afim...

De qualquer forma, quero ler ;D
Vamos ao trabalho!

Lol...

Na verdade o texto abaixo era para ser o primeiro capítulo de uma história, optei por mudar o final e adicionar algumas pequenas coisinhas. Acho que ficou bom! Dêem uma olhada e digam o que acham!

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Sacrifício

Uma torre, em muitos casos, é simplesmente um edifício. Uma construção fortificada que se destaca por sua altura. Neste caso, a torre, significa o último lugar em que ele queria estar.

Ele era um prisioneiro agora, suas roupas estavam completamente rasgadas, mais forneciam alguma proteção contra a fria noite que se encontrava lá fora. Tinha a pele marcada pelo sol, um porte físico grande, demonstrando que ele talvez fosse um soldado, o que explicaria o corte militar. Seu nome era Joel, e como dito. Era um prisioneiro.

Havia sido capturado e arrastado até aquele quarto pequeno no alto de uma torre. Não sabia em que andar estava, sabia que não era o último, pois o teto, assim como o chão era de madeira, e por isso ele conseguia ouvir passos vindos do andar de cima. Porém também não se encontrava no primeiro andar, pois embora o tivessem encapuzado quando o trouxeram até a torre, ele se lembra da sensação de degraus batendo em seus pés.

Dentro do quarto havia somente uma pequena janela, uma mesa e uma cadeira de uma madeira sem muito valor. Joel estava acorrentado a um par de argolas cravadas na parede, acima dele a janela, e a sua frente, a porta do quarto e a mesa.

Passado um tempo, dois homens adentraram o quarto, ambos vestiam túnicas, o que demonstravam que eram padres. Um dos padres trazia um livro, tinta e penas para escrever, e este rapidamente se ocupou na mesa. O outro arrastava, com grande dificuldade, um grande e pesado balde de ferro. Joel sabia o que havia dentro do balde, brasas e alguns atiçadores.

- Hoje teremos que queimar seus olhos! - Disse o padre que arrastava o balde. - Você teve sorte... - Continuou. -... O chão é de madeira, e por isso não podemos fazer uma fogueira.

Os dois homens, além de padres eram inquisidores, e há dois dias torturavam Joel em busca de informações sobre... Um segredo. Mais Joel havia resistido. Joel era o guardião de um segredo, e era esse segredo que os inquisidores queriam arrancar dele. Mas eles não estavam tendo sucesso. O que poderia levar um homem a agüentar tanta tortura, tanta humilhação? Hoje, achavam eles, teriam a resposta!

- Padre... - Disse Joel com força em sua voz, o que era de se surpreender após dois dias de tortura. - Calix meus inebrians.

Naquele momento, Joel chutou o enorme balde de brasas, e essas rapidamente tomaram conta da sala e criaram enormes chamas. Os dois inquisidores já se encontravam fora da sala, ambos estavam frustrados, pois sabiam que haviam falhado. Joel em breve estaria morto, e levaria o segredo para o túmulo. Ele havia triunfado.

Joel estava extremamente calmo, como se estivesse em companhia de amigos ao redor de uma mesa, ele sorria cada vez que as chamas tocavam seu corpo. Ele havia triunfado, seu sacrifício não será em vão.

- Calix meus inebrians. - Repetiu Joel. - Calix meus inebrians.
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Jotinha
:) :) :)

PS: Dessa vez concordo com o Guardian!
PS²: 2.341 caracteres...

Otimo texto jotinha,nunca escrevi uma cronica,pode ser qualquer historia desde que seja desse tamanho apropriado e fale uma historia com um unico foco?

Lol...

Também não escrevo muito em crônicas, na maioria das vezes escrevo em forma de conto.

Mas as crônicas, creio eu, e como dito no início do tópico, são mais voltadas ao dia-a-dia, com um tom crítico e/ou humorístico.

Jotinha
:) :) :)

PS: Procure crônicas em jornais e revistas para ter uma idéia!

Bom, é sussinto.
é leve de se ler.
e espero que vcs gostem.

