Versão Imprimível
Gratz galo!!! very rox seu RP, parabéns mesmo, só fui ler agora e li os 6 de uma vez, história muito boa e muito bem escrita, que prende o leitor... vc tem o mesmo senso aguçado de descrever o lugar e o momento, da J. K. Rowlling quando escreve os livros do Harry Potter:)
poste o 7 hoje ainda plx!!! tá todo mundo curioso!!!
Ótimo capítulo cara, ótimo mesmo ( apesar de eu saber o que iria acontecer =X ).
Vê se chega no 11 logo!
( e pelo visto essa história tá bombando XD )
nossa....
mto bom mesmo esse RP...
adoro ler RP enkuanto treino, e esse me pegou, mto bom
me prendi a ele, to ancioso para o prox. cap.
POSTA LOGO CAARAAAA:riso:
aaaaaa......... posta logo essa historia, vo acabar fikando sem tempo pa ler....
eu entreo todo dia nesse troço pa v tu ja postoooo
Bom, eu acabei de ler os 6 capítulos, e o que eu posso comentar?
Achei realmente bom, mas deveria focar para algo mais que a matança e o treinamento. Eu sei que essa parte é de treino e evolução, mas fica um pouco cansativo ler sobre os golpes dados em Trolls e Orcs.
Tirando essa parte das batalhas e treinos, e adicionando um pouco mais de mistério em seu lugar, ficará quase perfeito (perfeito eu acho que ninguém daqui consegue, né?).
Fico aguardando o próximo.
··Hail the prince of Saiyans··
Melhorou :cool: ! Semana melhorou, Palmeiras já ganhou ontem.
Tomara que continue assim.
De presente, capítulo novo e o fim da parte de Rookgaard.
A história realmente começará a partir do capítulo 8.
Capítulo 7 – O adeus e o novo início.
A mão direita de Argos tateou suas costas em busca do cabo da tocha, presa por uma corda. O troll avançava contra o rapaz, a clava de madeira pronta para o golpe que desta vez seria mortal. Um calafrio percorria toda a coluna do jovem guerreiro, porém ele sentia que desta vez havia sido superior e havia controlado aquele ódio que lhe atingia toda vez que algo ruim acontecia. Argos então descobriu porque ainda não era digno de sair de Rookgaard, seu ódio o transformava de guerreiro em um bárbaro com sede de sangue.
- Obrigado Oráculo. – sussurrou agradecido, o jovem agarrou o cabo da tocha e lançou contra o troll que corria contra ele, bufando.
Com um movimento cego o troll tentou acertar a tocha com sua clava, mas sem sucesso sentiu as chamas percorrerem o seu corpo. Agonizando, a criatura deixou o escudo e se pos a correr novamente, sua clava queria sentir a carne daquele maldito moleque.
__________
O mercenário assistia a batalha enquanto seu arco apontava para Argos, estava esperando o final da batalha, talvez em um golpe de sorte o troll poupasse seu trabalho. Estava apreensivo. Viu as chamas percorrendo o corpo do troll enquanto o mesmo avançava. Viu um homem desacordado próximo ao jovem, sentado contra a parede. Viu Argos se inclinar enquanto novamente sua mão direita tateava as suas costas. Viu...
__________
Foi então, enquanto o troll corria ao seu encontro, que Argos pegou uma lança. Outras quatro estavam presas pela corda. Correndo insano contra o rapaz, o troll cambaleou e parou quando uma lança atravessou seu corpo. O peso da clava se tornou insuportável neste momento e o troll a soltou. Até seu próprio peso era insuportável e assim o troll caiu, ofegante. Com o corpo chamuscando e o sangue escorrendo pelo chão da caverna, aquela grande criatura se rendeu.
Cansado, Argos sorriu. Havia agido como um guerreiro honrado e derrotado aquela criatura como um homem, sua mãe teria orgulho dele. Talvez não tanto, pois Argos já havia feito sua escolha. Quando a noite já caia Argos continuava a acertar uma arvore ao sul da cidade com suas lanças. Algumas lanças já haviam ficado velhas e se partido, mas o jovem tinha uma certa habilidade para confeccioná-las. Se tinha algo que o garoto tinha habilidade era com as lanças, seu treinamento fez seus braços acostumar com o peso delas e seus tiros se tornarem cada vez mais mortais.
- Maldito! – exclamou Argos após ter dado um passo na direção do troll, para recuperar sua lança. Uma flecha havia acertado em sua cocha direita, a dor era tanta que os gritos do rapaz ecoavam por toda a caverna – Bastardo maldito! – gritava enquanto olhava em volta, com a mão direita sobre a perna.
__________
Não foi um bom tiro, não foi. O mercenário não havia feito jus ao seu título, tremia. O jovem caído a sua frente gemia de dor, era a sua segunda chance. Desta vez não iria errar. Pegou outra flecha no saco preso a sua cintura e prendeu junto ao fio do arco, seus dedos puxaram a flecha com força e então a soltou. A flecha cortava o ar enquanto buscava o corpo de Argos.
__________
O jovem procurava o responsável pelo ataque, alguém havia desrespeitado o tratado de paz de Rookgaard. Cipfried precisava saber disso, urgentemente. Quando tentou se levantar um grito de horror cortou o ar. O rapaz que havia sido atacado pelo troll e estava desacordado sentiu a ponta afiada de uma flecha rasgar sua cota de malha e atingir seu peito, o grito ecoou por toda a caverna.
Argos olhou para o rapaz que agonizava, a dor era intensa e seu corpo começara a desistir de viver. Com as duas mãos tentava arrancar a flecha do peito, porém ao tocar na flecha a sensação do peito rasgando era indescritível. Respirava ofegante e chorava, suas lágrimas molhavam o chão da caverna. Argos novamente via um homem morrer e não sabia como ajudá-lo, sua mão tremia e ele não entendia como alguém poderia matar outra pessoa assim, com sangue frio. O sangue do rapaz escorria pelo seu peito e se unia as suas lágrimas, escorregando pela parede o jovem deitou no chão da caverna.
Com a flecha cravada na perna, Argos se levantou. Sentiu uma fisgada mas nada iria impedir de achar aquele maldito assassino.
- Bastardo maldito! Você não terá uma terceira chance! – gritava o rapaz nervoso, cada parte do seu corpo tremia sem parar. Em sua mão jazia uma nova lança e o garoto olhava do ponto de onde obviamente havia vindo à flecha. – Serei obrigado a enfrentá-lo, caso você não apareça! – o garoto se manteve em silêncio por alguns segundos, então um pequeno estralo o chamou a atenção. Com um movimento rápido a lança do jovem rasgou o ar e sumiu pela escuridão, acertando a parede logo após.
Foi então que um ser de capuz saiu correndo das sombras que se escondia e desceu as escadas logo à frente. Argos gritou porém o homem de capuz não o olhou e então o jovem tentou segui-lo, mancando. Seguiu andando até encontrar uma mesa velha, pedaços de veado assado estavam sobre ela, encostado ao pé da mesa havia corpos de veados podres e uma quantidade imensa de ossos. O garoto segurava a lança enquanto se apoiava sobre a perna esquerda, a direita latejava.
- Apareça! – gritou o rapaz – Apareça maldito! Não tem coragem de enfrentar um homem frente a frente? Mesmo eu estando ferido?
O silêncio se manteve e Argos percebeu que não adiantava seguir. Sem nenhum tipo de defesa e com uma lança em punho o jovem se sentiu fraco. Eles ainda se encontrariam e desta vez aquele assassino não seria capaz de escapar.
Dallheim fazia guarda na ponte norte de Rookgaard quando viu o jovem Argos Fall caminhando na direção da cidade, apoiado por dois rapazes em situações muito melhores do que ele. Argos estava sem qualquer equipamento, nem seu escudo de madeira. Três lanças estavam presas nas suas cotas, ao lado de seu saco, onde havia um pedaço de carne cru e alguns sacos com moedas de ouro. O cansaço era visível no rosto do rapaz, havia um corte no seu braço que já não sangrava mais e metade de uma flecha cravada na sua coxa direita.
- Argos! Rapaz, o que houve? – disse Dallheim, se apoiando para ajudar o garoto – Lewoen, Gabriel... Obrigado pela ajuda. Irei levá-lo para o Cipfried.
- Sim senhor.
Suon acariciou o rosto de Argos pela manhã, seus raios iluminavam as ruas da cidade. A escada rangeu quando o garoto começou a descê-la, a perna ainda doía desde o dia que a flecha o acertara. Estava pronto para a resposta do Oráculo nesse dia, sendo positiva ou não. Acompanhado de Seymor e de seu primeiro amigo na ilha Rookgaard, Cipfried, Argos caminhou mancando até a estátua que o cumprimentou com os olhos vermelhos.
- Bom dia jovem Argos. – a bela voz do Oráculo ecoou pela sala.
- Estou pronto Oráculo. Espero que você ache o mesmo. – as franjas mal-cortadas foram afastadas do rosto com o braço direito enfaixado.
- Está preparado para receber a resposta? – perguntou o Oráculo.
O garoto confirmou com a cabeça enquanto a lembrança de Donovan vinha a sua cabeça.
- Então meu jovem, qual a cidade que receberá o mais novo guerreiro do continente?
Argos sorriu e olhou para Seymor e Cipfried que retribuíram o sorriso.
- Quero voltar para minha vila, vou para Thais. – disse o jovem, confirmando com a cabeça.
- E quer ser honrado com qual classe? – perguntou.
- Um guerreiro! – respondeu Seymor por Argos, gritando da porta.
- Não incomode o garoto Seymor. – ralhou Cipfried.
- E então? – tornou a questionar o Oráculo.
Lembrando de tudo que havia passado e de noites treinadas com ou sem seu mestre, Argos sorriu. Algo dentro do seu peito dizia que ele não queria ser como seu pai, ele queria ser tão bom quanto ele. E ele seria bom do seu próprio modo.
- Um paladino. – disse o garoto e viu Seymor e Cipfried se entreolharem.
- Então, está pronto para o início de sua nova vida?
Lembrando de tudo que havia passado, de todos os perigos e situações o garoto olhou para o monge e o bibliotecário na porta.
- Senhor Seymor, te devo todo meu conhecimento. Obrigado pela amizade.
O homem de cabelos vermelhos sorriu, não era todos os novatos que conseguia conquistá-lo daquela maneira, principalmente sendo um jovem de quatorze anos.
- Senhor Cipfried, descubra o responsável por isso como eu lhe informei. – disse o rapaz, mostrando a coxa enfaixada – Obrigado por todo o tipo de ajuda que me deu nesses anos que eu estive aqui, reze no túmulo do meu mestre, por favor.
O monge confirmou com a cabeça e nada falou, uma mão apertava a outra.
- Estou pronto, assim como nunca estive. – disse ao Oráculo.
- Que assim seja.
Os olhos do Oráculo brilharam enquanto um manto cor azul cercava o jovem.
Foi então assim, do mesmo modo que chegou, que o corpo do garoto sumiu e seu título foi marcado: Argos Fall, o paladino.
Sem mais;
Asha Thrazi! ;)
Mais um capítulo de qualidade ficou ótimo ^^
OBS: Gostei do tributo :P
Muito bom cara, se superando cada vez mais...
espero que continue com o bom trabalho
flw \o_
muito bom! Envolvente pacas, como você consegue? xD
mas só uma coisa...o corpo do jovem morto pelo mercenário ficou por lá mesmo?Argos largou ele lá?que desumano...
(o assassino não consiguiria correr de Argos carregando um cadaver, eu acho)
Cego de ódio, de dor e fraco ele voltou rastejando. Não, não lembrou do cadáver. Lembrou na cidade, quando fora atendido por Cipfried. Mas resolveu não dizer para ninguém, era jovem e tinha medo de ser acusado.Citação:
Postado originalmente por Rattlehead
Fraco como estava e com uma perna gravemente ferida, sendo que voltar para a cidade daquele estado já exigiu uma força anormal dele, nem eu lembraria de um morto. Argos não é um herói, é um garoto que quer se tornar um guerreiro.
Pensa como muitos de nós: melhor ele do que eu. :)
Sem mais;
Asha Thrazi! ;)
Vlew galo por mais este brilhante episódio da saga de Argos Fall!!!
brilhante a descrição da conversa com o oráculo...
Cap. 8 plx!!!
Muito bom mesmo.
Li tudo hoje de tarde, to espeando cap. 8
Bom, o negócio é o seguinte.
Obrigado pelos comentários, estou fazendo o máximo pro RP só melhorar.
Mas faço um pedido: indiquem este RP a amigos (daqui do TibiaBR ou de fora) que estejam dispostos a ler. Criticas são muito bem-vindas, e isso me anima a escrever.
De bom humor vou postar o último capítulo assim, daqui em diante vou demorar mais a postar porque estou escrevendo.
Isso só vai depender da minha preguiça e disponibilidade :). (Semana de provas)
A única coisa que pode me ajudar a escrever mais e mais são vocês. Então aí vai.
Daqui em diante começa, realmente, a história.
Capítulo 8 – O sangue de Crunor.
A noite fria fazia com que George esfregasse as mãos contra o corpo. Estava relaxado, despreocupado. Afinal, o que deveria temer? A guerra era entre os grandes e a vila de Filars Porl não precisava se meter. Se não fosse o maldito clérigo Rod, que era chamado de padre, ele estaria em sua casa com sua mulher neste momento.
Então William, um pescador, peidou.
- Acho que esse vai manter os malditos orcs bem longe daqui. – comentou e os outros quatro soltaram uma gargalhada.
Depois, todos deixaram os degraus da igreja do padre Rod e sentaram-se apoiados com as costas na parede. A mulher de William tinha preparado uma cesta de pão, queijo e peixe defumado, enquanto Edward, dono de uma loja de armamentos no centro da vila, levara cerveja.
Normalmente em igrejas maiores como na cidade de Thais, eram cavaleiros que mantinham aquela vigília anual. Ficavam ajoelhados com armaduras reais, longas capas azuis bordados um grande dragão que lançava chamas para o alto dentro de um emblema. O emblema real de Thais. Porém não havia cavaleiros em Filars Porl e apenas o mais jovem dentre eles, que se chamava Argos e estava sentado ligeiramente afastado dos outros quatro, tinha uma arma. Era uma velha espada, de fio cego e um pouco enferrujada.
- Você acha que essa espada velha vai espantar Zathroth, Argos? – perguntou-lhe George.
- De qualquer modo. – disse Argos, encolhendo os ombros.
- Talvez você possa nos proteger caso um exercito orc ataque nossa humilde vila. – caçoou William, enquanto virava uma caneca de cerveja. – Você é a nossa única salvação desde quando Gadembler foi embora.
Os cinco se entreolharam e caíram na risada. Argos então encenou uma decapitação usando a velha arma. Era pesada, mas ele a ergueu com facilidade. Aos dezoito anos Argos era alto e imensamente forte. Era um rapaz querido pela vila, filho de Edgar Fall. Há quatro anos havia chegado de Rookgaard e desde então não havia tido problemas com criaturas. Ele era um bom rapaz, tinha um sonho quando foi para a ilha e voltou muito mais maduro. Havia voltado como um homem. Nos anos que se seguiram nada lhe dava mais prazer do que passar um dia no mar puxando redes. Sabia manejar um barco, tinha força pra remar, sabia preparar armadilhas, cavar um túmulo, lutar com espadas e, mesmo sem o conhecimento dos outros, sabia atirar com o arco. Como sabia, era o que fazia melhor. Era um rapaz de Filars Porl, grande, ossudo, de cabelos negros. Porém sua mãe queria que ele se tornasse um clérigo, mesmo sendo intitulado como paladino, motivo pelo qual Argos acabara de terminar o primeiro ano em Turcthan, uma escola clériga, em Thais.
- O que é que você faz em Turcthan, Argos? – perguntou Edward.
- Tudo o que não deveria fazer. – disse Argos. Ele afastou os cabelos pretos do rosto, ossudo como o do seu pai. Tinha olhos muito verdes e ligeiramente encovados, um queixo comprido e um sorriso fácil. As moças da vila o achavam bonito.
- Em Turcthan tem garotas? – perguntou William com um ar zombador.
- Mais do que o suficiente. – respondeu.
- É melhor o padre Rod não ficar sabendo disso. – disse Edward – Ou ele irá puni-lo por não estar sendo fiel somente à Uman e Fardos.
- O que seria uma pena. – comentou – Não quero ser um clérigo como o padre Rod. Mas como vou dizer isso para minha mãe? Desde que ela me disse que meu pai havia sido morto ela parece mais fraca, tenho medo de magoá-la ao dizer que meu caminho é batalhando em nome de Thais, como meu pai. E ainda pior, como um paladino.
- Acho que você deveria ter contado isso à ela. – disse William, com os olhos levemente vermelhos.
- Ainda não é a hora. Talvez eu nem precise realmente batalhar, não é?
- Com essa guerra cada vez mais próxima, eu creio que precise. – comentou George, se servindo de mais cerveja.
- Hic! – solução William e novamente todos gargalharam.
Então a conversa seguiu enquanto era possível ver dragões mágicos sobrevoando Thais. Eles eram belos e iluminavam a noite fria, na véspera do Nacite. Era a véspera do dia em que Banor venceu o exercito negro, a tempos atrás. Argos admirara o espetáculo sorrindo, talvez essa não fosse a vida honrada de um guerreiro, mas ele era feliz assim. William e Edward conversavam sobre assuntos da vila, o roubo na loja de alimentos dias antes, o lobo que havia comido um bando de galinhas em uma só noite e o anjo que tinha sido visto sobre os telhados da taberna.
- Eu acho que eles andam bebendo demais. – disse Edward.
- Eu vejo anjos quando bebo. – disse William.
- Deve ser a Anny. – disse Edward – Ela parece um anjo.
- Ela não se porta como anjo. – respondeu William – A moça está grávida. – e os quatro se voltaram para Argos, que olhava, com ar de inocente, para um frasco de vidro sobre um pedestal de ouro dentro da igreja. Talvez fosse a única coisa realmente valiosa naquela igreja para se proteger. Na verdade, Argos tinha medo de que a criança fosse mesmo dele e estava aterrorizado com o que sua mãe e o Padre Rod iriam dizer quando descobrissem, mas naquela noite fingiu ignorar a gravidez de Anny. Limitou-se a olhar para o frasco sobre o pedestal enquanto os quatro homens mais velhos foram adormecendo aos poucos. Uma corrente de ar frio estremeceu as chamas das velas. Um cão uivou em algum ponto da aldeia, e Argos ouvia o bater incessante das ondas do bravo mar martelando o cascalho e depois recuavam, faziam uma pausa e batiam novamente. Ouvia os quatro homens roncando e rezou para que o padre Rod nunca descobrisse a respeito de Anny, embora não fosse provável que isso acontecesse, porque ela estava pressionando Argos para se casar com ela e ele não sabia o que fazer. Talvez, pensava, ele devesse simplesmente fugir, pegar Anny e o arco e correr, mas não tinha certeza e por isso se limitava a olhar o frasco sobre o pedestal e rezava para Crunor, pedindo ajuda. Ele era um guerreiro com título de paladino, e vivia como pescador na pequena vila de Filars Porl.
O frasco continha um liquido vermelho e viscoso. Era um tanto chamativo e parecia ter um brilho único, anormal, mágico. Aquilo não era uma poção, era sangue. Era o sangue daquele que um dia liderou os homens em uma guerra sem fim, que empunhou sua espada contra todas as raças e criaturas habitantes deste planeta. Era sangue do senhor dos druidas, sangue de Crunor, e estava ali sobre o pedestal naquela pequena igreja, em Filars Porl. Muita gente dizia que não podia ser o sangue de Crunor, mas Argos acreditava nisso e gostava de imaginar o quão forte era o deus. Aquele deus que corria por entre os orcs cravando sua espada em cada um, entoando as mais poderosas e misteriosas magias, até para o mais forte druida que andava por aquelas terras nos dias atuais. Derrubando-os. E próximo da morte ele deixou seu sangue para os homens, para assim proteger o continente de Tibia e o frasco de algum modo acabara em poder do padre Rod. Mas como? O padre não dizia. Mas lá estava o frasco, sobre o pedestal, um viscoso líquido vermelho.