A Morte de Abel

Ela andava calmamente pelas ruas de manhattan. Era tarde, o mundo estava vazio naquela hora. E ela não via quem a seguia de tão de perto. Um homem esguio dos braços longos e magros, que andava levemente encurvado, o que o fazia parecer frágil e inconsolado.
Ele a olhava com firmeza, pois era bela e atraente, suas curvas eram doces e meigas e o faziam sofrer de uma forma intensa, com uma dor interior insuportável, pois sabia que ela nunca o desejaria. E ele se odiava por isso.
Resolvera se aproximar dela e falar-lhe algo, quem sabe a sorte não estivesse ao seu lado hoje. Ele foi andando devagar, receava aproximar-se, com cautela, as vezes pensando em desistir. Mas ele finalmente chegou ao seu lado. “como a noite está fria!” disse olhando para a frente. A moça que parecia descontraída e alegre tomou-se em um susto. E olhou para o homem ao seu lado. Ele sentiu nos olhos dela que havia receio. Porém curiosidade. “É... Sempre fica frio nessa época do ano.”
Ele tinha demonstrado agora uma grande alegria. Pois nunca achou que uma moça tão bela fosse dar-lhe tanta atenção assim, pois não era de fato “feio”, porém era desajeitado, o que parecia afastar as mulheres dele. Eles haviam conversado um pouco e estavam agora bastante descontraídos. Ela pediu um tempo para ajeitar o sapato nos pés e caminhou até a esquina de um pequeno beco, onde se escorou nas paredes. Vendo-o a observar ela deu um sorriso e calmamente olhando o seu rosto adentrou a escuridão da pequena entrada.
Ele não estava certo do que fazer. Até que palavras foram desferidas de dentro da viela. “Venha logo seu bobo.” Sendo assim, não ficaria mais nem um segundo ali. Foi caminhando para a entrada e ansioso sentiu as mãos da jovem moça abraçando-lhe o corpo. Ele logo correspondeu o gesto e tomou-a em seus braços.
Beijando-se e abraçando-se no pequeno espaço que eles tinham, ela começou a mordê-lo. Parecia bom, ele estava gostando das suas pequenas mordidas. Mas ela parecia cada vez mais se empolgar. E agora começava a doer. Parou de beijá-la, e demonstrou um pouco de desconforto.
No escuro onde estavam um brilho metálico parecia surgir. Uma lâmina, uma faca agora era erguida. Um golpe foi desferido, e um suspiro podia-se ouvir na rua. Os olhos da criatura que morria olhavam assustados e confusos para o seu batedor. Que a olhava com fome de dor, sofrimento, angústia e desespero alheio. Um leve ar de riso foi desferido dos seus lábios. A sua presa caia devagar no chão. E fitava seu rosto calada. O sangue escorria pelas costas da vitima e escorria no chão sem tocar o matador, que observava calmamente.
A noite se passou e um novo dia surgia no céu. Em casa, o batedor lia seu jornal. A procura de “notícias”. Ao abrir em determinada página via o titulo da matéria: “Assassinato a Madrugada” e suspira em um riso calado. Lendo vê: “A vitima pareceu ter sido morta em silêncio, pois nenhum dos moradores ouviu nada. O assassino possivelmente saiu andando sem levantar suspeitas, frio e cauteloso.” Satisfeito, a batedor experiente leu somente a última linha de seu “capítulo” no jornal. O nome de sua vítima, qual seria? Estava ali. Ele lia com prazer e calma o nome de Arthur Abel Adams.


Se vc leu e nao gostou comente plz!
se vc leu e gostou comente tbm!
se vc acha que falta alguma coisa... diga oq eh! pq se vc nao falar vai ficar faltando.
e eu soh faço, mas quem le sao vcs, e se ficar faltando algo nao vai ser pra mim,
e sim pra vcs que leem.
entao cooperam comigo e com vcs, pq se nao criticarem, ficaram lendo coisas ruins pra sempre.
uahsuahsuhasuhsauh
espero que gostem...
flw!

Seu amigo,
Bruno.

Lol...

Legal, confesso que achei o fim meio esquisito. De qualquer maneira eu não tinha idéia de como ele ia acabar e realmente me surpreendeu, espero que esse tenha sido um dos seus objetivos!

Continue postando contos neste tópico, hoje mesmo vou postar um, esse e o tópico de poemas não devem morrer!

Jotinha
:) :) :)

Pô! Para mim, os melhores contos são os curtos! Nada de 10 mil caracteres coisa nenhuma!

Citação:

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Postado originalmente por Jotinha

Lol...

Legal, confesso que achei o fim meio esquisito. De qualquer maneira eu não tinha idéia de como ele ia acabar e realmente me surpreendeu, espero que esse tenha sido um dos seus objetivos!

Continue postando contos neste tópico, hoje mesmo vou postar um, esse e o tópico de poemas não devem morrer!

Jotinha
:) :) :)

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sim...
meu objetivo foi confundir mesmo
e se lhe surpreendeu eu me sinto muito feliz.
Nao deixarei esses tópicos morrerem.
mesmo que tenha que postar "ups" a vida toda!

Bom como eu disse...
ai vai um "up"
aushaushhs

bom...
como o pessoal nao gosta muito de fazer contos, ou pelo menos é o que parece, eu entarei fazer outro para postar aqui. Se eu consseguir algo que preste vcs saberão xD.

xau pessoal e...
UP!!1!1
"Estilo Caboom" xD

Lol...

Um antigo conto meu que foi postado nessa seção em abril de 2005 - se não me engano! Para não deixar o tópico vazio!
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O Barqueiro De Almas

E lá vinha o barqueiro, conduzindo seu pequeno barco pelo Rio Negro. Um rio não só negro por nome, mais negro por cor e espírito. E lá vinha o barqueiro, com a manha de conduzir seu pequeno barco. Pequeno mais robusto, com madeira antiga e negra, nas duas pontas, cabeças de dragões. Mais não talhadas na madeira, e sim esqueletos do que já foram um dia, filhos de Garsharak, netos de Brog.

E lá vinha o barqueiro, com seu manto negro, seu remo em mãos e... Um sorriso no rosto. Na outra margem, um homem, um guerreiro. Sentado em uma pedra, admirando duas pequenas moedas de ouro em sua mão. O barqueiro alargou seu sorriso. Lentamente, conduziu o barco em direção ao guerreiro.

- És um belo dia não jovem guerreiro? – O barqueiro disse, embora soubesse a resposta.

O guerreiro, antes cabisbaixo, ergueu seu rosto em direção ao céu.

- E como saberei se é dia ou noite neste semiplano? O céu é cinza, como sua alma! – Disse o guerreiro em um tom melancólico.

O barqueiro gostará dele. Era o primeiro em uns 500 anos que descobrirá aquilo. O sorriso se mantinha.

- Bom! Então, como soube?

O guerreiro abriu a mão mostrando as duas moedas de ouro.

- Meu pai me contava histórias, me dizia que quando morremos, duas moedas devem ser colocadas nos olhos. Para pagar a passagem não? E além do mais, acordei com minha melhor espada e armadura. Espada e armadura que eram do meu pai. Espada e armadura que iriam para o túmulo comigo.
- Hmmm... Não sabiam que ainda contavam essas histórias as crianças.
- E não contam barqueiro. Eu mesmo só me lembrei agora.
- E não foi só isso que lembrou não?

O guerreiro ficou surpreso.

- Como sabes?
- Já levei milhões como você. Sempre é a mesma coisa. Tudo feito em vida é lembrado na morte.
- Sim.

O barqueiro e o guerreiro se calaram. O silêncio perdurou por algum tempo, talvez até minutos, mais ambos não se importavam. Até que.

- Então guerreiro... Vamos?
- Eu sei que eu tenho que ir... Mais para onde?
- Não me pergunte!
- Não pode responder a pergunta de um pobre morto barqueiro?
- Não, eu simplesmente não sei!

Foi a vez do guerreiro se surpreender.

- Os Deuses adoram ironias não? A própria morte não conhece a si mesma.
- Não sou a morte, e nem a conheço. Sou apenas um mensageiro. E você? – Disse o barqueiro em um tom já impaciente.
- Ninguém. Agora vamos! – Disse o guerreiro entrando no pequeno barco e entregando um das moedas ao barqueiro.
- Entregue-me as duas!
- Desculpe-me, não percebi. Tinha este costume quando vivo. – De fato, sempre pagará metade antes e metade depois. Mais agora, o que valia todo o dinheiro do seu mundo no mundo dos mortos?
- Então guarde e me entregue depois. Para relembrar os velhos tempos.