Por isso, naquela noite Argos rezou para Crunor enquanto Anny, a beldade de cabelos negros cuja a barriga ia se arredondando com o filho por nascer, dormia na taverna e o padre Rod gritava em seu pesadelo com medo dos demônios que se acercavam no escuro e os lobos uivavam no alto do morro, enquanto as intermináveis ondas agarravam e chupavam o cascalho na vila. Era a noite véspera do Nacite.
Argos acordou com o som dos frangos da vila e viu as dispendiosas velas tinham queimado até quase chegarem aos castiçais de bronze. Uma luz cinzenta enchia a janela acima do altar revestido de branco. Argos se levantou, precisando urinar, e os primeiros gritos horríveis vieram da aldeia.
Porque o Nacite chegara, Banor vencera a batalha e os carlinianos tinham desembarcado na vila.
Espero que gostem.
O próximo capítulo vai demorar um pouco.
Depende do tempo e de, é claro, comentários.
Muito obrigado a todos, divirtam-se.
Sem mais;
Asha Thrazi! ;)
Aeeeeeeeee mais um belo capítulo :P
Embora eu tenha tido um Deja vu ainda há pouco...
mto loko!
embora eu já tinha visto isso antes... agora eu finalmente lembrei inteiramente do seu ultimo rp e sei onde parou...posso falar?:P
zuera!
proximo capitulo, kero ver os besteiros foldanos morrer
previsão para o proximo capitulo?
Aeeeeeeee! muito bom cara! realmente muito bom! É assim que eu gosto que postem capítulos XD
E aparece lá no Tibia pra gente conversar pow!
Bom bom, história começando a tomar rumo xD
mas...crunor não era o deus das árvores e coisas do tipo?(se não me engano,foi ele que criou as aranhas :D)
banor que usava espada (será?não tenho certeza..), enfrentava orcs e ajudava os humanos. por favor me corrija se eu estiver errado
(você deve ta me achando um chato de galocha que não concorda com nada..desculpe!)
Eu pedi críticas, não pedi? Obrigado pela ajuda.Citação:
Postado originalmente por Rattlehead
Bem, cometi uma gafe quando disse que foi Crunor que derrotou o exército negro. Foi Banor, como você disse, "O Guerreiro Divino". Arrumei lá e adicionei uns comentários na batalha do avatar de Crunor (sua figura na terra, um druida guerreiro) que enfrentou os orcs.
O Nacite não tem nada haver com Crunor, e sim com Banor. Arrumei isso também.
Você estava correto, amigo. Obrigado.
Caso tenha outras críticas, estamos aí.
Ah, foi Crunor que criou as árvores, lobos, etc.
Outra dúvida que eu vou tirar de alguns leitores que mandaram MP: Argos pede ajuda a Crunor. Porquê?
Bem, ele poderia pedir ajuda a Elane (deusa dos paladinos) ou Banor, dos guerreiros. Porém ele fora criado em Filars Porl, na guarda de Crunor, e estudou para se tornar um druida de Crunor. Ou seja, ele apela pro Deus dos druidas.
Sem mais;
Asha Thrazi! ;)
PS: Caral**, acho que essa é a 4ª edição que eu faço. Só pra avisar, o criador das aranhas é Nornur, filho de Fardos e a deusa do Ar. :)
esse ultimo ficou um pouco confuso, mais ainda sim esta bom.....
ótimo, manda mais
Aeeeeeeeeee muito bom cara...
Go go pod mandar +
xD
O próximo capítulo, provavelmente, domingo que vem.
Se tiver bons comentários, talvez chegue antes.
Capítulo 9 – Ataque à Filars Porl.
Os atacantes chegaram de Carlin em cinco barcos que navegaram aproveitando o vento oeste durante a noite. Apesar do barco ter as bandeiras de Carlin, não se via nenhuma mulher, apenas homens com roupas de pele e de grande porte. O líder, Sir Hälge Ed’Veque era um guerreiro experiente que tinha combatido os thaisenses próximo da Ponte dos Anões e em Fíbula, por duas vezes fizera ataques repentinos à costa sul de Thais. Em ambas as ocasiões ele levara seus barcos a salvo para casa, com cargas de lã, prata, gado, equipamentos raros, armas poderosas, runas mágicas e mulheres. Morava numa bela casa de pedra em Senja, uma das três ilhas geladas, onde era conhecido como o cavaleiro de terra e mar. Tinha trinta anos de idade, peito largo, a pele queimada pelo vento e cabelos louros, um homem alegre e estouvado que vivia à custa de pirataria no mar e de serviços de cavaleiro em terra, e agora tinha ido a Filars Porl.
Era um lugar insignificante, dificilmente capaz de proporcionar uma grande recompensa, mas Sir Hälge fora contratado para o serviço e se fracassasse em Filars Porl, se não tirasse ao menos uma única moeda de baixo valor de um morador, ainda iria ter lucro, porque lhe haviam prometido cerca de mil moedas de platina por aquela expedição. O contrato estava assinado e selado, e prometia a Sir Hälge as mil moedas de platina junto com qualquer outro butim que ele encontrasse em Filars Porl. Cem platinas já haviam sido pagas, e o restante estava sob a guarda do clérigo Martin em Vega, e tudo o que Sir Hälge tinha que fazer para receber as outras novecentas era levar seus barcos a Filars Porl, tirar o que quisesse, mas deixar o que se achava na igreja para o homem que lhe oferecera um contrato tão generoso. Aquele homem estava, agora, ao lado de Sir Hälge no barco que chefiava a expedição.
Era um jovem que ainda não completara trinta anos, alto, orelhas pontudas e de cabelos negros, que raramente falava e sorria ainda menos. Usava uma cota de malha cara que lhe caía até os joelhos, e por cima dela um sobretudo de linho preto sem escudo algum, embora Sir Hälge imaginasse que o homem fosse de origem nobre, porque tinha a arrogância da classe e a confiança do privilégio. Era certo que ele não era um nobre carliniano, porque Sir Hälge conhecia todos aqueles homens, e ele duvidara que o jovem fosse de Darashia ou Ankrahmun pela pele branca do rapaz. Era mais provável que fosse de Ab’Dendriel, a terra dos elfos, porém ele era muito mais arrogante do que os outros. Talvez fosse de Edron, mesmo sendo muito provável que o elfo fosse um venoriano, e todos daquela área eram loucos. Loucos. Sir Hälge sequer sabia o nome do homem.
- Algumas pessoa me chamam de o Hurguifh. – respondera o estranho quando Sir Hälge perguntara.
- Hurguifh? – Sir Hälge repetira o nome, fazendo depois um sinal e beijando um amuleto de Uman preso a uma corrente no pescoço do guerreiro. Um nome daqueles não era motivo de orgulho – O senhor quer dizer como Urgith?
- Urgith em Darama. – admitira o homem – Mas em Edron eles dizem Hurguifh. Dá no mesmo. – o homem havia sorrido, e algo naquele sorriso sugerira que era melhor Sir Hälge conter a curiosidade se quisesse receber as novecentas moedas de platina restantes.
O homem que se dizia chamar Hurguifh agora olhava fixo para a costa enevoada onde se podia vislumbrar uma torre baixa de igreja, um amontoado de telhados vagos e uma mancha de fumaça saía das fogueiras pela vila. Haviam comemorado muito o Nacite no dia anterior, morreriam feliz.
- Aquela é Filars Porl? - perguntou ele.
- É o que ele diz. – respondeu Sir Hälge, sacudindo a cabeça em direção ao capitão do barco.
- Pois que Fardos tenha piedade dela. – disse o homem. Ele sacou a espada, muito embora os quatro barcos ainda estivesse a uns oitocentos metros da costa. Os besteiros de Folda, contratados para a viagem, fizeram o mesmo sinal que Sir Hälge fizera quando soubera do nome de Hurguifh. Era algo como pedir proteção aos céus. Depois começaram a enrolar suas cordas enquanto Sir Hälge mandava que sua bandeira fosse erguida no mastro. Era uma bandeira azul decorada com três falcões amarelos curvados com as asas abertas e as garras em forma de gancho, prontos para atacar a presa. Sir Hälge sentia o cheiro das fogueiras e ouvia os frangos cacarejando em terra.
Os frangos ainda cacarejavam quando as proas de seus cinco navios se chocaram com o cascalho.
Sir Hälge e Hurguifh foram os primeiros a desembarcar, mas atrás deles seguiram uns vinte besteiros de Folda, soldados profissionais que sabiam o que fazer. Seu líder os levou pela praia através da vila para bloquear o caminho que ficava do outro lado, onde iriam deter qualquer um que fugisse com seus pertences de valor. Os homens de Sir Hälge que restaram iriam saquear as casas, enquanto os marinheiros ficavam na praia para proteger os navios.
Tinha sido uma noite longa, fria e angustiante no mar, mas agora vinha a recompensa. Quarenta soldados armados invadiram Filars Porl. Usavam elmos justam e vestiam armaduras de prata embaixo de um grande robe negro, levavam espadas, machados ou clavas, e tinham permissão para saquear. A maioria era de veteranos de outras incursões de Sir Hälge e sabia exatamente o que fazer. Derrubar com pontapés as portas frágeis da vila e começar a matar homens. Deixem que as mulheres gritem, mas matem os homens, porque eram os homens que iriam revidar com maior violência. Algumas mulheres correram, mas os besteiros foldanianos lá estavam para detê-las. Uma vez mortos os homens, o saque poderia começar, e isso demorava, porque os moradores de todas as partes escondiam o que fosse de valor e os esconderijos tinham de ser descobertos. O sapé dos telhados tinha de ser arrancado, poços explorados, pisos investigados, mas muita coisa não estava escondida. Havia presuntos esperando pela primeira refeição na manhã do Nacite, prateleiras de peixe defumado ou seco, pilhas de redes, boas panelas para cozinhar, fusos, ovos, barris de sal – tudo muito humilde, mas suficientemente valioso para levar de volta para Carlin. Algumas casas produziam pequenas reservas de moedas, e uma casa, de uma mulher viúva, era uma cova de tesouro. Fora encontrado um elmo de guerreiro, devia ser de um bom guerreiro de Thais. Estava empoeirado, porém ainda tinha uma grande resistência.
Infelizmente, teve que matar aquela viúva. Lamentou aquela morte. Sir Hälge não tinha escrúpulos quanto a matar mulheres, mas sua morte não trazia honraria alguma e por isso ele desestimulava esse tipo de matança, a menos que a mulher criasse problema, e a viúva o atacou com um machado velho. Avançou contra os soldados de Sir Hälge com o machado, chamou-os de bastardos e vermes do demônio, e no fim Sir Hälge abateu-a com sua espada porque ela não queria aceitar o destino que lhe fora reservado.
- Mulher idiota. – disse Sir Hälge, passando por cima do corpo dela para dar uma olhada dentro do piso da lareira. Dois belos presuntos estavam sendo defumados na chaminé.
- Tirem eles daí. – ordenou a seus homens, e os deixou revistando a casa enquanto se dirigia para a igreja.
O padre Rod, acordado pelos gritos, tinha vestido uma sotaina e corrido para a igreja. Os homens de Sir Hälge o deixaram em paz por uma questão de respeito, mas uma vez dentro da pequena igreja o padre começara a agredir os invasores até que Hurguifh chegou e, com rispidez, mandou que os soldados o detivessem. Eles agarraram seus braços e o mantiveram seguro diante do altar.
Hurguifh, espada em punho, curvou-se diante do padre Rod.
- Senhor clérigo, digo, padre. Como posso ver, não tem um título de um clérigo. – disse ele.
O padre Rod fechou os olhos, talvez em oração, embora parecesse mais em desespero. Tornou a abri-los e olhou para o rosto atraente de Hurguifh.
- Você é o filho de meu irmão. – disse ele, e não parecia aborrecido, em absoluto, apenas cheio de arrependimento.
- É verdade.
- Como vai seu pai?
- Morreu. – disse Hurguifh – Tal como o pai dele e seu.
- Que Crunor abençoe suas almas. – disse o padre Rod, piedoso.
- E quando você estiver morto, seu velho, eu serei o soberano e nossa família tornará a se projetar.
O padre Rod deu um meio sorriso, depois abanou a cabeça e ergueu os olhos para o frasco com um líquido rubro, sobre um pedestal.
- Ele de nada lhe servirá. – disse ele – Porque seu poder é reservado para homens virtuosos, e não vai funcionar para um lixo do demônio como você.
Em seguida o padre Rod soltou um curioso som que parecia um miado quando o ar escapou-lhe e ele baixou os olhos para o ponto em que o sobrinho enfiara a espada em sua barriga. Esforçou-se para falar, mas nenhuma palavra saiu, e desabou quando os soldados o soltaram, ficando caído ao lado do altar, o sangue formando uma poça no seu colo.
Hurguifh limpou a espada no tecido do altar manchado de vinho e mandou um dos homens de Sir Hälge limpar suas botas, agora ensangüentadas. O padre Rod sentia seu interior jorrar, sentia remorsos de não ter ido para Rookgaard se tornando um clérigo de verdade.
Hurguifh embainhou a espada e depois ergueu os olhos para o frasco.
- Eu lancei uma maldição sobre ela. – disse o padre Rod com voz fraca. Estava pálido, morrendo, mas parecia estranhamente calmo.
- Sua maldição, senhor, me preocupa tanto quanto um troll bêbado, me ameaçando com uma clava.
Hurguifh jogou os castiçais para um soldado, depois apanhou um cálice onde continha um líquido sagrado que representava a magia de Uman por sete noites no Nacite, e bebeu. Ergueu o cálice, olhou para a superfície escurecida e concluiu que ela era um objeto sem valor, de modo que a deixou sobre o altar.
- Onde está o vinho? – perguntou ele ao padre Rod.
O padre Rod abanou a cabeça.
- Exevo Gran Mas Pox. – disse ele, e Hurguifh limitou-se a rir ao ver que nada havia acontecido. O padre Rod fechou os olhos quando a dor apertou-lhe o ventre. – Oh, Crunor. – gemeu ele.
Hurguifh agachou-se ao lado do tio.
- Está doendo?
- Como se estivesse em fogo. – disse o padre.
- Vai arder nas chamas das trevas, meu senhor. – disse Hurguifh e, vendo que o padre Rod estava apertando a barriga ferida para estancar o fluxo de sangue, puxou as mãos do padre, afastando-as, e, de pé, deu-lhe um forte pontapé no estômago. O padre Rod arfou de dor e encolheu o corpo. – Um presente de sua família. – disse Hurguifh, girando sobre os calcanhares e se afastando. Caminhava na direção do frasco.
A vila se enchia de gritos, porque a maioria das mulheres e crianças ainda vivia e seu sofrimento mal começara. Todas as mulheres jovens foram rapidamente estupradas pelos homens de Sir Hälge e as mais bonitas, inclusive Anny da taberna, foram levadas para os navios que as transportariam para Senja para tornarem-se prostitutas ou esposas dos soldados de Sir Hälge, claro, sem o conhecimento da rainha de Carlin. Uma das mulheres gritou porque o seu filhinho ainda estava dentro da casa, mas os soldados não entenderam o que ela dizia e bateram nela para que se calasse, empurrando-a depois para as mãos dos marinheiros, que a deitaram no cascalho e levantaram-lhe a saia. Ela chorou, inconsolável, enquanto sua casa pegava fogo. Frangos, porcos, seis vacas e o bom cavalo do padre, que eram raros, foram levados para os navios, enquanto as gaivotas giravam pelo ar, gritando.
Suon mal se levantara acima das colinas do leste, e a vila já rendera mais do que Sir Hälge ousara esperar.
- Nós poderíamos penetrar na área. – sugeriu o capitão dos besteiros foldanianos.
- Já temos o que viemos buscar. – interveio Hurguifh vestido de preto. Ele colocara um frasco com um líquido rubro por dentro das vestes, e agora olhava para a vila destruída, sarcástico. – Nenhuma mago, nenhum guerreiro e nenhum paladino. Apenas um projeto de clérigo, uma vila pertencente ao grande Rei Tibianus assim?
- O que é isso? – perguntou o besteiro foldaniano, percebendo que Hurguifh guardara um frasco por dentre as vestes.
- Nada que lhe seja útil.
Sir Hälge sorriu.
- Toda esta viagem para encontrar bebida? – disse ele - Em Carlin a bebida é proibida, mas Kazordoon têm a melhor cerveja desta terra.
Hurguifh deu de ombros. Encontrara o que queria, e a opinião de Sir Hälge não lhe interessava.
- Avançar para o interior. – tornou a sugerir o capitão foldaniano.
- Alguns quilômetros, talvez. – disse Sir Hälge. Ele sabia que Thais era próxima e os temíveis guerreiros thaisenses acabariam indo para Filars Porl, mas provavelmente só depois do meio-dia, e ficou imaginando se não haveria uma outra vila perto dali que valesse a pena ser saqueada. Viu uma menina aterrorizada, talvez onze anos, sendo carregada para a praia por um soldado.
- Quantos mortos? – perguntou ele.
- Nossos? – O capitão foldaniano parecia surpreso com a pergunta. – Nenhum.
- Nossos, não. Deles.
- Trinta homens? Quarenta? Algumas mulheres?
- E não sofremos nem um arranhão! Apenas bons soldados e paladinos, nem uma runa gasta. – exultou Sir Hälge. – É uma pena parar agora.
Ele olhou para o homem que o contratara, mas o homem de preto não parecia se importar com o que eles fizessem, enquanto o capitão foldaniano limitou-se a grunhir, o que surpreendeu Sir Hälge, porque ele pensava que o homem estava ansioso para ampliar a incursão. Viu então que o grunhido do homem não era causado por qualquer falta de entusiasmo, mas por uma flecha de penas brancas que se enterrara no seu peito, agora desprotegido. A flecha penetrara a cota de malha que, há minutos atrás, era protegida por uma armadura negra. Havia atravessado o peito do rapaz como uma agulha grossa atravessando um tecido de linho, matando o besteiro quase instantaneamente.
Sir Hälge jogou-se ao chão, e um segundo depois uma outra flecha passou por cima dele e com um barulho surdo cravou-se na turfa. Hurguifh, segurando firme o frasco, correu na direção da praia, enquanto Sir Hälge cambaleava até a proteção do alpendre da igreja.
- Bestas! – gritou ele – Bestas!
Alguém estava reagindo ao ataque.
Sem mais;
Asha Thrazi! ;)
Ebaaa! foi nesse exato capítulo eu acho que você parou de escrever. Vê se não para de novo heim!
E sem contar que a cada capítulo você melhora!
Aparece lá em Luminera pocha!
Dei uma parada em Luminera.Citação:
Postado originalmente por Blarow
Qualquer coisa pega meu MSN no perfil.
Sem mais;
Asha Thrazi! ;)
não,Blarow,tenho certeza que ele parou quando o batalhão do Argos atacou uma certa cidade do norte...e mais especificamente coversando com sua comadante...
bem..muito bom esse capitulo! acho que esse e o cap. 10 foi o mais louco de TODOS os capitulos "Sangue de Crunor",e eu acho que o 10 foi o capitulo que Argos soltou mais impureza do coracão bondoso dele...hum...acho que contar é sacanagem mas(para os leitores)esperem atentos e paciente que o proximo capitulo vale a pena esperar..como eu disse se vc gostou desse
previsão para o prximo capitulo?
ÓTIMO,caraca,muito bom mesmo cara.
Bora gente posta ae q qero ver esse cap antes de domingo eim
Cada capitulo melhora.
xD
Mais um capítulo que me traz velhas lembranças :P
Muito bom rapaz
HUHUHU.
Muito bom.
8D
mto bom, mto bom msm cara
acabei de ler os 9 capitulos seguidos meu cerebro tah
mei confuso ainda
gogogogogo new cap
irado, to curtindo...
xD
q bom q voltou a escrever a grande história de Argos...esse cap. eu ja tinha lido
ta legal
gogo ,,l,.
Capitulo 10!!!!!!!
Plz
Obrigado pelos comentários! Próximo capítulo sábado que vem, ou antes. Quem sabe né?
:)
Divirtam-se.
Capítulo 10 – Marcas de uma batalha.
Argos ouvira os gritos e, como os quatro homens na igreja, tinha ido até a porta para ver o que significavam, mas assim que chegaram ao alpendre um bando de homens armados, as armaduras de prata e elmos cinza-escuros no alvorecer, surgiram no cemitério.
Edward bateu a porta da igreja, baixou a tramela e benzeu-se.