O guerreiro acenou a cabeça, sentou-se no barco, e olhou para a imensidão desértica e negra atrás dele. Não sentiria falta.

- Tudo bem então. Vamos?

E lá se foi o barqueiro e o guerreiro pelo Rio Negro. Só que, o guerreiro nunca chegará ao outro lado... Nem o barqueiro.
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Uma auto-crítica agora, particularmente detestei esse conto, tem um "tom" meio parecido com filmes B de ficção! Fazer o que?

Jotinha
:rolleyes: :rolleyes: :rolleyes:

Cara eu gostei.
Só nao entendi por que eles nao chegarão o outro lado.
E acho que vc tem que ter um pouco mais de atenção na conjugação dos verbos. E na concordância de alguma palavras.
Mas, em si, o conto está bom sim. só está faltando o porque que eles nao chegarão ao outro lado xD.

O Professor

Ele olha para mim. Ele vê que não ligo para ele. E ele tem que me irritar, soltar piadas, fazer os outros rirem de mim. Não sabe o poder de uma pessoa humilhada, de um homem afrontado.
Será tão tolo que não consegue ver quando uma simples pergunta é feita? Pois com a matemática que ele ensina deveria saber calcular o limite da paciência. Então é mesmo tolo, pois não calculou ainda que a minha está no limite.
A raiva toma meu coração. Minha mão doe da força que uso para escrever. As linhas que faço saem tortas, olhando para o meu “querido professor”.
Vou-lhes contar um segredo. Vou lhes contar o que eu acho – pos tenho o costume, horrível por sinal, de tentar entender as coisas – Eu acho que ele se sente afrontado, e que tem o dever, em sua mente medíocre de me vencer. E ele tem que fazer isso na frente de “todos”.
Mas antes do fim, vou lhes contar outro segredo. Um dia, o frágil professor, verá que mexeu com a pessoa errada. Que feriu um coração raivoso. Que está fervendo neste instante. E também verá que uma noite, quando achar que está todo bem, poderá ver-se de frente com a morte, enviada generosamente por um aluno “bondoso”.


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Para aqueles que amam sus professores!
ausihuahsuashusah
xD

eu nunca postei nenhum conto sem ser de tibia ta ae um q eu fiz quando conheci warcraft e tibia(é uma fusão)


Os sete cristais ancientes de Nezulr
Capitulo 1- Os molives
Em uma fazenda perto das montanhas vive um jovem aventureiro chamado Garin Leod (já dava pa sabe...)bem perto das montanhas havia constantes ataques de molives(uma ave que apenas anda,porem lenta) certo dia Garin,que havia uma espada, comprou um escudo de madeira para poder se aventuras melhor,enquanto ele andava pela orla da floresta ele ouviu ruídos(de molives)bem ele seguiu o barulho e encontrou um coelho muito ferido,ele reconheceu os ferimentos,foi um molive ele seguiu as pegadas e encontrou o ninho dos molives,Garin primeiramente se defendeu de 3 molives que o tentavam atacar,ele defendeu com o escudo e depois cortou os três com um golpe de espada.

Capitulo 2-Os 5 Magos
Depois de matar os molives quando saira do ninho deu de cara com um senhor muito velho.
-Sr. Leod poderia me acompanhar? Disse o senhor.
-Desculpe,mas como você sabe meu nome? Disse Garin
-Com o tempo saberá você.Disse o senhor.
Garin o seguiu até o “Kirin Tor” em Thais.
Dali 5 magos apareceram
CONTINUA

[O RESTO DO PAPEL TA RASGADO MUHAHAHA]

Opa, opa ...

Temos aqui o conto do Euronimous. Muito bom, gostei da forma poética que você tratou da narrativa. Mas, o conto acabou por ser repetitivo. Nada que alguns ajustes não consertem.

Sobre o "conto" do Garin Leod: Meu amigo, contos não se dividem em capítulos. Contos são algo que não contam histórias longas, mais algo que deixa o recado, e fim de papo.