- Uman! – disse ele, perplexo, encolhendo-se quando um machado bateu na porta. – Me dê isso! – ele tirou a espada de Argos.
Argos deixou que ele a pegasse. A porta da igreja tremia, agora, enquanto dois ou três machados atacavam a madeira velha. Os moradores sempre imaginaram que Filars Porl era pequena demais para ser atacada, mas a porta da igreja estava ficando em pedaços diante dos olhos de Argos e ele sabia que devia ser os carlinianos. Ao longo de toda a costa contavam-se histórias de desembarques como aquele, e orações eram feitas para poupar o pessoal das incursões, mas o inimigo ali estava e a igreja ecoava o barulho de seus golpes de machado.
Argos estava em pânico, mas não percebeu. Só sabia que tinha de fugir da igreja, e por isso correu e saltou para o altar. Esmagou o cálice de prata com o pé direito e chutou-o para longe do altar enquanto subia para o parapeito da grande janela do leste, onde era possível ver toda a costa até o mar. Quebrou o velho vidro com um pedestal de ferro e ele se despedaçou, o rapaz se escondeu para não ser visto. Viu homens de casacos vermelhos e verdes passando correndo pela taberna, mas nenhum deles olhou em sua direção quando ele saltou para o pátio e correu para a vala, onde rasgou a roupa enquanto rastejava para atravessar a cerca de espinhos do outro lado. Cruzou o caminho, pulou a cerca para o jardim da casa de sua mãe e bateu na porta da cozinha, mas ninguém respondeu e um dardo de besta bateu na verga da porta a centímetros do seu rosto. Argos se agachou e correu pelos pés de feijão até o estábulo, onde o padre Rod guardava um cavalo. Não havia tempo para salvar o animal, e por isso Argos subiu para o depósito de feno, onde escondia seu arco e suas flechas. Uma mulher gritou perto dali, ele rezou a Crunor para que ele protegesse sua mãe. Cães uivavam. Os carlinianos gritavam enquanto derrubavam portas com os pés. Argos pegou seu arco e o saco de flechas, arrancou o sapé das vigas, espremeu-se para passar pelo buraco e caiu no pomar do vizinho.
Correu, então, como se Zathroth estive em seus calcanhares. Uma seta de besta bateu na relva quando ele chegou ao morro e dois dos besteiros foldanianos começaram a persegui-lo, mas Argos era jovem, alto, forte e ligeiro. Subiu o morro correndo, cortando um pasto que brilhava com prímulas silvestres e margaridas, saltou um obstáculo que bloqueava uma abertura numa cerca viva e virou para a direita, em direção à crista do morro. Foi até o bosque no lado distante do morro, e ali deixou-se cair no chão para recuperar o fôlego em meio a um declive que oscilava com o vento que agitava uma nuvem de jacintos. Não era mais possível ver Thais. Ficou ali deitado, ouvindo as ovelhas no campo perto dali. Esperou, sem ouvir nada de desfavorável. Os besteiros haviam desistido da perseguição.
Argos ficou deitado nos jacintos por muito tempo, mas por fim rastejou cautelosamente de volta ao topo do morro, de onde podia ver um grupo de mulheres idosas e crianças espalhando-se no morro mais adiante. Aquela gente dera um jeito de escapar dos besteiros e sem dúvida iria fugir para o sul, para Thais, alertar Rei Tibianus, mas Argos não se uniu a eles. Em vez disso, foi descendo para um matagal de aveleiras onde margaridas floresciam e de onde ele podia ver sua vila morrendo.
Homens carregavam espólios para os cinco navios estranhos atracados no cascalho de Filars Porl. O primeiro telhado de sapé estava sendo incendiado. Dois cães jaziam mortos na rua ao lado de uma mulher, completamente nua, que estava sendo mantida deitada enquanto soldados erguiam suas camisas de malha para servirem-se dela. Argos lembrou-se de que há muito tempo ela se casara com um pescador cuja primeira mulher tinha morrido de parto. Ela era muito recatada e feliz, mas agora, quando tentou rastejar para fora da estrada, um soldado deu-lhe um pontapé na cabeça e curvou-se de tanto rir. Argos viu Anny, a garota que ele temia ter engravidado, sendo arrastada em direção aos navios e se envergonhou da sensação de alívio por não ter de enfrentar sua mãe e o padre Rod com a novidade sobre ela. Mais choupanas estavam sendo incendiadas enquanto carlinianos atiravam palha em chamas para os telhados, e Argos viu a fumaça espiralar e engrossar, abrindo caminho por entre os brotos de aveleira até um local em que as flores dos espinheiros eram espessas, brancas e boas para servir de esconderijo. Foi ali que ele retesou a corda do arco.
Era o melhor arco que ele já fizera. Fora feita de uma madeira entregue pelo padre Rod que dizia ser sagrada, e Argos às vezes acreditava nisso. Ele a esculpira, aquecera as pontas com vapor para lhes conferir uma ligeira curvatura contra o grão da madeira, e depois pintara o arco com uma mistura de fuligem e óleo de linhaça. Fervera a mistura na cozinha da casa de sua mãe nos dias que ela havia viajado para Thais, junto com o padre Rod. Ambos nunca descobriram o que ele tinha feito, embora às vezes reclamassem do cheiro que havia ficado na cozinha. O arco tinha sido pintado para impedir que ficasse inteiramente seco, o que deixaria a madeira quebradiça e a partiria sob a pressão da corda esticada. A tinta secara e ficara com uma cor de ouro escuro, tal como os arcos que Elane fazia na guilda dos paladinos em Thais, mas Argos queria que ficasse mais escura, por isso esfregara mais fuligem para penetrar na madeira e besuntara-a com cera de abelha, por quinze dias, até que o arco ficou tão preto quanto um tiro de Morte Súbita. Ele havia colocado nas duas pontas do arco dois pedaços de chifre entalhado para segurar uma corda de fios de cânhamo entrelaçados que tinham sido encharcados com cola de casco de animal, depois enrolou ainda mais cânhamo no ponto em que a flecha iria se apoiar. Tinha roubado moedas em Turcthan para comprar pontas de flechas em Thais, depois fizera as hastes com a melhor madeira das florestas próxima da vila e penas brancas, e naquela manhã do Nacite estava com 23 daquelas boas flechas no saco. E só as flechas poderiam revidar. A vila já tivera maior poder e já fora mais respeitada na época de Gadembler Elendar, um mago de alto escalão, porém quando Argos voltara de Rookgaard não encontrara seu amigo. Magos é uma classe rara de ser encontrada pelo continente, tanto que na vila só havia um velho aspirante a clérigo, que não era capaz de usar uma magia se quer.
Argos colocou a corda no arco, tirou uma flecha emplumada de branco e olhou para os três homens ao lado da igreja. Eles estavam bem longe, mas o arco preto era uma arma tão grande quanto qualquer outra já feita até então, e o poder em seu arco de teixo era impressionante. Argos se perguntava por que os grandes paladinos usavam bestas, e não arcos. Um dos homens vestia uma cota de malha simples, outro um sobretudo preto liso, enquanto o terceiro tinha uma jaqueta vermelha e verde por cima de uma armadura negra e resistente, Argos concluiu que o homem vestido de maneira mais espalhafatosa devia ser o líder da incursão, e por isso devia morrer.
A mão esquerda de Argos tremeu ao armar o arco. Estava com a boca seca, amedrontado. Sabia que iria atirar a esmo, de modo que abaixou o braço e soltou a tensão da corda. Lembre-se, disse a si mesmo, lembre-se de tudo que já lhe foi ensinado. Um paladino não mira, ele mata. Está tudo na cabeça, nos braços, nos olhos, e matar um homem não é diferente de matar um veado. Puxar e soltar, era só isso, e era por isso que tinha treinado por mais de seis anos, para que o ato de puxar e soltar se tornasse tão natural quanto respirar e tão fluente quanto a água que corria de uma nascente. Olhe e solte, não pense. Puxe a corda e deixe que Elane, a primeira, guie a flecha.
A fumaça se tornava mais espessa sobre Filars Porl. Argos sentiu uma imensa raiva aumentar rapidamente e esticou a mão esquerda para frente, puxando o arco para trás com a direita, e em momento algum tirou os olhos da jaqueta vermelha e verde. Seu sangue borbulhava com há muito tempo não fazia, desde suas épocas na ilha. Puxou até a corda ficar ao lado do ouvido direito e então soltou.
Aquela foi a primeira vez em que Argos Fall disparou uma flecha em direção a um homem e ele soube que ela atingira o alvo assim que saltou da corda, porque o arco não tremeu. A flecha voou com precisão e ele a viu fazer acurva para baixo, afundar do morro e atingir a jaqueta verde e vermelha com violência e penetrando bem. Argos disparou uma segunda flecha, mas o homem de cota de malha curvou-se e disparou para o alpendre da igreja enquanto o terceiro homem corria para a praia, onde ficou oculto pela fumaça.
Argos tinha agora 21 flechas e sua vida estava ameaçada, porque doze besteiros corriam em direção ao morro. Ele disparou uma terceira flecha e voltou correndo em meio às aveleiras. Sentiu-se repentinamente exultante, cheio de sensação de poder e satisfação. Naquele instante em que a primeira flecha deslizara no céu, ele soubera que não queria mais do que aquilo da vida. Era um paladino, um arqueiro. Por ele, Turcthan podia ir para o inferno, porque Argos descobrira o que lhe dava prazer. Gritou de satisfação ao subir o morro correndo. Setas disparadas por bestas rasgavam as folhas de aveleiras e ele percebeu que elas faziam um ruído surdo, quase um sussurro, enquanto voavam. E então passou pela crista do morro, onde correu para o oeste durante alguns metros antes de voltar para o topo. Fez uma pausa suficiente para disparar mais uma flecha, depois voltou a correr.
Argos guiou os besteiros foldanianos numa dança da morte – do morro na direção das montanhas dos ciclopes, por trilhas que ele conhecia desde criança – e eles, tolamente, o seguiam, porque o orgulho não os deixava admitir a derrota. Mas estavam derrotados, e dois morreram antes que um trompete soasse da praia, chamando os atacantes de volta para os navios. Os foldanianos deram meia-volta, parando apenas para apanhar a arma, as sacolas, a malha e o casaco de um de seus mortos, mas Argos matou mais um deles enquanto eles se curvavam sobre o corpo, e dessa vez os sobreviventes simplesmente fugiram.
- Exevo Con. – murmurou, e flechas se materializaram em sua mão. Não era como as talhadas em madeira, essas brilhavam intensamente. Era magia.
Argos desceu atrás deles para a vila aldeia coberta por um manto de fumaça enquanto atirava flechas mágicas a esmo. Passou correndo pela cervejaria, que estava um inferno, e dali para o cascalho, onde os cinco navios estavam sendo empurrados para o mar. As flechas mágicas restantes sumiram das mãos de Argos. Os marinheiros soltaram-se com longos remos, e se dirigiam para o mar. Rebocaram os três melhores barcos de Filars Porl e deixaram os outros queimando. A vila também ardia, o sapé espiralando pelo ar em centelhas, fumaça e fragmentos em chamas. Argos disparou uma última flecha inútil da praia e a viu mergulhar no mar sem atingir os assaltantes em fuga. Girou sobre os calcanhares e voltou para a aldeia fedorenta, queimando, ensangüentada, em direção à igreja, o único prédio que os atacantes não tinham incendiado. Os quatro companheiros de sua vigília estavam mortos, mas o padre Rod ainda vivia. Estava sentado, as costas apoiadas no altar. A parte inferior da batina estava escura de sangue fresco, e o rosto comprido era de uma brancura fora do comum. Argos sabia que os carlinianos haviam tirado tudo que ele amava nesse ataque surpresa, e apenas o velho padre Rod poderia afirmar isso.
Argos ajoelhou-se ao lado dele.
- Padre?
O padre Rod abriu os olhos e viu o arco. Fez uma careta, se de dor ou desaprovação, Argos não sabia.
- Você matou alguns deles? – perguntou o padre.
- Matei um bocado. – disse Argos.
O padre Rod fez uma careta e tremeu. Argos concluiu que o padre era um dos homens mais fortes que ele já conhecera, imperfeito, talvez, mas resistente como uma aduela de teixo, e agora estava morrendo e havia um tom estranho em sua voz.
- Argos, você não quer ser clérigo, quer?
- Não.
- Você vai ser soldado – disse o padre -, tal como seu pai.
Fez uma pausa e gemeu quando um novo golpe de dor veio de seu ventre. Argos queria ajudá-lo, mas na verdade nada havia a fazer. Hurguifh enfiara a espada no ventre do padre Rod e mais nada poderia fazer agora.
- Eu discutia com meu pai – disse o moribundo – e ele me renegou. Deserdou-me e abençoou meu irmão, seu pai, e desde então eu tenho me recusado a reconhecê-lo. Mas você, Argos, você se parece com meu pai e com meu irmão. Muito. E você sempre discutiu comigo.
- Sim, padre. – disse Argos. Ele tomou a mão de seu tio e o padre não resistiu.
- Eu amava a sua mãe. – disse o padre Rod – E esse foi o meu pecado, desejava a mulher de meu irmão mesmo sendo um padre. O pecado... Ele nos inunda, Argos, nos inunda. Está em toda parte. Eu vi o demônio, Argos, vi com meus próprios olhos, e nós temos de lutar contra ele. – as lágrimas desceram pelas encovadas faces com a barba por fazer – Eles roubaram o sangue – disse ele, triste.
Argos olhou do rosto de seu tio para o pedestal, que agora estava no chão. Nenhum sinal do frasco.
- Meu bisavô trouxe de Darama, quando Ankrahmun ainda era desconhecida. – disse o padre Rod – E eu a roubei de meu pai e o filho do meu irmão a roubou de nós, hoje. – ele falava baixinho – Ele vai fazer o mal com ele. Traga-a para casa, Argos. Traga-a para casa. O filho do seu tio... O filho do meu terceiro irmão.
- Vou trazer – prometeu-lhe Argos. A fumaça começou a ficar espessa na igreja. Os atacantes não haviam posto fogo nela, mas o sapé era atingido pelas chamas que vinham dos fragmentos em chamas que enchiam o ar – O senhor disse que o filho de seu irmão a roubou? – perguntou Argos.
- Seu primo. – sussurrou o padre Rod, os olhos fechados – O que estava vestido de preto. Ele veio e a roubou.
- Quem é ele? – perguntou Argos.
- O mal – disse o padre Rod – O mal. – gemeu e abanou a cabeça.
- Quem é ele? – insistiu Argos.
- Exura Gran... – disse o padre Rod numa voz um pouco acima de um sussurro – Não fui capaz de realizar esta magia, não sou um clérigo. – a mente dele fraquejava aos poucos – Não mereço nem ao menos o título de padre. Eu devia ter estudado, ter ido a Rookgaard como você fez, sobrinho. – os olhos do padre Rod estavam fechados, enquanto sua alma pairava perto de seu corpo moribundo.
- Tio? – perguntou Argos. A fumaça aumentou na igreja e saiu pela janela que Argos havia quebrado para fugir. – Tio?
Mas seu tio nunca mais voltou a falar. Morreu, e Argos, que tinha lutado contra o fato de ele amar sua mãe sendo seu próprio tio e um padre a vida toda, chorou como uma criança. Algumas vezes sentiu vergonha do tio, mas naquela enfumaçada manhã do Nacite teve consciência de que o amava. Seu coração queria explodir quando lembrou de sua mãe e seu provável destino, decidiu não procurá-la.
Argos puxou o tio para longe do altar. Ele não queria que o corpo fosse queimado quando o teto desabasse. O cálice de prata que Argos esmagara por acidente estava debaixo do manto ensopado de sangue do morto e Argos colocou-o no bolso antes de arrastar o cadáver para fora, para o cemitério. Colocou seu tio ao lado do corpo do homem de casaco vermelho e verde e agachou-se ali, chorando, sabendo que havia falhado em sua primeira vigília. O demônio roubara os sacramentos, o sangue de Crunor desaparecera e Filars Porl estava morta.
Ao meio-dia, Sir Giles Marriot, um general do exército thaisense chegou à aldeia com uns vinte homens armados de besta e podeiras. Sir Giles vestia uma armadura vermelha com detalhes amarelos e uma espada que flamejava, chamas mágicas, mas não havia mais inimigo a ser combatido e Argos era a única pessoa que restava na vila.
- Três falcões amarelos sobre um campo azul. – disse Argos a Sir Giles.
- Argos? – perguntou Sir Giles, intrigado. Ele era um homem de batalhas, velho, embora em sua juventude tivesse portado uma lança contra as mais terríveis criaturas do continente. Tinha sido um bom amigo do pai de Argos e do padre Rod, mas não entendia o rapaz.
- Três falcões amarelos num campo azul – disse Argos em um tom vingativo –, é o brasão do homem que fez isso.
Seria o brasão de seu primo? Ele não sabia. Seu pai deixara muitas perguntas sem resposta.
- Não sei de quem é esse brasão – disse Sir Giles –, mas vou rezar pela entranhas de Crunor para que ele berre no inferno por esse ato.
Nada havia a fazer enquanto os incêndios não se apagassem naturalmente, e só então os corpos poderiam ser retirados das cinzas. Os mortos queimados estavam escurecidos e grotescamente encolhidos pelo calor, de modo que até mesmo os mais altos dos homens pareciam crianças. Os moradores mortos foram levados para o cemitério para terem um enterro adequado, mas os corpos dos quatro besteiros foram arrastados até a praia e, lá, tiveram as roupas arrancadas, ficando nus.
- Você fez isso? – perguntou Sir Giles a Argos.
- Fiz sim, senhor.
- Então eu lhe agradeço.
- Meus primeiros carlinianos mortos – disse Argos, com raiva.
- Não. – disse Sir Giles, e ergueu uma das túnicas do homem para mostrar a Argos a insígnia de uma espada bordada na manga – Eles são de Folda – disse Sir Giles – Os carlinianos os contratam como besteiros. Eu matei alguns, na minha época, mas lá, de onde eles vêm, há sempre mais, principalmente agora que eles conseguiram levantar uma cidade de verdade naquela ilha fria. Você sabe que insígnia é essa?
- Uma espada?
Sir Giles abanou a cabeça.
- A primeira Espada Mágica. Eles acham que a têm na catedral deles. Me disseram que é uma espada muito bela, feita do material mais resistente de todo o Tibia. Alguns dizem que foi feito pelos próprios deuses. Me disseram que a trouxeram de Edron. Eu gostaria de vê-la um dia.
- Neste caso, eu o trarei para o senhor – disse Argos, com amargor –, assim como vou trazer de volta o sangue de nosso Deus.
Sir Giles olhou para o mar. Os navios dos atacantes tinham desaparecido havia muito, e nele só viu o sol e as ondas.
- Por que eles viriam aqui? – perguntou ele.
- Para pegar o sangue.
- Duvido que fosse verdadeiro. – disse Sir Giles. Seu rosto agora estava vermelho, os cabelos brancos e o semblante pesado. – Aquilo era apenas sangue, nada mais.
- É verdadeiro – insistiu Argos –, e foi por isso que eles vieram.
Sir Giles não discutiu.
- Seu tio – disse ele, em vez disso – teria querido que você terminasse os estudos.
- Meus estudos terminaram. – disse ele, com clareza – Estou indo para Carlin.
Sir Giles fez um gesto afirmativo com a cabeça. Reconhecia que o rapaz estava mais apto a ser um soldado do que padre. Ele iria ser um bom homem, guerreando por Thais nos terrenos do adversário.
- Você vai como arqueiro? – perguntou ele, olhando para o grande arco no ombro de Argos –, ou quer entrar para minha casa e ter o treinamento de um soldado? – deu um meio sorriso.
- Vou como um paladino. Um paladino de verdade, não um besteiro como esses de Folda. Irei carregar meu arco e utilizar de minha magia e meu conhecimento para derrubar Carlin. – disse Argos com veemência.
- Há mais honra como soldado. – observou Sir Giles, mas Argos não queria honras. Queria vingança.
Sir Giles deixou que ele escolhesse o que queria dos inimigos mortos e Argos apanhou uma cota de malha, uma armadura de prata, um par de botas de cano longo, uma faca, uma espada, um cinto e um capacete usado pelos soldados. Eram objetos simples, mas úteis, e só a cota de malha precisava de remendo, porque ele enfiara uma flecha que penetrara nos elos. Sir Giles disse que devia dinheiro ao tio de Argos, o que podia ou não ser verdade, e pagou-o a Argos com o presente de um cavalo castrado, de quatro anos. Um presente de altíssimo escalão, tendo em vista que cavalos são raros por essas terras.