Abraços.

Citação:

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Postado originalmente por Drasty

Opa, opa ...

Temos aqui o conto do Euronimous. Muito bom, gostei da forma poética que você tratou da narrativa. Mas, o conto acabou por ser repetitivo. Nada que alguns ajustes não consertem.

Sobre o "conto" do Garin Leod: Meu amigo, contos não se dividem em capítulos. Contos são algo que não contam histórias longas, mais algo que deixa o recado, e fim de papo.

Abraços.

---

Obrigado...
e vejamos uma coisa...
onde ele ficou repetitivo.
E já que vc disse que poderia melhorar eu aceito suas sujestões. ^^
Eu tbm achei que faltou algo. mas nao sei o que é.
Preciso de uma luz!
*alguem tem uma vela ou uma lanterna ai?*

Tentei fazer um conto acho que ficou meio ruim mais nunca se sabe:

O melancólico

Da minha vida me retirei, pois não estou mais a falar aqui vai uma historia velha por um louco a se contar, não vejo o reflexo da verdade nem a verdade do reflexo vejo a vos a morte, pois como queres a vida num mar sangrento de sofrimento que um dia chamas tez de amizade queres seguir um progresso enfim lá na ida virar a saída que estarás a olhar antes mesmo da sua vida chegar,mais a morte te encontrarás antes desse poema acabar.

Citação:

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Postado originalmente por Laudelino

Tentei fazer um conto acho que ficou meio ruim mais nunca se sabe:

O melancólico

Da minha vida me retirei, pois não estou mais a falar aqui vai uma historia velha por um louco a se contar, não vejo o reflexo da verdade nem a verdade do reflexo vejo a vos a morte, pois como queres a vida num mar sangrento de sofrimento que um dia chamas tez de amizade queres seguir um progresso enfim lá na ida virar a saída que estarás a olhar antes mesmo da sua vida chegar,mais a morte te encontrarás antes desse poema acabar.

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Isso é prosa poética, mistura de prosa com poesia. Seria legal você postar isso no tópico dos poemas também.

Postei tão inspirado na seção "outros", mas pelo jeito o pessoal não gostou da idéia, vou re-postar aqui pra não ir em vão.

A Quaresmeira
Trolie

Foi em um desses passeios ao parque, em uma linda manhã de primavera, aonde a brisa é suave e os cantos dos passaros lhe recebem na alvorada que resplandesce no horizonte aonde o sol repousa friamente a espera de que uma nuvem o liberte para as rosas contemplar. Pois foi em uma dessas lindas manhãs que me sentei em baixo de uma Quaresmeira, linda de flores amarelas feito ouro, que como tal brilhava ao receber a visita dos longos raios de sol.

E me lembrei então de Ana, seus longos cabelos loiros e a ternura de uma quaresmeira, ao feixar os olhos, parecia sentir seu rosto tocar nos meus, como um beija-flor que toca levemente uma rosa. Tão suavemente delicada, de tamanha fragilidade que me causava sensação de espirita. Ao abrir os meus olhos, contemplei então uma folha loura que caia lentamente tocando ao chão, tão leve de causar pavor. Arvore magica e espantosa, a qual me desejei afastar, amorosa mas de grandes espantos, assim era a Quaresmeira.

Passaram longos 3 meses, ja era verão em nossa terra, o Sol da meio dia pairava sobre nós e ardia como se estivesse próximo a nós. Caminhando pelo parque a unica sombra que eu encontraste, fora a da Quaresmeira. Estava agora com uma aparencia de grande vigor, a arvore parecia ter uma espécie de magia a qual me atraia para perto dela. Não resistindo ao calor enturbirtante, me rendi e me ajoelhei as grandes raises douradas. Fechei-me os olhos como alguem que busca repouso e encontrei novamente Ana, estava ali bem diante dos meus olhos, calorosa, necessitando uma intensa paixão e tamanha frieza para apagar tamanha chama que à circundava. Meus olhos não podiam mais ficar cerrados, conforme ela se aproximava os olhos iam se abrindo vagarosamente, sentindo os labios se racharem devido ao sol intenso.

Mais 3 meses e chegava então o Outono, mas este fiz questão de não passear no parque, a emoção não podia se repetir, tal magia poderia por meu coração em riscos e em longos pedaços de saudade. Mas eu sempre observava-a de longe vendo suas folhas caindo lentamente, como a minha esperança derradeira que se despedaçava a cada folha que tocava friamente o chão. Pois no ultimo dia de Outono era impossivel irresistir, a arvore estava completamente sem folhas, com aparência de quem buscava um ombro amigo para descansar. Mesmo quebrando a promessa, me sentei sobre as diversas folhas que ainda não haviam sido recolhidas e fechei os olhos com medo, medo de alguem que não deseja sofrer. Mas tal sofrimento parecia me ensinar que devia esperar, assim como uma quaresmeira espera pelo Inverno rigoroso. Ana não apareceu dessa vez, parecia distante assim como as folhas que agora voavam pelo campo sumindo de minha vista.

E chegara então a ultima estação, estava frio la fora e estava nevando, mas não pude evitar, pois Ana não me aparecera da ultima vez, a saudade ainda palpitava latente dentro de meu coração, como uma chama que quer se libertar da friedade do inverno. Me enconstei próximo a Quaresmeira, agora fria e solitaria e fechei os olhos com esperança. Mas nada vi novamente, somente uma pequena luz ao fundo, que me parecia uma fogueira, como um final de tunel a ser alcançado, mas dessa vez sombrio demais para mim. Abri os olhos ofegante e assustado, o inverno não me parecia fazer bem, mas a neve tocava meu rosto gentilmente, como se me lembrasse que Ana ainda existia.

Pois voltei então a primavera, a Quaresmeira agora havia retornado ao primeiro estagio, estava agora latejando com longos ramos de flores douradas que descansavam ao longo dos galhos. Sentei me vagarosamente e cerrei os olhos pela ultima vez, e Ana estava la , como alguem que chega de viagem a muito tempo, vinah correndo em minha direção como se eu finalmente existisse, se aproximando até tocar meus labios. Abri-me os olhos e dessa vez não estava sentindo uma flor, estava sentindo Ana e seus longos cabelos louros. A chama do amor incendiava tudo ao redor, e finalmente debaixo da bendita Quaresmeira eu havia encontrado o meu grande amor.

A esperança no amor não se acaba, ela apenas recomeça.

Trolie - 15/03/2006

Cara,
muito bom mesmo teu conto.
É um romance, e romances tamb´m são bem vindos aqui.
Sua redação está ótima, seu mode de dissertar também.
Esperoq ue você faça mais e poste-os aqui.
Flw

Seu amigo,
Euronymous

pronto, o Sigma foi banido :(, espero ver ele de nv algum dia :wscared:


Ps: Trolie eu acabo de imprimir esse texto e levar pra minha namorada :D

Sim sim...

Melado.

[]'s

Lol...

Bom, pra não deixar o tópico morrer vou postar um conto curtinho... E peço que alguém faça o mesmo no tópico de poemas!

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Dúvida

Ainda me lembro da noite em que minha família morreu. Não eu não estava lá. Pra falar a verdade, eu estava a milhares de quilômetros, em outro reino pra falar a verdade. Mais ainda sim testemunhei tudo como se estivesse lá.

Havia escutado as histórias sobre uma bruxa poderosa que vivia em uma torre nas redondezas daquele pequeno vilarejo. Diziam os aldeões, que ela constantemente sacrificava crianças oferecendo suas almas ao um de seus deuses negro. Ainda mais, diziam os aldeões das riquezas escondidas naquela torre. Riquezas que, como qualquer jovem aventureiro, eu almejava.

Nunca me concentrei tanto em um objetivo como naquele, talvez isso fosse um sinal que eu não tenha percebido. Me preparei por semanas, fiz incursões de rotina aos arredores da torre, comprei novos equipamentos e constantemente interrogava os aldeões em busca de novas informações. Até o dia em que me senti preparado.