- Você vai precisar de um cavalo – disse ele – porque hoje em dia todos os paladinos de elite são montados, até adquirirem um nível mágico suficiente para não precisar mais dele. Vá para Thais e é bem provável que encontre alguém recrutando arqueiros. Treine magia enquanto estiver por lá meu rapaz.
Os cadáveres foldanianos foram decapitados e os corpos deixados para apodrecer, enquanto as cabeças foram empaladas em estacas e fincadas ao longo da margem mais alta do cascalho de Filars Porl. Os pássaros devoraram os olhos e bicaram a pele, descarnando as cabeças e revelando os ossos que fitavam apaticamente o mar.
Mas Argos não viu os crânios. Havia atravessado um riacho por trás da vila, apanhado seu arco preto e se juntado às guerras.
Sem mais;
Asha Thrazi! ;)
Muito bom, muito bom...boas cenas...mas algumas palavras que você colocou eu não faço a menor idéia do que sejam..O.o
Quanto ao arco dele...isso aí tudo que você falou é sério mesmo?(se eu fizer isso tudo que você disse que o argos fez, vai dar certo? xD)
É só porque eu acabei de almoçar...urrgh...Citação:
Postado originalmente por Kaoh
Uia, Argos agora tá malzão \o/
Muito bom o capítulo cara, muito bom mesmo, e com grande criatividade!
E vê se não parade escrever de novo!
Não pow...Num é q o Argos esteja mal,tp...Vc iria ver sua vila/cidade morrer sem fazer nada?LoL?Ele tava com raiva dos carlinianos...xD
Muito bom mesmo cara.
Cenario, descrição de batalha, fora que adoro paladin (mesmo nunca treinado um realmente)
Obviamente você tem mais compromissos do que apenas escrever para o fórum.
Mas assim, não sei se é lhe pedir demais, mas gostaria de capitulos mais seguidos inves de semana em semana.
Devido a esse tempo as vezes acabo esquecendo de alguns fatos acorridos nos capitulos anteriores, assim tendo que reler.
Concordo totalmente.Citação:
vc escreve mt bem, vendo Tibia de um angulo diferente. Poste o novos capitulos mais rapido plz...
eu ja tinha lido a sua historia antes, no antigo forum. Estou ansioso para que vc continue e que Argos e otros paladinos entrem em Northport e estrupem a Blackarch. HEheHhEhEHEh:P
Fiquei mt feliz quando vc falou que vai continuar a historia. Vc poderia escrever um livro com ela. vc escreve mt bem, vendo Tibia de um angulo diferente. Poste o novos capitulos mais rapido plz...
=) até agora é o melhor cap...
gogo inéditos =PPP
ta bom ;P
Feliz dia das crianças atrasado para todos! :)
Capítulo 11 – Northport, tentativa de Thais.
Era inverno. Um frio vento matutino soprava no mar, trazendo um cheiro amargo de sal e uma chuva que inevitavelmente solaparia o poder das cordas dos arcos se não passasse.
- Isso – disse Daniel – nada mais é do que uma perda danada de tempo.
Ninguém prestou atenção nele.
- Eu podia ter ficado em Thais – resmungou Daniel –, sentado junto a uma lareira. Bebendo cerveja.
Uma vez mais, ele foi ignorado.
- Hm... – resmungou Sam depois de um longo tempo e olhou para os arqueiros. – Será que veremos Blackarch novamente? – indagou.
- Talvez ela fure a sua língua com uma seta – rosnou Vince Farz – e faça um favor a todos nós.
Blackarch era uma mulher que lutava nos muros da cidade toda vez que o exército fazia um ataque. Era jovem, tinha cabelos pretos, usava uma capa preta e disparava uma besta. No primeiro assalto, quando os arqueiros de Vince Farz ficaram na vanguarda do ataque e perderam quatro homens, tinham chegado perto o bastante para ver Blackarch com nitidez e todos a acharam bonita, embora depois de uma campanha de inverno de fracasso, frio, lama e fome, quase qualquer mulher pareceria bonita. Ainda assim, havia algo de especial em Blackarch.
- Não é ela que carrega a besta que ela usa – disse Sam, inabalável diante do mau humor de Farz.
- É claro que não – disse Daniel. – Ainda está por nascer uma mulher que possa armar uma besta.
- As guardas de Carlin podiam – disse outro homem. – Elas têm músculos de um touro castrado.
- E fecha os olhos quando atira – disse Sam, ainda falando de Blackarch. – Eu percebi.
- Isso é porque você não estava fazendo o que devia – disse Vince Farz com rispidez –, por isso, cale a boca, Sam.
Sam era o mais jovem dos homens de Farz. Alegava ter 18 anos, apesar de não ter certeza disso, porque perdera a conta. Era filho de um vendedor de tecidos e roupas, tinha um rosto angelical, cabelos castanhos cacheados e um coração sombrio. Mas era um bom arqueiro, ninguém serviria a Vince Farz se não fosse bom.
- Está bem, rapazes – disse Farz –, preparem-se.
Tinha visto a agitação no acampamento atrás deles. O inimigo iria percebê-lo em breve, os sinos da igreja tocariam o alarme e os muros da cidade se encheriam de defensores armados de bestas. As bestas lançariam setas nos atacantes e o trabalho de Farz naquele dia era tentar tirar os besteiros de cima do muro com suas flechas. Grande chance, pensou ele com amargor. Os defensores iriam se agachar por trás das ameias e, com isso, negar aos homens dele uma oportunidade de mirar, e sem dúvida aquele assalto acabaria como os cinco outros, em fracasso.
Toda campanha fora feita de fracassos. Havoc Bohun, um mago influente em Edron, que chefiava aquele pequeno exército thaisense, lançara a campanha de inverno na esperança de derrubar cidades aliadas a Carlin. Pequenas, mas influentes. Porém, o assalto contra Vega e as ilhas geladas fora um fracasso humilhante, os defensores de Folda riram dos thaisenses com sua nova arma: arcos. Agora, no amargo fim de ano, sem nada melhor a fazer, o exercito do mago chegara do lado de fora daquela pequena cidade, que mal era mais do que uma vila murada, mas até aquele lugar miserável desafiara o exército. O mago lançara um ataque atrás do outro, e todos tinham sido rechaçados. Os thaisenses foram recebidos por uma tempestade de setas de besta, as escadas empurradas para longe das defesas e os defensores exultaram a cada fracasso.
- Como é que chama essa porcaria de lugar? – perguntou Farz.
- Northport. – respondeu um arqueiro alto.
- Tinha que ser você, Argos – disse Farz –, porque você sabe tudo.
- É verdade, Vince – disse Argos, sério –, literalmente verdade. – Os outros arqueiros riram.
- Então, se você sabe tanto assim – disse Farz –, me diga outra vez como é que se chama essa maldita cidade.
- Northport. Se preferir, La Roche-Ogre.
- Que nome mais maluco – disse Farz.
Ele tinha cabelos grisalhos, o rosto fino e vivera quase trinta anos de combates. Era de Venore e começara sua carreira de arqueiro lutando contra os orcs em uma fortaleza ao norte de Venore. Sua sorte acompanhou sua capacidade, e por isso tirara espólios, sobrevivera a combates e ascendera até ficar rico o bastante para criar seu próprio bando de soldados. Agora chefiava setenta soldados e outros tantos arqueiros, que contratara para servir Havoc Bohun, motivo pelo qual estava agachado atrás de uma cerva viva molhada a 150 metros dos muros de uma cidade cujo nome não conseguia memorizar. Seus soldados estavam no acampamento, por terem recebido um dia de descanso depois de chefiarem o último assalto fracassado. Vince Farz tinha horror ao fracasso.
- La Roche o quê? – perguntou ele a Argos.
- Ogre.
- O que é que isso quer dizer?
- Deve ser por causa das rochas gigantescas dentro do mar, próxima a cidade. Não tenho certeza... Isso, eu confesso que não sei.
- Oh grande Uman – disse Farz com ar de zombaria –, ele não sabe tudo.
- Mas é próximo de Ogro, que também é gigantesco. – acrescentou Argos. – O rochedo do ogro é a melhor adaptação que posso fazer.
Farz abriu a boca pra dizer alguma coisa, mas naquele momento o primeiro badalar dos sinos de igreja de Northport soou. Era o sino rachado, com um som muito áspero, e em questão de segundos as outras igrejas acrescentaram o seu dobrar, de modo que o vento úmido encheu-se de seu repique. O som foi saudado por um abafado ovacionar thaisense enquanto as tropas de assalto vinham do acampamento e subiam pela estrada em direção à porta sul da cidade. Os homens que iam à frente levavam escadas, os demais portavam espadas e machados. O mago de Edron chefiou o assalto, como fizera em todos os outros, notável em sua armadura de ouro meio coberta por uma capa azul mostrando sua insígnia de leões e estrelas.
- Vocês sabem o que fazer – gritou Farz.
Os arqueiros se ergueram, puxaram a corda dos arcos e soltaram. Não havia alvos no muro, porque os defensores estavam abaixados, mas o chocalhar das flechas com ponta de aço nas pedras os manteria agachados. As flechas de penas brancas chiavam ao voar. Dois outros bandos de arqueiros acrescentavam suas flechas, muitos deles disparando para o céu, para que seus mísseis caíssem na vertical no interior do muro, e para Farz parecia impossível que alguém pudesse viver sob aquela chuva de aço e penas, e no entanto, assim que a coluna de ataque do mago chegou a menos de cem metros, as setas das bestas começaram a ser cuspidas dos muros.