Como já conhecia o caminho, a chegada à torre foi rápida. Atacaria ao alvorecer, provavelmente pegando a bruxa de surpresa. Quando os primeiros raios de sol tocaram meu rosto eu já estava na porta da torre. Arrombei a porta como se fosse minha casa. Espada e escudo em mãos, subi dois andares sem encontrar resistência. No terceiro andar, encontrei alguns servos que tentaram me impedir, mais não forma páreos para toda minha vontade e rapidamente foram ao chão. Depois, como se mágica os andares pareciam não acabar. Mais minha vontade era maior. Depois de algum tempo encontrei a bruxa. Foi a maior batalha da minha vida, por diversas vezes senti que era meu fim. Ela sumia e aparecia nos lugares mais inusitados, disparava rajadas de fogo de suas mãos e seus gritos mexiam com minha mente. Até que minha espada triunfou sobre sua mágica e ela foi ao chão. Antes de morrer, ela rolou no chão e apontou para um grande ovo vermelho que estava em uma das mesas da sala.

Era um ovo mágico, sua inscrição dizia que quem beber seu conteúdo terá conhecimento do futuro, e “conhecimento é poder”. Sem hesitar quebrei o ovo e ingeri seu líquido. Como se uma espada tivesse penetrado em meu ventre fui ao chão e pude ver minha mulher e minha filha serem mortas por homens vestidos de preto. E desde então uma pergunta ronda minha cabeça: Minha família morreria se eu não tivesse engolido o conteúdo do ovo ou teria eu sido o causador de suas mortes ao abrir o ovo?

__________________

Jotinha
... ... ...

Não está com gênero formal, porque é um adolescente que escreveu.

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É gol!

Sala comum, num ta escuro, também num ta claro. Só vejo verde, cambiante, unido por amarelo. De repente um se levanta e diz com voz rouca:

- É gol! Se exaltou e começou a correr pela sala, batendo nas mesas... é gol – parou calmamente em minha mesa e me olhou – ta fazendo o que?

Não respondi só fiquei escrevendo parei a caneta na ponta do caderno e fiquei olhando a TV com o Replay. Tinha sido gol, Kaká aos 12 minutos, levantei num susto, berrando “é gol, é gol...”. Por cerca de dois segundos a turma toda ficou de olhos fixos em mim, os segundos iam me devorando aos poucos. “Que, que eu fiz?” pensei angustiado. A onda de vaias envolveu a classe.

- “Duh” Mongol...! – Gritou um cabeçudo no fundo – agende sabe que foi gol.

Fiquei a repetir aquelas palavras na mente, queria me enfiar em qualquer lugar. Queria minha mãe, ou sua saia pra me esconder. O sono dominou meu corpo, ou pelo menos eu queria que fizesse, queria desmaiar ali, pra verem meu medo, minha tristeza ao ser humilhado.

De relance saiu outro gol, a turma esquece as vaias e saem berrando “é gol”. Como eu queria abafar aquele “é gol”. Pega-lo e lançar ele na lixeira, depois cuspir nele.

- Lindo gol Zé! – escutei atrás de mim.

- Gol do Zé Roberto? Perguntei.

- Não, tou falando da sua crônica.

Pegou-a com carinho, vi que era uma menina, e colocou no colo como um bebê..

- Ta triste?

Fiz que sim com a cabeça. Ela sorriu e passou a mão no meu cabelo. “Fica não” e abriu um sorriso tranqüilo, me acalmou em meio aquele barulho de “é gol”. E todos ainda gritavam o “é gol”. Chegou próximo de mim outra pessoa, um menino que veio num passo largo.

- Que isso?

- Crônica, respondeu a menina.

- Aquilo que agente lê na aula de português?

- “Aham”...

Os dois ficaram ali conversando, flauteando e eu fiquei olhando de rabo de olho. Não podia me intrometer, tinha medo de ser vaiado de novo. Já até via todos caindo na minha pele, os dois ali rindo, balbuciando nomes. Eu era assim apanhava quieto, não me defendia. No estante vi no outro canto, um moleque que escrevia algo, quase me levantei para ver o que era, porém ele foi na frente, levantou. Ele tinha escrito algo do tipo “é gol”. Já tava irritado com isso e de súbito gritei.

- É gol.

- Pedro Augusto

___

Baseado em fatos reais.

Drasty
:cool::cool::cool:

Ps: Revivi, porque esse tópico devia estar fixo.