Havia uma fenda perto da porta. Fora produzida por uma catapulta, a única máquina de cerco em estado razoavelmente bem conservado, e era uma fenda sofrível, porque apenas o terço superior do muro tinha sido desmantelado pelas pedras grandes e os habitantes da cidade introduziram madeira e trouxas de tecido no buraco, que ainda representava uma fraqueza no muro e os homens que levavam as escadas correram em sua direção, gritando, enquanto as setas das bestas caíam em cheio sobre eles. Homens tropeçavam, caíam, rastejavam e morriam, mas um número suficiente viveu para lançar duas escadas contra a fenda e os primeiros soldados começaram a subir. Os arqueiros disparavam com a rapidez que podiam, cobrindo o alto da brecha com flechas, mas surgiu um escudo lá, um escudo que foi imediatamente atingido por umas vinte flechas, e de trás do escudo um besteiro disparou direto contra uma das escadas, matando o homem que ia na frente. Outro escudo apareceu, outra besta foi disparada. Um caldeirão foi empurrado para o alto da brecha e depois virado, e uma cascata de líquido fumegante foi derramada, fazendo um homem gritar de agonia. Defensores atiravam pedras por cima da brecha e suas bestas estalavam ao serem disparadas.
- Mais perto! – gritou Farz, e seus arqueiros investiram pela cerca viva e correram para uma distância de menos de cem metros do fosso da cidade, onde tornaram a retesar os longos arcos de guerra e dispararam suas flechas dentro das seteiras. Alguns defensores morriam, agora, porque tinham de se exibir para disparar as bestas contra o grande grupo de homens que se acotovelavam ao pé das quatro escadas encostadas na brecha ou nos muros. Soldados subiam, uma vara com ponta em forquilha empurrou uma das escadas para trás. Argos torceu a mão esquerda para alterar a mira e soltou os dedos, disparando uma flecha contra o peito de um homem que empurrava a vara. O homem usava um escudo seguro por um companheiro, mas o escudo deslocou-se por um instante e a flecha de Argos foi a primeira que passou pela pequena fresta, embora duas outras se seguissem antes que terminasse a última batida do coração moribundo. Outros homens conseguiram derrubar a escada.
- Grande Banor! Avante Thais! – gritaram os thaisenses, mas o deus devia estar dormindo, porque não deu ajuda alguma aos atacantes.
Mais pedras foram atiradas dos baluartes, e em seguida uma grande massa de palha em chamas foi lançada contra o grupo compacto de atacantes. Um homem conseguiu chegar ao topo da brecha, mas foi imediatamente morto por um machado que rachou em dois o capacete e o crânio. Ele desabou nos degraus, bloqueando a subida, e o mago tentou empurra-lo para fora do caminho, mas foi atingido na cabeça por uma das pedras e caiu aos pés da escada. Dois dos soldados carregaram o mago atordoado de volta ao acampamento, e sua partida tirou o ânimo dos atacantes. Já não gritavam mais. As flechas ainda voavam, e homens ainda tentavam escalar o muro, mas os defensores sentiram ter repelido aquele sexto ataque e as setas de suas bestas partiam implacáveis. Foi então que Argos viu Blackarch no alto da torre que ficava sobre a porta. Ele apontou a extremidade de aço da flecha para o peito dela, ergueu o arco e o agitou com a mão, fazendo com que a flecha errasse o alvo. Bonita demais para matá-la, disse a si mesmo e sabia que era louco por pensar assim. Ela disparou sua seta e desapareceu. Meia dúzia de flechas tilintaram contra a torre sobre a qual ela estivera, mas Argos concluiu que todos os seis arqueiros tinham deixado que ela atirasse antes de soltarem.
- Maldição! – gritou Farz. O ataque fracassara e os soldados estavam correndo, fugindo das setas disparadas pelas bestas. Uma escada ainda se apoiava contra a brecha com um homem morto preso aos degraus superiores. – Recuem! – gritou Farz. – Recuem.
Os arqueiros correram, perseguidos por setas de ponta quadrada disparadas pelas bestas, até conseguirem passar pela cerca viva, de onde Vince Farz lançou uma rajada de grandes bolas de fogo de uma runa arcana e se jogaram no fosso. Os defensores ovacionavam e os dois homens, na torre da porta, desnudaram os traseiros, exibindo por um instante a bunda em direção aos thaisenses derrotados.
- Filhos da puta – disse Farz. Ele não estava acostumado a fracassos. – Tem que haver uma porcaria de jeito de entrar – resmungou ele.
Argos tirou a corda de seu arco e colocou-a sob o elmo.
- Eu lhe disse como entrar – disse ele a Farz. – Ao amanhecer.
Vince Farz olhou para Argos por um longo tempo.
- Nós tentamos, rapaz.
- Eu cheguei às estacas, Vince. Juro que cheguei. Passei por elas.
- Pois me conte de novo – disse Farz, e Argos contou. Ele se agachou no fosso sob a zombaria dos defensores de La Roche-Ogre e disse a Vince Farz como abrir a cidade, e Farz ouviu, porque o homem de Venore aprendera a confiar em Argos Fall.
Argos já estava nas terras de Carlin há três anos, servindo à Vince Farz. Argos descobrira que tinha habilidade para matar. Não era apenas o fato de ser um bom arqueiro – o exército estava cheio de homens que eram tão bons quanto ele e havia alguns que eram melhores – mas ele descobrira que podia pressentir o que o inimigo estava fazendo. Ele os observava, observava os olhos deles, via para onde estava olhando, e na maioria das vezes previa o movimento de um inimigo e estava pronto para saudá-lo com uma flecha. Era como um jogo, mas um jogo cujas regras ele conhecia, e eles não. Ele se apegou ao velho Vince, que era como um mentor. Já sabia usar runas, porém a mais poderosa runa de Morte Súbita, uma espécie de magia negra de destruição, não se rendia aos poderes inferiores de Argos. O rapaz era um bom paladino.
O fato de Vince Farz confiar nele ajudava. Farz relutara em recrutar Argos quando da primeira vez em que se encontraram ao lado da prisão em Thais, onde Farz testava vinte ladrões e assassinos para ver até onde ia a habilidade deles no disparo de uma flecha. Precisava de recrutas e o rei Tibianus de arqueiros, e por isso homens que teriam enfrentado a forca estavam sendo perdoados se servissem no exterior, e exatamente metade dos homens de Farz eram desse tipo de criminosos. Argos, pelo que Vince imaginara, jamais se entrosaria com bandidos daquela espécie. Ele havia segurado a mão direita de Argos, vira os calos nos dois dedos que puxavam o arco, que diziam que ele era um arqueiro, mas depois dera uma batidinha na palma da mão do rapaz, de pele fina.
- O que é que você tem feito? – perguntara Farz.
- Meu tio queria que eu fosse clérigo.
- Clérigo, é? – zombara Farz. – Ora, eu acho que você pode rezar por nós.
- Eu posso matar por vocês, também.
Farz acabara deixando que Argos se juntasse ao bando, pelo menos porque o rapaz levava seu próprio cavalo, devia ser de família nobre ou um bom ladrão. A princípio, Farz pensara que Argos Fall era um pouco mais do que mais um louco bárbaro em busca de aventura – um louco inteligente, sem dúvida –, mas Argos aderira à vida de arqueiro em Carlin com entusiasmo. A verdadeira atividade da guerra era saquear e, dia após dia, os homens de Farz invadiam terras leias aos partidários da Rainha Eloise e queimavam as fazendas, roubavam as safras e levavam os animais. Um senhor cujos camponeses não podem pagar renda é um senhor que não tem como contratar soldados, de modo que os soldados e os arqueiros montados de Farz eram soltos na terra do inimigo como uma praga, e Argos adorava aquela vida. Ele era jovem e sua tarefa não era só combater o inimigo, mas arruiná-lo. Ele queimava fazendas, envenenava poços, roubava grãos, quebrava arados e vivia a custa de seu saque. Os homens de Farz eram os senhores de Carlin, um flagelo do inferno, e os aldeões a leste do ducado chamavam-nos de cavaleiros do demônio. De vez em quando, um bando guerreiro inimigo tentava emboscá-los e Argos havia aprendido que o arqueiro thaisense, com o seu longo arco criado na cidade para ser tão ou mais poderoso que uma besta, era o rei daquelas áreas. O inimigo odiava os arqueiros, os paladinos de Thais. Se capturavam um arqueiro thaisense, eles o matavam. Um soldado podia ser feito prisioneiro, um senhor teria um resgate pedido por ele, mas um arqueiro era sempre assassinado. Torturado primeiro, depois assassinado.
Argos vicejava naquela vida e Farz aprendera que o rapaz era inteligente, sem dúvida o suficiente para saber que não devia pegar no sono quando estivesse de sentinela e, por essa ofensa, Farz o agredira até ele perder os sentidos. “Você estava bêbado!”, acusara ele, e depois dera uma surra em Argos, usando os punhos como se fossem martelos de ferro, a clava de guerra. Quebrara o nariz de Argos, rachara uma costela e o xingara de bosta fedorenta de Zathroth, mas no fim de tudo Vince Farz vira que o rapaz ainda estava sorrindo, e seis meses depois o nomeara de vintenar, o que significava que ele chefiaria vinte outros arqueiros.
Quase todos eram mais velhos do que Argos, mas nenhum parecia se importar com a promoção dele, porque reconheciam que ele era diferente. A maioria dos arqueiros usava os cabelos curtos, mas os cabelos de Argos eram extravagantemente longos e enrolados com cordas de arco, caindo numa longa trança preta até a cintura. Ele tinha o rosto barbeado, olhos verdes e só se vestia de preto. Aquelas afetações poderiam torná-lo impopular, mas ele trabalhava arduamente, tinha um raciocínio rápido e era generoso. Mas ainda era estranho. Todos os arqueiros usavam talismãs, talvez um símbolo de Uman ou de Fardos de metal barato, mas Argos usava uma pata dissecada de lobo pendurada no pescoço que ele alegava ser do animal de Crunor, e ninguém ousava duvidar dele, porque ele era o homem mais instruído do bando de Farz. Falava tão cultamente quanto um nobre e sabia elfico, e os arqueiros de Farz sentiam-se perversamente orgulhosos dele por causa daquelas habilidades. Agora, três anos depois de entrar para o bando de Vince Farz, Argos era um de seus principais arqueiros. Às vezes, Farz até pedia conselhos a ele, raramente os adotava, mas pedia, e Argos ainda tinha a pata de lobo, um nariz torto e um sorriso sem-vergonha.
E agora tinha uma idéia de como entrar em La Roche-Ogre.
http://img365.imageshack.us/img365/3...byamebaya9.jpg
Arqueiros de Vince Farz, na tentativa frustrada de invadir Northport.
Os próximos são inéditos.
Não percam, previsão próxima sexta.
Sem mais;
Asha Thrazi! ;)